“Cosa hai fatto di buono / nella vita?”

Giancarlo Baroni, Brevi Brevissime, Bertoni 2025

recensione di AR

Dubbio

Cosa hai fatto di buono 
nella vita? Chiede
l’arcangelo prima di giudicarmi. Forse
venti poesie rispondo
basteranno? (p. 39)

Suddivisa in sette sezioni che procedono a ritroso dalla 8 alla 2, la raccolta ci presenta, come scrive Luca Ariano in Prefazione (p. 5): “(…) gli animali, la Storia, i suoi personaggi, l’arte, gli artisti, l’osservazione del mondo (…) e non manca l’ironia alla Luciano Erba, mentre il tono diviene talvolta gnomico e filosofico per farsi riflessione esistenziale.”

In effetti troviamo in queste pagine pennellate di saggezza velate di un disincanto qoheletiano non privo di di quei fili d’oro che la poesia sa intrecciare con le contraddizioni del nostro vivere, con i nostri desideri che eccedono i nostri limiti e ci proiettano oltre ogni orizzonte: “È una terra di crepe / (…) / però il cielo / il cielo davvero davvero come un aquilone.” (Cielo, p. 9); “Una trama di passi uguali una scia inconcludente / un lento avvicinarsi al niente.” (Fagiano, p. 10); “(…) dai suoi rifugi scriveva / lettere appassionate / lo tormentava il pensiero / che nessuno le avrebbe lette / che qualcuno lo facesse.” (Josef, p. 15); “Sono stato sfortunato / ad essermi incontrato / se lo avessi saputo / mi sarei salutato  / di fretta da lontano (…)” (Sfortunato, p. 28).

In fondo vivere è implicitamente affidarsi, cioè sapere che senza gli altri, senza un habitat che ci accolga e nutra, senza la fede in un momento successivo a quello appena passato… siamo già morti. Anche se sfiduciati e disillusi, un fondo di speranza è imprescindibile e anche le negazioni aprono praterie a condivisioni che ci portano a riflettere, a entrare in dialogo, a metterci in gioco, a sperare in corrispondenze e magari anche ai miracoli: “Adesso lo sai / non c’è salvezza / se non nella certezza / che non c’è.” (Salvezza, p. 51); “Verso il buio le cose / si dirigono naturalmente / ma dalla vita nascono / per caso per miracolo.” (Vita, p. 54).

Come di consueto, l’arguzia indagatrice di Giancarlo Baroni ci provoca con elegante finezza, ci inquieta aprendoci lo sguardo al mondo interiore e a quello naturale che dà figura alle nostre corde più sensibili, sollecitando in chi legge/ascolta una empatia che ci rende senz’altro più umani e meno isole. E allora il tu sotteso ad Àncora (p. 81) non è solo quello in cui si riflette un poeta di Parma, ma pure tutti noi che con lui desideriamo: “Come un’ancora calata sul fondo / aspetti di riaffiorare.”

Ciò che non riaffiora è già sepolto. Senza parole.

“Il cielo è più cielo / con le ali spiegate”

Giancarlo Baroni, Il mio piccolo bestiario in versi, puntoacapo 2025, Note critiche di Mino Petazzini e Alfredo Rienzi, Illustrazione in copertina di Vania Bellosi 

recensione di AR

Scrive Alfredo Rienzi nella Postfazione: “… il poeta parmense ci accompagna con stile asciutto e di arguta chiarezza in un florilegio di versi, citazioni, riferimenti, commenti e intuizioni tra zampe, vibrisse, piume, squame, elitre, fauci di fuoco…” (p. 92).

Riporto alcuni lacerti risalendo a ritroso le pagine di questo fantastico viaggio nel mondo affascinante degli animali reali o fantastici cantati da poeti come Saba, Montale, Raffaello Baldini, Thomas Stearns Eliot, Vivian Lamarque, Paolo Polvani, Guido Gozzano e tantissimi altri.

