Una discesca nella “umiltà”

Elena Buia Rutt, Atterrare, Fuorilinea, Monterotondo (Roma) 2025, pp. 134, euro 14,00

recensione di Anna Maria Tamburini

Sembra in tutto un titolo perfetto, Atterrare, per questo quarto libro di poesie di Elena Buia Rutt, poetessa, traduttrice, critica letteraria, insegnante. Dopo Ti stringo la mano mentre dormi (Fuorilinea, 2012), Il mio cuore è un asino (Nottetempo, 2015), La sete (Aragno, 2020), questo volume che raccoglie un’ampia selezione dei precedenti libri – riveduti nella struttura e minimamente nei testi – «traspone in versi l’esperienza trasformativa del trasferimento dalla città di Roma alla campagna di Assisi», come si legge nel risvolto di copertina. 

Non si tratta semplicemente d’essere scappati dal frastuono della capitale, dove altre opportunità per altro sono state abbandonate, per avere scelto di vivere a contatto con la natura. In realtà il sogno di una vita più distesa s’è avverato solo in parte: non sono diminuiti gli affanni legati alla gestione ordinaria della giornata nella fatica di conciliare lavoro, casa, figli, cui si sono aggiunti terra, animali, piante… né le corse contro il tempo per fare quadrare tutto rispettando orari, limiti di velocità per strada, imprevisti e incombenze. Di una “discesa” si racconta in vero, ma nella “umiltà” intesa nella sua accezione etimologica: si tratta d’avere scelto uno spazio di libertà che anche per tradizione predica il Cielo, per avere amato la terra, per esservisi adagiati, per non avere ricusato le cadute, compresa quella, letterale, che ha suggerito forse e in parte rafforzato la trovata, felice, del titolo: 

Le pecore – si sa – sono / innocue ottuse docili […] così dicono / e anche io ho ripetuto […] Ma un rocambolesco / caso della vita / ha fatto piovere / per me / sei pecore / in giardino // una di queste / un giorno si è staccata / dalle mie carezze / dalle foto sorridenti con i figli / ha abbassato la testa / caricando / e con la forza dei suoi cinquanta chili / mi ha buttata giù // ora quando la incrocio / la fisso attentamente / per capire chi è / e come sta […] nel suo sguardo ipnotico e infallibile / vedo scorrere / ere di saggezza / discernimento / libertà // portami con te / sorella mia […] (La pecora).

Paradosso e ironia difendono così tenacemente la fibra di un’esistenza, e della sua trasposizione in versi, permettendo di riconoscere l’avvitamento della logica che apre a una più sapiente riflessione: Avrei voluto vivere / a tremila metri / per contemplare / in solitudine / la mia insignificanza // mi ritrovo invece / offuscata / ad arrancare nella nebbia / di una pianura affollata e fangosa / zavorrata da una dedizione / a figli animali studenti // lontana dalla vetta di cristallo / rimarrò abbattuta / - lo sento - / qui in basso / ignara della benedizione / ricevuta in sorte. 

Nell’Ora et labora dei giorni anche la tensione muscolare del gesto semplice di una potatura, se da una parte riporta al corpo, induce al contempo dall’altra un senso panico che nella comunione con la natura – in un sottile ossimoro di radici e cime – sposta ancora più in alto lo sguardo: mi riporta al corpo // ramo tra i rami / tronco tra i tronchi /radicato / nello slancio / di tutto ciò che cresce.

Anche in quanto studiosa Elena Buia da sempre scava nel rapporto tra letteratura e spiritualità; ha approfondito le opere di Pier Vittorio Tondelli, di Flannery O’ Connor, Mary Oliver. Per questa sete di Cielo appare evidente anche un’importante continuità con le precedenti raccolte – il nuovo libro si struttura in due parti: Il mio cuore è un asino e Vita in campagna (da cui sono tratti i versi già citati) – e tra i componimenti della prima sezione, oltre al testo eponimo, sono recuperati non a caso dalle precedenti pubblicazioni Lo spazio di Dio, Dio sul pianerottolo, Dio a poppa.

