"La preda" - inedito di Sandro Meravigli

La preda

sparatemi, sparatemi
non ho paura di morire
sparatemi, sparatemi
non ho paura di morire
se non mi sparerete lo farò da me
chi odia la vita ne è ossessionato
chi indossa nero vuole bianco
chi cammina pensa, chi pensa agisce
chi uccide è un morto
chi muore dà la vita
chi è pazzo è felice
chi è felice morirà
la verità è troppo pesante 
per noi smemorati e violenti
che sappiamo solo gridare al destino
e ci difendiamo a parole e denti
assimiliamo la morte al silenzio
coi tentacoli – fino a che non è estirpata ogni paura
fino al microbo
e il futuro ha la forma di un semino
da cui nasce nuova vita 
e la violenza inverdisce chi muore 
con parole dette in verità nei denti
chi ha reso se stesso ai venti dell'angoscia
il rantolo del beato
i celesti fiori al tavolo del pensiero
le mani del desiderio e del rapimento
arresi al battito azzoppato del cuore alla nascita 
respiro lento e irregolare 
in ascolto – non curiosi


ho sempre avuto una propensione a pensare — il peggio 
— in particolare ho bruciato alcuni palazzi nella mia mente
ho visto gente morire sgozzata o a cui erano stati inferti dei tagli
nella mia immaginazione ho visto una mattina appena sveglio nell’ombra 
quelle di due impiccati davanti alla finestra della mia camera da letto come due persiane, forse mio padre e mia madre
mi sono fatto del male nella mia mente, molte volte
sono pensieri che molti giorni hanno infestato le mie ore
mi sono anche io inferto dei tagli, dei pugni al petto e sulla testa e anche strappato dei denti – 
a volte me li sono tagliati, sempre nella mia immaginazione
mi sono fatto del male diverse volte 
ho immaginato di cadere da macchine in corsa
volare spappolato sul guardrail
e cadere da un balcone alto dalle ringhiere verdi e sottili di un condominio
sopra una collina davanti al mare
e mi sono immaginato altre torture al mio corpo 
e al mio cuore
che specie di lunghe strisce metalliche mi uscissero dalle ginocchia e dai gomiti indefinitamente, bucassero i vetri della macchina
ho temuto di usare qualche attrezzo da cucina per fare del male a chi avevo vicino
ho avuto paura, per un certo periodo, della presenza dei coltelli in casa
di fare qualche pazzia
e avevo delle musiche e dei pensieri che mi occupavano la testa costantemente
blow a kiss, fire a gun…
we need someone to lean on
volevo gridare in Galleria o a un pranzo al ristorante
pensieri distruttivi, incubi, pensieri che disturbavano il normale correre della mia vita
non riuscivo a fare più le cose normalmente senza essere distratto da quelle invasioni d’angoscia
che a pensarci ancora mi fa spavento – ne ho già scritto altre volte 
ma mai così dettagliatamente, 
voglio scriverne ancora per affrontare queste macchie residue di dolore 


tutta questa violenza mi ha portato ad andarmene lontano da tutti
a scappare sempre
a cercare ancora in questo incubo e anche se quasi alla fine del mio viaggio, mio nel senso di soltanto mio, lontano e via da tutti – 
il bene negli occhi di uno sconosciuto
la speranza non realizzata
il fiore nel pugno teso dell’oggi
il perdono che infradicia
di sudore e rendono anche il più triste luogo la reggia di un re
un mondo a colori in un tubo di ferro arrugginito
sotto a un ponte in riva al mare

 