Nella raccolta Il Bestiario di Tebe Gian Ruggero Manzoni dedica al drago una poesia che inizia così: «Con le tue spire stritolavi / esseri umani ed elefanti. ( Non era il fuoco l’arma che preferivi, / ma la forza di cento boa (…)» (p. 81)

Nella raccolta Macello (Einaudi, 2024) il poeta Ivano Ferrari (1948-2022) racconta con angoscia e forza, con versi aspri e duri fino alla crudeltà, la sofferenza di questi luoghi (…). “Nel silenzio di carne, / passa luce dalle carcasse / ma in un brivido fugge.” (pp. 66-67)

Nel libro troviamo versi di Giancarlo Baroni stesso, caratterizzati dal suo stile attento al dettaglio, sobrio, elegante, empatico:

“Gatto // Intensamente / mi fissa questo gatto / lui sa chi sono.” (p. 61); “Airone cenerino // Ogni anno mi aspetti / in questi laghetti alpini / sei tu davvero / o un altro somigliante? Solitario / airone cenerino che sali // dove i compagni / non si arrampicano. (…)” (p. 56); “Merli // La melanina che scurisce il corpo / e ci rende simili a fantasmi / fa paura all’allocco. / Allora gonfiamo il petto / gli gridiamo te l’abbiamo fatta / un’altra volta, gioiamo / ma piano / come avessimo in gola dell’ovatta.” (p. 54); “Aeree frontiere // Nati prima degli eroi e della terra / a voi uccelli tocca / il primato del mondo. (…) / Come un’intercapedine, un’aerea frontiera / fra la gente e gli dei / sta la vostra città. (…) / (…) Noi uomini giungiamo / fin lì con la preghiera / di predire il futuro. Giove con le folgori / e il fuoco di Vulcano / vi tolgono le parole / mutandole nel canto / che tutti vi invidiamo.” (pp. 48-49).

Restando in ambito aviario il Nostro cita il seguente distico 

dalla fulminea essenzialità, di Giancarlo Consonni “Il cielo è più cielo / con le ali spiegate.” (p. 42) [e aggiunge] Forse i volatili sono gli animali che maggiormente hanno affascinato i poeti, penso ad esempio a Pascoli. (p. 43)

Dalla poesia di Baroni Farfalle: fiori alati traggo questa palpitante quartina (p. 39): “Soffio vitale / respiro e fiato / tu chiamami soltanto / fiore alato.”

Sorprendente questa poesia di Franco Marcoaldi citata a p. 25: 

Pane e cane // Fresco fragrante festoso / invitante essenziale / Al mattino, quando compro / un buon pane, penso: / ecco com’è il mio cane.

Struggente quella riportata a p. 18 di Gabriele Galloni (assai prematuramente scomparso): 

Il camaleonte // Somiglia sempre a quello che non è. / A volte è un albero, a volte un’altra bestia – / di notte capita che sembri me.

Per concludere questo excursus a volo d’uccello, lascio la parola a Mino Petazzini (p. 5):

Nei diversi capitoli del suo “piccolo bestiario in versi” le suggestioni letterarie si susseguono: molte mi erano note, perché in questi anni le ho inseguite e raccolte per le mie antologie, altre sono state un’interessante rivelazione (…)

Un invito a leggere questa nuova opera di Giancarlo Baroni che ci apre davvero tante inattese finestre poetiche (direi anche con una sottesa sensibilità francescana) sul mondo degli animali. 

“Han lasciato tutto / quasi com'era. Case e strade vuote.”

Giancarlo Baroni, Il colore del tempo (Poesie e Fotografie), Quaderni della Fondazione Daniele Ponchiroli, n. 5, impresso in 250 esemplari numerati nel giugno 2020 da Arti Grafiche Castello di Viadana con il Patrocinio del Comune di Viadana, s.i.p.

Presentazione di Gabriele Oselini

Prefazione di Fabrizio Azzali

recensione di AR

Un libro che dà gioia sfogliare: i versi, sobri e materici, sono splendide ecfrasi (in particolare nell'ultima sezione “Farfalle variopinte”) o fotogrammi di vita che si calano con pennellate intense e pulsanti nella realtà, una realtà che abbracciano con partecipazione e passione: “Voglio averti sempre più vicino / per me sei Cheope Chefren Micerino. / Monte di pietra cima da scalare / cunicolo profondo da esplorare” (p. 19, sezione “Fonte di luce”).

I versi che abbiamo posto a titolo di questa recensione sono quelli che aprono Gli enigmi della Città ideale (p. 133) poesia che continua così: “Dove saranno scomparsi // e per quali motivi? / Il cielo terso la città pulita. / Uniche tracce di vita due piccioni // appollaiati sopra un cornicione: / avanguardie che annunciano il ritorno / o ultimi sopravvissuti?”

