(Polaroid XXXII): Lorenzo Babini

Polaroid: istantanee di poesia è una rubrica a cura di Luca Pizzolitto
Foto in copertina di Michal Gornisiewictz

Chi siamo noi / prima dei nomi?

Da Stanze. Sogni nebbia avventure (Moretti&Vitali, 2024)

Ora la camera è in cima a una torre. Nel buio

sibila il vento, fa risuonare i cocci di vetro, porta i rumori del bosco.

Un grande albero al centro della stanza

si sbianca nel vento, resiste

all’urto della corrente. Come una nube dorata

si spoglia di tutte le foglie. Resiste

nella sua geometria, si ghiaccia

in un groviglio argenteo di vene

proiettato e fisso

nell’oscurità.

*

Nella camera, finalmente,

nella camera segreta

senza muri

“perché domandi il mio nome, che è ampio

e magnifico?”

tirando le tende, spostandole,

rimanendone avvolto, fasciato,

mentre il punto di fuga si allontana

ho corso, ho corso finché ho potuto, ho corso

ero sfinito.

Cammino ora nell’assenza, nell’impalpabile

oscurità: una figura

si muove, un cigolìo.

*

L’arca (IV)

La sedia, la lampada, le cose familiari

gli stracci sdruciti appesi al muro,

i calzini a terra, in via Savona 22

e fuori dal portone il baratro,

il giorno impenetrabile.

*

Autunno (II)

Come ogni anno c’è il rumore del fuoco,

l’aria che si addensa di ricordi,

l’appannarsi del vetro, la tristezza dell’anno.

Lo sai tu che sono un fragile albero

pronto a seccarsi: non perdere la voce

e che l’immagine di te

non si sbiadisca,

che io possa sempre attenderti

ancora, rendere nuovo il mio giorno.

*

L’estate interminabile

Era, d’improvviso, l’estate eterna di fronte

feroce come l’infanzia, inquieta

e interminabile,

e poi Alfonsine:

piazza Monti come l’Avana, stile coloniale,

Mondiali di Francia,

i muri dipinti d’azzurro, il verde della televisione,

il golden goal, il calcio di rigore.

Era l’estate interminabile, sommersa

nella rovina del tempo, spezzata,

dissolta, affogata nell’estate bionda,

matura dell’autunno, che, di nuovo,

sarà altro e comparirà nel sogno, già morta,

in un indecifrabile futuro, con le sue tracce

che sono zodiaco, graffito rupestre,

sangue, spugna, costellazioni.

Dimmi tu ora, Paolino, se tornerà

l’estate eterna, interminabile, la nostra Polinesia.

Lorenzo Babini è nato nel 1990 a Ravenna ma vive e lavora a Milano. Ha tradotto dal francese L’inferno del bibliofilo di C. Asselineau (La Vita Felice, 2014), curato la voce “Neovanguardia” per il Dizionario Biblico della Letteratura Italiana (IPL, 2018) e collaborato con blog e riviste come Poesia, ClanDestino, Nuovi Argomenti, Bollettino ‘900 e Cenobio. Nel 2016 è uscita la sua prima raccolta di poesie: Santa Ricchezza (Premio Opera Prima Città di Como e Premio Solstizio). Nel 2018 il poemetto La Camera di Arnaut (Premio Fiumicino 2017 nella sezione inediti) è stato pubblicato da Luigia Sorrentino in edizione fuori commercio. Altri testi sono apparsi sull’Almanacco dei Poeti e della Poesia Contemporanea di Raffaelli Editore (con introduzione di I. Leardini) e nell’antologia Abitare la parola. Poeti nati negli anni Novanta (a cura di Rimolo e Ibello), oltre che sulle riviste Poesia e Conoscenza, Gradiva (con introduzione di G. Pontiggia) e Poesia (con introduzione di M. De Angelis).

(Polaroid XXXI): Giovanni Andreoli

 

Polaroid: istantanee di poesia è una rubrica a cura di Luca Pizzolitto

Foto in copertina di Daniel Luke Lomax

Ora che la valle è silenziosa / guarda com'è calma / l'ombra del sole

Da Absorbeat (FaraEditore, 2024)

Papà

Profumavano ancora d’azzurro

i polmoni grigi di mio padre.

Le vecchie mormoravano:

L’è na, l’è na…

Ugualmente il traffico

attraversava la stanza.

Solo Pavarotti,

il mio canarino giallo,

ha smesso di cantare.

*

Il purosangue

Al cospetto del Re di denari,

l’uomo che fu pazzo e felice

ha domato il purosangue.

Ora l’amore è un simulatore di volo.

Un vecchio giullare bussa

alla porta di Dio.

*

L’ultima primavera

Rettitudine e lungimiranza,

corpi discreti,

scarpe perfette.