sono sempre stato propenso a pensare, più del dovuto
e il pensiero mi rendeva spesso muto agli altri
ero portato al piacere per la lettura
e la scrittura
a braccio, creativa
lì potevo pensare seriamente – nulla mi impediva di farlo
io e pagine su pagine senza una fine determinata
fondevo la narrazione al diario, fino al delirio   
ero legittimato finalmente a starmene col mio pensiero 
e le parole, con il mio dialogo interiore, senza temere di nuocere ad altri
perché avevo dovuto presto intrattenere con me stesso questo tipo di dialogo
come fa chi deve sopravvivere a cambiamenti repentini
chi soffre
chi deve incominciare a convincersi che tutto va bene
chi deve darsi degli ordini per imparare ad adattarsi
alle richieste della giornata e del giudizio degli altri
chi sviluppa una coscienza di sé per via di un senso di non appartenenza,
la distanza dai luoghi e dalle persone 
chi deve piegarsi sempre alle circostanze
chi deve diventare maestro di se stesso
chi non ha altri maestri sulla via –
come lo sciatore a cui si può insegnare la tecnica per scendere ma non predirgli quali dossi e curve lo aspettano quando scende sulla pista e la velocità aumenta 
quel dialogo strano che ti rende forte agli occhi degli altri, resiliente
per una strana capacità di comprensione e generosità nel perdonare
salvo nascondersi in se stessi per contemplare chissà quali piani salvifici
apocalittici
immaginarsi l’universo in espansione e mondi oltre al nostro 
guardando fuori dal finestrino della macchina
chiedersi “chi sono?”
“chi sono io che penso?”
“cos’è il pensiero?”
“cosa è quel che penso ora?”
e via di seguito fino a perdere la concezione della realtà e di sé
perdersi dietro al significato di ciò che non ne ha alcuno
prendere il vizio di perdersi, perché perdersi è tremendo e dà dipendenza
vorremmo andare per l'eternità e non sapere,
condannare il matrimonio tra il presente e il futuro
– essere passato – o un futuro sopravvissuto, stranieri all’io
il mutismo di chi è straniero anche soltanto in una nuova scuola, o città
di chi abituato agli spintoni e le occhiate storte
si apparenta alle colonne e alla ghiaia del cortile, all’erba che spunta dai marciapiedi
al ciottolato verso la piazza – le piazze che scompaiono 
con il cielo

ma stimolata in questo modo la fantasia e cocciutamente presa come una professione
un voto di vocazione
questo peculiare essere al mondo
silenzioso, pacato sbarazzino indefinito fatalista solitario
precario
l’improvvisa coscienza della distanza che si è creata fra sé e il mondo
e gli altri
il conseguente odio
il senso perenne di abbandono e il potenziale di violenza che scagiona anche solo mentale e immaginario
fa sì che il ritorno al lavoro intellettuale e al pensiero
nasconda per sempre il ritorno a quegli incubi di violenza
si teme la solitudine
e sempre la paura fa capolino quando ci si mette seriamente a pensare
su una pagina o quando si è soli
per il resto si è offerta dell’attimo e del prossimo
incapaci di dire sì o no e fare scelte 
in balia delle onde irrazionali e capricciose degli eventi
dimentichi del cuore (che è quando è detto)
perdendo il filo dei giorni e di se stessi
perché non si può vivere avendo paura del pensiero
e della parola pura
del parlare dell’uomo in generale
di cui chi è così si fa beffe da troppo tempo 
avendo fatto esperienza della vanità del nostro dire 
della falsità degli stili di vita e delle promesse, dei riti
– mi fido soltanto del dono senza criteri e sistematico –  
non si può aver paura del pensiero, e la paura della parola
del cuore del dire
del dialogo interiore, la violenza che generano
porta a una ricerca che sfocia nella pratica delle religioni
un salto nel baratro
il cuore all'incuria dell'atmosfera – un esplosivo
e l’esperienza della violenza e la ricerca
con le persone di diverse religioni
il loro pensiero e vita
diventano una cosa sola
da cui ci si vuole svincolare ad ogni tratto
perché la religione ha a che fare con il male
il dolore e la sua giustificazione
e uno è contento dello smarrimento che chiama vita


infine pensavo di essere ancora un cecchino
volevo appostarmi per colpire chi passava
per continuare a farmi e fare ad altri del male anche se in modo più subdolo, sofisticato
con l’inganno e con la logica, col rifiuto o la fuga, l’irresponsabilità
nascondermi dietro all'incubo altrui
costretto come tutti nella falsità
accondiscendente
come un buon essere vivente
una corsa verso il nulla totale, di nuovo ancora quella mia fuga da solo
e lontano
…e non ho mai capito di essere io la preda
a dire il vero sono sempre stato la preda
e forse Dio parla anche attraverso la violenza,
Dio parla anche attraverso la violenza!
vorrei dire e ridire, la ripeto fra me questa frase che suona tra le più liberatorie e tremende che abbia pensato
tanto da non osare dirla, da tenermela per me e ponderarla sui miei fatti 

