Domenica 21 settembre
Sogliano, teatro “Elisabetta Turroni”
ore 9.30 All’ingresso, distribuzione di un opuscolo con le poesie premiate e segnalate e i relativi giudizi critici.
(Riservato agli Amministratori, alla Giuria, all’Associazione Culturale, ai Poeti premiati. In prima fila Giuria e Amministratori).
Luci spente in sala – illuminato solo il palco.
Sul palco all’inizio Anna Maria Tamburini, il Prof. Marino Biondi e il sottoscritto
• Breve saluto Assessore o Sindaco
• Breve saluto del sottoscritto
• Breve saluto Padre Dozzi
• Breve presentazione di Marino Biondi
• Relazione di Marino Biondi sul tema La poesia di Agostino Venanzio Reali.
• Al termine lettura di alcune liriche di Agostino Venanzio Reali.
Ore 10.30: I Prof.. Gibellini e Bertoletti presentano il libro di Giovanni Pozzi, la Poesia di Agostino Venanzio Reali, Morcelliana, 2008
BREVE INTERMEZZO MUSICALE
• Ore 11.00 Premiazione del concorso di poesia
• Anna Maria Tamburini presenta la giuria (chiamati, uno dopo l’altro, i componenti la Giuria saliranno sul palco)
• Breve intervento del sottoscritto
Inizio della premiazione: Anna Maria Tamburini chiama i vincitori nel seguente ordine:
Sezione B – Poesia Giovani:
Premio speciale della Giuria:
• Anna Maria Tamburini chiama i segnalati giovani in ordine alfabetico:
ANDREONI PAOLO di Forlì, con la lirica La scatola di fiammiferi;
BELMEHDI HALIMA di Cesena, con la lirica Ti voglio bene;
BETTI ELENA di Cesena, con la lirica Inverno.
BISCAGLIA GRETA di Borghi (FC,) con la lirica Quercia antica;
MONTANARI ILARIA di Bologna, con la lirica Angeli.
SERRA JENNIFER di Santarcangelo (RN), con la lirica Se potessi tornare bambina;
• Di ciascuno, quando il giovane è sul palco, Marchesini legge la poesia, poi consegna della pergamena.
La premiazione si svolge sul palco, ma, una volta scesi i poeti, ciascuno riceverà, portati da due giovani, un omaggio per tutti.
A tutti la teglia + fiori per le ragazze
BREVE INTERMEZZO MUSICALE
Premiazione dei Vincitori
3º Premio FEJZULI BLERTINA di Saludecio (RN), con la lirica Se fossi…; legge il giudizio Maria Lenti.
2º Premio IARTORI MATTEO di Lanciano (CH), con la lirica Tentativo; legge il giudizio Bruno Bartoletti
1º Premio CERRUTO PAOLO di Milano, con la lirica Il mio dono; legge il giudizio Narda Fattori.
Al termine della lettura del giudizio Premiazione. Gabriele Marchesini legge la poesia.
La premiazione si svolge sul palco, ma, una volta scesi i poeti, ciascuno riceverà, portati da due giovani, un omaggio per tutti. Teglia per tutti + fiori alle ragazze.
Consegna di un attestato alle scuole che, per merito dei propri alunni, hanno partecipato a questo premio, inviando le proprie composizioni::
Istituto Comprensivo di Sogliano al Rubicone . Scuola media di Borghi
Scuola secondario di 1° grado “Albini”, Istituto Comprensivo di Mondaino – Saludecio;
Istituto Comprensivo “Valle del Conca” Morciano di Romagna;
Istituto Comprensivo “Gabellini” Coriano;
Scuola secondaria di 1° grado “Viale della Resistenza” Cesena;
Istituto Comprensivo di Gambettola;
Istituto Tecnico Commerciale “Rino Molari” Santarcangelo di Romagna;
Istituto di Istruzione Superiore “Roberto Ruffilli” Forlì;
Liceo Classi “Morgagni” Forlì
BREVE INTERMEZZO MUSICALE
Sezione A – Poesia Adulti:
Premio speciale della Giuria:
BELLINI MARCO di Verderio Superiore (Lecco), con la lirica Ci sono luoghi;
CATERINA ELIO di Modena, con la lirica Per dimenticare;
CIPELLI GIORGIA di Pieve d’Olmi (Cremona), con la lirica E noi… e noi…;
POLVANI PAOLO di Barletta, con la lirica Il confine del vento;
SCHITO BENIAMINO di Albisola Superiore (Savona), con la lirica Per il terzo compleanno di Simona;
VICARETTI UMBERTO di Luco dei Marsi (Aquila), con la lirica L’attesa interminabile del Cristo.
La premiazione si svolge sul palco, ma, una volta scesi i poeti, ciascuno riceverà, portati da due giovani, un omaggio per tutti.
• Di ciascuno, quando il poeta è sul palco, Marchesini legge la poesia, poi consegna della pergamena.
La premiazione si svolge sul palco, ma, una volta scesi i poeti, ciascuno riceverà, portati da due giovani, un omaggio per tutti.
BREVE INTERMEZZO MUSICALE
Premiazione dei Vincitori
Anna Maria Tamburini chiama i vincitori adulti nell’ordine e con le stesse modalità:
3º Premio FANTATO GABRIELA di Milano, con la lirica In bilico. Legge il giudizio Gianfranco Lauretano (se presente).
2º Premio GELMI GIOVANNA di Cologno Monzese (MI), con la lirica Luna diurna; legge il giudizio Roberta Bertozzi.
1º Premio CONSOLI CARMELO di Firenze, con la lirica Sensi e controsensi; Legge il giudizio Anna Maria Tamburini.
Al termine della lettura del giudizio Premiazione. Gabriele Marchesini legge la poesia.
La premiazione si svolge sul palco, ma, una volta scesi i poeti, ciascuno riceverà, portati da due giovani, un omaggio per tutti. Teglia per tutti + fiori alle signore.
BREVE CONCLUSIONE MUSICALE
Al termine, consegna di un Omaggio a Marino Biondi, a Gibellini e Bertoletti. Omaggio alla Giuria. Omaggio a Gabriele Marchesini e Angela Baviera. Omaggio ai due ragazzi.
Poi tutti al pranzo (ore 13.00 circa).
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mercoledì 17 settembre 2008
martedì 28 dicembre 2010
Su Colibrì di Anna Maria Tamburini
recensione di Maria Lenti
uscita in «Il Convivio anno» XI, 43, Ottobre-Dicembre 2010
Anna Maria Tamburini, Colibrì, Prefazione di Gianfranco Lauretano. Postfazione di Loretta Iannascoli, Rimini, Faraeditore, 2010
Qualche sfumatura della poesia di Anna Maria Tamburini, che esordisce con questo delicato Colibrì, mi richiama d’emblée Emily Dickinson: per quell’ape, la “dissoluta di rugiade / che calici deliba / nel visibilio di aromi / di frutteti d’oriente” in Tamburini, “abitante del trifoglio” nella poetessa americana?
Direi per una atmosfera di rarefazione e di concretezza, due termini solo in apparenza antitetici essendo che entrambi si negano, e si rafforzano, proprio all’espandersi del verso. Che, generalmente, in questa autrice conosciuta come saggista e studiosa di teologia, è centellinato nella sezione “sull’equoreo seno”, ma distillato in tutte le altre tre sezioni, filtrato dalle impurità. Intendo dire che Anna Maria Tamburini mira, e ci riesce, a dare la sensazione pura di un pensiero puro, non di rado conclusi in sinestesia: «e tu rubami / l’attimo - se riesci - / il colibrì / fuoruscito da strati / del vissuto, / il cuore che palpita all’attesa, / all’incrocio degli incontri, / all’erta» (ecphrasis).
Pensiero puro, nel senso di privo di scorie, di aporie, il quale si distende ad incontrare verità e nuclei di possibili punti di partenza e di arrivo della stagione umana e terrena, che tale non resti per andare oltre l’evidenza, oltre una verità decantata verso una verità più ferma.
Dio, certamente. Può essere l’amore, l’incontro e la resa, l’attesa e il dono. Probabilmente la natura, contenitore e prima culla. E, a lato, una vicinanza creaturale a scaldare come un seno, ad accogliere come un ventre, a salvare come acqua. (Una parola, peraltro, che torna anche sotto altre forme e stati: solida di gelo che impedisce il dire e il dare; aeriforme, come desiderio di altezze, di volo).
Pensiero puro pieno di serenità, meglio di aponìa se il termine non si legasse in linea diretta alla dottrina epicurea.
Introiettata per lunga conoscenza, è serenità di ritrovata innocenza. L’autrice ne mostra i risvolti, le possibilità. Per toccarne alcune si affida all’anima (“ama e altro chiede // è più su e si eleva”), la cerca e la restituisce, appunto, distillata. In una poesia tutta personale che risale al (e discende dal) magistero di alcuni poeti cristiani del Novecento, tra i quali padre Agostino Venanzio Reali: l’incontro dello studio universitario di Anna Maria Tamburini, che è valso a rendere più larga la sua strada di riflessione, anche poetica.
v. anche le recensioni di Sonia Gardini
Marco Scalabrino
Franco Casadei
Maria Di Lorenzo
e altri qui
uscita in «Il Convivio anno» XI, 43, Ottobre-Dicembre 2010
Anna Maria Tamburini, Colibrì, Prefazione di Gianfranco Lauretano. Postfazione di Loretta Iannascoli, Rimini, Faraeditore, 2010
Qualche sfumatura della poesia di Anna Maria Tamburini, che esordisce con questo delicato Colibrì, mi richiama d’emblée Emily Dickinson: per quell’ape, la “dissoluta di rugiade / che calici deliba / nel visibilio di aromi / di frutteti d’oriente” in Tamburini, “abitante del trifoglio” nella poetessa americana?Direi per una atmosfera di rarefazione e di concretezza, due termini solo in apparenza antitetici essendo che entrambi si negano, e si rafforzano, proprio all’espandersi del verso. Che, generalmente, in questa autrice conosciuta come saggista e studiosa di teologia, è centellinato nella sezione “sull’equoreo seno”, ma distillato in tutte le altre tre sezioni, filtrato dalle impurità. Intendo dire che Anna Maria Tamburini mira, e ci riesce, a dare la sensazione pura di un pensiero puro, non di rado conclusi in sinestesia: «e tu rubami / l’attimo - se riesci - / il colibrì / fuoruscito da strati / del vissuto, / il cuore che palpita all’attesa, / all’incrocio degli incontri, / all’erta» (ecphrasis).
Pensiero puro, nel senso di privo di scorie, di aporie, il quale si distende ad incontrare verità e nuclei di possibili punti di partenza e di arrivo della stagione umana e terrena, che tale non resti per andare oltre l’evidenza, oltre una verità decantata verso una verità più ferma.
Dio, certamente. Può essere l’amore, l’incontro e la resa, l’attesa e il dono. Probabilmente la natura, contenitore e prima culla. E, a lato, una vicinanza creaturale a scaldare come un seno, ad accogliere come un ventre, a salvare come acqua. (Una parola, peraltro, che torna anche sotto altre forme e stati: solida di gelo che impedisce il dire e il dare; aeriforme, come desiderio di altezze, di volo).
Pensiero puro pieno di serenità, meglio di aponìa se il termine non si legasse in linea diretta alla dottrina epicurea.
Introiettata per lunga conoscenza, è serenità di ritrovata innocenza. L’autrice ne mostra i risvolti, le possibilità. Per toccarne alcune si affida all’anima (“ama e altro chiede // è più su e si eleva”), la cerca e la restituisce, appunto, distillata. In una poesia tutta personale che risale al (e discende dal) magistero di alcuni poeti cristiani del Novecento, tra i quali padre Agostino Venanzio Reali: l’incontro dello studio universitario di Anna Maria Tamburini, che è valso a rendere più larga la sua strada di riflessione, anche poetica.
v. anche le recensioni di Sonia Gardini
Marco Scalabrino
Franco Casadei
Maria Di Lorenzo
e altri qui
giovedì 25 luglio 2013
Su Colibrì di Anna Maria Tamburini
di Valentino Ceneri
È dall’esatta allogazione delle parole, dal doverle imparare a scandire una dopo l’altra, una confrontata con l’altra, e dal succedersi delle pagine – normale/corsivo – che trovi la chiave di lettura e di interpretazione di queste pure liriche dell’umano – l’adamàh – di Anna Maria Tamburini. L’adamàh che emerge ancora indifferenziato e impara a parlare nella sorpresa inaspe
ttata del suono che fuoriesce dalla bocca e investe magicamente la valle dell’essere.