Poi l’onda trabocca

dal bicchiere impassibile

all’eterna vigilia.

È solo una gita campestre!

sussurri di sottocchio ai granai.

L’ultima primavera.

*

Rimedi

Quando il peso è insopportabile,

rispolvero una logica più leggera.,

quella di chi resta per poco

o inventa, dopo la causa,

un altro effetto.

Oppure cerco

un porticciolo nell’anima,

un approdo sicuro

dove si può vivere ogni giorno

senza ferire o essere feriti.

Giovanni Andreoli è nato a Bussolengo (VR) l’8 giugno 1962 e vive a Sant’Ambrogio di Valpolicella (VR). Sposato con Monica, papà di due figlie, lavora come operatore per disabili. Ama fare lunghe passeggiate nella natura. È presente nell’antologia internazionale Olympia città di Montegrotto Terme. Ha pubblicato, con il poeta Remo Xumerle, Il giardino della terra (Edizioni Del Leone 2003).

(Polaroid XXX): Mauro Liggi

 

Polaroid: istantanee di poesia è una rubrica a cura di Luca Pizzolitto
Foto in copertina di Ea Engana

Da Alla terra i miei occhi (Interno Libri, 2024)

Indichi il cielo
a me, solo a me
che con il camice bianco
provo a trattenerti qui
sfidando il tempo
la logica
la scienza.
Ma tu
indichi il cielo
il dito già blu
perché sai
quello che anche io so
tu succo di mela cotogna
io volto di catrame
muto è il grazie
prima del viaggio.

*

Cielo indigesto
notte fredda di rimpianti
l’alito disegna nuvole di pietra
mi avete rubato l’alba
saccheggiato il mattino
scassinato il tempo.
Se apro appena gli occhi
come dopo un’eclissi
vedo un bagliore
in questo inverno
di gelate orfane di sole.
Solo uno squarcio di luce
solo, vi prego,
un domani qualsiasi.

*

Abbi cura del mondo
stendilo nel tappeto
davanti al fuoco.
Spoglialo piano
dai vestiti logori
sfila i calzari
fatti svestire
libero da vergogna
mostra le tue cicatrici
la notte trascorra
in luoghi dimenticati
odori sconosciuti
incenso di cenere.

Allontana l’alba
                perditi in altre vite
                per onorare la tua.

*

Scavo con le palpebre
nella terra umida
sciolgo il perdono.

Allatto un germoglio
di pianto
le mani a coppa.

Calati pure tu
sotterra ora
anche ciò
che è vita

                la mia inquietudine
                vuole farsi albero.
                Alla terra i miei occhi.

Mauro Liggi (1980), medico chirurgo, vive a Cagliari. Nel 2000 pubblica il suo primo libro fotografico Una magica vita. Racconto fotografico del Circo Paniko. Ha pubblicato le raccolte poetiche Anima scalza. Le orme della poesia (Amicolibro Editore, 2021) e Segnali di fumo (Altromondo Editore, 2022) terza classificata al Festival culturale Liberevento Premio Rombi. Sue poesie sono state pubblicate in varie antologie, su blog e riviste letterarie. Fa parte della redazione del blog “Versolibero”, è membro della giuria di alcuni concorsi letterari, promuove e divulga la poesia attraverso incontri on line con autori contemporanei e laboratori scolastici.

(Polaroid XXIX): Mattia Cattaneo

Polaroid: istantanee di poesia è una rubrica a cura di Luca Pizzolitto
Foto in copertina di Stefan Giljan

Qui fuori / mamma / si cammina sul filo dei rami

Da La neve impressa (Architetti delle Parole, 2024)

Entrare in un nodo
sviluppare il suo nastro
e ritrovare la ruggine
sotto i crocevia
dove l'odore della realtà
si compie in parte
in questo continuo scambio
di cose improvvise
affrontando i morsi
l'insurrezione del fuoco
le ferite d'innesto
trappole di lutti lunghi

s'impenna
alla radice
l'anamnesi di questo silenzio.

*

C'è un posto
per ogni virgola gettata
al silenzio delle notti insonni

una luce accesa
si spera

il respiro schiacciato
da un passo largo quanto una ferita
e la prima versione di un sole inatteso

un boccone di pane
tra una lacrima zitta

guardo.

*

Ho ascoltato
il lento declino del tuo
corpo mandato in esilio

notti sfasate
buttate a caso
su uno stendibiancheria del primo piano

senza origliare sentivo
stringendo denti di latta e coperte di lana

ma ancora non ero abituato
a quella luce spenta
da un paio di lenzuola sfitte.