…il buon Dio, dalle mille immagini e innominabile, il buon Dio
sempre qui vicino, che mi ha parlato sempre
anche attraverso questo dolore e queste violazioni e pensieri intrusivi
perché ero l’oggetto finale di un tale spavento
per comunicarmi questo amore indicibile
e a chi potrei mai dirlo? 
come, se è così forte, se è dotato di una tale potenza
questo amore indicibile…
Dio buono che mi cerca senza posa e mi sorprende nel buio delle mie notti
nel saettare delle intuizioni
venuto
anche con il male che prende alla gola
quando si ha il fiato corto e fare lunghi respiri dà sollievo
Dio che mi parla attraverso la brezza improvvisa e gli occhi che perdonano 
occhi del mistero
che cercano continuamente 
stanchi e vivi
che è qui, qui per quanto selvatico e sul fondo
fra cumuli di incomprensioni
poco visibile
dai nostri palazzi trincerati dietro a sorrisi cortesi
trasparenti come il vetro
falsi e disperati come i calcoli dei potenti
che hanno paura delle ferite dei denti
cantilena e schiamazzo
il buon Dio che si annoia in fretta
che pazienta e rompe vetri –
Dio parla attraverso la violenza
ed io riconosco, cacciatore da tempo per mia deliberata volontà e scelta,
di essere sempre stato nient’altro che predato
e sento questa voce venire da un luogo da cui non mi aspettavo

Sandro Meravigli

Comunicato stampa: Irma Kurti pubblica il suo nuovo libro negli Stati Uniti

 

La raccolta di poesie “Another day is coming” reca il logo della casa editrice Prolific Pulse Press LLC, con l’editore Lisa Tomey-Zonneveld

La poetessa Irma Kurti è stata pubblicata negli Stati Uniti. Il libro reca il logo della casa editrice Prolific Pulse Press LLC, con sede nella Carolina del Nord. La fotografia della copertina è di Biagio Fortini. “Another day is coming” (Un altro giorno sta arrivando) esplora le molteplici sfumature dell’amore, vissuto come un viaggio emotivo che spazia dalla gioia e dalla dolcezza a momenti di assenza e di solitudine. Spesso, la natura stessa diventa uno specchio delle emozioni e della fragilità umana. L’amore e l’affetto vengono rappresentati attraverso la lente delicata dei dettagli della vita quotidiana: una fotografia sbiadita che rievoca ricordi, l’assenza della persona amata che si materializza nel silenzio di un parco, dove le foglie su una panchina diventano lo specchio di una perdita o di una lunga attesa.

I versi rispecchiano anche l’amore per i genitori e la nostalgia per la casa, intesa non solo come rifugio dei ricordi, ma anche come patria. Si tratta di memorie vivide e indelebili che non svaniscono mai. Come descrive la poetessa in una poesia intitolata “Viaggio”, le sue radici la seguono in ogni passo che compie, ovunque vada nel mondo. Nel viaggio della vita, esse sono diventate parte integrante del suo essere, creando un legame profondo e duraturo con le sue origini: «Scorrono nel mio corpo e nel mio spirito / Ora si sono trasformate in vene / Sono parte di me». Le poesie accompagnano il lettore in un viaggio che evoca emozioni e nostalgia. La voce distintiva di Kurti unisce tenerezza e sincerità, creando poesie che restano impresse a lungo dopo l’ultima pagina.

 

LINK AL VIDEO:

www.youtube.com/shorts/I-SkkPpmgLQ

 

COMMENTI DI LETTORI E CRITICI

“Un libro molto toccante, pieno di nostalgia; esprime sentimenti che molte persone potrebbero provare in questi tempi freddi e dominati dal digitale, in cui manca un abbraccio caloroso e umano. Per molti lettori, queste poesie profonde e sensibili saranno un conforto e una voce controcorrente.”

— Germain Droogenbroodt, poeta internazionale, Spagna

“La voce lirica della poetessa unisce natura e anima con una sensibilità intima e introspettiva, privilegiando la forza delle immagini rispetto al ragionamento astratto.”

— Dr. Barbaros Irdelmen

“Another Day is Coming” è un abbraccio poetico dal cuore che trasforma i sentimenti quotidiani in riflessioni senza tempo sulla vita, sull’amore e sulla fragilità umana. In queste pagine, ogni poesia diventa un viaggio silenzioso attraverso il desiderio, i sogni e la resilienza. Una raccolta luminosa, ricca di sensibilità e profondità emotiva.”