L’uomo, la donna, il bambino librati nella contemplazione degli spazi siderei del creato, delle acque, dei mondi, degli elementi della natura in un continuo gioco di creazione di suoni, nel tentativo di comunicare qualcosa che solo l’altro potrà identificare. Con l’invito implicito da parte della bambina che parla (Anna Maria) – il poeta nascosto – di indovinarne il significato dal sorriso di conferma che illumina la bellezza dell’essere prima che questi appaia. L’atto di fede fondativo della vita, e non lo sai ancora.
Come un colibrì, che sta a guardia della semantica che affiora dall’inconscio mare calmo. Che si nutre, però, di onde improvvise per accarezzare il bimbo che ama giocare nell’apparire e sparire nel bagnasciuga dove immagina di riempire la buca assetata dell’Essere infinito.
È anche la dinamica di un gioco di coppia, Colibrì di Anna Maria Tamburini.
La coppia degli opposti, la coppia delle forze contrapposte, che devono produrre energia per la vita. Per questo è dedicata, dall’autrice, alla coppia umana di Anna Maria (sé stessa) e Paolo (il suo sposo).
Dopo le lallazioni iniziali, il bambino inventa le olofrasi, per dire tutto e il contrario di tutto con un solo gorgoglio.
La poesia attinge da quell’incipit impercettibile, che sgorga improvvisamente dalla bocca di chi - per grazia ricevuta nel grembo materno - ha preso fiducia e ha già deciso di non rintanarsi nell’autismo, ma di farsi avanti per comunicare amore e conoscenza.
“E il logos si fece carne e abitò tra noi”.
Una bella, inconfondibile lezione di Vita e di Grazia da parte di Anna Maria Tamburini.
È dall’esatta allogazione delle parole, dal doverle imparare a scandire una dopo l’altra, una confrontata con l’altra, e dal succedersi delle pagine – normale/corsivo – che trovi la chiave di lettura e di interpretazione di queste pure liriche dell’umano – l’adamàh – di Anna Maria Tamburini. L’adamàh che emerge ancora indifferenziato e impara a parlare nella sorpresa inaspe
L’uomo, la donna, il bambino librati nella contemplazione degli spazi siderei del creato, delle acque, dei mondi, degli elementi della natura in un continuo gioco di creazione di suoni, nel tentativo di comunicare qualcosa che solo l’altro potrà identificare. Con l’invito implicito da parte della bambina che parla (Anna Maria) – il poeta nascosto – di indovinarne il significato dal sorriso di conferma che illumina la bellezza dell’essere prima che questi appaia. L’atto di fede fondativo della vita, e non lo sai ancora.
Come un colibrì, che sta a guardia della semantica che affiora dall’inconscio mare calmo. Che si nutre, però, di onde improvvise per accarezzare il bimbo che ama giocare nell’apparire e sparire nel bagnasciuga dove immagina di riempire la buca assetata dell’Essere infinito.
È anche la dinamica di un gioco di coppia, Colibrì di Anna Maria Tamburini.
La coppia degli opposti, la coppia delle forze contrapposte, che devono produrre energia per la vita. Per questo è dedicata, dall’autrice, alla coppia umana di Anna Maria (sé stessa) e Paolo (il suo sposo).
Dopo le lallazioni iniziali, il bambino inventa le olofrasi, per dire tutto e il contrario di tutto con un solo gorgoglio.
La poesia attinge da quell’incipit impercettibile, che sgorga improvvisamente dalla bocca di chi - per grazia ricevuta nel grembo materno - ha preso fiducia e ha già deciso di non rintanarsi nell’autismo, ma di farsi avanti per comunicare amore e conoscenza.
“E il logos si fece carne e abitò tra noi”.
Una bella, inconfondibile lezione di Vita e di Grazia da parte di Anna Maria Tamburini.
lunedì 2 maggio 2011
Su Colibrì di Anna Maria Tamburini
recensione di Giovanna Scarca pubblicata su «Città di Vita» novembre-dicembre 2010
(versione integrale qui)
I versi di Anna Maria Tamburini nascono dall’attenzione acuminata di un sentire che palpita in comunione col creato, e attende vigile l’intersezione di tempo ed eternità, dalla quale gocciola la poesia, l’arte, la preghiera. L’attenzione di Anna Maria cresce educata e scavata dalla Parola, meditata quotidianamente anche attraverso lo specchio luminoso della letteratura e della poesia, che di essa è mediazione.
Le poesie di Colibrì distendono una visione che mai declina a cronaca, svolgendo un percorso in quattro sezioni la cui ambientazione, soprattutto nell’ultima parte, ha affinità con i Quattro Quartetti di Eliot, uno degli autori di riferimento negli studi di Tamburini: un viaggio marino (sull’equoreo seno), terrestre (affiora l’adamàh) e celeste (alle superiori acque) verso il compimento che è al contempo la sorgente del mistero dell’esistere, il puro fuoco, lo Spirito divino che crea, custodisce e infiamma l’anima.
Sull’equoreo seno (frontespizio che echeggia la sua formazione classica, da Virgilio a Leopardi) introduce nel primo quartetto, dominato dalla distesa marina dell’Adriatico e dai bagliori dell’aurora orientale, dove “capriòlano” coppie di delfini e s’intrecciano cavallucci di mare. Mentre la luce penetra verso il basso e rifulge verso l’alto, analogamente si sdoppia la voce poetica, alternando testi in carattere tondo ad altri in carattere corsivo, evocanti altre presenze e ulteriori nessi.
Questa modalità dialogica assai originale, che moltiplica gli orizzonti semantici ed esistenziali, suggerisce al prefatore, Gianfranco Lauretano, l’ardente definizione di “poesia sponsale”: è nuziale infatti la vocazione poetica e spirituale della Tamburini, non solo per la dedica (“a Paolo, mio compagno e sposo”) ma per la costellazione tematica e lessicale che insiste su “incontro”, “incrocio”, “abbraccio e intreccio fecondo”, “richiamo d’amore”, “chiamata”, “di amorosi sensi corrispondenze” (dai Sepolcri del Foscolo), cogliendo e restituendo in ogni pagina il dinamismo comunionale che muove la creazione.
Affiora l’adamàh rimanda a Genesi 2, 7: “il Signore Dio plasmò l’uomo (in ebraico adàm) con polvere del suolo (adamàh)” . Nel secondo quartetto il paesaggio marino lascia il posto agli “strati della terra / lungo cicli di ere / minerali”, e alle creature animali e vegetali: “lo smeraldo” delle libellule che sfiorano il torrente, “la fede del fiore”, l’orso che cede al letargo, la biblica e pascaliana canna vocale al vento, figure che Giorgio Barberi Squarotti apprezza come nuove e mirabili.
Alle superiori acque contiene il cenno delicato e discreto del luogo che ispira l’incantata visione: i giardini della Mortella nell’isola d’Ischia, col loro tripudio edenico di fiori, piante tropicali, fontane, serre e azzurre vertigini.
Immersi nella bellezza del visibile e dell’invisibile, i versi di Anna Maria scorrono felicissimi e cantanti, nell’estrema distillazione lessicale e ritmica e con purissime allitterazioni che ricamano dettagli ed evocano mondi. L’ape dell’amatissima Emily Dickinson, poi il colibrì e infine il merlo:
all’ape amica mia
la dissoluta di rugiade
che calici deliba
nel visibilio di aromi (pag. 32).
Nell’ultimo quartetto, l’omaggio alla vita contemplata nelle sue quotidiane epifanie, si accende di un fuoco mistico che svela la scaturigine e il fine della creazione: fuoco, vita e amore sono le parole che legano gli ultimi sette componimenti, in cui il “giardino della mente” di Anna Maria Tamburini dialoga con alcuni poeti amici e maestri, per ripetere insieme a loro una sapienza antica ma sempre da riscoprire. Il primo nome a essere delicatamente evocato è quello di Vittoria Guerrini, nota come Cristina Campo, e la sua sublime Missa Romana, la prima poesia liturgica edita nel 1969, alla quale Anna Maria ha dedicato un importante saggio di lettura (in “Città di Vita”, luglio-agosto 2008). Nel penultimo componimento è riconoscibile l’omaggio al genio russo Pavel Florenskij il quale, scrivendo ai familiari dal lager delle isole Solovskij, eludeva la censura e la proibizione di parlare di Dio usando il linguaggio cifrato e simbolico dell’aurora boreale e riuscendo così nel “paradosso del dire Dio lasciandolo non detto” (dall’introduzione di N. Valentini a P. Florenskij, Non dimenticatemi, Mondadori, 2000).
Che sia proprio questo l’aureo segreto della voce poetica che stiamo ascoltando? Che contempla la creazione e ne compone un inno, senza nominare il Creatore se non con rari nomi obliqui? (Solo a p. 30 leggiamo “la gloria del Dio vivente”, successivamente: Parola, Cielo, Spirito).
Se fosse così, potremmo riconoscere in questi versi una scelta corrispondente alla trasfigurazione del linguaggio della Dickinson e alla poesia della vita di Agostino Venanzio Reali.
Di queste parole che benedicono la creazione e l’umanità, siamo grati alla poetessa riminese, e chiediamo la grazia di abitare il suo stesso sorriso.
(versione integrale qui)
Le poesie di Colibrì distendono una visione che mai declina a cronaca, svolgendo un percorso in quattro sezioni la cui ambientazione, soprattutto nell’ultima parte, ha affinità con i Quattro Quartetti di Eliot, uno degli autori di riferimento negli studi di Tamburini: un viaggio marino (sull’equoreo seno), terrestre (affiora l’adamàh) e celeste (alle superiori acque) verso il compimento che è al contempo la sorgente del mistero dell’esistere, il puro fuoco, lo Spirito divino che crea, custodisce e infiamma l’anima.
Sull’equoreo seno (frontespizio che echeggia la sua formazione classica, da Virgilio a Leopardi) introduce nel primo quartetto, dominato dalla distesa marina dell’Adriatico e dai bagliori dell’aurora orientale, dove “capriòlano” coppie di delfini e s’intrecciano cavallucci di mare. Mentre la luce penetra verso il basso e rifulge verso l’alto, analogamente si sdoppia la voce poetica, alternando testi in carattere tondo ad altri in carattere corsivo, evocanti altre presenze e ulteriori nessi.
Questa modalità dialogica assai originale, che moltiplica gli orizzonti semantici ed esistenziali, suggerisce al prefatore, Gianfranco Lauretano, l’ardente definizione di “poesia sponsale”: è nuziale infatti la vocazione poetica e spirituale della Tamburini, non solo per la dedica (“a Paolo, mio compagno e sposo”) ma per la costellazione tematica e lessicale che insiste su “incontro”, “incrocio”, “abbraccio e intreccio fecondo”, “richiamo d’amore”, “chiamata”, “di amorosi sensi corrispondenze” (dai Sepolcri del Foscolo), cogliendo e restituendo in ogni pagina il dinamismo comunionale che muove la creazione.
Affiora l’adamàh rimanda a Genesi 2, 7: “il Signore Dio plasmò l’uomo (in ebraico adàm) con polvere del suolo (adamàh)” . Nel secondo quartetto il paesaggio marino lascia il posto agli “strati della terra / lungo cicli di ere / minerali”, e alle creature animali e vegetali: “lo smeraldo” delle libellule che sfiorano il torrente, “la fede del fiore”, l’orso che cede al letargo, la biblica e pascaliana canna vocale al vento, figure che Giorgio Barberi Squarotti apprezza come nuove e mirabili.
Alle superiori acque contiene il cenno delicato e discreto del luogo che ispira l’incantata visione: i giardini della Mortella nell’isola d’Ischia, col loro tripudio edenico di fiori, piante tropicali, fontane, serre e azzurre vertigini.
Immersi nella bellezza del visibile e dell’invisibile, i versi di Anna Maria scorrono felicissimi e cantanti, nell’estrema distillazione lessicale e ritmica e con purissime allitterazioni che ricamano dettagli ed evocano mondi. L’ape dell’amatissima Emily Dickinson, poi il colibrì e infine il merlo:
all’ape amica mia
la dissoluta di rugiade
che calici deliba
nel visibilio di aromi (pag. 32).