In questa casa / ultimamente / nessuno più parla di Dio // eppure a volte all'improvviso / tirando da puledri / la macina dei giorni / si apre nel silenzio / uno spazio d'aria /che quando /lo attraversi

sorridi piano /come nevicasse. (Lo spazio di Dio)

I versi brevi, per lo più senari o settenari, o anche altri, imparisillabi come novenari, o endecasillabi per lo più spezzati, denotano la ricerca di una forma minimale, che esprima le esigue misure dell’esserci, e di spazi e silenzio dove aleggi un altro respiro. Delle precedenti raccolte resiste infatti tenace anche tutta la componente affettiva di una poesia d'amore che parli d’Amore al maiuscolo, senza sentimentalismi, né enfatizzazioni, né dichiarazioni, ma sostenuta da domande che penetrano dal profondo questa realtà, nella più assoluta concretezza del vivere a partire da quelle che sono le più frequenti delle dinamiche relazionali. Così, spogliata d’ogni orpello, denudata e rastremata all'osso, la parola si potenzia di valore simbolico.

In ultimo – componimento di explicit di Atterrare – Il mio prossimo sintetizza paradigmaticamente con uno splendido ossimoro tutta l’ermeneutica di un’esperienza esistenziale, prima ancora che letteraria, e nella forma e nella sostanza: Sono prossima / a chi come me / al piano terra / soffoca / nelle sabbie mobili / del salotto buono / e patisce l’assalto stizzito / dei legami convenzionali // sono prossima / a chi come me / in una vecchia soffitta / cauterizza i tagli / con le lame di luce / della presenza / di Dio. 

Volersi bene

Alessandro Ramberti, Chiamami 

FaraEditore, Rimini 2026

recensione di Anna Maria Tamburini

Dedicata A chi mi ha preceduto e con la premessa di una citazione tratta dal Saul di Vittorio Alfieri – dove la voce della coscienza religiosa impersonata dal sommo sacerdote Achimelech sfida la superbia del Re irridendo la sua gloria (non sei, che coronata polve) –, la nuova raccolta di Alessandro Ramberti si apre con un testo di soli sette versi ritmato nelle diverse forme dell’ottonario.

Naviga dentro le tue

fibrillazioni endoreiche

calati in mezzo ai ventricoli

sfasa le valvole fa’

scorrere sopra le acque 

sfiora le cime ed abbassati

dove la terra concima

Nel dinamismo del “fluire dentro” (dalla radice greca “rhein” preceduta dall’avverbio endo) la sequenza delle metafore gioca tra la fisiologia del corpo umano e l’idrografia per cui “endoreico” si dice di un bacino apparentemente chiuso ma attivamente dal di dentro movimentato. Il testo sembra pertanto un monito rivolto alla propria anima, come al sangue. Al contempo è forse una preghiera, non tanto a sé stesso, ma a Chi ha la potenza, la forza, l’energia della grande e della piccola circolazione, della vita. 

La dimensione orante è attestata del resto dalla struttura stessa della raccolta, perché ogni componimento è riportato regolarmente in più lingue: in cinese sia nella grafia tradizionale che nella forma traslitterata, in esperanto, inglese, latino. Dunque lingue vive e lingue vissute, poiché anche l’esperanto ha avuto una sua fiorente stagione, più nel passato che al presente, nel sogno che l’ha inventato di lingua universale. Più che traduzioni i componimenti traslati si percepiscono come l’eco prolungata della medesima invocazione. La preghiera sale infatti, incessante, da ogni angolo della terra, e dal più lontano passato, sino a noi, di passaggio oggi in questa devastata landa di “cruenta aiuola”. 

E la più intensa delle preci si può ricondurre a questo solo verso, chiamami, da cui il titolo. Chiamata per nome, Maria nel giardino del sepolcro ha potuto riconoscere il Maestro risorto. Abbiamo bisogno che altri ci chiami, sempre, poiché l’uomo vive di relazione, ma il Tu che veramente ci rialza è quello della più alta chiamata. C’è un voi, cui è dedicato il breve spazio della raccolta – è per voi che siete / con me dal passato –, al quale si accorda il verbo essere non a caso al presente; e c’è un Tu del quale l’umano da sempre avverte urgentemente il bisogno della Presenza: a questo Tu si rivolge l’autore quando dice: «Chiamami». 