— Sofia Skleida, filologa, autrice, dottoressa in pedagogia comparata; vicepresidente della Società Letteraria Ellenica

 

IRMA KURTI è una poetessa, scrittrice, paroliera, giornalista e traduttrice albanese naturalizzata italiana. Scrive da quando era bambina.

Al pubblico è nota anche come autrice di testi di numerose canzoni di successo, con cui ha partecipato a molteplici festival nazionali di musica leggera in Albania, in Kosovo e in Macedonia. Ha scritto circa 200 testi di canzoni per adulti e bambini.

Ha vinto più di 100 premi e riconoscimenti in Italia, Svizzera, Grecia, USA, Canada, Filippine, Libano, Cina e Corea. Le sono stati conferiti il Premio Internazionale “Universum Donna”, IX Edizione 2013, per la Letteratura, e la nomina a vita di “Ambasciatrice di Pace” dall’Università della Pace della Svizzera italiana. Nel 2026, le è stato conferito il «Golden Pen Award» (Premio Penna d'Oro) dall’Associazione Coreana di Letteratura Mondiale, in collaborazione con il quotidiano coreano «Culture & People».

Irma Kurti è traduttrice presso la Fondazione Itaca in Spagna. Lei vanta la pubblicazione di 120 opere, tra cui libri di poesie, narrativa e traduzioni. Le sue poesie sono state tradotte in 40 lingue. È una delle poetesse albanesi più tradotte al mondo. I suoi libri sono stati pubblicati in 24 paesi.

SCHEDA DEL LIBRO IN SINTESI

Titolo: “Another Day Is Coming”

Autrice: Irma Kurti

Genere: Poesia

Editore: Prolific Pulse Press LLC

Data di pubblicazione: luglio 2026

ISBN: 978-1-962374-96-5

Formato: Brossura (5,83” × 8,27”) (A5) in bianco e nero su carta color crema

Pagine: 42

Prezzo di listino: 10,95 $

Disponibilità: Il libro è disponibile su Amazon, Barnes & Noble e presso i principali distributori

 

ALCUNI LINK:

https://www.amazon.it/dp/B0GX2ZK7XX

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https://www.barnesandnoble.com/w/another-day-is-coming-irma-kurti/1150423225?ean=9781962374965

https://www.prolificpulse.com/irmakurti

 

COMUNICATO STAMPA

Prolific Pulse Press LLC

admin@prolificpulse.com

Lisa Tomey-Zonneveld, Responsabile

Sito web: www.ProlificPulse.com

 

 

“Non so ridere, pettino il silenzio.”

Daniele Ricci, La macchina da cucire. Geologia del dolore

Prefazione di Fabrizio Lombardo, puntoacapo 2025

recensione di AR

“Chiedo una tregua / ai miei detrattori / una parola buona / il passo di danza di mia figlia / un antico alfabeto / che mi porterà in spalla.” (p. 94)

“La macchina da cucire / per scoprire il dolore del mondo / rapsodo per legare / cielo e terra / enigma e senso / o quel nulla che arriva.” (p. 79)

“D’accordo con voi / frammenti di sonno / fanno il mio esame di coscienza / spigoli vivi / schiave del mare le tue mani / non ancora ferite / dalle frecce della mente.” (p. 73)

“Resterai / per sempre rannicchiato / nella renault quattro rossa / della mia memoria.” (p. 71).

“Tre stelle da cercare ogni sera / lungo la verticale / strada dei girasoli / dove s’inciampa e s’impara / fino alla preghiera.” (p. 67)

Ho voluto iniziare questa mia “reazione” al libro di Daniele con alcune citazioni a ritroso. Così, in maniera certo sommaria, possiamo però subito percepire il timbro, il dettato, lo stile, la qualità del poeta fanese.

La macchina da cucire è costellata di immagini rapsodiche che cuciono i ricordi al presente, rimarginano i labbri di ferite esistenziali importanti (“Sotto una porzione di cielo disumana / arranca la mia ombra / il fiato trema.”, p. 29), si insinuano nell‘intimo di chi li legge/ascolta con una discrezione altamente efficace, chirurgica. Il testo poetico appare sobrio, scorrevole come un articolo di giornale, ma richiede l’attenzione e la sapienza degli occhi del cuore, ai quali si soffre come una elegia dei nostri giorni, ricchissima di rimandi letterari e non solo. 

