Flavio Vacchetta: La spianata del silenzio

 

A cura di Annalisa Ciampalini

Qui di seguito sono riportate alcune poesie tratte dalla raccolta di Flavio Vacchetta La spianata del silenzio (puntoacapo editrice, 2022 -  postfazione di Mauro Ferrari).

A Guido

 

 

se potessi del silenzio

studiare la mappa

per vedere me stesso

questa quiete

questo fitto ricovero

 

penombra di Guido

 

se potessi restare appeso

tra mare e sole

cavalcherei onda col mio dolore

ravviverei acque del Giordano

sporche di chemio

in scoperta della scala luminosa di Guido

 

se potessi, se potessi

ah non poterlo fare

tuttavia custodirei

con malinconica ferita

il ricordo di Guido

 

ma posso vedermi i nudi piedi

spalancarmi gli occhi

abbandonarmi al sole

riaprire di vento

le persiane di Guido

*

E. P. (R.I.P.)

 

 

ci vorresti tu, grande

fra maree grigie

e la fine del molo

 

ci vorresti tu, immenso

per fermarci quando perdiamo il senso

per poi sfiorarci appena

 

ci vorresti tu, infinito

per farci comprendere

intensamente

 

desidero, risponde Enzo

spararvi una pallottola a salve

a dimostrazione che ci sono

presente tra voi

svegliatevi dal torpore

io sono invisibile

anche riconoscibile

*

Nonna diceva

 

 

il minestrone è sul fuoco

vi pare poco?

 

Che dice il facile

al difficile?

Nulla

agli occhi del tempo

entrambi si annullano

 

che dice il difficile

al facile?

Tutto

agli occhi del tempo

entrambi si annullano

 

vuoi essere te stesso?

Metti in scena

la tua teatralità

 

nell’aldilà

perlustreremo

a zona

inconsciamente

*

La coscienza

 

 

Non dorme, si propone

oscilla tra bene e male

prepara un’anima di legno

si trastulla comodamente.

Non provare a non darle risposta

resta in guardia.

Se la noti nell’aria

adattati ai suoi respiri

arrestala

sollevala senza capire

da finte mosse

se necessario.

Ma rispondile senza scandire il tuo nome:

è già in suo possesso

cucito sulla tua pelle d’orso.

 

Flavio Vacchetta (Vachis) vive nel basso Piemonte al confine con le Langhe tra noccioleti e vigneti di proprietà.

Ha pubblicato diverse raccolte poetiche: Silente meridiana -Universo vagabondo (Lorenzo editore Torino) Altra metà (Nero su bianco editore Cuneo). Con puntoacapo  Editrice ha pubblicato:  Akeldamà (2009); La scala luminosa (2012), Katagrafé (2016) e La spianata del silenzio (2022). 

Flavio Vacchetta è incluso nelle antologie Poesia in Piemonte e Valle Aosta ed il fiore della poesia italiana entrambe pubblicate da puntoacapo.

Durante il covid ha pubblicato Crucifige (ed.Genesi Torino)  e Per aspera ad astra (ed.il cielo stellato CN)

Appassionato di astronomia collabora a riviste scientifiche e durante l'anno internazionale dell'astronomia 2009 ha prodotto il dvd Astropoesie.

Ha fondato il Gruppo astrofili benesi in collaborazione con UAI-Unione Astrofili Italiani.

“La spianata del silenzio” di Flavio Vacchetta

recensione di Dario Marelli

Poeta piemontese degli anni ’50 Flavio Vacchetta sorprende per lo stile moderno, conciso, frammentato, visionario ma al contempo umile e concreto.

Sono le sue poesie, sia quelle più brevi sia quelle più lunghe, feritoie che si aprono sul mondo interiore e circostante, con sequenze e ordinamenti non sempre di immediata comprensione ma di fatto coerenti; al lettore il compito ed il piacere di comprendere il quadro unitario composto da tessere da sistemare al giusto posto, con pazienza.

I versi sono fasci di luce (e di buio) che suggeriscono senza disperdersi: se la poesia non deve spiegare tutto ma, come diceva Ungaretti, offrire spunti di riflessione e al contempo nascondere un segreto, Flavio la rappresenta bene. I suoi raggi illuminano ritratti di vita (e di morte) che talvolta vengono da lontano talvolta si parano di fronte inattesi e sorridenti nella loro ineffabilità. 