Come si può sintetizzare tutta la legge della tradizione biblica che, osservata, permette all’uomo una più serena condizione del vivere? «Ascolta, Israele. Il Signore Dio nostro è l’unico Signore; amerai dunque il Signore Dio tuo con tutto il tuo cuore, con tutta la tua mente e con tutta la tua forza» e «Amerai il prossimo tuo come te stesso». Quella che la tradizione biblico-cristiana consegna come Torah – un ammaestramento – si rivela nell’esperienza del vivere la possibilità di un ben-essere. Ma occorre amarsi ed essere con sé stessi misericordiosi per riuscire ad amare a nostra volta e ad avere misericordia:

9. Volendomi più bene mi hai spiazzato

io sono rifiorito non celando

né esibendo le mie fragilità 

mi sono ritrovato più paziente

A differenza delle precedenti ultime raccolte, in cui era prevalente un solo ritmo dettato dalla scelta di un’unica misura sillabica, con questa nuova silloge Ramberti fa ricorso a più diverse misure, tra parisillabi e imparisillabi: ricorre l’endecasillabo, a volte rigorosamente, come nel caso di questo componimento più riflessivo e discorsivo, o come in quello seguente, altre volte si trova alternato al settenario secondo la migliore tradizione lirica della nostra poesia, ma ricorrono di frequente senari, ottonari…

I testi all’interno della raccolta si richiamano e si integrano nelle argomentazioni: proprio intorno al tema del volersi bene più avanti si fa chiarezza con un componimento centrale di due soli distici:

15. Dimentico spesso

di avere ciò che non ho

svuotandomi divento

più ricco

Anche la poesia così si spoglia e nella sua nudità esalta tutta la sua ricchezza, nella forma e nella sostanza delle parole scelte: volersi bene non significa infatti riempirsi di cose più o meno materiali, ma conquistare quel di più di eternità che ci fa liberi, come sostiene San Giovanni della Croce nella Salita al Monte Carmelo: «Per arrivare a godere tutto / non voler godere nulla in nulla. / Per arrivare a possedere tutto non voler possedere nulla in nulla. / Per arrivare a essere tutto / non voler essere nulla in nulla»; o come testimonia san Francesco, che scopre amabile e fa sposa sorella povertà. 

Anche la dimensione onirica affiora a tratti con potenza (25) se pure nella suggestione dell’enigma, per cui occorre discernere, come nelle scelte, nelle parole, nelle preghiere: quelle del Saul dell’Alfieri sono preghiere che non sperano. 

[…] Ma in fondo per le scelte ormai mi affido – confessa in ultimo l’autore – a chi conosce bene le mie falle // e se ne prende cura liberandomi / dal peso di una legge che costringe / la grazia non richiede una classifica // dei meriti ma solo un’accoglienza / che sappia un po’ svuotarsi un po’ diffondersi / il sé più vero è infatti relazione // che dona agli altri spazio e non possiede / neppure il suo lo rende permeabile / al grumo di bellezza condiviso. 

Sono questi i sogni, sogni agapici, che hanno una forza / profetica, che magari ti mettono a nudo // riaprendo ferite /t u amali amandoti / le scorie i traumi gli errori / ci definiscono / ma sono una mera pellicola / che può trattenere in sé la grazia / e dunque volare.

Piccoli passi che salvano

recensione di Giuseppe Moscati pubblicata su Amicando semper, n. 81 nuova serie, ottobre 2025

Che l’arte fosse salvifica lo si sapeva. Ma che quelli poetici e narrativi di avvicinamento alla salvezza fossero piccoli passi lo si poteva solo intuire: ce lo conferma in maniera gentile e persuasiva TamaraVitan con la raccolta di intense lettere ed evocative liriche La salvezza compie passi piccoli (peQuod, 2025).