La voce raffinata e precisa di Daniele Ricci non indugia in sentimentalismi, né in quadretti ospedalieri o luttuosi, ma ci immerge con una sensibilità geologica nei diversi strati che le esperienze dolorose hanno sedimentato in ciascuno di noi. Sorprendentemente, questo sguardo scientifico e distaccato ce ne fa cogliere le venature, le sfumature cromatiche che le onde emotive tendono a sommergere o a velare con il manto nero della malinconia che ci può spingere a una accidia esiziale. Il poeta quel velo lo attraversa e può quindi trovare verità che sanno ricucire e a volte persino salvare. 

Nell’esergo (p. 66) alla V sezione “L’asola dove passa la nostra vita” troviamo queste illuminanti parole di Salvatore Natoli: Il dolore (…) rompe il ritmo abituale dell’esistenza, produce quella discontinuità sufficiente per gettare nuova luce sulle cose ed insieme patimento e rivelazione.

Qualche pagina prima (63) mi hanno molto colpito i versi (non ci sentiamo forse, in certi frangenti della vita, “passanti scuciti”?): “C’è un’asola senza bottone / un passante scucito / mi divora la colla / che mi tiene attaccato al mondo.”

A p. 57 troviamo una definizione/aspirazione del poeta (di ogni poeta): “Il tempo consacra al foglio / la sua durata.”

A p. 57 sentiamo le vibrazioni di questo desiderio: “Vorrei fosse il mare / la linea azzurra / che ci attende in fondo alla via, / nel grigio freddo promette un passaggio / il giusto confine / tra noi e la negazione del sonno.”

A p. 32 questo verso/immagine di una bellezza assoluta: “Non so ridere, pettino il silenzio.”

A p. 18 ci immedesimiamo nella poesia che inizia così: “Alzarsi nella notte / corrosa da sogni non terminati / la parola inventa la realtà.”

E se è vero che “non si può calpestare la linea del vento” (p. 19), abbiamo però modo di osservare in una sera di tempesta (p. 13): “Il grande abete del giardino accanto (…) [e possiamo] Amarlo per il verde e la pazienza.”

Comporre il tempo tra il pensiero e la parola

Alberto Mori, Framing, Poesie

recensione di Maria Grazia Martina

Il poeta raccoglie i propri sguardi, i propri percetti, entro perimetri coreografici che sollecitano continui spostamenti della visione. 

Una ritmica mobile lega fraseggi, aggettivazioni e azioni. 

Le sezioni della raccolta sono precedute da incipit corsivi, paralleli ai movimenti della ripresa cinetica, con le indicazioni dei movimenti compiuti contemporaneamente dall’occhio e dalla penna: «transito infermabile nella mutazione». Questo verso (p. 61), come quelli a seguire, estrapolati da una trama di eventi inclusivi, condensa il flusso infermabile della scrittura: «presto rarefà dati trasparsi» (p. 53); «Mutazione sonora dell’olfatto visivo» (p. 51). 

Il poeta, pagina dopo pagina, verso dopo verso, parola dopo parola, compone il tempo per scarti, contrazioni, digressioni. 

Procede per ossimori e irrelazioni: «L’occhio composta immagine composita» (p. 44), dal noto all’ignoto: «Lo sconfinabile arruolato nell’illimite ignoto» (p. 50). 

Indagini talvolta apparentemente deliranti, ma basta una sosta perché affiori, per un attimo, il luccicare del senso: «Per quanto tempo restiamo fuori dal tempo?» (p. 41). Una domanda perentoria nel circuito costante tra il pensiero e la parola, incantesimo dilatato da ogni orizzonte, follia della parola, follia dell'immagine generata, mai definita, mai incamerata, mai circoscritta, mai incorniciata. 

Tutto si dipana in direzioni multiple: «Risalgo appena sopra al confine… così?» «Vedi dove siamo ora?» (p. 23). In un non luogo senza percorsi mappati, ma nel caos di parallele e angolature lenticolari, di similitudini, parvenze, estroflessioni verticali, diagonali estranee. 