Il filo conduttore di questa raccolta è la vita in tutte le sue manifestazioni, ne è felice esempio la poesia La mia vita: “Su gente/ correte a vivere/ ci aspetta di diritto/ è nostro dovere/ ecco di cosa si tratta/ di iniziare a vivere / nel Male e nel Bene”. Vacchetta sa che la vita impone le sue leggi, ma esorta ad assumere l’unico atteggiamento possibile: vivere senza indugiare oltre.

Ma cosa sublima la Vita più dell’Amore? Nulla, di conseguenza La spianata del silenzio, edita dai tipi della Puntoacapo è dedicata ai suoi affetti più cari, la moglie Anna e i tre nipotini Edoardo, Federico e Samuele, ponti di speranza verso il futuro.

Ma se da un lato la Vita è Amore, d’altro lato è Morte: non a caso la silloge si apre con una poesia dedicata al fratello Guido, che si intuisce essere partito per un mondo migliore dopo avere lottato contro una grave malattia.

Ricorre spesso la morte in questa raccolta dedicata alla vita, perché ne è parte, non solo fine. Così, alla decadenza dei corpi che invecchiano, subentrano le Anime, poesia simbolo e apice della raccolta. Una semina di versi apparentemente slegati che inducono a pensare e ripensare talvolta con ironia talvolta con rassegnazione (“lei visionaria/ stilla controvento / bimba senza fiori”) in un dialogo apparentemente surreale dove si avverte la laica riflessione in merito alla presenza di Dio e un possibile Aldilà (“m’impiglio in te/ m’aggrappo su nulla” si legge qualche pagina più in là in Marmo freddo). Il rapporto complesso con la Fede e l’esistenza anima anche questi versi: “Se la fede/ non procura nulla / non serve a nulla”. Eppure, permane nitida una religiosità di fondo nei versi del poeta piemontese, tormentato fra il presente e il nulla: “Non credo in Dio?/ Lui crede in me/ non so come”, “Presente il Paradiso/ sarà anche impassibile/ ma non impassibile”.

Vita, Morte, Amore. Una triade indissolubile sintetizzata magistralmente in I morti cercano morti, altra poesia simbolo che evidenzia il taglio ossimorico, quasi beffardo dei versi di Vacchetta, che sembra tentare di sfuggire con la Poesia all’Ineluttabile fingendo (e solo fingendo) di prendersene gioco: “I morti cercano morti/ i vivi cercano vivi/ io non so se sono/ vivo o morto/ so che ti cerco”. 

Le 25 poesie che compongono La spianata del silenzio meritano di essere lette e rilette perché il loro inesauribile segreto va scoperto a poco a poco e ad ogni lettura si rivelano intuizioni nuove, sempre fresche, mai noiose. Per l’appunto, poesia vera.

Flavio Vacchetta legge "Tutte le cose che chiudono gli occhi" di Annalisa Ciampalini

 

Recensione a cura di Flavio Vacchetta al libro Tutte le cose che chiudono gli occhi (PeQuod, collana Portosepolto pref. di Valeria Serofilli ) di Annalisa Ciampalini

Proprio dell'opera di Annalisa Ciampalini è l'acuto sentimento del tempo, che ne fa centrale meteorologica sensibilissima. Da Ungaretti (sentimento del tempo, appunto) a Leopardi, quello dell'Infinito in ispecie, fino ai primordi umani, il tempo si manifesta alla nostra percezione nell'alternarsi delle stagioni, come nelle poesie di questa raccolta.

L'uomo è misura di tutte le cose, dicevano i filosofi antichi, e questo è vero anche per le unità di misura: si è partiti da braccia, piedi, pollici (il cubito egiziano rappresentava, a quanto pare, la misura del braccio del faraone), fino a giungere oggi a unità di misura ricalcolate e inscritte nelle grandezze fisiche fondamentali, ove l'uomo sembra quasi non avere più parte.

In mezzo, cioè tra il tempo e la sua misura, sta la poesia. Per esempio in Solstizio sovvengono (magari solo nella mia immaginazione piuttosto conformata e ordinaria) i megaliti di Stonehenge, o siffatti calendari astronomici di civiltà che, ancora, guardavano veramente il sole e le stelle.

Ma il tempo è misura del moto, ancora diceva Aristotele, e dunque il tempo si misura nel mutamento, per esempio, sempre fra queste poesie, nelle numerose immagini del fiume e dell'acqua che scorre e circola nel suo perenne ciclo; ma anche i più moderni mezzi di trasporto, l'aereo, l'auto, ripensano e rimodulano lo spazio-tempo.