*

I luoghi
custodiscono
lo stupore di quelli
che raccolgono da soli
le idee sfuggite
le finestre vive
al richiamo della notte

allungano fiori spioventi
e un pallone bucato sull'aia
spogliato delle grida dei bambini

due vicoli ciechi
e quattro nuvole viola:
la pioggia infuria
sulle abrasioni dei muri.

*

Nell'aria una piuma
la pioggia diventa un collirio che brucia
ho ancora la luce della lampada accesa

qui fuori
mamma
si cammina sul filo dei rami.

Mattia Cattaneo è nato a Trescore Balneario (BG) il 31-07-1988, abita a San Paolo d'Argon (BG) ed è laureato in Scienze della comunicazione. Adora la montagna e la natura. Lavora come assistente educatore presso una cooperativa. Dal 2019 è cofondatore dell’associazione culturale “Architetti delle Parole” con Carlo Arrigoni portando in scena numerose letture sceniche. Ha pubblicato alcuni libri di poesia e tre romanzi. Gestisce il gruppo FB “Circolare Poesia” atto a diffondere la poesia.

(Polaroid XXVIII): Daniele Ricci

 

Polaroid: istantanee di poesia è una rubrica a cura di Luca Pizzolitto

Foto in copertina di Luca Pizzolitto

Poesie da "Il filo del vento" (Dialoghi, 2023)

Ora posso sentire gli spazi / che si aprono tra le montagne

Il problema

Il problema è che cerco

in ogni mano in ogni respiro

un istante rimasto vivo

l’altrove del mio corpo

l’inchiostro della misura e dell’amore

*

Devo smettere di guardarmi

accettare l’incompiuto, accontentarmi

devo liberarmi dalla testa

annullare i punti di vista

non fissarmi sulle cose

quando cede la memoria

nel dubbio della sera.

*

Sei venuto a farmi visita anche stanotte…

Sei venuto,

nonostante la pioggia e il freddo.

Che cosa posso offrirti?

Come posso

 trattenerti?

*

Posso fare le cose più belle stanotte.

Posso fare una corsa sul mondo

e volare nel cielo,

guardare dall’alto gli alberi e le grandi colline.

Posso sentire questa gioia

dentro.

Posso gridare la mia forza e il calore che cresce.

Posso stringerti forte, amore mio,

spettinare il tuo ordine

e raccogliere la tua dolcezza.

Posso amare la vita stanotte,

parlare coi monti

e ascoltare del vento le stanze infinite.

Il mare azzurro

posso essere

stanotte.

*

Sosta a Fossombrone

Ora posso sentire gli spazi

che si aprono tra le montagne,

i vuoti lungo i dirupi,

tra le colline;

ora posso vedere all’orizzonte

il mare e il vento

quassù che batte

sui ruderi di Fossombrone,

il vento che scuote le querce

e le ginestre delle Cesane.

Ora ti sento, amore mio,

sento la voce del fiume,

tra il cielo azzurro

e i vasti Appennini

sento questa possibilità di luce.

Daniele Ricci vive e insegna a Fano (PU). Ha pubblicato le raccolte di versi Lontananze (Montedit, 1998) e Lezione di meraviglia (Italic Pequod, 2022) e sue poesie sono comparse in varie antologie e riviste letterarie.

(Polaroid XXVII): Stefania La Via

 

Polaroid: istantanee di poesia è una rubrica a cura di Luca Pizzolitto
Foto in copertina di Luca Pizzolitto

Ti vedo riflesso al finestrino / il tuo volto accanto al mio

Da Persistenze. Parole, memorie, frammenti (Margana Edizioni, 2021)

Il tanto che bussa

Il tanto che bussa oltre la parola
e resta ombra inespressa, sussurro
che si perde
rimane filigrana in controluce
nel tessuto della carta
nella trama della vita
è lì, al riparo, nel cuore del non detto
sotto il fiume nero dei segni
nel fluire inavvertito dei gesti.

*

Riflessi

Quando ripenso al tuo nome
lo sento farsi irrimediabile
distanza
e avverto da qualche parte,
dentro,
uno strappo, uno strazio
che trascina e lacera e dilania
il paesaggio intorno.
Ti rivedo riflesso al finestrino
il tuo volto accanto al mio
il fuoco delle tue labbra
che ritorna
nel calore improvviso del sole
a scaldare l’incavo tra i seni,
mentre il treno corre.
Da una parte la valle, dall’altra il mare.

*

Vorrei per me

Vorrei per me la gioia semplice
accesa
del papavero,
che dura un giorno
e non ha futuro, né lo teme.
Ma il ricordo di te
mi fa edera
ostinata
che vorrebbe e non può
sfiorire

*

Credere

Credere
nella precisione acuta dei dettagli
che non mentono e dicono una vita
nella persistenza degli oggetti
che tornano nuovi
nel ricordo, come risorti.
Credere
nelle subordinate e nelle pause
nell’ordine delle cose
nel silenzio
nel ritmo dello scorrere e nella monotonia
del restare.