«Nella visione del tempo accade anche l'impassibile» (p. 9). È il verso chiave dell’intera raccolta, che ho letto e riletto prima in avanti e poi all’indietro, seguendo il moto quasi “acquatico” dell’esplorazione proposta dal poeta. Uso questa metafora perché la sensazione è di viaggiare in mare aperto, agganciata a una penna resistente che fila a pelo d’acqua fino in fondo, per «Attendere la perla sommersa della pescatrice» (p. 33). 

Più che agli aspetti stilistico-verbali ricorrenti nel linguaggio del poeta, mi sono attenuta alla cinetica di uno spazio mentale e visivo espresso nella sceneggiatura della raccolta. È qui che Framing rivela la propria forza: non nella definizione di un’immagine, ma nel suo continuo farsi e disfarsi, nel movimento incessante di una percezione che non si risolve mai in una forma definitiva, lasciando il lettore in un’esperienza di attraversamento più che di approdo. 

25 luglio 2026 - 18.17 

Maria Grazia Martina (San Cesario di Lecce) è artista, poeta verbo-visiva, docente e critica d'arte. Attraversa arte, parola e memoria come territori porosi, tessendo opere che non si impongono allo sguardo, ma chiedono ascolto, tempo e partecipazione. 

“Ho trovato il tuo sorriso segreto”

Sulla silloge poetica La strada di casa di Le rose e il deserto (Fara 2026, opera vincitrice al Narrapoetando)

di Subhaga Gaetano Failla

   I versi di La strada di casa (un bel titolo, vivido e semplice, quella “semplicità che è difficile a farsi” direbbe Brecht) sembrano incisi nella roccia e scritti sull’acqua, similmente a ciò che avviene per le nostre azioni più autentiche: destinate in ugual misura al tempo e all’oblio.

   Le poesie di questa raccolta, scritte da Le rose e il deserto, nome del progetto artistico di Luca Cassano (Corigliano Calabro, 1985) nel quale confluiscono poesia e cantautorato, sono devote alla beatitudine di una resa incondizionata all’esistenza. Versi in stato di grazia, come nello splendore di questa poesia:

      Chiedevo

Ho trovato il tuo sorriso segreto

Mentre cercavo la strada di casa

E una scusa qualunque

Per poter dire che alla vita, io

Non chiedevo

Niente.

    Nella scheda biografica in quarta di copertina, a proposito del nome del progetto artistico di Luca Cassano, leggiamo: “Come le rose del deserto rimangono sepolte sotto la sabbia finché un Tuareg non le trova, così le parole restano confuse fra i ricordi finché un’intuizione non le mette in fila in forma di versi.”

   Queste poesie ispirate, in stato di grazia, si diceva, e di gratitudine, ritornano come flussi di marea all’arrendersi al mistero esistenziale, e all’amore che tutto governa e incendia come fiamma ardente, all’amore che ferma il tempo:

      

      Sibari 

Sulla spiaggia di Sibari

Aspettavamo che agosto

E l’amore

Ci dettassero le loro condizioni

Per la resa.

      

      Sciolti 

Se ci vedessero passare per strada

Penserebbero di certo

Ai vetri rotti,

Ai lacci sciolti,

Forse ad un inciampo;

Che ne sanno 

Di quanto sia facile per noi

Con un bacio

Fermare il tempo.

      Passato remoto

Con la punta delle dita mi scrivevi

Romanzi d’avventura sulla schiena;

Mi spiegavi che la sera 

È degli amanti;

Io avevo passi falsi 

E un passato remoto,

Tu eri un alfabeto alieno,

La scoperta del fuoco.

   La ricerca della strada di casa si realizza nel perdersi, nello smemorarsi, nel dissolversi nel nostro mare infinito. E come nelle istantanee folgoranti delle poesie zen, scopriamo che questa strada è già qui, in un attimo di semplice quotidianità che ci trafigge e illumina:

       A(f)fondo

Sei àncora

E sei ancòra;

Sei starmene affacciato alla finestra

A misurare la lunghezza della sera,

A misurare le parole

Per spiegare che

Se spesso affondo

È perché dentro ho il mare.