Infatti, come nel tempo, la poesia lavora nello spazio e negli spazi. I seguenti versi fanno sovvenire la 'cellula di miele / di una sfera lanciata nello spazio' ma anche, più prosaicamente, la canzone 'Il cielo in una stanza':

C’è sempre qualcuno

nel punto immobile del fuoco

a tenere il segno mentre leggo

- eco di voci terrestri

alfabeto di sillabe.

Il cerchio bianco di una cucina

in un tempo fuori misura.

Il fuoco, lo spazio, il tempo, coordinate semplici, elementi primigeni che, mercé il tramite quasi magico della parola, abbattono le pareti di un'occasione (in senso montaliano) domestica. E la misura, come spesso accade, si fa dismisura.

E viceversa:

Mai vorrei occupare

uno spazio più grande di questo [...]

I miei sono luoghi piccolissimi

punti in fuga.

Uno spazio elastico che si dilata e restringe secondo i moti dell'anima. Ancora:

Penso alla mutevolezza del paesaggio in transito

al modo in cui viene assorbita

dalla trasparenza del vetro.

Alle forme che in velocità si assommano

o si elidono.

Ci sono, in tutto ciò, tratti pittorici, ma più inclini all'astrazione, al cubismo o al vorticismo.

Poi, come sempre, lo stile fa la differenza: mi pare di ravvisare in queste poesie una qual certa piacevole eloquenza, frasi rotonde, equilibrate, senza balbettii e borborigmi ma con spruzzi di moderato ermetismo e concettosità. Vi sono anche alcuni inserti in prosa lirica. Dico 'piacevole' (e pure 'eloquenza') senza remore, poiché la poesia non dev'essere melensa ma nemmeno irta e respingente, e questi versi sanno trovare la giusta suggestione e la giusta misura per sollecitare il nostro pensiero e la nostra partecipazione.

Una recensione sulle poesie di Flavio Vacchetta

Flavio Vacchetta è stato definito “poeta purissimo” per la ricchezza del tessuto linguistico, fitto d’una sorprendente quantità di lemmi corrispondente all'alta qualità dei temi affrontati, così come degli spunti e dei frammenti, che personalmente apprezzo per l’incisività con cui sono proposti, e per l’intensa emozione che emanano. Ma la sua è una scrittura “difficile”, di non sempre immediata fruizione, adatta più per l’intenditore che ne sappia scorgere fin da subito le finezze, le quali, al contrario, vanno ricercate diligentemente, e attraverso cui si perviene a quella dimensione che va “oltre la comprensione”, e che coinvolge il lettore e lo fa sentire in empatica sintonia.

Talvolta Flavio si interroga, vuole capire, più ancora che farsi capire; anche le sue ansie drammatiche, forse tragiche, le sa trasformare in una luminosa creatività. Spesso lo vediamo muoversi tra un mondo esterno, fatto di persone e luoghi amati, ed un mondo interiore che riverbera sentimenti e riflessioni su quelle persone e situazioni emotivamente pregnanti.

Anche la dimensione temporale scivola dall’ieri all’oggi, fino ad una estensione proiettata verso il futuro, e oltre il suo vissuto, in una tensione emotiva sempre mantenuta.

Il suo travaglio compositivo non è mai espresso con un eloquio grave, ma alterna a momenti più vigorosi, altri più esili e sottili, e ci dà compiutamente il segno della sua ricchezza interiore e della ricerca certosina del termine più consono. A volte la sua gioia erompe, a volte la sua tristezza si fa ironica e irraggiungibile, ma tutte segnate dalla profondità di pensiero, la cui peculiarità di impernia sul principio dell’esistenza, e la sua visione sulla vita e sulla morte è acuta, meditata e penetrante.

Antonina Gazzera

Ribaltare la visione del mondo

Enrico Marià, Nuziale, La nave di Teseo 2025

recensione di Flavio Vacchetta

IL brogliaccio della poesia di Enrico Marià è la vita ex professo sillabata dall’alfa a omega, un vocalizzo dove tutto è possibile e la con-versione dei suoni si prospetta in immagini goliardiche, ribelli pennellate di tragikos accolto come una delle tante dimensioni dell’uomo senza che questo vi indugi lacrimando il proprio stato.