Nell’ultimo quartetto, l’omaggio alla vita contemplata nelle sue quotidiane epifanie, si accende di un fuoco mistico che svela la scaturigine e il fine della creazione: fuoco, vita e amore sono le parole che legano gli ultimi sette componimenti, in cui il “giardino della mente” di Anna Maria Tamburini dialoga con alcuni poeti amici e maestri, per ripetere insieme a loro una sapienza antica ma sempre da riscoprire. Il primo nome a essere delicatamente evocato è quello di Vittoria Guerrini, nota come Cristina Campo, e la sua sublime Missa Romana, la prima poesia liturgica edita nel 1969, alla quale Anna Maria ha dedicato un importante saggio di lettura (in “Città di Vita”, luglio-agosto 2008). Nel penultimo componimento è riconoscibile l’omaggio al genio russo Pavel Florenskij il quale, scrivendo ai familiari dal lager delle isole Solovskij, eludeva la censura e la proibizione di parlare di Dio usando il linguaggio cifrato e simbolico dell’aurora boreale e riuscendo così nel “paradosso del dire Dio lasciandolo non detto” (dall’introduzione di N. Valentini a P. Florenskij, Non dimenticatemi, Mondadori, 2000).
Che sia proprio questo l’aureo segreto della voce poetica che stiamo ascoltando? Che contempla la creazione e ne compone un inno, senza nominare il Creatore se non con rari nomi obliqui? (Solo a p. 30 leggiamo “la gloria del Dio vivente”, successivamente: Parola, Cielo, Spirito).
Se fosse così, potremmo riconoscere in questi versi una scelta corrispondente alla trasfigurazione del linguaggio della Dickinson e alla poesia della vita di Agostino Venanzio Reali.
Di queste parole che benedicono la creazione e l’umanità, siamo grati alla poetessa riminese, e chiediamo la grazia di abitare il suo stesso sorriso.
mercoledì 4 agosto 2010
Su Colibrì di Anna Maria Tamburini
Dall’epilogo, ovvero da una notazione afferente all’ultimo testo: non arresta, no – pierre! – il segno, traiamo il destro per la nostra succinta lettura di Colibrì, nuovo brillante colpo realizzato da Alessandro Ramberti, lungimirante (probabilmente perché anch’egli in primis poeta) manager della riminese FaraEditore. Esso, a nostro avviso, compendia la summa creativa, lirica, visionaria di questo seducente lavoro di Anna Maria Tamburini e da solo legittima l’intera silloge.
Su questa hanno felicemente dissertato Gianfranco Lauretano e Loretta Iannascoli, i quali, rispettivamente in prefazione e in postfazione, hanno accompagnato la Nostra in questa sua (difficile da credere data la maturità che essa esprime) opera d’esordio.
Asserisce Gianfranco Lauretano: “L’autrice … ci mette di fronte ad un mondo che è già prodigio di sé, un luogo che chiede solo che ci si accorga di esso … e tenta di restituire l’energia segreta che scaturisce da tutto … un’energia resa da una oculatissima scelta lessicale, tesa come il ritmo dei versi generalmente brevi”. E prosegue: “vengono continuamente sottolineati corrispondenze e nessi … e le parole giocate a tutto campo in modo che il loro potenziale semantico sia utilizzato al massimo grado.” Quanto al componimento sopra evocato, afferma che in esso “si svolge una vera e propria apologia dell’anima, anzi della “punta dell’anima”, in un ritorno di essenzialità ed estremità.” Loretta Iannascoli, dal canto suo, assevera: “La raccolta è composta di una serie di poesie che formano un insieme che come tale va letto”. E insiste: “le poesie, così discrete, delicate, leggere, mai malinconiche e mai dubbiose di ciò che vedono o avvertono, guidano così senza incertezze, con l’aria di chi non ha ambizioni, quasi non avessero una meta. E, invece, passo dopo passo, elemento dopo elemento, conducono in alto ... per cercare di entrare in profondo contatto con il mondo e cogliere il mistero di questa vita e di ogni vita … [e] ci si rende conto del proprio “com-movimento” di fronte e in ascolto dei “moti infinitesimi necessari alla vita.”
Considerazioni, queste, autorevoli e centratissime alle quali nondimeno intendiamo affiancare, a mo’ di sentito omaggio all’Autrice, la nostra modesta testimonianza.
La scrittura di Anna Maria Tamburini procede suggestiva, istoriata, guizzante, come appunto il colibrì che ne ha suggerito il titolo, in una sorta di rarefatta partitura, di caleidoscopico succedersi di tavole, di scoppiettante quanto raffinata accumulazione di esiti.
Varrebbe la pena di riproporre integralmente il componimento non arresta, no – pierre! – il segno, al quale in ogni caso con cordiale insistenza rimandiamo il lettore; e tuttavia pure per esigui stralci: “urti e discontinuità / di ogni sorta ... al centro l’uomo … la punta dell’anima … sopra il sensibile moto / e le alterne vicende”, esso palesa con eloquenza l’attitudine della “penna” di Anna Maria Tamburini a coniugare la lievità della forma e lo spessore del pensiero, il registro, affatto singolare, a cui essa assurge.
In tale contesto, risulta altresì tratto distintivo l’anastrofe, figura retorica mediante la quale si inverte il normale ordine sintattico delle parole, di cui la Tamburini fa accorto uso e che viepiù impreziosisce le sue trame: “l’orso al sonno si consegna / dell’inverno”; “il mare versare / che specchia il cielo”; “la vita che nasce ... misteriosa … ubbidiente / a ignoti richiami / è d’amore veicolo”.
lunedì 2 maggio 2011
Giovanna Scarca su Colibrì
recensione di Giovanna Scarca (pubblicata in forma ridotta su «Città di Vita» novembre-dicembre 2010, v. qui)
È forse il paradiso
questo? oppure, luminosa insidia,
un nostro oscuro
ab origine, mai nascosto sorriso?
(Mario Luzi, explicit del Viaggio terrestre e celeste di Simone Martini)
La voce poetica di Anna Maria Tamburini fluisce soave da un sorriso dello sguardo e della mente, il sorriso ab origine di colei che è umile, silenziosa e incandescente come chi gode della sua amicizia può attestare. Un sorriso mai nascosto, traccia di luce e d’infinito impressa dal Creatore nelle sue creature, in tutte le sue creature.
Il vivacissimo colibrì di Anna Maria è stato disegnato dalla figlia nella copertina come un’esplosione di colori liquidi e cangianti che puntano verso il cielo:
ferme
le minuscole piume azzurroverdi
a tratti vorticavano energia (pag. 34).
Immobilità e vortice d’energia è il paradosso di questa poesia, come di ogni vera poesia:
il colibrì
fuoriuscito da strati
del vissuto,
il cuore che palpita
all’attesa,
all’incrocio degli incontri,
all’erta (p. 35).
Poesia è attenzione, perché “l’attenzione è il solo cammino verso l’inesprimibile, la sola strada al mistero” (Cristina Campo, Attenzione e poesia): i versi di Anna Maria Tamburini sono scritti dall’attenzione acuminata di un vedere, sentire, pensare che palpita in comunione col creato, e attende vigile l’intersezione di tempo ed eternità, dalla quale gocciola la poesia, l’arte, la preghiera. L’attenzione di Anna Maria cresce educata e scavata dalla Parola, meditata quotidianamente anche attraverso lo specchio luminoso della letteratura e della poesia, che di essa è mediazione.
Le poesie di Colibrì distendono una visione che mai declina a cronaca, svolgendo un percorso in quattro sezioni la cui ambientazione, soprattutto nell’ultima parte, ha affinità con i Quattro Quartetti di Eliot, uno degli autori di riferimento negli studi di Tamburini: un viaggio marino (sull’equoreo seno), terrestre (affiora l’adamàh) e celeste (alle superiori acque) verso il compimento che è al contempo la sorgente del mistero dell’esistere, il puro fuoco, lo Spirito divino che crea, custodisce e infiamma l’anima. Il linguaggio non cela le proprie ascendenze bibliche mentre si intreccia armoniosamente a un raffinato repertorio di citazioni letterarie; infatti l’autrice, finissima studiosa di poesia letteratura e teologia, attinge alla Santa Scrittura, alla liturgia e ai poeti più frequentati e amati, componendo un tessuto in cui trama e ordito sono le feconde osmosi tra Bibbia e letteratura, tra attenzione e visione.
Sull’equoreo seno (frontespizio che echeggia la sua formazione classica, da Virgilio a Leopardi) introduce nel primo quartetto, dominato dalla distesa marina dell’Adriatico e dai bagliori dell’aurora orientale, dove “capriòlano” coppie di delfini e s’intrecciano cavallucci di mare. “Un continuo miracolo è per me il mare” (scrive Walt Whitman, Leaves of grass) e nella visione di Tamburini l’agente del continuo miracolo è la luce: dalla superficie “in crespo d’onde”, la luce si rispecchia sul fondale e si rifrange, in una danza tremula di stelle e ombre. Mentre la luce penetra verso il basso e rifulge verso l’alto, analogamente si sdoppia la voce poetica, alternando testi in carattere tondo a meditazioni e riflessioni in carattere corsivo, evocanti altre presenze e ulteriori nessi. Questa modalità dialogica assai originale, che moltiplica gli orizzonti semantici ed esistenziali, suggerisce al prefatore, Gianfranco Lauretano, l’ardente definizione di “poesia sponsale”: è nuziale infatti la vocazione poetica e spirituale della Tamburini, non solo per la dedica (“a Paolo, mio compagno e sposo”) ma per la costellazione tematica e lessicale che insiste su “incontro”, “incrocio”, “abbraccio e intreccio fecondo”, “richiamo d’amore”, “chiamata”, “di amorosi sensi corrispondenze” (dai Sepolcri del Foscolo) , cogliendo e restituendo in ogni pagina il dinamismo comunionale che muove la creazione e com-muove l’anima e la scrittura. L’ultima poesia della prima parte reca l’immagine agostiniana del bambino che sulla spiaggia tenta di versare il mare in una piccola buca, ma “occhi sgrana il bimbo d’azzurro” e traspare ancora quello sguardo di sereno stupore e luminosa apertura.
Affiora l’adamàh rimanda a Genesi 2, 7: “il Signore Dio plasmò l’uomo (in ebraico adàm) con polvere del suolo (adamàh)” . Nel secondo quartetto il paesaggio marino lascia il posto agli “strati della terra / lungo cicli di ere / minerali”, e alle creature animali e vegetali: “lo smeraldo” delle libellule che sfiorano il torrente, “la fede del fiore”, l’orso che cede al letargo, la biblica e pascaliana canna vocale al vento, figure che Giorgio Barberi Squarotti apprezza come nuove e mirabili. Tutto avviene sotto l’incessante scrosciare della luce fisica e metafisica, mentre la poetessa avvia una lucida interrogazione sulla vita, sulla morte, “un istinto di dominio / una menzogna”, interrogazione addensata in pochi versi, che lasciano espandere le domande in centri concentrici sempre più ampi, in cui però l’ultima parola è proprio la parola, e non un silenzio angosciato, in cui la vita e il meriggio sono più forti delle tenebre:
la vita – torrente –
afferrare – è lieve
la vita – in mano
niente resta (pag. 26).
Alle superiori acque contiene il cenno delicato e discreto del luogo che ispira l’incantata visione: i giardini della Mortella nell’isola d’Ischia, col loro tripudio edenico di fiori, piante tropicali, fontane, serre e azzurre vertigini.
Pioveva
alla mortella
sulle palme tese delle piante
un thè
nella pagoda tra cielo e terra
beveva alla blu sete del mare
a lato
in serra le orchidee
iridavano lo spreco di luce (pag. 34).
Il giardino esotico è paradiso di insetti e uccelli, che ritroviamo in queste pagine in tre sceltissimi esemplari. Il terzo quartetto dichiara infatti l’intento di tenere insieme una “preziosa / inutile? ornitologia” e una “cara piccola / entomologia”, e queste lievi, ironiche dichiarazioni di poetica, ricordano ancora la lezione di Cristina Campo: “Un poeta che ad ogni singola cosa, del visibile e dell’invisibile, prestasse l’identica misura di attenzione, così come l’entomologo s’industria a esprimere con precisione l’inesprimibile azzurro di un’ala di libellula, questi sarebbe il poeta assoluto. È esistito, ed è Dante” (Gli imperdonabili).