Lo spirito dell’agile volume, che consta di due sezioni – la prima delle quali è Lettere a un’amica e la seconda dà appunto il titolo alla silloge – e che vive di una sua musicalità, è illuminato da Anna Maria Tamburini: mente e cuore “sono come costretti a srotolare il bandolo di una matassa ine- stricabile. […] È l’amore, che muove la compassione, a farci solidali del destino di ciascuno dei volti”. Questi volti, in fondo, restituiscono all’autrice la stessa cura che la sua penna ha dedicato loro, alle loro storie, anzi meglio ai loro vissuti, nel segno della “pacificazione interiore” e della “sororità con la morte”. A vegliare su questi versi in attesa di risposte che possono giungere solo all’alba, versi fatti di luce e pace e compresenza (per dirla con Capitini), sono grandi spiriti senza tempo: Pessoa, Bonnefoy, Dostoevskij… Le parole si abbandonano a una metamorfosi in virtù della quale, da una pagina all’altra, le ritroviamo trasformate in atti di vicinanza; e così per i pensieri diventano dei cuori pulsanti e i segreti dei sorrisi. Questi elementi delle parole-vicinanze, dei pensieri-cuori e dei segreti-sorrisi risultano, secondo la poetica di Vitan ispirata a pace-silenzio-luce, inseriti armoniosamente in un quadro panoramico sui cicli vitali di tutti i viventi, senza barriere speciste tra di loro. Donne e uomini respirano, alberi crescono e fiori si dischiudono, animaletti vengono alla luce. E la meraviglia di un giorno nuovo passa attraverso i corpi che l’ammirano e, nutrendosene, se la donano l’un l’altro. A proposito delle parole, nella sezione poetica leggiamo che ogni parola “incide sui cuori / preme sui punti che evitano lo sguardo”, complici le stelle “lembi illuminai e misteriosi”, le nuvole che vanno veloci, le preghiere pronunciate “nel mezzo della notte”, le onde marine che «suonano le loro musiche”.
Ora torniamo (quasi) all’inizio, anche per ribadire come questa silloge sia il germoglio che, meravigliando tutti, spunta dall’amata pianta privata della linfa vitale. Lettere a un’amica, subito dopo una riflessione di eco foscoliana sul cimitero che questa carissima amica l’ha accolta, prendono sostanza con una serrata serie di interrogativi esistenzialistici: “Chissà se tu, amica mia, ci hai creduto davvero che poi saresti morta. Lo intuivi? Lo sentivi? Oppure ti sentivi sempre invincibile e attaccata alla vita con tutte e due le mani, con i polmoni, con i denti, con tutte le tue parti umane?”
Come resistere, allora, alla tentazione di ridare la parola ai Nomadi (e a Guccini)? “Non lo sapevi che c’era la morte / quel giorno che ti aspettava, / quel giorno che ti aspettava. / Non lo sapevi, ma cosa hai provato / quando la strada è impazzita, / quando la macchina è uscita di lato / e sopra un’altra è finita, / e sopra un’altra è finita? / Non lo sapevi, ma cosa hai sentito / quando lo schianto ti ha uccisa, / quando anche il cielo di sopra è crollato, / quando la vita è fuggita, / quando la vita è fuggita? […] Voglio però ricordarti com’eri / pensare che ancora vivi. / Voglio pensare che ancora mi ascolti, / che come allora sorridi, / che come allora sorridi” (Canzone per un’amica, 1968).
Fa bene l’autrice a ripartire dall’estrema attenzione alla sofferenza: “non c’è cosa più pura delle lacrime”; tuttavia lei è la prima a ricordare a se stessa e ai propri lettori che “abitiamo tutti lo stesso temporale” (durante il quale mille e mille gocce si toccano tra loro!), il che spero faccia da concime per la fraternità più genuina. E sarà bene non dimenticare che “contiamo tutti come conta ogni ramo e ogni filo d’erba”.