Detto questo nel contempo mi viene in mente la corresponsione, perdonatemi se sbaglio, tra Cardarelli e Marià e trova qui la sua ragione la corporeità la fisicità la dimensione umana ci viene restituita costantemente rivisitata nella poesia di Enrico, vale a dire quella dell’assoluto eterno trovando in essi sorgente pura di ispirazione.

Attenzione a non concepire il verso dell’autore come intonazione folcloristica qualunque sia il personaggio delle sue liriche.
Siamo lontano dagli omaggi, da composizioni mirate e ossequiose, piuttosto a ribaltare la visione del mondo dentro il mondo passando per il trascendente alla cui ombra il poeta chiede riparo e frescura.
Poesie molto brevi in cui si riconosce la chiara intenzione di non fermare il flusso di quel momento particolare.

Liberami dalla supplica
fino al lampo che affoga
disciplina del poco
i tizzoni del costato… pagina 17

perché è da lì che mi manchi
papà dal frastuono della carne
corallo a scalciare le rondini dell’amore… pagina 98

In questo vaso contenitore vastissimo e multiforme è rintracciabile ipotesi di un rilancio sui generis dell’identità del poeta dispensatore di verità di abbandoni visionari e coaguli di memorie profumi suoni sensazioni.

Al minorile scalciando
gli scarabei del mare
pregavamo gli orfani
che a bava dei coralli
evaporata verità
il reclutamento
lo sperma delle onde… pagina 77

Perché non le valgo
le cose belle, sono ore
al pensiero da quale finestra
si sia tirato giù Giovanni
se proprio quella
del nostro cenare
per l’ultima volta
a pesce e patate… pagina 64

Charles Bukowski dichiarava che per lui scrivere è tirare fuori la morte dal taschino scagliarla contro il muro e riprenderla al volo.
Enrico Marià è il vero poeta del lungo e breve tratto nel quale echeggiano le parole di Henry David Thoreau:

Molti uomini hanno vita di quieta disperazione: non vi rassegnate a questo, ribellatevi, non affogatevi nella pigrizia mentale, guardatevi attorno.
osate cambiare cercando nuove strade.

Flavio vacchetta vachis

Tre poesie di Flavio Vacchetta

di Flavio Vacchetta

A GIORGIO BARBERI SQUAROTTI

“poeta della vita”

è in giornate invernali

come questa

dove la pianura grigia

di Monforte d’Alba

incontra questo grande

uomo di cultura,

scommettitore della vita

poeta di riguardo

a tutto campo

allora senti che

sale al cielo

il coro della campagna benese

tra mille spighe

e versi d’oro

ANCORA DI VIVERE

dimenticato tuo visetto

tagliato d’acqua

e ritorno latente tristezza

a lento d’abbandonato

silenzio e malora

di forma e fuga

ricordi?

I cibi da spiaggia

sull’amata spiaggia?

Dovuto incartapecorimento

raffiorante ricordi?

Oh sì, bestia

devi ricordare…

come non puoi ricordare

l’insoluto che si fa assoluto

o l’immondo che si celebra

Mondo…

ricordalo –

AL POETA GIAMPIERO NERI

mi batto per vedere

il tuo nome

sull'estuario di poeta

cosa succede se le anime

di una stessa moneta

scintillano più a dovere

che le onde?

O forse non sei stato tu

a sognare di poesia?

Qualcosa di un pianeta parallelo

è un infinito abisso

di magica dislocazione

basta saperlo, ti pare?

Ritorni a giocare colla tua opera

da tempo, la poesia

in un libro

forse la tua grande liberazione

sino all'ultima goccia

del tuo spesso tessuto.

Vachis marzo 2012

Una luce che attraversa il corpo

ERIKA SIGNORATO, LA MEMORIA DEL SALE, PUNTOACAPO 2025

recensione di Flavio Vacchetta

“Mai cambiare passo quando il cammino è propizio”, con questo principio di verità e di saggezza Ivan Fedeli nella prefazione al libro di Erika, ci offre l’esatta dimensione dello spirito dell’autrice, musicista, la quale attraverso la poesia s’interroga sui grandi misteri della vita propria illuminata ed illuminante.

Forse per ognuno di noi c’è una stella che al momento opportuno rende partecipe la nostra esistenza e ci fa capire quanto grande è il pensiero umano alla ricerca costante di un significativo equilibrio dove la fragilità del vivere trova la propria collocazione inventando la storia.