*

frammento quarantottesimo

La vita in un interno
raccolta, ridimensionata
dimentica di sé
eppure viva

rosa incastonata nel cristallo

intatta e ignara
come vetro attraversato
dalla luce.

STEFANIA LA VIA. È nata e vive a Erice (Trapani). Poeta, docente di Lettere, archivista e paleografa, ha esordito nel 1998 con Fuori tema. Canti del silenzio, Fashion graphic. A questa prima silloge sono seguite e-mail, edizioni Quadreria del lotto (2002) scritta a quattro mani con il poeta Renzo Porcelli, La fragilità difficile, Libroitaliano world (2004), Persistenze, Màrgana edizioni, (2021). Suoi contributi poetici e letterari sono apparsi in numerose antologie e riviste a carattere nazionale. Animatrice culturale molto attiva, ama definirsi un’appassionata lettrice di buona poesia. Cura dal 2006 la rassegna letteraria Terrazza d’Autore, (https://terrazzadautore.wixsite.com/terrazzadautore) inserita nella rete dei Festival letterari della Sicilia occidentale, e promuove la conoscenza e la lettura della grande poesia contemporanea con reading, eventi e performance teatrali.  Lettrice professionista e donatrice di voce per il Libroparlato Lions, ha inciso numerosi audiolibri, tra cui le raccolte di versi di Mariangela Gualtieri, Franco Arminio, Nizar Qabbani, Vivian Lamarque, e ha realizzato alcuni podcast dedicati alla poesia contemporanea: Le parole per dirlo, disponibili al link https://libroparlatolions.it/podcast/. Cura laboratori di lettura e scrittura poetica per adulti e ragazzi e tiene corsi di poesia contemporanea e di archivistica presso varie istituzioni culturali. Insignita dal CEPELL (Centro per il Libro e la Lettura del Ministero della Cultura) del titolo di “Ambasciatrice nazionale della lettura”, si occupa di promuovere la pratica della lettura ad alta voce sin dalla prima infanzia come formatrice in corsi dedicati a insegnanti, genitori, operatori di biblioteca. 

Autrice di numerose pubblicazioni di carattere storico, approfondimenti tematici sul portale nazionale BeWeB della Chiesa Cattolica e documentari sulla storia di Trapani, ha curato vari progetti di riordino e inventariazione di complessi archivistici di rilievo tra cui l’archivio storico dell’Osservatorio Astronomico G.S. Vaiana di Palermo e l’Archivio storico diocesano di Trapani, di cui dal 2011 è Vicedirettrice. L’ultima sua opera, L’orchestra nascosta. Storia di uno strumento unico: l’organo monumentale La Grassa di Trapani, è stato pubblicato da Diastema edizioni nel 2024.

(Polaroid XXVI): Federica Maria D'Amato

Polaroid: istantanee di poesia è una rubrica a cura di Luca Pizzolitto
Foto in copertina di Luca Pizzolitto


Ma ebbe fine con l'infanzia / quell'inizio di me che cercavo negli altri

Poesie da La montagna dell'andare (L'Angiolo - Ianieri Edizioni, 2023)

Dopo gli anni inizi le domande
su quel restare degli alberi
in un posto per millenni
quando duri meno,
molto meno
d’una vita.
Pare lo sguardo cambi
o la devozione del nome,
dicono che inizi a ricordare
gli altri e le stagioni
al passo dei cambi nel quadrante
sotto il peso colossale
di fare diventare tutto vero.

*

C’erano le voci
dei paesaggi dentro vecchie strade
in corsa verso il fondale del mare
e quel vento, grande, del guardarci
a lungo dicendo ci faremo male
senza parole, senza note, senza
quadretti il punto del congedo
come quando a scuola
salutavo mia madre.

*

Avrei voluto la mano nell’acqua
quando l’amore taglia i deserti
verso la fonte della bevuta.
Ma tu non mi volevi
correndo forte la sete
verso il pensarci lontano, dentro
al pugno chiuso della tua mano.
Così chiuso da imparare
che il gioco era questo:
incontrarsi
solo per lasciarsi andare.

*

Ma ebbe fine con l’infanzia
quell’inizio di me che cercavo negli altri:
un pegno, una pezza, cento lire
la matita e la gomma, il pettinino
i quadretti, acqua del diventare
sete nel deserto dei vostri no:
nessuno che mai abbia detto
quel sì che non mi ha salvato
la vita.

*

Ché se dentro ci va
sarà l’ultimo a ogni incontro
della prima volta, quella che
inizia l’esserci tra l’esserci
io e te che non sapremo
mai se una frase ci racconta
o sarà l’ultima stazione del dire.

