Anniversario della liberazione ad Auschwitz
La memoria dei sopravvissuti svanisce,
sono morti uno dopo l'altro.
Sempre meno numeri nei pigiami a strisce
attraversano la soglia dell'inferno.
Il cancello, custode della fabbrica della morte, sogghigna.
Le parole "Arbeit macht frei"
tornano indietro nel tempo, i ricordi si animano.
Gli occhi tristi dei prigionieri ci fissano da vecchie fotografie.
Un'enorme montagna di scarpe ti tiene d'occhio,
non ti lascia andare via.
La rampa ferroviaria ricorda le risate dei torturatori e il lamento delle vittime.
Il sudario verde intessuto di erba
ha coperto il fango puzzolente.
L'urlo di coloro che soffocarono
è incorporato nelle pareti delle camere a gas.
Pellegrino, fermati, non passare con indifferenza..
Le storie dimenticate torneranno
e prenderanno vita da qualche altra parte.
Ricorda: "sono gli uomini che hanno commesso questo crimine verso altri uomini".
Menorah
Nella cucina di mio nonno c'era un grande tavolo
coperto con una tovaglia di lino.
I piatti sulla sua enorme superficie
isole in un oceano.
Non mancarono mai le sedie.
Il tavolo ha accolto ogni ospite inaspettato.
L'oscurità della notte l' avvolse
come sagoma sottile di un povero sarto.
Mousze trascinò con sé la paura
e il cupo orrore della vita nel ghetto.
Si alzò e scomparve come un'ombra
- con una pagnotta di pane nascosta.
La stella splendente di David,
lo condusse verso la strada che lasciava meno tracce e attraverso i boschi.
Questo pane è valso la
vita per chi è sopravvissuto al passato.
Il cuore di sua figlia si spezzò di dolore.
Le scintille negli occhi di Sorka svanirono.
Passò in silenzio
- la fame e le malattie recitavano quotidianamente il Kadish.
Rapidamente le sette candele
e le fortune della gente bruciarono.
La casa della mia infanzia
A casa mia vivono estranei.
Cancellano le tracce degli ex proprietari.
Si sistemano e credono
che vi rimarranno per sempre.
Vogliono diventare parte del paesaggio.
Vedo i cambiamenti.
La vista dalla finestra è cambiata.
Dopo la fioritura di un tiglio è rimasto solo un moncone secco
come una cicatrice decomposta.
I cori delle api nella brillantezza gialla dei fiori si staccarono.
Il vento ha disperso il profumo dei lillà di maggio.
Il ranuncolo bianco è scomparso dal giardino.
Le pareti sono spoglie, i mattoni rossi.
La vite non fa capolino dalle finestre.
Non offrirà i suoi acini dolci succosi
sui pampini.
In diversi colori sbocciano le pareti,
è stata riparata una nuova porta,
Solo il tempo bloccato nel pavimento di quercia scricchiola allo stesso modo.
Alicja Kuberska
traduzione di Claudia Piccinno
Nessun commento:
Posta un commento