Immersa nella bellezza del visibile e dell’invisibile, i versi di Anna Maria scorrono felicissimi e cantanti, nell’estrema distillazione lessicale e ritmica e con purissime allitterazioni che ricamano dettagli ed evocano mondi. L’ape dell’amatissima Emily Dickinson, poi il colibrì e infine il merlo:
all’ape amica mia
la dissoluta di rugiade
che calici deliba
nel visibilio di aromi (pag. 32).
Il merlo all’alba “dà voce alla luce... avvia le lodi” e alla sua antifona rispondono coralmente gli altri abitanti dei rami. È facile accostare queste delicate aurore, questi angoli in cui la natura mostra il suo diadema, alle atmosfere di sorgivo stupore della poetessa di Amherst , perché in entrambe le loro anime “la Parola distilla / umori a tratti / impreveduti / e silenzi/ chiarori” (p. 32). Non sembra casuale che Tamburini abbia ripreso i versi così fastosi dedicati all’ape dalla Dickinson se si considera che appartengono a una poesia che ha analogie tematiche e strutturali con un salmo di lode (e con la potente e poetica teofania che chiude il libro di Giobbe):
Portatemi il tramonto in una coppa,
numerate i flaconi del mattino,
contate la rugiada:
ditemi dove il mattino si spinge,
ditemi quando dorme il tessitore
che ordì l’azzurra vastità!
Descrivetemi quante son le note
nell’estasi del nuovo pettirosso
fra gli attoniti rami;
quanti viaggi fa la tartaruga,
e quanti calici deliba l’ape –
la dissoluta di rugiade!
E chi fece i piloni dell’arcobaleno
e chi conduce le docili sfere
con vincastri di tenero azzurro?
Quali dita intrecciarono stalattiti,
chi conta i chicchi della notte,
perché nessuno manchi? ...
(E. Dickinson, Tutte le poesie, a cura e con un saggio introduttivo di M. Bulgheroni, Mondadori, 1997, poesia n. 128).
Si può allora ribadire quanto già accennato che questa poesia sia legata e consonante con la Bibbia, grande codice della cultura, non solo filologicamente ma perché ne condivide la ricerca di senso, l’ascolto e la visione.
Nell’ultimo quartetto, l’omaggio alla vita contemplata nelle sue quotidiane epifanie, si accende di un fuoco mistico che svela la scaturigine e il fine della creazione: fuoco, vita e amore sono le parole che legano gli ultimi sette componimenti, in cui il “giardino della mente” di Anna Maria Tamburini dialoga con alcuni poeti amici e maestri, per ripetere insieme a loro una sapienza antica ma sempre da riscoprire. Il primo nome a essere delicatamente evocato è quello di Vittoria Guerrini, nota come Cristina Campo, e la sua sublime Missa Romana, la prima poesia liturgica edita nel 1969, alla quale Anna Maria ha dedicato un importante saggio di lettura (in «Città di Vita», luglio-agosto 2008). Vittoria-Cristina, che María Zambrano ricordò alla sua morte come “fiamma”, suggerisce alla Tamburini una condensazione di simboli danteschi intorno all’amore-fuoco;
e non muore che avvampa
all’amore che avvolge
che dona perdona congiunge… (p. 40) ,
versi meravigliosi per densità spirituale e per la morbida sonorità delle allitterazioni consonantiche.
Nel penultimo componimento è riconoscibile l’omaggio al genio russo Pavel Florenskij il quale, scrivendo ai familiari dal lager delle isole Solovskij, eludeva la censura e la proibizione di parlare di Dio usando il linguaggio cifrato e simbolico dell’aurora boreale e riuscendo così nel “paradosso del dire Dio lasciandolo non detto” (dall’introduzione di N. Valentini a P. Florenskij, Non dimenticatemi, Mondadori, 2000). Che sia proprio questo l’aureo segreto della voce poetica che stiamo ascoltando? Che contempla la creazione e ne compone un inno, senza nominare il Creatore se non con rari nomi obliqui? (Solo a p. 30 leggiamo “la gloria del Dio vivente”, successivamente: Parola, Cielo, Spirito). Se fosse, potremmo riconoscere una scelta corrispondente alla trasfigurazione del linguaggio della Dickinson e alla poesia della vita di Agostino Venanzio Reali.
Quest’ultimo, Gustín (il frate cappuccino alla cui poesia Tamburini ha dedicato fondamentali e appassionati contributi di studio, promuovendone la scoperta e l’avvio di una lettura critica), sulla scia della Dickinson ha cantato l’unità del reale, e la presenza e trasparenza di Dio in ogni cosa, perciò lei può rivolgersi a lui così:
“ci ri-conosceremo / amici a ogni cosa”, adattando i versi di Rivelazione:
Stringete il cerchio amici
profilati contro dune
o sotto chiare betulle.
Crepiti il fuoco
nella musica dei mondi.
Dio è un riso di pupille
innumerevole più del mare.
Ci ri-conosceremo in lui
amici di tutte le cose.
Nei versi di Reali, ritroviamo il fuoco crepitante, simbolo della teofania biblica, “nella musica dei mondi” che Tamburini fa risuonare con ossimori e antitesi:
È frastuono d’oceano nel silenzio
vasto il pieno d’orchestra
delle orbite celesti (p. 41)
Anche Tamburini, insieme a Reali e Teilhard de Chardin (Pierre dell’ultimo componimento), nell’ultima sezione ricompone in unità di visione e di senso le molteplici bellissime immagini delle prime tre parti, cantando la solidarietà profonda tra gli elementi della creazione, le connessioni e interdipendenze:
Da un capo all’altro
non un frullo \ si perde
non battito d’ala \
di farfalla palpebra pinna
non ticchettio di sfera
d’ogni specie. Non si perde. (p. 41)
“Urti e discontinuità / d’ogni sorta” (p. 44) nella materia, nella natura, nella storia, non frenano l’impercettibile eppure reale evoluzione dell’universo, “il lieve suo corso”, “il sensibile moto”, che padre Theilhard de Chardin, in L’ambiente divino (1957), ha descritto come mosso e compenetrato da Dio e condotto verso il compimento escatologico, la pienezza di Cristo tutto in tutti. Il teologo, scienziato e paleontologo gesuita (dapprima incompreso, successivamente apprezzato da pontefici come Paolo VI e Benedetto XVI) ricollega il fenomeno spirituale al fenomeno cosmico attraverso l’organismo umano, che riceve in dono di intuire la Diafania di Dio nel cosmo. Questa visione spirituale è richiamata e sottesa con discrezione da Anna Maria nell’ultimo componimento, in terzine. Dal “commovimento / in volo / di elementi” (esergo che apre Colibrì) all’uomo, con la sua dignità e vocazione inscritte nell’anima:
Al centro l’uomo – al margine? –
re sacerdote figlio e servo
d’argilla d’acqua e di aria si anima (p. 44)
L’uomo è biblicamente re, sacerdote, figlio e servo secondo l’unzione regale che Cristo ha effuso sull’umanità con la sua incarnazione, passione e resurrezione. L’uomo assume in sé e unifica i quattro elementi primordiali, terra, acqua, aria e fuoco, secondo il racconto già citato di Genesi 2, 7-8, in cui Dio plasma l’uomo con argilla e acqua e gli infonde aria, il soffio di vita, l’anima. Ed è l’anima a palpitare nelle tre terzine finali, “la punta dell’anima / ama e altro chiede”, chiede “vita ed eterno” “e ogni corrispondenza”.
L’anima è lieve, come un giunco (la strofa di Agostino Venanzio Reali che chiude la raccolta ci dice tutto di lui e di lei) ma l’amore che la sostanzia bene-dice ogni minima creatura del cosmo e augura il bene.
A volte si tocca il punto fermo e impensabile
dove nulla da nulla è più diviso,
né morte da vita
né innocenza da colpa,
e dove anche il dolore è gioia piena.
Sono cose, queste, che si dicono per noi soltanto.
Altri ne riderebbero.
Ma dire si devono. Le annoto
per te che le sai bene e per testimonianza dell’amore eterno…
(Teilhard de Chardin, Hymne de l’Univers, citato da Mario Luzi nella sequenza conclusiva del poemetto Su fondamenti invisibili).
questo? oppure, luminosa insidia,
un nostro oscuro
ab origine, mai nascosto sorriso?
(Mario Luzi, explicit del Viaggio terrestre e celeste di Simone Martini)
La voce poetica di Anna Maria Tamburini fluisce soave da un sorriso dello sguardo e della mente, il sorriso ab origine di colei che è umile, silenziosa e incandescente come chi gode della sua amicizia può attestare. Un sorriso mai nascosto, traccia di luce e d’infinito impressa dal Creatore nelle sue creature, in tutte le sue creature.
Il vivacissimo colibrì di Anna Maria è stato disegnato dalla figlia nella copertina come un’esplosione di colori liquidi e cangianti che puntano verso il cielo:
ferme
le minuscole piume azzurroverdi
a tratti vorticavano energia (pag. 34).
Immobilità e vortice d’energia è il paradosso di questa poesia, come di ogni vera poesia:
il colibrì
fuoriuscito da strati
del vissuto,
il cuore che palpita
all’attesa,
all’incrocio degli incontri,
all’erta (p. 35).
Poesia è attenzione, perché “l’attenzione è il solo cammino verso l’inesprimibile, la sola strada al mistero” (Cristina Campo, Attenzione e poesia): i versi di Anna Maria Tamburini sono scritti dall’attenzione acuminata di un vedere, sentire, pensare che palpita in comunione col creato, e attende vigile l’intersezione di tempo ed eternità, dalla quale gocciola la poesia, l’arte, la preghiera. L’attenzione di Anna Maria cresce educata e scavata dalla Parola, meditata quotidianamente anche attraverso lo specchio luminoso della letteratura e della poesia, che di essa è mediazione.
Le poesie di Colibrì distendono una visione che mai declina a cronaca, svolgendo un percorso in quattro sezioni la cui ambientazione, soprattutto nell’ultima parte, ha affinità con i Quattro Quartetti di Eliot, uno degli autori di riferimento negli studi di Tamburini: un viaggio marino (sull’equoreo seno), terrestre (affiora l’adamàh) e celeste (alle superiori acque) verso il compimento che è al contempo la sorgente del mistero dell’esistere, il puro fuoco, lo Spirito divino che crea, custodisce e infiamma l’anima. Il linguaggio non cela le proprie ascendenze bibliche mentre si intreccia armoniosamente a un raffinato repertorio di citazioni letterarie; infatti l’autrice, finissima studiosa di poesia letteratura e teologia, attinge alla Santa Scrittura, alla liturgia e ai poeti più frequentati e amati, componendo un tessuto in cui trama e ordito sono le feconde osmosi tra Bibbia e letteratura, tra attenzione e visione.
Sull’equoreo seno (frontespizio che echeggia la sua formazione classica, da Virgilio a Leopardi) introduce nel primo quartetto, dominato dalla distesa marina dell’Adriatico e dai bagliori dell’aurora orientale, dove “capriòlano” coppie di delfini e s’intrecciano cavallucci di mare. “Un continuo miracolo è per me il mare” (scrive Walt Whitman, Leaves of grass) e nella visione di Tamburini l’agente del continuo miracolo è la luce: dalla superficie “in crespo d’onde”, la luce si rispecchia sul fondale e si rifrange, in una danza tremula di stelle e ombre. Mentre la luce penetra verso il basso e rifulge verso l’alto, analogamente si sdoppia la voce poetica, alternando testi in carattere tondo a meditazioni e riflessioni in carattere corsivo, evocanti altre presenze e ulteriori nessi. Questa modalità dialogica assai originale, che moltiplica gli orizzonti semantici ed esistenziali, suggerisce al prefatore, Gianfranco Lauretano, l’ardente definizione di “poesia sponsale”: è nuziale infatti la vocazione poetica e spirituale della Tamburini, non solo per la dedica (“a Paolo, mio compagno e sposo”) ma per la costellazione tematica e lessicale che insiste su “incontro”, “incrocio”, “abbraccio e intreccio fecondo”, “richiamo d’amore”, “chiamata”, “di amorosi sensi corrispondenze” (dai Sepolcri del Foscolo) , cogliendo e restituendo in ogni pagina il dinamismo comunionale che muove la creazione e com-muove l’anima e la scrittura. L’ultima poesia della prima parte reca l’immagine agostiniana del bambino che sulla spiaggia tenta di versare il mare in una piccola buca, ma “occhi sgrana il bimbo d’azzurro” e traspare ancora quello sguardo di sereno stupore e luminosa apertura.