     

       Acqua e limone

Ai giorni chiedevamo soltanto

Una strada per andare,

Qualche ora di sole

Per fissare i pensieri migliori

Alle ossa

E un bicchiere di acqua e limone 

Da bere in silenzio

Alla finestra.

   Il libro La strada di casa, pubblicato nella elegante collana “Crossover” di Fara Editore, è arricchito nella pagina iniziale dalle motivazioni di due giurate del concorso Narrapoetando 2026. Scrive Leda Erente: “La raccolta mostra una grande capacità comunicativa ed emotiva, attraverso l’uso di immagini fortemente espressive”. E per Sheila Moscatelli, la strada di casa è “Quel momento in cui arriva la consapevolezza di non dover più cercare, di potersi spogliare di tutto”.

   La sera dell’11 luglio 2026, durante la kermesse a Fonte Avellana organizzata da Fara Editore con tema Attesa, ho avuto la fortuna di assistere a un emozionante reading di poesie, a cura dell’autore stesso, tratte da La strada di casa. E subito dopo il pubblico presente nella sala dell’incantevole monastero dell’anno Mille, ha potuto ascoltare anche le sue seducenti canzoni. 

La distanza necessaria

Gennaro Grieco, Indizi per il giusto riposo
Rimini, Fara editore 2026, € 12,50

recensione di Enrico Cerquiglini

Quando, nel 2007, recensii Apprendimento di cose utili, osservavo come Gennaro Grieco concepisse la poesia non come un esercizio estetico, ma come una forma di conoscenza, un «percorso didattico di trasmissione di realtà» capace di opporsi alla deriva nichilista e mercantile del nostro tempo. A distanza di quasi vent’anni, Indizi per il giusto riposo non smentisce quella lettura: la approfondisce e la porta a una maturazione ulteriore. Se allora il poeta cercava le «cose utili» per comprendere il mondo, oggi sembra cercare gli «indizi» necessari per abitarlo senza esserne travolto.

La prosa introduttiva, Quando ormai abitavo l'altrove ovvero breve storia di uno stacco e uno scatto, ha il valore di una dichiarazione di poetica. Quell’«altrove» non è fuga dalla realtà, ma la distanza necessaria per poterla osservare con maggiore lucidità. Da qui prende avvio un percorso articolato in cinque sezioni (Consapevole di tanta considerazione, Io so essere, Ci cattura un lembo di cielo, di aria, Trittico dell’arduo disincanto e Indizi per il giusto riposo), che si leggono come le tappe di un’unica meditazione sull’uomo, sul tempo e sulla possibilità di conservare una misura interiore.

È proprio la parola misura una delle chiavi della raccolta. «Il tempo è una misura ed il ritorno / può essere una speranza»: in questi versi si concentra il nucleo del libro. Grieco continua a interrogare il presente senza abbandonarsi né al pessimismo sterile né all'illusione consolatoria. La speranza esiste, ma va conquistata; il ritorno non è nostalgia, bensì recupero di ciò che la contemporaneità rischia di cancellare.

Ritroviamo la stessa tensione etica che caratterizzava Apprendimento di cose utili. La poesia rimane un atto di resistenza contro l’impoverimento dell’umano. Lo dimostrano versi come «Ciascuno abbia il sale e la rosa, l’esile / giunco legato al polso a ricordare», dove la memoria diventa un gesto quotidiano di fedeltà alla vita, oppure l'invocazione «Ditemi di un nido, di un orizzonte, / di quanto ancor vivo sia un sentimento», che sembra condensare l’intera ricerca del poeta.

Accanto alla dimensione più intima permane quella civile. Grieco guarda il nostro tempo con severità, senza mai cadere nella declamazione. «Solo uomini di massima sciocchezza / zelanti camerieri di un re pazzo» è un giudizio che vale ben oltre la contingenza politica, così come «Pietà per la luna che non ha colpe / per le ire di questa terra disfatta» restituisce l’immagine di un mondo ferito, incapace di ritrovare armonia con sé stesso.

Anche sul piano stilistico il poeta conferma una progressiva essenzialità. Il linguaggio è ormai completamente liberato da ogni compiacimento letterario; il verso procede con naturalezza, sostenuto da immagini limpide e da una meditazione che non rinuncia mai alla tensione lirica. È una scrittura che non cerca l’effetto, ma la necessità.