Federica Maria D’Amato (1984) ha pubblicato le raccolte di poesie La dolorosa (2008), Poesie a Comitò (2011), Avere trent’anni (2013), A imitazione dell’acqua (2017); in prosa I termini dell’amore (2016) e il saggio epistolare Lettere al padre (2016); ha tradotto e curato la prima edizione italiana di Dove diavolo sei stato? di Tom Carver (2012) e l’ultima edizione italiana del Libro dell’amico e dell’amato di Ramon Llull (2016).

(Polaroid XXV): Padre Elia Spezzano

 

Polaroid: istantanee di poesia è una rubrica a cura di Luca Pizzolitto

Foto in copertina di Luca Pizzolitto

Sanno di luce i nostri canti / in attesa del mattino

 Da Croci del Sud (puntoacapo, 2020)

MEDITERRANEO INTERIOR

Seconda Cantata di libertà.

Prima di Amore e Silenzio.

Nuova di Mediterraneità.

1998

Ad Astor Piazzolla, Joaquin Rodrigo, John Whelan e alla loro musica.

Ascoltando “Oblivion”, di Astor Piazzolla

e il “Concierto De Aranjuez” di J. Rodrigo.

Riascoltando “Celtic Crossroads” di J. Whelan

One World, One Music, One Freedom, One Humankind

Cambio mi vida,

Porqué mi vida es volver,

Qui dove le pietre sembrano

Così mute, eppure non lo sono,

Ed hanno secoli di voci

E di volti, impressi come ombre

Nell’apparente fragilità dei licheni

E dei muschi, con le loro intensità

Di profumi, e gradazioni di colore.

Y regreso donde sale una fuente

Limpia, de luceros y de noche,

Mediterraneo Interior, que trapasas

My alma con flechas de Silencio.

Non so guardare più inattivo

Il trasmutarsi della vita, i passaggi

Così lievi e forti delle vive

Stagioni, con il loro avvicendarsi

Di luci e di ombre, così intense

Eppure mai nette e definite.

Mi sento addosso gli occhi della vita

Che mi scrutano, e torna quasi sempre

Il ricordo, come un passero in settembre

Che si confonde nella muta intensità

Di questo azzurro, cielo che riflette

La mia antica solitudine e il mio

Bisogno di libertà, silenzioso

Come sono, versato in pensieri

Di luce che vorrei

Fossero meno grandi e che

Non portassero morte ma solo

Pace ad ogni uomo e ad ogni cosa.

Eppure è questa morte di stagioni

Che cammina al mio fianco quasi sempre

E che plasma la mia vita, in un continuo

Trasformarsi. Tendono le voci

Al silenzio, i giorni ad una smisurata

Notte, il presente al ricordo ed ogni moto

Interiore si spegne in una quiete

Che vorrei fosse eterna.

Ho bisogno d’infinito, ed ogni fronda

Di questi alberi racconta

Alla mia anima la sua

Inquietudine di vento che la scuote,

E la vita ritorna

Prepotente a impossessarsi del mio

Cuore, con i suoi desideri,

E le sue passioni. (Sono un vento

Che non ha trovato ancora

Querce abbastanza forti

Che ne spengano il vigore). Vibra

Di canto la mia terra, di voci

Così piene di vita, così arse

Di sole, Mediterraneo Interior

Que trapasas mi alma con flechas

Asì ardientas de Silencio.

(Polaroid XXIV): Alessandra Tombini

Polaroid: istantanee di poesia è una rubrica a cura di Luca Pizzolitto
Foto in copertina di Luca Pizzolitto

Tutto è riemerso / le ombre sparite, tu sei qui con me

Poesie da Stanotte ti ho sognato (Raffaelli, 2023)

A ritroso nel tempo
i piani si intersecano.
Sono a un passo da te
da me.

Non scappare.
Sono qui per restare.
Ho un’intera vita
conservata per te.

*

Con voi
assenza senza mancanza uguale niente.
Questo sono stata per tutto il tempo che ho
aspettato:
un vuoto in attesa di essermi sbagliata.

Ma io ti ho amata per due, mamma
per riempire quel vuoto abominevole
per cancellare la tua colpa col perdono
della mia carne bambina
per non vederti piangere.

*

Il ricordo di noi
ha il profumo dell’erba appena tagliata
e della terra dopo la pioggia.
Ha il colore delle more e il rumore del fiume
che scorreva rapido dietro le nostre case.
La nostra amicizia
un fiore di campo spuntato senza cura.

L’infanzia ci attraversava come linfa pura
privilegio dell’età.
L’affinità ci rendeva compagne
l’affetto incolto come i nostri anni
levigava screzi e diversità.

Amica lontana
sottrattami insieme alla vita che mi apparteneva
mai dimenticata.