Dall’interno dell’anima nasce una sensazione di incertezza che spesso diventa fatalismo, il silenzio copre sempre solitudine e sofferenza (tanta per l’autrice) ma per Erika la luce di tanto in tanto attraverso il corpo sovrasta ogni quotidiano lamento.

La forza interiore di Erika è avvolgente e la sua passione per la poesia fa il resto.

La sua luce fa meditare sulla condizione umana che vive in apparente realtà, intrisa da un amore avvolgente e pieno di fascino, sospinta da musica sublime (attività principale della nostra autrice).

Immanente rappresentazione nella quale la poeta Signorato rimane con lo sguardo fisso e allargato cercando di allontanare da sé ogni ombra o polvere che trattiene lo slancio incantato della sua affascinante e personale “solarità”.

Erika è di una “umiltà” impressionante e si evince dalla sua opera poetica.

Purtroppo la realtà, per tutti, è inesorabilmente diversa e amare illusioni tendono, come artigli, le braccia verso di noi.

Ascoltando le poesie dell’autrice ci si addormenta in un talamo di stelle.

Queste poesie ne sono la lampante prova:

BOLERO p. 21

a passi di brace

ancora viva all’aurora

ci scaldano i baci

o il fiato vermiglio

- hai coricato le stelle -

la luna mi riposa

nel ventre

SCALE p. 38

nel disarmato equilibrio

scendo le mie scale

ti aspetto, io ti aspetto

è così azzurro

il primo gradino

che ora salgo

di te

Le poesie menzionate scorrono veloci accompagnate da soave musica (pane del suo lavoro) che fa brillare gli occhi e trasporta in un’atmosfera fantastica ove tutto è luce e la bellezza ingrandisce l’ansia di conoscenza e amore per tutto ciò che è turbamento e maestosità: più lo si guarda e più pare vicino, in un alternarsi di felicità e appagante dolcezza (tipico atteggiamento della nostra Erika).

E termino con questi esaltanti suoi versi:

CUSTODIE p. 43

C’è sempre il giardiniere

in quella villa

di silenzi

vorrei chiedere

il profumo della storia

le radici dei ciliegi.

Grazie Erika.

«… un Dio che… ma lasciamo al lettore la conclusione.»

Alessandro Canzian, In absentia 
interlinea 2025

recensione di Flavio Vacchetta

La raccolta In absentia di Alessandro Canzian è suddivisa in tre sezioni, che stilisticamente e per contenuti appaiono contigue. Il primo elemento formale che si coglie è la brevitas: tutte le poesie vanno dai tre ai cinque versi, tranne due che arrivano a sei, mentre la misura, pur non essendo da versicolo, quasi mai raggiunge le canoniche undici sillabe.
La prima sezione, “Minimalia”, è introdotta da un’immagine di guerra, tema ricorrente, e di vecchiezza, che pure viene sostituita nel prosieguo da quella della gioventù. Non si tratta tanto di un’opposizione, perché sia l’anziano, sia la bambina o ragazzina, sembrano avvitarsi in un’unica spirale, legati dal senso di una comune precarietà.
La chiusa di alcuni testi, ad es. i primi due, analogica, sintetica, oggettiva e nominale, fa pensare all’haiku - “Una voce al balcone”, “In casa / un tappeto persiano”. Si tratta più che altro di una suggestione. D’altronde, come si sa, la poesia evoca corrispondenze, provando a riprodurre il funzionamento nascosto della nostra mente, e il poeta non è il retore. Si potrebbe allora parlare, per questi componimenti, di una poetica del frammento, senza peraltro riferirsi strettamente alla definizione storica o storicizzata.
Non si tratta del tacere l’occasione-spinta (Montale), non di ermetismo; è solo immagine ed emozione che s’accampa senza spiegazioni o imposizioni, senza filtri; o così dovrebbe e potrebbe essere, ma in mezzo (tra le due età estreme) finisce per affermarsi sempre il giudizio, la storia:

Lungo la strada il miraggio
d’un capannone non basta
a sorvolare la storia.
Eppure siamo stati felici
come una propaganda.