L’epigrafe dell”ultima sezione, affidata a Nicolás Gómez Dávila – “Chi non volta le spalle al mondo attuale si disonora” – offre una preziosa chiave interpretativa. Non si tratta di rifiutare il mondo, ma di sottrarsi alle sue logiche dominanti, di difendere uno spazio di libertà e di coscienza. È, in fondo, la stessa funzione che Grieco continua ad attribuire alla poesia.

Indizi per il giusto riposo si pone così in perfetta continuità con Apprendimento di cose utili, ma con un accento diverso. Se nel libro del 2007 la poesia insegnava soprattutto a vivere, oggi insegna anche a resistere, a custodire il tempo, la memoria e il sentimento in un’epoca che sembra averli relegati ai margini. È il libro di un autore che ha raggiunto una piena maturità espressiva senza rinunciare alla propria originaria vocazione: fare della poesia uno strumento di conoscenza, di responsabilità e, soprattutto, di umanità.

Una poesia corporale che deraglia verso l’infinito

Daìta Martinez, sant’anna
ilglomerulodisale 2025

recensione di Flavio Vacchetta

La poesia di  si anima di “gesti bianchi“, srotolandosi in versi fluidi di inarcature, che tavolta mi richiamano una certa cadenza bertolucciana (specialmente se letti dall'autore – anni e anni fa andava in onda, forse la domenica mattina, La camera da letto; un giornale commentò il dato auditel di zero) in lessico tutto sommato eletto, a un grado di filtrazione non esasperato ma ancora sul versante pertrarchesco; un'impalcatura sonora densa, che musicalmente definirei, melodicamente e armonicamente, piuttosto ricca di cromatismi; si ritrovano iterazioni quasi ipnotiche, litaniche, di una poesia che è evocazione e auscultazione:

e ancora trema al tempo il tempo
ogni vuoto dopo il vuoto che rimane
piccolo scarto di cuore ha il fiore nella pioggia 
Vi sono fatti minimi, piccoli sconvolgimenti, stillicidi, grani di rosario …

Su sant’Anna e soprattutto su quale sia la sua relazione con la poesia, pare evidenziarsi una certa adesione a, e radicamento in, un preciso contesto; una religiosità terrestre, un’emersione insistente di piccoli dettagli concreti, sia pure in una fine decantazione di metafore; direi un qualche sentore di santità, di gigli, di incenso, di cera e altre essenze; il tutto, poi, trasognato, traslucente (“il tempo fugge che t'assonna“ - Dante):

il giglio ancora assonna l'origine nell'ora;
adesso che il mercato assonna il ronzio
delle stelle una lacrima resta d'inverno
sul corpo dimenticato di palermo dirsi
notte ha nome sottratto alla nascita del
tempo tutto il volto è silenzio e tremare …

Insomma è una poesia dove traspare la carnalità, la materialità; una poesia che manifesta ansia di elevazione ma che non può, forse non vuole distaccarsi completamente dal corpo. 

D’altronde veniamo da una cultura religiosa che, pur nell’aspirazione alla trascendenza, ha sempre praticato il culto del corpo, delle reliquie, come pure dell’autoflagellazione, dell’ascesi attuata attraverso la mortificazione carnale (O segnor per cortesia manname la malsania) in una sorta di delirante compiacimento autopunitivo.

Sul contesto che dicevamo essere fondamentale, palermitano e storico, noi abbiamo solo un’immaginazione alquanto limitata e turistica, di catacombali corpi imbalsamati con procedimenti miracolosi, oppure di chiese convertite in moschee convertite in chiese, con conseguente sparizione e riapparizione di immagini sacre.

Dunque la religiosità sta nella storia, nello sguardo, e la poesia assume magari sì, talvolta, la forma o gli attributi di una preghiera, ma laica.

Se posso aggiungere una nota extratestuale, riflettevo anche sulla calligrafia di alcune brevi righe in calce alla mia copia del libro, scrittura che mi ha incuriosito per la linearità essenziale ma animata dai netti prolungamenti orizzontali, verticali e diagonali di alcune lettere, come la “t“ nitida come una croce, ma anche affilata come uno stiletto. Ho provato a intravedervi convergenze con la scrittura poetica, e le ho immaginate in una ricerca di essenzialità, di geometrie, di equilibri, che però deborda in segmenti che deragliano verso l’infinito o verso il cuore.