*

È nata prima di me la solitudine
mi ha preceduto ovunque andassi
la trovavo ad aspettarmi
e fingevo di non conoscerla.

Sei arrivata come un angelo nella mia vita
mi hai raccolto affamata e assetata
idratato a gocce di ascolto e di presenza.
Mi hai nutrito a briciole di benevolenza
che sole il mio stomaco rattrappito riusciva a
digerire.
Mi hai insegnato a piangere
e a non scappare quando mi consolavi.

Dilania come una bomba l’abbraccio
che vuole convincerti che sei giusta.
Tu lo hai fatto senza sfiorarmi.

*

Tutto è riemerso
le ombre sparite, tu qui con me.

Restiamo in silenzio ora
a liberare chi non c’è più
e a celebrare l’immortalità di chi
perso, si è ritrovato.

Alessandra Tombini è nata a Popoli il 09/09/1969. Vive a Pesaro dal 1980 dove si è trasferita per frequentare il Conservatorio di musica “G. Rossini”. Si è laureata all'Università di Bologna in Lettere classiche con una tesi in Letteratura cristiana antica. Ha lavorato come copywriter nel settore della comunicazione. Ha già pubblicato il libro “Bava di lumaca” Libroitaliano 1999 e la “Figlia di Elios” Raffaelli Editore, Rimini 2022 con una nota di Lella De Marchi, “Stanotte ti ho sognato” Raffaelli Editore Rimini 2023 con una nota di Daniele Mencarelli. Attualmennte insegna discipline letterarie nel liceo artistico della sua città.

(Polaroid XXIII): Luigi Carotenuto

Polaroid: istantanee di poesia è una rubrica a cura di Luca Pizzolitto
Foto in copertina di Luca Pizzolitto

Da farsi fiori (Gattomerlino, 2023)

memento mori

è indizio e faro

dunque acconsenti

al riparo tra le dita

all’amore di un momento

proteggo le tue costole

custodisco il sacro

*

infiniti mondi come dirti

di mondi infiniti e spazi puntini

non vedi che sul foglio c’è sempre 

un tratto bianco sospeso

non si allontana dal centro

*

lo spettro dei colori

tavolozza dei tuoi sguardi

ti aspetto dove muto

è il divenire

dove tace l’apparente

riposa la bellezza

*

il signore delle girandole

sulla bici arrugginita

sorrideva bruciante

la pelle d’ambra.

Di volantini 

faceva fiori..

*

mentre morivi leggevo Epicuro

volevo starmene al caldo

rannicchiato al riparo

delle sue lettere

la cadenza perfetta 

dei tuoi occhi

era già presente 

nella gioia distante

di un altro mondo

*

la sera si apre,

si tiene nel tuo sguardo,

un assolo appena accennato,

il resto si perde nel tintinnare

di pioggia e petali

Luigi Carotento: educatore, frequenta un corso di pedagogia curativa a indirizzo antroposofico. Tra le sue pubblicazioni recenti: farsi fiori, gattomerlino, Roma, 2023. Krankenhaus, gattomerlino, Roma, 2020. In Francia: Krankenhaus suivi de Carnet hollandais et autres inédits, Éditions du Cygne, Parigi, 2021, cura e traduzione francese di Irène Dubœuf. Ha contribuito al Dizionario critico della poesia italiana (AA. VV. a cura di Mario Fresa), SEF, Firenze, 2021, curando i saggi dedicati a Jolanda Insana e Giovanni Testori. Figura nell’antologia di poeti siciliani tradotti in lingua inglese, a cura di Ana Ilievska e Pietro Russo, Contemporary Sicilian Poetry. A multilingual Anthology. Italica press, Stati Uniti, 2023. Suoi testi sono apparsi su riviste italiane e straniere, tradotti in francese, inglese, spagnolo, serbo. Dal 2010 collabora con l’EstroVerso di Grazia Calanna (www.lestroverso.it). Compositore, ha scritto brani strumentali, canzoni pop, canzoni per l’infanzia, in gran parte inediti. Cura la rubrica Particelle sonore sulla rivista Niederngasse di Paola Silvia Dolci (niederngasse.it), dove tenta vestizioni di suoni sui testi e le voci degli autori scelti.

(Polaroid XXII): Giansalvo Pio Fortunato

Polaroid: istantanee di poesia è una rubrica a cura di Luca Pizzolitto

Foto in copertina di Luca Pizzolitto

Come se la morte / avesse il profumo della nascita

Da Civiltà di Sodoma (RP libri, 2023)

(..) Giansalvo Pio Fortunato va alla ricerca di una forma letteraria capace di svelare e approfondire, quasi con meticolosità aristotelica, ogni aspetto e sentimento del reale. Emerge il caos del mondo esterno che travolge ogni argomento e lo stesso animo dell’autore: Fortunato fa appello all’idea di una poesia pura, ben lontana dalla corruzione e dal deterioramento delle cose. Ecco che la parola poetica assurge al compito necessario di sentinella della bellezza troppo spesso posposta all’oscurità. Così l’autore mostra la sua sete di verità: ora con slancio e angoscia perché il mondo è in pericolo – soprattutto, sono in pericolo l’onestà intellettuale e l’ideologia; ora combattendo l’ansia metafisica che repentinamente si trasforma in vocazione poetica ed esaltazione della nudità della parola luminosa (...)