Affiora l’adamàh rimanda a Genesi 2, 7: “il Signore Dio plasmò l’uomo (in ebraico adàm) con polvere del suolo (adamàh)” . Nel secondo quartetto il paesaggio marino lascia il posto agli “strati della terra / lungo cicli di ere / minerali”, e alle creature animali e vegetali: “lo smeraldo” delle libellule che sfiorano il torrente, “la fede del fiore”, l’orso che cede al letargo, la biblica e pascaliana canna vocale al vento, figure che Giorgio Barberi Squarotti apprezza come nuove e mirabili. Tutto avviene sotto l’incessante scrosciare della luce fisica e metafisica, mentre la poetessa avvia una lucida interrogazione sulla vita, sulla morte, “un istinto di dominio / una menzogna”, interrogazione addensata in pochi versi, che lasciano espandere le domande in centri concentrici sempre più ampi, in cui però l’ultima parola è proprio la parola, e non un silenzio angosciato, in cui la vita e il meriggio sono più forti delle tenebre:
la vita – torrente –
afferrare – è lieve
la vita – in mano
niente resta (pag. 26).
Alle superiori acque contiene il cenno delicato e discreto del luogo che ispira l’incantata visione: i giardini della Mortella nell’isola d’Ischia, col loro tripudio edenico di fiori, piante tropicali, fontane, serre e azzurre vertigini.
Pioveva
alla mortella
sulle palme tese delle piante
un thè
nella pagoda tra cielo e terra
beveva alla blu sete del mare
a lato
in serra le orchidee
iridavano lo spreco di luce (pag. 34).
Il giardino esotico è paradiso di insetti e uccelli, che ritroviamo in queste pagine in tre sceltissimi esemplari. Il terzo quartetto dichiara infatti l’intento di tenere insieme una “preziosa / inutile? ornitologia” e una “cara piccola / entomologia”, e queste lievi, ironiche dichiarazioni di poetica, ricordano ancora la lezione di Cristina Campo: “Un poeta che ad ogni singola cosa, del visibile e dell’invisibile, prestasse l’identica misura di attenzione, così come l’entomologo s’industria a esprimere con precisione l’inesprimibile azzurro di un’ala di libellula, questi sarebbe il poeta assoluto. È esistito, ed è Dante” (Gli imperdonabili).
Immersa nella bellezza del visibile e dell’invisibile, i versi di Anna Maria scorrono felicissimi e cantanti, nell’estrema distillazione lessicale e ritmica e con purissime allitterazioni che ricamano dettagli ed evocano mondi. L’ape dell’amatissima Emily Dickinson, poi il colibrì e infine il merlo:
all’ape amica mia
la dissoluta di rugiade
che calici deliba
nel visibilio di aromi (pag. 32).
Il merlo all’alba “dà voce alla luce... avvia le lodi” e alla sua antifona rispondono coralmente gli altri abitanti dei rami. È facile accostare queste delicate aurore, questi angoli in cui la natura mostra il suo diadema, alle atmosfere di sorgivo stupore della poetessa di Amherst , perché in entrambe le loro anime “la Parola distilla / umori a tratti / impreveduti / e silenzi/ chiarori” (p. 32). Non sembra casuale che Tamburini abbia ripreso i versi così fastosi dedicati all’ape dalla Dickinson se si considera che appartengono a una poesia che ha analogie tematiche e strutturali con un salmo di lode (e con la potente e poetica teofania che chiude il libro di Giobbe):
Portatemi il tramonto in una coppa,
numerate i flaconi del mattino,
contate la rugiada:
ditemi dove il mattino si spinge,
ditemi quando dorme il tessitore
che ordì l’azzurra vastità!
Descrivetemi quante son le note
nell’estasi del nuovo pettirosso
fra gli attoniti rami;
quanti viaggi fa la tartaruga,
e quanti calici deliba l’ape –
la dissoluta di rugiade!
E chi fece i piloni dell’arcobaleno
e chi conduce le docili sfere
con vincastri di tenero azzurro?
Quali dita intrecciarono stalattiti,
chi conta i chicchi della notte,
perché nessuno manchi? ...
(E. Dickinson, Tutte le poesie, a cura e con un saggio introduttivo di M. Bulgheroni, Mondadori, 1997, poesia n. 128).
Si può allora ribadire quanto già accennato che questa poesia sia legata e consonante con la Bibbia, grande codice della cultura, non solo filologicamente ma perché ne condivide la ricerca di senso, l’ascolto e la visione.
Nell’ultimo quartetto, l’omaggio alla vita contemplata nelle sue quotidiane epifanie, si accende di un fuoco mistico che svela la scaturigine e il fine della creazione: fuoco, vita e amore sono le parole che legano gli ultimi sette componimenti, in cui il “giardino della mente” di Anna Maria Tamburini dialoga con alcuni poeti amici e maestri, per ripetere insieme a loro una sapienza antica ma sempre da riscoprire. Il primo nome a essere delicatamente evocato è quello di Vittoria Guerrini, nota come Cristina Campo, e la sua sublime Missa Romana, la prima poesia liturgica edita nel 1969, alla quale Anna Maria ha dedicato un importante saggio di lettura (in «Città di Vita», luglio-agosto 2008). Vittoria-Cristina, che María Zambrano ricordò alla sua morte come “fiamma”, suggerisce alla Tamburini una condensazione di simboli danteschi intorno all’amore-fuoco;
e non muore che avvampa
all’amore che avvolge
che dona perdona congiunge… (p. 40) ,
versi meravigliosi per densità spirituale e per la morbida sonorità delle allitterazioni consonantiche.
Nel penultimo componimento è riconoscibile l’omaggio al genio russo Pavel Florenskij il quale, scrivendo ai familiari dal lager delle isole Solovskij, eludeva la censura e la proibizione di parlare di Dio usando il linguaggio cifrato e simbolico dell’aurora boreale e riuscendo così nel “paradosso del dire Dio lasciandolo non detto” (dall’introduzione di N. Valentini a P. Florenskij, Non dimenticatemi, Mondadori, 2000). Che sia proprio questo l’aureo segreto della voce poetica che stiamo ascoltando? Che contempla la creazione e ne compone un inno, senza nominare il Creatore se non con rari nomi obliqui? (Solo a p. 30 leggiamo “la gloria del Dio vivente”, successivamente: Parola, Cielo, Spirito). Se fosse, potremmo riconoscere una scelta corrispondente alla trasfigurazione del linguaggio della Dickinson e alla poesia della vita di Agostino Venanzio Reali.
Quest’ultimo, Gustín (il frate cappuccino alla cui poesia Tamburini ha dedicato fondamentali e appassionati contributi di studio, promuovendone la scoperta e l’avvio di una lettura critica), sulla scia della Dickinson ha cantato l’unità del reale, e la presenza e trasparenza di Dio in ogni cosa, perciò lei può rivolgersi a lui così:
“ci ri-conosceremo / amici a ogni cosa”, adattando i versi di Rivelazione:
Stringete il cerchio amici
profilati contro dune
o sotto chiare betulle.
Crepiti il fuoco
nella musica dei mondi.
Dio è un riso di pupille
innumerevole più del mare.
Ci ri-conosceremo in lui
amici di tutte le cose.
Nei versi di Reali, ritroviamo il fuoco crepitante, simbolo della teofania biblica, “nella musica dei mondi” che Tamburini fa risuonare con ossimori e antitesi:
È frastuono d’oceano nel silenzio
vasto il pieno d’orchestra
delle orbite celesti (p. 41)
Anche Tamburini, insieme a Reali e Teilhard de Chardin (Pierre dell’ultimo componimento), nell’ultima sezione ricompone in unità di visione e di senso le molteplici bellissime immagini delle prime tre parti, cantando la solidarietà profonda tra gli elementi della creazione, le connessioni e interdipendenze:
Da un capo all’altro
non un frullo \ si perde
non battito d’ala \
di farfalla palpebra pinna
non ticchettio di sfera
d’ogni specie. Non si perde. (p. 41)
“Urti e discontinuità / d’ogni sorta” (p. 44) nella materia, nella natura, nella storia, non frenano l’impercettibile eppure reale evoluzione dell’universo, “il lieve suo corso”, “il sensibile moto”, che padre Theilhard de Chardin, in L’ambiente divino (1957), ha descritto come mosso e compenetrato da Dio e condotto verso il compimento escatologico, la pienezza di Cristo tutto in tutti. Il teologo, scienziato e paleontologo gesuita (dapprima incompreso, successivamente apprezzato da pontefici come Paolo VI e Benedetto XVI) ricollega il fenomeno spirituale al fenomeno cosmico attraverso l’organismo umano, che riceve in dono di intuire la Diafania di Dio nel cosmo. Questa visione spirituale è richiamata e sottesa con discrezione da Anna Maria nell’ultimo componimento, in terzine. Dal “commovimento / in volo / di elementi” (esergo che apre Colibrì) all’uomo, con la sua dignità e vocazione inscritte nell’anima:
Al centro l’uomo – al margine? –
re sacerdote figlio e servo
d’argilla d’acqua e di aria si anima (p. 44)
L’uomo è biblicamente re, sacerdote, figlio e servo secondo l’unzione regale che Cristo ha effuso sull’umanità con la sua incarnazione, passione e resurrezione. L’uomo assume in sé e unifica i quattro elementi primordiali, terra, acqua, aria e fuoco, secondo il racconto già citato di Genesi 2, 7-8, in cui Dio plasma l’uomo con argilla e acqua e gli infonde aria, il soffio di vita, l’anima. Ed è l’anima a palpitare nelle tre terzine finali, “la punta dell’anima / ama e altro chiede”, chiede “vita ed eterno” “e ogni corrispondenza”.
L’anima è lieve, come un giunco (la strofa di Agostino Venanzio Reali che chiude la raccolta ci dice tutto di lui e di lei) ma l’amore che la sostanzia bene-dice ogni minima creatura del cosmo e augura il bene.
A volte si tocca il punto fermo e impensabile
dove nulla da nulla è più diviso,
né morte da vita
né innocenza da colpa,
e dove anche il dolore è gioia piena.
Sono cose, queste, che si dicono per noi soltanto.
Altri ne riderebbero.
Ma dire si devono. Le annoto
per te che le sai bene e per testimonianza dell’amore eterno…
(Teilhard de Chardin, Hymne de l’Univers, citato da Mario Luzi nella sequenza conclusiva del poemetto Su fondamenti invisibili).
lunedì 12 marzo 2012
Su Colibrì di Anna Maria Tamburini
Anna Maria Tamburini, critica letteraria fine e profonda, a cui si deve molto, soprattutto per le sue ricerche su Agostino Venanzio Reali, Margherita Guidacci, Cristina Campo, ha dato alle stampe una bella silloge, Colibrì, edito da Fara Editore nel 2010.
La sua sensibilità, più volte riconosciuta nell’avvicinarsi ai testi – analisi di testi che vuol dire riscrivere e riconoscersi – questa volta trova spazio e campo di applicazione in una produzione poetica di rara intensità.
Ciò che colpisce ad una prima lettura è il lavoro sulle parole. Già il titolo, “Colibrì”, ben si addice alla materia trattata e alla forma. Colibrì è infatti l’uccello più piccolo, ma anche il più veloce, e come tale rapido, tagliente, con battito di ali che a stento si riesce a cogliere, sguardo o battito di ciglia, squarcio di luce, come ben evidenzia Loretta Iannascoli nella postfazione. Ma non solo forma, come in un primo momento sembra suggerire la lettura: la parola nasconde sempre un pensiero, una parola essenziale, attenta, non superflua. Così i lati descrittivi nascondono sempre il fondo di un pensiero che va oltre, che si esprime nella ricerca di una luce, di un altrove che dia il senso al percorso. La silloge si apre con una lirica tutta personale di mare e di luce – la scelta del mattino non è casuale – è l’inizio del giorno, l’inizio di un cammino che porta in profondità, sul fondale, in senso metaforico dentro l’animo, dove si specchia la luna in religioso silenzio, appena una lamina, uno spicchio, con astri che diventano ombre minuscole e tremule di fronte al mistero dell’uomo.