I luoghi nella poesia di Agostino Venanzio Reali 20 settembre 2025

Vivere insieme un pomeriggio di poesia

musica e testimonianze

in compagnia di Agostino Venanzio Reali e dei Cappuccini di Sogliano

INVITO

Comune di Sogliano al Rubicone

Associazione Agostino Venanzio Reali

in collaborazione con i Frati Minori Cappuccini dell’Emilia Romagna

con il patrocinio del Comune di Sogliano al Rubicone

I luoghi nella poesia

di Agostino Venanzio Reali

sabato 20 settembre 2025, ore 16.00

teatro “Elisabetta Turroni”

Testimonianze e ricordi

Coordinano: Annamaria Tamburini - p. Prospero Rivi - Bruno Bartoletti

Presentazione di Radici nella terra, occhi al cielo: i Cappuccini di Sogliano

Programma

ore 16.00 – saluti delle autorità

ore 16.15 – presentazione del video: I luoghi nella poesia di Agostino Venanzio Reali (letture di Andrea Marinelli – commenti di Bruno Bartoletti: Primaneve, La Pieve di Montetiffi, Terra mia dolce che muori, Aestiva, A quest’ora tarda, Rivedo, Questi miei paesi, Latrato)

Intermezzo musicale Red Roses Quartet

ore 16.45 Agostino Venanzio Reali: un cappuccino della nostra terra – gli amici raccontano

Agostino Venanzio Reali: ricordi dell’insegnante. Testimonianza di p. Prospero Rivi

Intermezzo musicale Red Roses Quartet

Agostino Venanzio Reali artista poeta – testimonianza di Anna Maria Tamburini

Intermezzo musicale di Red Roses Quartet

presentazione dell’opuscolo

Radici nella terra, occhi al cielo: i Cappuccini di Sogliano.

Intermezzo musicale Red Roses Quartet

(Luca Dürr ai flauti, voce, chitarra, cornamusa irlandese

Giulia Vasapollo all’arpa e voce

Marta Ghezzi al violino

Giulia Gabellini alle percussioni e voce)

Entrare “nel cuore della Storia, sul cuore della terra”

anna dalle crete, non arresi, Fara 2025

recensione si Silvia Venuti

Masse di popoli si muovono nella Storia, come onde di dolore, supplicando di essere liberate dal male, dalla sofferenza. La scrittura è greve, afflitta, fosca. Prevale un discorso razionale che rende narrativo il linguaggio poetico.

L’Autrice adotta la cifra comunicativa delle Sacre Scritture, ne fa l’ossatura della propria espressione. La vocazione sapienziale domina la parola: i testi, costruiti su riflessioni letterarie bibliche, si aprono al contemporaneo conservando le radici del sacro. 

Le parole sondano il destino umano, operano autopsie sulla realtà, sia storica sia presente, poco concedendo alla luce della vita: la luce che celebrano è soprattutto quella metafisica raggiunta attraverso la teologia. 

Nell’eco dell’Antico Testamento e del Vangelo la scrittura rimanda alla storia biblica, costantemente presente nelle tragedie umane; e nei perenni cicli di scontri, tra oppressori e oppressi, di carestie, di guerre, di sconfinate devastazioni, insieme si consuma, anche, la rivolta degli elementi cosmici causa di distruzioni, disfacimenti, rovine. 

L’Autrice si propone di entrare nel cuore della Storia, sul cuore della terra e, la sua parola, è lava fiammeggiante che scende inarrestabile sul pendio dell’esistenza. 

Nell’aria soffocante da tregenda lupi famelici/ vi latrano al mezzo / infuriati tra cielo / e terra.

Tra angoli di luce e buio si muove la mente, in febbrile ricerca di Verità, nel tutto che si frantuma.

Nei testi dell’ultima Sezione Simposio serbo ritorna con forza il pronome personale e l’Autrice apre infine alla speranza: la concentra tutta nei versi che danno anche il titolo alla raccolta potrà anche me amare? / - Chi all’estremo ha cercato / ucciditori e detrattori, / la pecora sperduta ha amato / - l’amore ha parlato - / Potrò non cercarlo? / vivo tra le pagine vive / nella luce del giorno abbacinante / per le roventi strade, / nella notte di gelo sugli spalti, / tra le ronde di guardia … / e noi non arresi …

Come levandosi dal grembo del mare, l’umanità trapassata e vivente intona un coro d’amore a cui anche l’Autrice partecipa con completo abbandono e se fosse più d’uno / se di oranti un coro si adunasse / se cori insieme dal silenzio? / da sussurri parole prendessero / corpo e suoni e voci.../ concerti all’unisono / d’anima e d’amore (…).