Dalla prefazione di Rita Pacilio 

Purezza assoluta 

Purezza assoluta 

del mondo vivente, 

schiudi il volto 

su corpi pressati, 

su un cumulo di massa 

difforme, a cui non resta 

che il silenzio d’un sordo 

alle sonore parole del mistero; 

ed io, già vecchio, epifania 

attendo d’un’era nuova,

come metamorfosi disincantata 

che dia il vero allo specchio 

ed il reale al me ancora infante 

che s’inalbera 

per l’alba dall’alto, 

l’alba che le folte ortiche,

mentre feriscono, adombrano. 

Non resta 

che una proiezione 

tra fili bugiardi.

*

Sempre ho atteso

Sempre ho atteso, 

in una lenta

atarassia spumeggiante 

la vita. 

Un miracolo disincantato – 

non perché io abbia 

la cadaverica presunzione

di non aver vissuto – 

quanto il futuro 

s’adombra in crocchi 

ed io, cieco, 

brancolo ove il buio 

ricopre la più alta morale: 

il vento batte solitario 

ed io non muovo, 

dacché d’essenza feroce,

uno stridio o un richiamo 

possente come i turbini

d’agosto, 

affinché la propria primavera 

il mondo riassapori 

mentre il Cocito inonda. 

Non basta la sabbia 

a frenare le sponde, 

poiché il vortice

graduale s’ingrossa.

*

La felce

La terra arida, 

presago del mondo nuovo, 

a cui mi affaccio 

con un fiammifero 

già spento 

sulle soglie d’un monte

da non scalare, 

su cui compiere 

un salto precipitoso 

per cui si raggiunga 

una nuova dimensione, 

un nuovo specolo 

per ogni cosa. 

Nuovamente plasmata, 

la vita fugge 

tra i fienili 

e le folle d’arbusti; 

ferita, piange 

per se stessa, 

calpestando la felce 

che vuol lenire 

la sua sofferenza catartica.

*

Aforisma

Volutamente ignaro 

dei turbini del mondo,

discendo nell’abisso 

come se la morte 

avesse il profumo della nascita.

 

Giansalvo Pio Fortunato nasce a Santa Maria Capua Vetere (Ce) il 20 marzo 2002 e vive a San Marcellino (Ce). Frequenta la Facoltà di i Filosofia, presso l’Università Federico II (Napoli). Nel luglio del 2022, la pubblicazione della sua prima raccolta in versi, Ulivi nascenti, Albatros Il Filo. È risultato primo classificato, per la Sezione Giovani, Premio Internazionale di Poesia Scriptura, con il testo inedito Illio.
La poesia Allegria d’una memoria, è stata inserita nell’Antologia del Premio Città San Valentino; Labbra di risurrezione, è il titolo della poesia prima classificata al Concorso Nazionale intitolato a Padre Melis o.m.v.
Collabora con il giornale mensile Agorà Giovani (Ed. Scuderi) per la cura della rubrica Genealogia e modernità. Collabora con la Rivista Avamposto Poesia.

(Polaroid XXI): Sergio Bertolino

Polaroid: istantanee di poesia è una rubrica a cura di Luca Pizzolitto

Foto in copertina di Luca Pizzolitto

Con la pioggia / sentiamo nostra / la misura di ciò che non guarisce

Da Resistenza e sparizione (Avagliano, 2023)

(...) Resistenza e sparizione sembra approfondire proprio il tema della sete, portando all'estremo un'idea di poesia che si muove tra ribellione e disciplina, ma esercitando la propria resistenza dentro un paesaggio e una lingua coerenti e definiti. E il paesaggio che qui si profila è quello delle origini, che già avevamo esperito nella raccolta precedente, ma non con la stessa selvatica virulenza di ora, la stessa "fame di radici" e di arcano che agisce in queste pagine, dove il ricorso - per un'intera sezione - al dialetto reggino svela tutta la carica delle scelte, e la forza dell'inabissamento.

(Giancarlo Pontiggia)

Non osa avvicinarsi

a tanta notte

un fiore,

qualcosa di omesso dai cieli:

mi riporta solo ciò

che è già scomparso,

ridotto alla sua cellula felice.