E così l’immagine è solo un “miraggio”, il mondo ideale devia verso una felicità, anzi il ricordo di una felicità, da “propaganda”, insomma il rischio che la spontaneità, l’autenticità, la libertà poetica – e della vita che attraverso la poesia viene rappresentata – siano solo miraggi è sempre presente, e c’è la storia da sorvolare, la storia che induce al precipizio con la sua attrazione gravitazionale.
La ragazzina della prima sezione è un po’ un emblema di chi prova a innalzarsi e a volare:

La ragazzina s’alza e se ne va
come nulla sia avvenuto.
L’estate dei rospi e dei cani.
La storia accade
ma non se ne ha memoria.

Una poesia puramente oggettiva, proiettata verso l’esterno piuttosto che verso l’interno - come appunto vorrebbe essere l'haiku - pare difficile se non impossibile. La pura immagine è inevitabilmente offuscata e complicata dal giudizio e dalla moralità.
Così, se pure “il mondo passa e non la tocca”, la ragazzina è “un rischio per la pietra / comandata dal Signore / o da altro ufficio”, ovvero è scandalo, e “risolverà tutti i problemi / bevendo ammoniaca”.

La seconda sezione, “Sul fondo”, propone con più imminenza una poesia “di guerra”, anzi “di assedio”. Rimane la cifra stilistica dell’analogia, dell’accostamento con parche spiegazioni, del frammento, che però compone alle fine un quadro. La prima poesia dice "solo" questo: “È cominciata con un gesto, / un silenzio. / Le braccia piegate dietro”.
Pur senza troppo esplicitare, le poesie successive definiscono poco per volta il detto quadro: si parla di corpi violati; di violenze e combattimenti, odierni e passati; di morte e devastazione; di un minuscolo bestiario bellico che integra quello che occhieggia nel resto del corpus…

La terza sezione, “In absentia”, è, come a suggello, un’interrogazione (poco) metafisica sulle ragioni del male, che sorvola i giorni della Creazione di un dio umbratile e lontano, che si tramuta ben presto in un roditore:

Anche Dio creò il mondo
in sette giorni
prediligendo la notte.
Anche Dio
è scuro come un topo.

Questo topo che dissemina tracce in casa, presenza che esiste o meglio coesiste furtiva e silenziosa con gli abitanti, è una bella metafora di una presenza-assenza-dubbio. Mi sovviene per es. della chiusa dell’indimenticabile racconto Mani di Landolfi, di quel “leggero rotolio di tuono”, oppure della “ciupinara”, la talpa di una bellissima poesia in dialetto veneto di Fernando Bandini.
E poi di nuovo ricompare l’effigie d’una ragazza che “sorride ignara”, ma infine l‘ultimo testo rovina ancora su “corpi di mosca caduti” (un po’ sulla linea degli “ossi di seppia” o “dei gusci di cicala”), di “un nido di topo già morto” e di un Dio che… ma lasciamo al lettore la conclusione.

Sui Prodigi di Anna Ruotolo

Anna Ruotolo, Prodigi. Poesie 2007-2023

 Italic peQuod 2023

recensione di Flavio Vacchetta

Nelle poesie di Anna Ruotolo si parla spesso di amore: uno dei “prodigi”, come da titolo dell’ampia raccolta.

Scriveva Caproni: “una poesia dove non si nota nemmeno un bicchiere o una stringa, m’ha sempre messo in sospetto”; e in questa poesia non c’è (e sarebbe il minimo sindacale), astrazione o retorica, ma un rapporto disseminatorio, articolato e concreto, tra l’io e gli oggetti, il paesaggio, i gesti. D’altronde già le “chiare, fresche et dolci acque” risultavano un'emanazione diretta, per contiguità fisica, dell’amata. Così “tutto intero sei stato qui / sempre perdendoti un po’ negli angoli”, o ancora:


Entro come una lama fra le tue cose:
una sedia, un caffè ristretto, il libro da iniziare.
C’è l’abbraccio, la cupola che faccio
con le dita appena nate sul dorso delle tue.


La raccolta è introdotta però dal “prodigio” nella nascita, o rinascita, e inanella altri, alquanto ossimoricamente, prodigi prodighi. Ché si tratta di poesia di vitalità che definirei giovanile, empatica, vibratile, attenta ai minuti stimoli sensoriali, e sembra dirci di non essere troppo scettici, quando non ostili, allo stupore e ai miracoli.