La raccolta propone un percorso spirituale dove la fatica del vivere si specchia anche nella scrittura di poeti dalla vocazione ascetica quali Agostino Venanzio Reali, Cristina Campo, Margherita Guidacci, oggetto di frequentazione, approfonditi studi e saggi da parte dell’Autrice. 

L’illuminante prefazione di Alessandro Ramberti esplicita come Anna Maria Tamburini, sempre infervorata a cercare in ogni uomo il Volto di Dio, interpreti il mondo contemporaneo senza illusioni ma, insieme, con una grande tensione alla speranza suggerendone la via.

Il coraggio e l’ardore dei “non arresi”

Giuseppe Langella sulle nuove sillogi

di Anna Maria Tamburini

Cara Anna Maria,

ho letto, in queste sere, le tue poesie. (…) Immaginavo di trovare poesie di alta meditazione spirituale, di afflato cosmico e di umiltà creaturale, nutrite di alimenti biblici e di suggestioni letterarie provenienti dai tuoi più cari e frequentati autori e autrici, e la lettura ha ampiamente confermato le mie aspettative; ma con un elemento in più, che me le rende ancora più vicine: il ripetuto affiorare di tutta una serie di questioni drammatiche e di sfide epocali, da poesia civile, che si amalgamano perfettamente con l'ispirazione religiosa, perché affrontate in prospettiva evangelica. Penso, ad esempio, alle sezioni “Nostro tempo” e “Scarti/Resti” di Non arresi o alla sezione Di che mi occupo mi chiedi di Nella sferza. Comunque, la cifra più riconoscibile e convincente della tua poesia resta quella della preghiera, nelle sue molteplici declinazioni.
Un ricordo affettuoso in comunione d’anime e col coraggio e l’ardore dei “non arresi”.

Pino

“… tornate ad amare il mondo morente / trovate la fede.”

Tamara Vitan, La salvezza compie passi piccoli, peQuod 2025, collana Portosepolto, prefazione di Anna Maria Tamburini, volume a cura di Massimiliano Bardotti

recensione di AR

Il distico nel titolo di questa recensione chiude un’ampia poesia (pp. 79-81) che si apre così: “Tacete / oh, voi pensieri che la mente intorpidite. / Che arrivi alle lettere il silenzio, anestesia di parole, / che taccia il cuore fattosi campana / il suono vibrante di ferro a morte risuona.

Qualche pagina prima (72) la poetessa italo-rumena ci invita a “deporre i fardelli / ai piedi della croce. // La salvezza compie passi piccoli.”

Quest’ultimo verso, eponimo della raccolta, è carico di umanità: in fondo la misericordia di Dio si manifesta nella quotidianità, rispetta i nostri tempi, non ci obbliga e sempre ci perdona.

Tamara non teme di stare sulla soglia, accanto a chi sta per varcarla: anzi pare quasi mettere un piede nell’oltre, sporgere una mano di saluto a chi ormai ci ha lasciato: “Ti aspetterà qualcuno di là, ne sono certa. Diciamo che ad un certo punto io ti lascerò la mano e qualcos’altro la prenderà.” (p. 32); “Quelle lacrime sacre che stai versando dentro al corpo ti aiuteranno ad attraversare i confini.” (p. 37);  “Chiudo gli occhi per sempre. / Si fa certezza il volo.” (p. 59). C’è tanta vita in queste pagine che ci aiutano a fare i conti con sorella morte con uno sguardo pieno stupore e gratitudine per quanto di bello ci circonda: “Ce lo dovevano dire gli dei: / fluttuare invece che vivere è meno doloroso. // Ma i fiori sul davanzale / valgono la luce di uno sguardo / e se chiudo gli occhi e li riapro / i petali spuntano nel cuore.” (p. 95); “Come vanno stanotte le nuvole / veloci nel cielo che non vedo. / Potessero cadermi dentro agli occhi / il mio povero cuore / diventare mare.” (p. 67); “Non indugiare sul bordo del precipizio / la vista si abitua agli abissi. // L’aquila si avvicina alla terra / per contemplare la sua ombra. // Fai anche tu nido nel cielo.” (p. 64); “Anche se la nostalgia / invade ancora la mente / allontana ciò che non serve” (p. 62).