*

Vero è libero, ci credo,

ma tremenda la riva che sospetto

fissi nel punto l'ombra breve,

preistoria di una bocca e del linguaggio

finché vivo

spalancata la distanza, né prima

né dopo,

io sento che dovrò sacrificarmi gli occhi

perché uno sguardo mi salvi

e dica nulla mi succede;

conosco il bimbo nella foto,

la fiducia che ho riposto

- le obbedisco.

*

Con quale nome ti presenti

all'oro ruggente ai vertici

del giorno? Fa di nebbia anche la torre

se è tua la privazione che trattiene,
l'ovale senza un grido, sorridente,

il blu di Rilke ravvivato nella sete.

Scoprire all'improvviso

gli occhi il pane che ti aspetti, perché arrivino

le dalie a consolarti un'ansia nuova,

bella di brezze e di pontili,

è il più fondo degli affetti,

la più lunga delle corse.

*

Ecco,

perché l'ombra

di un pensiero la afferri e non finisca

questa notte, questa voglia, gelando

il primo grido,

farei di lei la foglia che frinisce,

nessun mistero oltre la pelle.

*

Piace alle mie mani,

nella mezza luce croccante,

dov'è il bell'inverno che predice

di serti più floridi e rossi...

Piace perché

sa destinarle ad altro

(oh la palafitta le verticali

dell'onda

"non tremare").

Ma nottetempo, per fingersi fuoco

c'è fiato abbastanza.

Dragone o basilisco, con la pioggia

sentiamo nostra

la misura di ciò che non guarisce.

Sergio Bertolino (Reggio Calabria, 1984) insegna Lettere a Torino e condirige la rivista di poesia "Avamposto". Resistenza e sparizione è la sua terza raccolta di versi.

(Polaroid XIX): Marco Esposito

 

Polaroid: istantanee di poesia è una rubrica a cura di Luca Pizzolitto
Foto in copertina di Luca Pizzolitto

il mare era sempre / lì e lo abbiamo rimandato

Da La casa d’oltremare (peQuod, 2023)

Nel dorato risveglio

la tua spalla è smagrita,

un ripido latte vi cade

fino all’ansa di risacca,

chiara di giara che piano

scurisce. Sembro avere

la tua stessa grazia per

come mi guardi.

*

A volte credo tutto

sia inutile – sforzi e parole

anche la solennità della meta

l’ammutire delle paure.

Rimane un gesto

nel quotidiano ammansire di vita

che vira ai volti – gli occhi

sbaccellano un letto

sbucano al taglio mattutino

di lana e cotone.

E questo mi pare tutto.

*

Voglio tornare senza sapere,

sola memoria delle gambe

ma tornare. Come fece

l’uomo dalla guerra che non sapeva

scrivere, né geometria del mondo

che pure aveva girato.

Lasciando sempre il mare

a sinistra – gli dissero –

da Trieste a Bari riuscì a tornare.

All’amore serve solo l’istinto

di chi segue una casa.

*

Si è sbagliato tanto nel tempo

rigoglioso – il mare era sempre

lì e lo abbiamo rimandato.

*

Intanto che la televisione

corre sui pattini di Jannacci

lei lo prende in braccio nello sciame

sismico che dallo spavento rimane

il mare ad azzurrarle la vista.

I calcinacci restano questo

scorrere di frasi mai dette.

È una distanza secolare,

avvinghia di bianco.

*

Mi porti la mano sul petto

nella tua tremante ora

che pelle e ossa chiedono

sforzo immane al cuore –

smuove il mio nel ritardo

di dolcezze taciute nel tempo.

Si chiama scompenso

il bagaglio non detto.

Marco Esposito (Bari, 1977), musicista e tecnico del suono, pubblica nel 2020 la sua prima silloge, Prima di spegnersi (Eretica). Rientra nei cinque finalisti, per la sezione Inediti, della prima edizione del Premio Rilke - Duino Aurisina (2021). A seguire pubblica dieci testi inediti, prendendo parte all’antologia di nuovissima poesia pugliese I cieli della preistoria (Marco Saya, 2022). Nel 2023 un suo drabble figura nell’antologia Cartoline dalla Puglia (L’Erudita, Giulio Perrone Editore). Si classifica terzo al IV Premio Letterario Nazionale Gianmario Lucini (ed. 2023), nella sezione Poesia Inedita. Nell’autunno del 2023 pubblica la sua seconda silloge, La casa d’oltremare (Italic PeQuod). Alcuni suoi componimenti sono apparsi su quotidiani e blog letterari. Ha inoltre realizzato delle opere video-poetiche, con musiche originali proprie e della compositrice Grazia Bonasia, ispirate ad estratti delle sue pubblicazioni, alcune in collaborazione con i noti illustratori Andrea Serio e Marco Cazzato.