D’altronde i poeti devono essere mediamente piuttosto fiduciosi sulla capacità della parola poetica di illuminare l’oscurità: così, dove si parla di ’secondo luce”, si cita Sereni ma sovviene anche, e d’altronde si parla di mare e di treni, Montale e la “dura / oscurità che rompe / qualche foro d’azzurro”, o i “chiusi uomini in corsa / nel traforo del sasso / illuminato a tagli / da cieli ed acque misti”. E qui “le cose che brillano nelle code dei treni” dialogano ancora, a non troppa distanza, con quella “coda / fulgida che trascorra in cielo prima / che il desiderio trovi le parole”.

Le capacità persino divinatorie della poesia emergono anche attraverso l’esplorazione del corpo, la lettura della mano o dei fondi di caffè, l’enigmistica (“annerire gli spazi col puntino” per veder comparire su un muro l'effigie della persona amata).

La poesia scruta nel profondo, come la balena, simbolo che si presta a molte interpretazioni, ma che mi piace accostare al palombaro di Govoni (qui pure menzionato). D'altronde questi sono versi dalle molte prospettive, proprio in senso fisico, verso l'alto o verso il basso.

Appare anche una poesia dialogante, fiduciosa nella comunicazione, con numerosi rimandi a motivi di condivisione, convivialità, spesso in ambito domestico. Una sezione è intitolata appunto “Telegrammi”, dove si pone, o quantomeno mi pongo, la questione del destinatario (esterno, intendo): sempre la poesia ne necessita, di implicito o di esplicito, e individuarlo, ricostruirlo, attraverso il filtro del preponderante sé è una delle imprese. Un’altra sezione, “Dialoghi”. E un’altra: “E questa è casa mia e qui comando io”; e qua e là tavola, tazze, cuscino, divano…; il tutto da interpretare, mi pare, non in senso esclusivo ma inclusivo, come si vede nell’elogio della “tuttitudine” in opposizione alla “solitudine”. Si tratta di tendere ponti, scale altissime e infinite, portare “nel secchio tutto il mare / nella botte senza più vino il cielo”, ancora in un collegamento fra estremi. “’A’ come avvicino”, d’altronde.

La modalità ludica non è affatto estranea, a cominciare dal gioco verbale, l'indovinello, il gioco del “facciamo che…”, fino alla poesia sul nome palindromo Anna.

Attraverso l’amore si esprime anche un processo di crescita: “l’amore numero due […] impara a stare zitto due giorni di fila”. Questo percorso, anche poetico, “oltre le cose”, oltre il muro della terra direi, approda al confronto con la morte, tra croci, angeli, e l’immagine della propria morte; e c’è soprattutto la preoccupazione di costruire qualcosa, realizzare un progetto, una casa, ma nel bisogno di non credersi soli: “non si parte da soli / verso un’altra vita”. E così vogliamo sperare.

“… nelle poesie di Randazzo, ci siamo tutti …”

recensione di Flavio Vacchetta

È racchiuso tutto il mondo, questo ed il prossimo, in questa raccolta dal titolo allegorico: E fu sera e fu mattina, di Francesco Randazzo.

Diviso in tre parti, è soprattutto l’esergo della prima: “dal paradosso di Schrödinqer” che ci aiuta ad entrare meglio nel mondo dell’autore. La sua poetica ci esorta a uscire dal nostro “io” egocentrato, ad abbracciare non solo le altrui realtà, ma i possibili, alieni, mondi futuri, dove le sovrapposizioni ci porteranno a dubitare di tutto ciò che ha rappresentato la nostra sicurezza e a scaraventarci in atmosfere mai conosciute né, forse, auspicabili.

Se il “Libro d’ore” epigrafe della seconda parte, sembra volerci catapultare all’indietro quando la riflessione sull’esistenza passava necessariamente per i connotati religiosi, qui Randazzo infrange quelle convinzioni, e ci consegna, in una ridda di esemplificazioni quotidiane, all’equivoco in cui tutti cadiamo, e dove il dio, se per qualcuno c’è, si mimetizza, e scoprirlo è un dilemma in cui le alternative sono più d’una!

Ed eccoci alla terza parte dove ritorna, martellante, il titolo, evocativo, di un “incipit” del Tutto, e dove noi ancora non respiravamo, mentre qui nelle poesie di Randazzo, ci siamo tutti, e tutta la storia umana si condensa nel bene e nel male. E come nella musica di György Ligeti, alla fine delle infinite vibrazioni, ritorna il tema del sacro: «Tutti i bambini appena nati pensano: / “E fu sera e fu mattina, un nuovo giorno”. / In secula seculorum.»