Nella prima parte del libro, quasi un diario poetico senza accapo intitolato “Lettere a un’amica”, Tamara si rivolge a un tu con parole che si fanno strada in noi con una dolcezza imperativa: “Insegnami tu come si fa a lasciare andare il corpo, il respiro, i sentimenti.” (p. 16); “E forse, dico forse, quando si spezza il fiato magari qualcos’altro prenderà il suo posto.” (p. 17); “Secondo me la luce sente quando qualcuno ha bisogno.” (p. 21); “C’è una voce dentro ognuno di noi, anzi ce ne sono due! Devi trovare quella giusta! Sono come i fili di un detonatore.” (p. 23); “Quando penso ai tuoi pensieri, cerco a volte di diventare parte di essi, per alleggerire la tua mente.” (p. 30).

Schermi, sipari, paraventi perdono di consistenza, sono fiato smascherato e così ci troviamo nudi davanti a questo flusso di immagini che ci preparano al salto che più ci fa paura, tanto che a volte ci inquieta persino abbandonarci al sonno perché non abbiamo la certezza matematica di risvegliarci o, se anche ci risvegliassimo in un’altra dimensione, non abbiamo garanzie di avere memoria di noi stessi, dei nostri incontri, di quanto questo nostro corpo ha attraversato: la paura più grande è forse quella di svanire, di esalare un fiato che non sa chi è, di lasciare un corpo pronto a una disgregazione inconsapevole. Ci vuole fede, e la fede richiede umiltà, perseveranza, accoglienza di un mistero: “Adesso so che non tornerò tra i mortali / che rimarrò a cercare ancora stelle. / Questo desiderio immutabile / di afferrare quei lembi illuminati e misteriosi, / tiene viva in me l’eternità.” (p. 90)

Siamo tutti sballottati da situazioni mobili che ci trasportano dove non vorremmo andare, né tantomeno restare, ma l’evangelico rinnegamento di sé stessi ci invita a non temere di seguire con fiducia il Maestro e con lui diminuirà anche la paura di perderci, di venire schiacciati dagli eventi, di non ritrovarci più. Con questo atteggiamento “affidato”, Tamara scrive: “Generiamo pensieri che fioriscono da un’altra parte del pianeta.” (p. 42); “A volte penso che il nostro dolore faccia commuovere le nuvole fino alle lacrime. Forse piove con amore.” (p. 44).

La luce “accade” sempre

Tamara Vitan, Accade la luce, Firenze Libri 2022

nota di lettura di Anna Maria Tamburini

Una vitalità poetica che si sostanzia di metafore solo in apparenza semplici, ma che si collocano frequentemente tra parestesie e sinestesie (Ti raccolgo dolce oblio; lacrime di buio, p. 91), esprime la tensione mai allentata del testo a farsi ponte tra visibile e invisibile, in un pieno di concreto e astratto, di percezioni multiple, nelle perdite e assenze che la vita dispensa nel dolore al tempo stesso in cui ci dispone nell’attesa di una luce nuova e restitutiva.

Il testo si fa spesso interrogante, non solo nelle forme interrogative; ma la luce “accade” sempre, dovunque, in ogni caso, in ogni componimento della raccolta, in positivo e in negativo, in presenza e in assenza. Il verbo “accadere” esprime il senso dell’incontro nel “cadere verso…”, di un farsi incontro, magari nel desiderio, come in Vorrei accarezzarti. 

La freschezza delle immagini dissimula, per lo più, il dialogo con gli archetipi, che tuttavia affiorano e sono ricreati: Disegnarti un cuore in alto a sinistra ricorda da molto vicino Emily Dickinson, ma poi il desiderio incalza nel suscitare le dinamiche del sogno desto del cuore: vederlo battere, / vorrei liberarti / per farti incontrare / il tuo riflesso nell’acqua. E ancora la luce nel riflesso sull’acqua che dantescamente ricrea l’ombra dei vivi.