Certamente Anna Maria Tamburini avverte il mistero della vita, l’ansia che ne raccoglie, e si prepara a tessere un mosaico di frammenti/immagini che si integrano, ciascuna non casuale, ma in un ordine studiato, meticoloso. Si avverte, dietro ogni parola, una preparazione e un patrimonio culturale di notevole intensità, uno studio sempre preciso di autori e di testi, una formazione che si riversa nei tratti, nelle parole. Le poesie sembrano snodarsi una dietro l’altra in apparente linearità, e invece il mosaico cresce di intensità, si eleva e cerca di dare una risposta al senso della vita e del Cosmo. La presenza degli astri, della luna e delle stelle, del firmamento, e poi delle piccole cose, in temi ricorrenti che risentono di temi tanto cari ad Agostino Venanzio Reali, sono le metafore sempre presenti di questa domanda. E la poesia vera deve soprattutto fare domande.
Così la metafora del mare (la presenza del mare è una presenza ricorrente e salutare) che il bambino cerca di mettere nella buca segna, in questo ricordo agostiniano, il rapporto impossibile, ma anche salvifico, dell’uomo con l’immensità e con il suo Dio:
col secchiello
nella piccola buca \
il mare versare
che specchia il cielo
occhi sgrana il bimbo d’azzurro
Nulla si può e si deve aggiungere, ogni parola si fa testimonianza di un mondo molto più profondo, segreto e per questo tutto da esplorare, ma si sa che al fondo c’è l’uomo, la sua vita e la sua storia. In una delle ultime liriche Anna Maria Tamburini lo dice chiaramente, senza mezzi termini, richiamando i tre elementi su cui si fonda la materia (terra, acqua e aria) – manca il fuoco, ma il fuoco è la luce, è la punta dell’anima che chiede salvezza:
Al centro l’uomo – al margine? –
re sacerdote figlio e servo
d’argilla d’acqua e di aria si anima
ma la punta,
la punta dell’anima
ama e altro chiede
è più su e si eleva
più sopra il sensibile moto
e le alterne vicende
la punta dell’anima è lieve
e chiede, e ogni corrispondenza,
vita ed eterno: Vale!
La lirica che precede sembra prepararla e a questa legarsi. Il fuoco è la vita (“un piccolo cero la vita che arde”) – e l’ossimoro ne evidenzia e ne sottolinea la luce, se le tempeste e le notti sono buie. Allora tutto si può perdere se si riesce a comprendere, “lontano dalle scie dell’uomo / dal frastuono di inutili transiti / i moti necessari alla vita” per arrivare all’equilibrio, all’energia gravitazionale, all’armonia che “alla musica del cosmo si adagia”.
venerdì 2 ottobre 2015
Caterina Camporesi a “Il verso della trama” Rimini 16 ottobre 2015
Fara Editore in collaborazione con
Presenta il ciclo di incontri con narratori, poeti e…
“Il verso della trama”
 |
| Semiramide |
presso la splendida Sala degli Arazzi
via L. Tonini, 1
ogni trama ha almeno un verso
e i versi più di una trama
 |
| Opera senza titolo di Lucia Nanni, tela di canapa con filo nero |
venerdì 16 ottobre 2015 alle ore 17.00
Caterina Camporesi presenta
Muove il dove (Raffaelli Editore)
Prefazione di Anna Maria Tamburini
Postfazione di Gianni Criveller
saluto dell’Assessore alla Cultura Massimo Pulini
interventi di Anna Maria Tamburini, Alessandro Ramberti
e dell’editore Walter Raffaelli
“C'è in sostanza un peso specifico della parola con il quale interagisce la forza di gravità che ordinariamente tende a riportare ogni elemento al livello che gli è proprio: la parola è lieve ma efficace, potente...; donandosi, oltrepassa quella forza e può compiere prodigi, può disvelare e disvelarsi.” (Anna Maria Tamburini)
si è perduto / negli anni // quel tutto / non avuto
se corpi di parole vaganti / in pensieri si rinserrano // lamine gemmano canti
verità naufraghe / lambiscono rime // dimora al divenire
s’eterna / nelle di lui mani / la questua d’amore
Caterina Camporesi è nata a Sogliano al Rubicone. Vive a Rimini. È psicoterapeuta. Già condirettrice de «La Rocca poesia» e redattrice de «Le Voci della Luna», collabora con riviste cartacee come Graphie e on-line come Fili d’aquilone. Ha pubblicato: Poesie di una psicologa (Euroforum 1982), Sulla porta del tempo (Edizioni del Leone 1996), Agli strali del silenzio (Istituto di Cultura di Napoli 1999), Duende (Marsilio 2003), Solchi e Nodi (Fara 2008), Dove il vero si coagula (Raffaelli 2011). È presente con Il tenace seduttore nel volume Per Cesare Ruffato (Marsilio 2005), con una poesia in Folia sine nomine (Marsilio 2006) e con sillogi ne La coda della Galassia (2005), La linea del Sillaro (Campanotto 2006), Poesia e Natura (Le lettere 2007), Vicino alle nubi sulla montagna crollata (Campanotto 2008). È pubblicata in riviste e nel web. Alcuni suoi saggi sono inseriti nei volumi fariani: Lo spirito della poesia (2008), Poeti profeti? (2009), Salvezza e impegno (2010), Il valore del tempo nella scrittura (2011), Scrivere per i futuro ai tempi delle nuvole informatiche (2012), Chi scrive ha fede? e Scrittura felice (entrambi 2013), Letteratura… con i piedi (2014). Ha curato e tradotto L’Attesa di Pablo Gozalves (Sinopia 2007) e, con Claudio Cinti, Nel concavo privilegio della dismemoria di Cé Mendizábal (Sinopia 2010). Le è stata dedicata la Lettera in versi n. 41 (2012) a cura Rosa Elisa Giangoia. È presente nei cataloghi per il Centenario della morte di Giovanni Pascoli e in quello del pittore Carlo Ravaioli (entrambi Il Vicolo, Cesena, 2012).
Anna Maria Tamburini, riminese, laureata in Letteratura Italiana con il prof. Ezio Raimondi all'Università di Bologna. Ha portato all'attenzione della critica l'opera di Agostino Venanzio Reali promuovendo incontri e convegni di studio, dei quali ha curato gli Atti: Dipingere la parola (Padova 2006) e Per analogia (Roma 2012). Ha dedicato saggi a M. Guidacci, C. Campo, E. Dickinson, T.S. Eliot, alcuni dei quali confluiti nel volume Per amore e conoscenza (Caltanissetta 2012). Scrive articoli e recensioni. Nell’ambito della poesia ha pubblicato i libri Colibrì (Fara 2010) e A mio padre (Helicon Edizioni 2014). 
Alessandro Ramberti è nato a Santarcangelo di Romagna nel 1960. Laureato in Lingue Orientali a Venezia, vince una borsa (1984-85) per l’Università Fudan di Shanghai. Nel 1988 consegue a Los Angeles il Master in Linguistica presso l’UCLA e nel 1993 il dottorato in Linguistica presso l’Università Roma Tre. Ha vinto il premio “l’Astrolabio” con Racconti su un chicco di riso (Tacchi Editore, 1991). Poesia: In cerca (2004), Pietrisco (2006), Sotto il sole (sopra il cielo) (2012), Orme intangibili (2015). Ha pubblicato come Johan Thor Johansson la puzzle-story La simmetria imperfetta (1996) e, con L’Arca Felice di Salerno, le plaquette Inoltramenti (2009) e Paese in pezzi? I monti e i fiumi reggono (2001, nuova traduzione di 4 poesie di Du Fu). Gli è stata dedicata la Lettera in versi n. 32 a cura di Rosa Elisa Giangoia. È presente in antologie, riviste (un estratto di Orme intangibili è inserito in Italian Poetry Review, VIII, 2013) e nel web.
Dopo oltre dieci anni dedicati a collaborazioni nell'ambito delle arti figurative con artisti di diverse nazionalità, Walter Raffaelli fonda a Rimini una piccola casa editrice nell'aprile del 1992 e da allora produce libri di qualità con cura e particolare attenzione. Oggi la Raffaelli Editore è forte di oltre 350 titoli e vanta centinaia di autori pubblicati. Edita anche la rivista clanDestino, un trimestrale indipendente che si occupa di letteratura e di poesia col quale scopre talenti, promuove eventi e bandisce un importante premio biennale per la poesia inedita; ha ideato e realizza Dromos (in collaborazione con prestigiosi atenei italiani) un progetto editoriale con un concorso di traduzione rivolto a studenti universitari. Dedica notevole attenzione anche a racconti inediti con il Premio Milleparole. Il sito www.raffaellieditore.com offre la possibilità di essere aggiornati sulle novità della casa editrice e di reperire e acquistare direttamente alla fonte quei titoli che non sempre sono presenti nelle librerie: info@raffaellieditore.com
Ingresso libero
Al termine si darà tempo ai presenti nel pubblico che lo desiderano per leggere un paio di poesie.
Info: info@faraeditore.it - www.faraeditore.it - farapoesia.blogspot.it - twitter.com/faraeditore
lunedì 13 settembre 2010
Su Colibrì di Anna Maria Tamburini
Fara Editore, 2010
recensione di Germana Duca Ruggeri pubbicata su «L'immaginazione» n. 262, aprile-maggio 2011 (Anno 28°)
Nel cielo di parole di Anna Maria Tamburini si è librato in volo Colibrì (Prefazione di
Gianfranco Lauretano, postfazione di Loretta Iannascoli; pagg. 52, 10 euro), meditata raccolta di esordio. Tardivo, si direbbe, ma annunciato fin dagli studi universitari, compiuti dall’autrice sotto la guida di Ezio Raimondi, con cui discusse la tesi sull’opera di padre Agostino Venanzio Reali. Un interesse vivo per la poesia, che lei ha coltivato anche in seguito, da studiosa di letteratura contemporanea e teologia, come attestano innumerevoli articoli e saggi, spesso interdisciplinari,
quale il recente Campi immaginabili, sulla comparazione di prestiti biblici nei versi di Padre Reali,
Margherita Guidacci, Emily Dickinson.
Se tale dedizione, ora, muove felicemente i primi passi verso la scrittura poetica, scegliendo
il segno di una alata meraviglia, “il colibrì / fuoriuscito da strati di vissuto”, si è tentati di
pensare a un percorso inarrestabile di perfezionamento, ovvero all’effetto di un istinto amoroso che Anna Maria, cercatrice di verità, ha saputo rinnovare e orientare nel tempo.
L’elegante dotto libriccino, con la copertina incisa dai colori luminosi di Enrica Rossi, è suddiviso in quattro sezioni, i cui titoli (sull’equoreo seno, affiora l’adamàh, alle superiori acque, puro fuoco) già suggeriscono una dinamica interiore che è parimenti riflesso di una ampiezza naturale, cosmica.
Di tale fusione ci si accerta procedendo nelle pagine, entro un variare sommesso di motivi, fra correspondences di sguardo e visione, già care a Baudelaire e, prima ancora, a Foscolo; come a tanti poeti del Novecento (si pensi a Rebora, richiamato in Prefazione da Lauretano, oppure ad Antonia Pozzi).
Sullo sfondo di queste liriche, troviamo delineati sorprendenti scenari, ove leggi fisiche, allusioni scientifiche, cenni a botanica, ornitologia, entomologia, legano e liberano il corpo-anima di ciascun essere vivente e il portato mistico di una scrittura in versi tutta in battere e levare.
Così l’intera raccolta, mentre restituisce il brusio dell’universo, il suo solfeggio, – “Da un capo all’altro / non un frullo si perde / non battito d’ala // di farfalla palpebra pinna / non ticchettio di sfera / d’ogni specie. Non si perde.” -, celebrando la resistenza dell’amore di Dio, diviene movimento di pupilla che, nel contemplare, comprende e loda; eco di pensiero che vuole “dire bene / se non si può dire bene dire”
l’ape e la libellula, l’ippocampo e i delfini, il merlo e l’orso, la mortella, l’orchidea.
Lo stesso colibrì, in tale scorcio, potrebbe essere figura dello Spirito. Simbolo di energia vibrante nel fuoco
pentecostale, nel vento ascensionale, silente o fragoroso, che spira quando e dove vuole: “È frastuono d’oceano nel silenzio // vasto il pieno d’orchestra / delle orbite celesti / e lo Spirito non sai /donde venga dove vada // solo avverti - del destino - / in nome del padre, / la vita e il compimento / in nome della madre / l’abbraccio di un grembo / e il nutrimento”.
Questo uno dei possibili sensi della silloge tersa e iridescente di Anna Maria Tamburini, specie nei passaggi in cui, rammemorando maestri e maestre, sostiene l’intima occorrenza di comprendere la vita.