Premiazione del Concorso Agostino Venanzio Reali Sogliano sul Rubicone 23 settembre 2023

Musica e parole in omaggio
ad Agostino Venanzio Reali

sabato 16 settembre 2023 ore 16.00

Sogliano teatro Elisabetta Turroni

Intervalli musicali di Marta Ghezzi (violino) e Aiko Taddei (arpa)

Saluto sindaca Tania Bocchini
Saluto padre Prospero Rivi

Saluto del presidente associazione Bruno Bartoletti e ringraziamento al Prof. Giuseppe Marrani, alla dott.ssa Lucrezia Bonini alla Amministrazione Comunale, a Sogliano Ambiente, alla Biblioteca, all’Ufficio turistico, all’Auser, alla pro Loco di Sogliano al Rubicone e, per il prezioso delicato e impegnativo lavoro, la Giuria del Concorso, a cui va tutta la stima e la gratitudine.

Si ringrazia per le foto e i video Franz Ramberti

Anna Maria Tamburini presenta il relatore prof. Giuseppe Marrani, direttore del dipartimento di Studi Umanistici e Professore ordinario di Filologia della letteratura italiana presso l’Ateneo Internazionale dell’Università per Stranieri di Siena

Giuseppe Marrani: La poesia di Agostino Venanzio Reali fra testi editi e carte d’archivio: una prospettiva. Assegnazione borsa di studio a Lucrezia Bonini per la tesi Per l’amore lontano. Poesie inedite di Agostino Venanzio Reali.

Assegnazione del Premio Nazionale di Poesia Agostino Venanzio Reali, giunto alla diciottesima edizione. La giuria costituita da Bruno Bartoletti, Roberta Bertozzi, Sonia Gardini, Gianfranco Lauretano, Maria Lenti e Annamaria Tamburini si è riunita collegialmente il giorno 2 agosto 2023, alle ore 16.00, e ha deliberato:

Sezione C – Poesia Giovanissimi premiazione: Istituto Comprensivo di Sogliano che ha partecipato per la scuola secondaria di I grado di Sogliano con le tre classi I, II e III A e per la scuola secondaria di I grado di Borghi con le tre classi I, II e III C. Grazie agli studenti, alla dirigente dott.ssa Falco e ai rispettivi docenti di lettere, prof.ssa Alessia Carghini per Sogliano e Rosaria Martellotta per Borghi. All’istituto un buono libro di € 1000.

Vincitrice Sezione A – Poesia Giovani 

Giulia Mossoni di Marcheno (Brescia) - premiata la poesia La guerra nella vita. Legge la motivazione Gianfranco Lauretano. 

Finalisti

Gabriele Gargani di Ponsacco (Pisa) – premiata la poesia contrassegnata A domani (il sapore della ciliegia), che viene letta dall’autore. Legge la motivazione Maria Lenti.

Caterina Gobbi di Rimini - premiata la poesia Casa che viene letta dall’autrice. Legge la motivazione Sonia Gardini.

Marina Guglielmi di Sirignano (Avellino) - premiata la poesia Bisognerà cercare. Legge la motivazione Anna Maria Tamburini.

Alessandro Pazzaglia di Roma - premiata la poesia Fiori e tortellini il regalo di nozze. Legge la motivazione Roberta Bertozzi.

Vincitrice Sezione A – Poesia Adulti

Annalisa Rodeghiero di Padova - premiata la poesia contrassegnata con il n. 23c Nella grazia dello stare. Legge la motivazione Maria Lenti.

Finalisti

Ilaria Maria d’Urbano di Firenze - premiata la poesia Luna di Pasqua. Legge la motivazione Roberta Bertozzi.

Luciana Moretto di Oderzo (Treviso) - premiata la poesia Valore aggiunto. Legge la motivazione Gianfranco Lauretano.

Paolo Polvani di Barletta - premiata la poesia Poema orecchio. Legge la motivazione Sonia Gardini.

Alessandro Ramberti di Rimini - premiata la poesia contrassegnata con il n. 6b Noi siamo impastati d’azzurro. Legge la motivazione Roberta Bertozzi.