Quasi non bastasse osservarla da ammiratori un po’ sordi e distratti quali spesso dimostriamo di essere.
Quasi fosse troppo poco anche il solo fatto di amarla.
recensione di Germana Duca Ruggeri pubbicata su «L'immaginazione» n. 262, aprile-maggio 2011 (Anno 28°)
Nel cielo di parole di Anna Maria Tamburini si è librato in volo Colibrì (Prefazione di
Gianfranco Lauretano, postfazione di Loretta Iannascoli; pagg. 52, 10 euro), meditata raccolta
di esordio. Tardivo, si direbbe, ma annunciato fin dagli studi universitari, compiuti dall’autrice sotto la guida di Ezio Raimondi, con cui discusse la tesi sull’opera di padre Agostino Venanzio Reali. Un interesse vivo per la poesia, che lei ha coltivato anche in seguito, da studiosa di letteratura contemporanea e teologia, come attestano innumerevoli articoli e saggi, spesso interdisciplinari, quale il recente Campi immaginabili, sulla comparazione di prestiti biblici nei versi di Padre Reali,
Margherita Guidacci, Emily Dickinson.
Se tale dedizione, ora, muove felicemente i primi passi verso la scrittura poetica, scegliendo
il segno di una alata meraviglia, “il colibrì / fuoriuscito da strati di vissuto”, si è tentati di
pensare a un percorso inarrestabile di perfezionamento, ovvero all’effetto di un istinto amoroso che Anna Maria, cercatrice di verità, ha saputo rinnovare e orientare nel tempo.
L’elegante dotto libriccino, con la copertina incisa dai colori luminosi di Enrica Rossi, è suddiviso in quattro sezioni, i cui titoli (sull’equoreo seno, affiora l’adamàh, alle superiori acque, puro fuoco) già suggeriscono una dinamica interiore che è parimenti riflesso di una ampiezza naturale, cosmica.
Di tale fusione ci si accerta procedendo nelle pagine, entro un variare sommesso di motivi, fra correspondences di sguardo e visione, già care a Baudelaire e, prima ancora, a Foscolo; come a tanti poeti del Novecento (si pensi a Rebora, richiamato in Prefazione da Lauretano, oppure ad Antonia Pozzi).
Sullo sfondo di queste liriche, troviamo delineati sorprendenti scenari, ove leggi fisiche, allusioni scientifiche, cenni a botanica, ornitologia, entomologia, legano e liberano il corpo-anima di ciascun essere vivente e il portato mistico di una scrittura in versi tutta in battere e levare.
Così l’intera raccolta, mentre restituisce il brusio dell’universo, il suo solfeggio, – “Da un capo all’altro / non un frullo si perde / non battito d’ala // di farfalla palpebra pinna / non ticchettio di sfera / d’ogni specie. Non si perde.” -, celebrando la resistenza dell’amore di Dio, diviene movimento di pupilla che, nel contemplare, comprende e loda; eco di pensiero che vuole “dire bene / se non si può dire bene dire”
l’ape e la libellula, l’ippocampo e i delfini, il merlo e l’orso, la mortella, l’orchidea.
Lo stesso colibrì, in tale scorcio, potrebbe essere figura dello Spirito. Simbolo di energia vibrante nel fuoco
pentecostale, nel vento ascensionale, silente o fragoroso, che spira quando e dove vuole: “È frastuono d’oceano nel silenzio // vasto il pieno d’orchestra / delle orbite celesti / e lo Spirito non sai /donde venga dove vada // solo avverti - del destino - / in nome del padre, / la vita e il compimento / in nome della madre / l’abbraccio di un grembo / e il nutrimento”.
Questo uno dei possibili sensi della silloge tersa e iridescente di Anna Maria Tamburini, specie nei passaggi in cui, rammemorando maestri e maestre, sostiene l’intima occorrenza di comprendere la vita.
Quasi non bastasse osservarla da ammiratori un po’ sordi e distratti quali spesso dimostriamo di essere.
Quasi fosse troppo poco anche il solo fatto di amarla.
mercoledì 28 marzo 2018
Nei viali dell'anima
recensione di Alessandro Ramberti
Esilio è tutta la terra / e la bussola
impazzita:
un volume-scrigno tenta dischiudere l’anima di un frate-poeta, AgostinoVenanzio Reali (Montetiffi di Sogliano al Rubicone 1931 - Bologna 1994), nome
tuttora poco noto in ambito letterario nonostante l'autorevole consenso di
insigni italianisti, quali Giovanni Pozzi, che alla sua poesia dedicò gli
ultimi studi critici, ed Ezio Raimondi che insieme ad Alberto Bertoni firmò, a
un anno dalla morte, l'introduzione all'antologia postuma Nóstoi. Il sentiero dei ritorni (1995) e per primo la portò
all'attenzione del mondo accademico.
Sacerdote
appartenente all’ordine dei Frati Cappuccini e raffinato biblista, appartato e
fuori dalla scena pubblica, Reali si occupò tutta la vita non da dilettante di
letteratura e arte, fu poeta e saggista, pittore e scultore. Pubblicò poco e presso
case editrici minori; come artista produsse tanto ma forse più per regalare
agli amici; non si preoccupò della recezione e solo in via postuma si è
iniziato a studiare. Tuttora si va progressivamente
scoprendo e facendo conoscere. Nel 2014, per commemorare il ventesimo anniversario
della morte, sotto il comune titolo Nei
viali dell’anima l'Associazione culturale a lui dedicata promosse incontri
e mostre a Sogliano al Rubicone, paese d'origine, coinvolgendo studiosi di ogni
ambito disciplinare interessate per l'opera di Reali. Gli atti del convegno, unitamente
ai contributi critici raccolti nell'occasione degli incontri promossi dal 2011
al 2015, sono confluiti nel corposo volume curato da Anna Maria Tamburini, la
quale a partire dalla tesi di laurea con Ezio Raimondi ha ininterrottamente
portato avanti la ricerca e lo studio facendo conoscere in maniera fondamentale
l' opera poetica e artistica, e da Bruno Bartoletti, presidente
dell’Associazione culturale “Agostino Venanzio Reali”: una miniera di notizie,
letture, interpretazioni di taglio anche diverso ma connotate da una generale e
intensa empatia.
Osserva nella Prefazione al tomo Pietro
Gibellini: “… l’aspirazione di un semplice studioso dell’arte altrui a fondere
ricerca culturale e ricerca spirituale era perfettamente attuata in questo
appartato cappuccino che aveva coltivato il suo talento nelle tre facce di un
solido prisma che riverbera il raggio di luce dall’una all’altra delle tre
facce: quella poetica, quella figurativa, quella biblica” (p. 11). Già nel suo Saluto Bruno Bartoletti, in qualità di
Presidente dell'Associazione, ricorda: “… la sua straordinaria polifonia
scaturisce dall’immaginario biblico nella trama della vita…” (p. 20). Seguono i
Saluti delle figure istituzionale coinvolte, la Parte I degli Atti, la più
cospicua, e la Parte II relativa agli Eventi (v. indice riprodotto in calce).
Per ampiezza e
profondità di indagine emergono i contributi di Carmelo Mezzasalma (Per il nostro trepido mistero.
Poesia come preghiera in Agostino Venanzio Reali, pp. 20-42),
critico letterario, musicista poeta e saggista, di Massimo Naro (La carne patisce la tua
assenza”. L’ humanum nella poetica di Agostino Venanzio Reali,
pp. 123-142), teologo che, sulla scia di Romano Guardini e Karl Rahner, da
sempre si va interrogando sulle domande radicale dell'uomo con affondi inediti
sulla grande letteratura, Loretta Iannascoli (Nei viali dell’anima. Dalla gratitudine alla grazia. Trame di luce e
ombra nella poesia di Agostino Venanzio Reali, pp. 143-200), filosofa e
traduttrice che ha curato anche edizioni di opere inedite di Guardini e Max
Scheler, Fabrizio Zaccarini (Il canto di
Francesco. Un itinerario nella minorità, pp. 223-276) francescano della
comunità religiosa cui appartenne lo stesso Reali, e Anna Maria Tamburini (Nella clamide rossa. Immagine, poesia, preghiera, nell’anno della vita consacrata, pp. 359-381), che nel 2015 insieme a padre Francesco Maria Acquabona ha
curato una mostra presso il Museo San Francesco di San Marino mettendo a fuoco,
nel contributo inaugurale dell'evento, quella tensione innata nell'autore a
espressioni di arte totale con interferenze significative tra arte e poesia. Ma
ogni autore si è empaticamente coinvolto nella “lettura” della variegata
personalità di questo padre francescano rivelandone al lettore aspetti meno noti
o evidenti ma di notevole interesse perché aprono prospettive inedite e
individuano riferimenti culturali ed esistenziali imprescindibili per
avvicinarsi alla poetica del soglianese. La lettura di queste pagine riesce
pertanto anche suggestiva e quasi sempre multidisciplinare, coinvolgendo vari
mondi: quello poetico, sicuramente, ma anche quello artistico, biblico, teologico
e filosofico, spirituale, di critica letteraria, sociologia, liturgia, musica,
psicologia, pastorale, lettura dei segni dei tempi... Abbiamo infatti a che
fare con un testo sinfonico che ben si attaglia a un Autore poliedrico, un
testo che ci pare indispensabile per chiunque desideri conoscere l’anima di un
frate-poeta così ricca di chiaroscuri, di attenzione all’umano… in sintesi di una
bellezza che possiamo senz’altro definire evangelica. Agostino Venanzio Reali è
“seguace di una teologia della bellezza che aspira verticalmente all’ascesi e
si apre orizzontalmente al dialogo con il prossimo” (Gibellini, p. 12).
Riportiamo in quanto segue alcuni brevissimi
passaggi tratti dai vari contributi - precisando
che i nomi che si ripetono, nella seconda citazione afferiscono come
partecipanti al simposio dei poeti che ha affiancato il convegno stesso (Letture in dialogo) - ovviamente senza altra
pretesa che quella di stimolare il lettore ad assaporare il libro, sicuramente
variegato ma al tempo stesso coeso nel suo offrirci il profumo e il sapore di
un vero poeta e artista ancora non adeguatamente valorizzato a oltre venti anni
dalla morte (25 marzo 1994).
«L’immaginazione è la zona – ha scritto
giustamente Michael Paul Gallagher – “in cui la fede religiosa e la creatività
artistica s’incontrano”. Per questa ragione i poeti sono [...] attratti dal
dramma concreto della vita [...]. Risvegliano lo stupore – e quanto stupore c’è
nella poesia di Agostino Venanzio Reali! – per trasformarlo in saggezza. [...]
La fede stessa è un modo che Dio ci ha dato per immaginare la nostra esistenza,
non una verità fredda, facilmente catturata dai concetti.» (Carmelo Mezzasalma,
pp. 36-37)
«Nelle nostre società e in noi stessi
domina il senso psicologico di colpa e latita quello teologico di peccato. / [...]
Non sappiamo più bene cosa sia il peccato, ma siamo consapevoli di aver bisogno
di perdono. Forse il segreto sta qui. La fede è la certezza che Dio ci perdona
a prescindere dalle vie in cui giunge a farlo. / Venanzio Reali scrisse sul
letto di morte alcuni frammenti posti sotto il titolo di Paglie. Uno di essi si intitola Carico
// Mio Dio / sono pieno di peccati / come un carro di fieno / di un tempo. / Ma
so che basta / una goccia del tuo sudore / per tutto incenerire quel ch’è mio.»
(Piero Stefani, p. 49)
«Musica, anima, silenzio, vetrate,
alabastro, creature: nei delle raccolte edite, è già tutta la poetica di fra’
Venanzio, la sua fede in una parola-immagine che sappia cogliere la luce di una
verità trascendente nelle semplici cose del mondo [...]: “Il vento del mattino
mi prende / e vado l’anima lieve / sui profili troppo dolci delle cose. / Nel
puro rubino del sangue / ho il sole
ferito. / Non desidero nulla: fremo / cervo volante dei bambini / vedendo
guardarmi la morte” (Primaneve, p.
22)» (Giancarlo Pontiggia, p. 60)
«Mi piace pensare a Venanzio come a un
vascello che scompare all’orizzonte. A noi resta l’oceano d’amore che ha
solcato.» (Paola Lucarini, p. 65)
«La sua poesia, quando le parole
intendono comunicare la sua dinamica interiore, è “vigiliare”, è poesia di
attesa di una comunicazione con Dio e con gli esseri umani, e in questo senso
condivide tratti specifici con Rebora e soprattutto con Betocchi, è un poeta
del “sabato”, dell’attesa di una rivelazione domenicale.» (Michele Brancale, p.
71)
«Ma i segni di Venanzio sono più che
segni, sono ognuno il condensato di una visione del mondo che ci invita a
dipanarla – la visione – partendo dal loro serrato gomitolo, che ci riserba
sorprese.» (Margherita Pieracci Harwell, p. 92)
«In Interludio
c’è uno dei pochissimi inni di padre Venanzio rivolti direttamente a Dio, ed è
un discorso intensamente ossimorico nel rendere al tempo stesso la sublimità di
Dio e la realtà delle nostre vite, del nostro essere minimi al confronto, ma
proprio per questo enormemente valorosi, significativi, autentici, degni di
protezione, di riconoscimento, di aiuto. È una lode, come quella del “cantico”
di san Francesco, ma rigorosamente carnale [...]: “Ti lodo, Signore, / per
questo vento di viole / di mari lontani; / per la voce dell’uomo ermeneuta, /
per il fiore della donna molteplice, / per i suoi capelli / che aggiungono
decoro al so capo, / per le sue mammelle / che nutrono le tue speranze, / per
il suo grembo / ove semini le tue pupille” (Inno
breve, in Nóstoi, p. 146)»
(Giorgio Bàrberi Squarotti, p. 108)
«La figura della donna, dunque, immette
un senso di tenerezza, di affettività e di amicizia e torna a sottolineare che
la conoscenza di Dio avviene per amore.» (Gianfranco Lauretano, p. 122)
«Per il poeta, chi esula dall’amore
rischia la deriva del nichilismo: isolarsi dall’amore equivale a sradicarsi
dall’essere. La poesia è, per parte sua, una reazione a questo deficit d’amore e a questa perdita
d’essere.» (Massimo Naro, p. 126)
«L’intera opera poetica di Reali può
essere vista come un esercitarsi a guardare in controluce (palpebrando), rendendo attiva l’immaginazione, nella tensione ad
assumere, come direbbe Maritain, “il compito difficile di afferrare sempre più
profondamente gli aspetti transapparenti delle cose”.» (Loretta Iannascoli, p.
156)
«In questo “pellegrinaggio”, che egli
considera, commentando 1Pt 1,17-21, come appartenente alla vita del cristiano
con imparzialità e timor di Dio verso il posto “prenotato” per ciascuno di noi
dal Signore Gesù nella Casa del Padre, ciò che è perno determinante, cuore
pulsante e forza vitale, è lo stupore di una chiamata sublimato in estasi: nel
concreto è “diventare” carità.» (Luciana Maria Mirri, p. 220)
«[Venanzio chiede] ai frati e ai
credenti di oggi di non contare troppo sulla forza dei numeri, del potere e del
sapere che non hanno sapore di Spirito. Propone a sé stesso, e a tutti coloro
che, in senso più o meno istituzionale, si dicono francescani, una doppia
attenzione. Che non credano di poter prescindere da Francesco e dal suo pazzo amore
per Gesù, ma nemmeno lo spingano lontano, in una zona di rarefatto e innocuo
idealismo senza alcun contatto con la loro realtà quotidiana.» (Fabrizio
Zaccarini, p. 276)
«Accedere con la malleabile potenza
della terra plasmata agli episodi cardinali della storia sacra significa niente
di meno che riviverla in tutte le sue possibilità di senso. A porre mano
all’opera è inoltre un poeta di straordinaria finezza e a suo modo un pensatore
religioso di vera limpidezza e originalità: comunque un uomo coltissimo e
impregnato di letture lunghe, silenziose e impegnative per l’intelletto e lo
spirito.» (Alessandro Giovanardi, p. 280)
«La poesia di Reali è costellata di
crocifissi. La croce rappresenta, per lui, come afferma in due testi di Vetrate d’alabastro, l’àncora della vita, il suo ubi consistam, l’appiglio sicuro nella
tormenta.» (Giuseppe Langella, p. 297)
«Nelle poesie di Reali mi colpisce
anzitutto l’immediatezza e perspicuità dei riferimenti concreti alla vita
quotidiana di cui egli è testimone, e lo è come si intuisce ripetutamente a
partire dagli anni infantili e giovanili passati nell’Appennino romagnolo nella
natia Montetiffi, piccolo borgo di collina nel territorio e comune di Sogliano
al Rubicone.» (Gianni Gasparini, p. 307)
«Agisce dunque costantemente una
tentazione/inclinazione mistica nella poesia di Reali che sempre presagisce in
agguato dietro la parola il silenzio, cioè l’approdo alla destinazione ultima
del linguaggio, perfino oltre la preghiera. La poesia come educazione al
silenzio (nel silenzio l’anima si tende in
ascolto) travalica la preghiera e si pone quale inesplorata iniziazione
all’unico possibile colloquio con Dio.» (Sauro Albisani, p. 320)
«Un
bimbo incrina il cuore del mondo. Lo sguardo di Reali è partecipe della
sorte de più inermi, perché quella sorte avrebbe potuto essere anche la sua.»
(Michele Brancale, p. 327)
«La sua scrittura ha colore e memoria
di bassorilievo scolpito sulla pietra, al contempo, però, mi sembra di poter
affermare che è sull’acqua del silenzio – oscura – che ancora più profuma e
risplende la parola bianca lucente.» (Paola Lucarini, p. 331)
«L’antidoto che Venanzio propone per le
tentazioni è quindi non tanto la preghiera, i sacrifici o le devozioni, quanto
l’ascolto della parola di Dio attraverso la quale recuperiamo il senso della
creazione e del nostro rapporto con il creato (…).» (Gino Gessaroli, p. 334)
«[...] in Allora questa pace (Nóstoi,
p. 105), la pace è un qualcosa che si fa, che si conquista [...]. Il poeta
sente il bisogno di “riconciliazione”: si descrive come molto tempo arroccato,
anzi asserpolato nello scrigno di una
sterile ragione. Come un serpente, l’animale della tentazione diabolica, si
rinchiude, si separa [...].» (Elena Buia Rutt, pp. 348-349)
«Un brivido attraversa il corpo e
l’anima del lettore: da Evelyn (in Primaneve, p. 142), l’incipit identificativo
di quella fanciulla, fino all’anima
finale che allude all’unione di due persone, legate da sempre da una pura
vibrazione d’amore e di desiderio interdetto. “Inter-detto”: detto “a
distanza”, in lontananza, in attesa, forse, di una ‘coniunctio’ santificatrice o di una legittimazione di quel ‘furto
del nome’, “sul mare azzurro del nord” [...]». (Valentino Ceneri, pp. 352-3)
«La poesia di Reali è discreta,
racchiude messaggi criptati, come le parabole. Ma la successione stessa dei
componimenti all’interno della raccolta Vetrate
d’alabastro conduce a una lettura liturgica [...]. / Questo testo in
particolare, Prima domenica di passione,
è emblematico per almeno due aspetti: per un uso liturgico della parola-simbolo
e per la discrezione del messaggio. [...] / La parabola non forza
l’ascoltatore. E in tal modo egli parla a ogni uomo, credente e non: per questo
lascia come velati i segni.» (Anna Maria Tamburini, pp. 368-9)
«La convinzione dell’unicità della
persona e della sua “intraducibilità”, così consapevolmente sua, non poteva non
accompagnarlo nelle continue incursioni nel campo dell’arte.» (Francesco Maria
Acquabona, p. 386)
«[...] tra i materiali editi non sono
tante le poesie interamente mariane di padre Venanzio, anche tra quelle nate
come preghiera. E si tratta tuttavia di testi particolari, intensi, innovativi [...]»
(Anna Maria Tamburini, p. 389)
«Mi ha colpito, [...], l’impatto che le
liriche e le prose di Reali hanno avuto sul pubblico presente nella serata del
21 agosto 2015: emozione è la parola più semplice, [...], per esprimere quello
che tante persone hanno voluto sottolineare, terminato il recital.» (Paolo
Turroni, p. 396)
«L’amore a Dio e l’amore all’uomo sono
intimamente fusi nelle parole e nella vita di Venanzio. Egli è stato un maestro
della parola umana, perché lungamente si è fatto discepolo della Parola divina.
Sulla sua bocca e sotto la sua penna la parola è significativa e comunicativa,
densa, vera, mai futile e retorica.» (Prospero Rivi, p. 408)
«C’è un verso dedicato alla Madonna in
una poesia-preghiera di padre Agostino Venanzio Reali in cui leggiamo: Tu, mite portinaia del cielo. Appena
l’ho letto, ho pensato che bisognerebbe aggiungere, alle 52 Litanie alla
Vergine Maria, questo epiteto.» (Franco Casadei, p. 414)
«Incontrarsi con la poesia e l’arte di
Agostino Venanzio Reali è come inoltrarsi in un cammino dove l’uomo emerge in
tutti i suoi ritratti, un elevarsi come una preghiera attraverso il volto di
Dio, per riconoscere quello dell’uomo. È vero che il miglior commento alla
poesia è la poesia stessa, come suggerisce Borges.» (Bruno Bartoletti, p. 425)
Indice
Prefazione di Pietro Gibellini
Saluti:
- Cittadino del mondo di Quintino
Sabattini e Dante Orlandi
- Poeta delle cose, dell’amore e della vita, Bruno Bartoletti
- Nel segno della bellezza, Prospero Rivi
Parte I - Atti
- “Per il nostro trepido mistero”. Poesia come preghiera in Agostino
Venanzio Reali, Carmelo Mezzasalma
- Per analogia, Piero
Stefani
- Per Agostino Venanzio Reali, Giancarlo
Pontiggia
- Segnali da lontananze, Paola
Lucarini
- Comunità e cultura. La poesia salvata dal naufragio, Michele Brancale
- “Nel concentrato del segno”. La poesia di Agostino Venanzio Reali, Margherita
Pieracci Harwell
- La voce del Vero. La poesia di padre Venanzio, Giorgio Bàrberi
Squarotti
- Sotto la luce del mistero. Agostino Venanzio Reali: luoghi e ragioni
della forma letteraria, Gianfranco Lauretano
- “La carne patisce la tua assenza”. L’humanum nella poetica di
Agostino Venanzio Reali, Massimo Naro
- Nei viali dell’anima. Dalla gratitudine alla grazia. Trame di luce e
ombra nella poesia di Agostino
Venanzio Reali, Loretta Iannascoli
- Elementi teologici in alcuni scritti di padre Agostino Venanzio Reali,
Luciana Maria Mirri
- Il canto di Francesco. Un itinerario nella minorità, Fabrizio Zaccarini
- La terra del Cielo. Le crete di Agostino Venanzio Reali, Alessandro Giovanardi
- “Sì che vostr’arte a Dio quasi è nepote”. Agostino Venanzio Reali
poeta cristiano, Giuseppe Langella
- Poeti in dialogo, Anna
Maria Tamburini
Poeti in dialogo. Ascoltare e ridire le voci del
mondo. Gianni Gasparini
Poeti in dialogo. La luce e la grazia, Sauro Albisani
Poeti in dialogo. La targa delle vittime, Michele Brancale
Poeti in dialogo. “Per visione d’anima”, Paola Lucarini
- Agostino Venanzio Reali. Percorsi quaresimali, poesia e omelie, Gino Gessaroli
- Epopee fallimentari di resistenza all’irruzione del divino, Elena Buia Rutt
- A proposito di Evelyn di Agostino Venanzio Reali, Valentino Ceneri
Parte II - Eventi
- Nella clamide rossa. Immagine, poesia, preghiera,
nell’anno della vita consacrata, Anna Maria Tamburini
- L’interpretazione creativa di Agostino Venanzio Reali, Francesco Maria Acquabona
- Fiore della poesia, Anna
Maria Tamburini
- Agostino Venanzio Reali al Monte di Cesena. Una mostra e uno spettacolo nella manifestazione. “I suoni
dello spirito”, Paolo Turroni
- In ricordo di padre Agostino Venanzio Reali, Prospero Rivi
- Il senso religioso nella poesia, Franco Casadei
- Poesia come preghiera, Bruno
Bartoletti
Appendice iconografica di Agostino Venanzio Reali
Indice dei nomi
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