Il timbro poetico di Giancarlo Baroni potremmo definirlo espressionista moderato da una vena filosofica scettica ma forse non così distaccata e pessimista come sembra adombrare Fabrizio Azzali nella peraltro perspicua e invitante Prefazione (che analizza in particolare il suggestivo ampio inserto fotografico), dove afferma (p. 9): “… la riproduzione fotografica nell’attimo in cui salva, uccide la vita che recupera e ciò che pare presenza è frutto di un artificio mimetico, il riflesso appunto di una lontananza e di un oblio, proprio come accade ad Orfeo, che condanna la sua Euridice alla definitiva notte degli Inferi con un solo sguardo raggelante.”  

Sia nelle foto che nei versi è certo presente una “inquadratura” laterale e istantanea ma, ci pare, non algida, bensì intrisa di ironia e di un umorismo che è anche partecipazione, condivisione di un sentire, di una bellezza che non risiede solo negli “occhi del poeta” (cfr. p. 10 in chiusura della Prefazione) ma anche in quelli degli spettatori, dei lettori, in definitiva dei compagni di viaggio. Consideriamo ad esempio il dinamico flash de Il discobolo (p. 54 in chiusa alla sezione “Il passato colorato”): “Energia concentrata in un punto / torsione del dorso Bang // esplode l’universo”, poesia che dialoga benissimo con la foto a p. 93 che qui sotto riproduciamo con uno scatto da cellulare.

Un libro dunque chi ci fa assaporare la luce tagliente e avvolgente di foto-poesie che arrivano al cuore della nostra condizione umana, introdotto dai ficcanti “colpi bassi” della Luce di Bartolo Cattafi che potete leggere integralmente qui 

leparoleelecose.it

“… aspettando / tenacemente che l'universo cambi. Come di cenere / soffocata composti e desiderio.”

Giancarlo Baroni, I nomi delle cose, puntoacapo 2020

con una nota di Ivan Fedeli

recensione di AR

Mi salgono alla mentre tre aggettivi per descrivere questa raccolta di Giancarlo Baroni: sagace, esiziale, umanistica.
Sagace per il fiuto che porta il poeta nell’intersezione delle cose, dei sentimenti e delle azioni; esiziale perché si tratta spesso, in maniera più o meno esplicita, di morte e disgregazione/trasformazione; umanistica per l’amore all'arte, al bello, alla natura, alla intelligenza umana. Il libro si apre con la sezione “La polvere di cavalieri amici” la cui prima, splendida poesia, esprime il desiderio dell’uomo di dominare e nominare gli elementi naturali (cfr. Gn 2,19): “Montagne laghi fiumi / mano a mano che procede li battezza / con i nomi della sua lingua. // Da domani sarà proibito / chiamare le cose in un altro modo.” (I battesimi del conquistatore, p. 9). Si parla di guerre, conflitti, conquiste, intrighi, enigmi, costrizioni, libertà: “Bussi e non fa rumore / tiri e non ha maniglie // infili la chiave ma non c’è la toppa / l’attraversi ma non si entra.” (Uscio, p. 25); “quando meno te lo aspetti / quando vorresti nasconderti / dietro un riparo inesistente // quando non te ne importa niente / rannicchiato nell’angolo / in piedi al centro della cella.” (Ti osservano:, p. 36).
Come si può notare la scrittura è nitida, icastica, sempre in tensione chiaroscurale. La seconda sezione porta il titolo “Un seme fra le mani” e ha molteplici riferimenti alla fine della nostra esistenza umana: “Quel che diventeremo lo sappiamo / non serve aggiungere. La terra / seppellita altra terra la trascina / fino a svegliarci. (…)” (Quel che diventeremo, p. 43); “Ti seppelliamo con un seme fra le mani / spunta dal suolo germoglia cresce / ti fa ombra d’estate // le fogli ti coprono in autunno / lo battezziamo col tuo nome gli parliamo.” (Un seme fra le mani, p. 51). 
“La partenza del padre” consta di una sola poesia che termina così: “Da quando ti sei placato / corre l’anima dentro la stanza.” (p. 55).
Seguono la sezione “Le arpie in pesci” (“… verso il buio le cose // si dirigono naturalmente / ma dalla vita nascono / per caso per miracolo.”, p. 60), “Siete voi che amiamo” (“Le ragazze portano dei mondi sulla testa / e nelle tasche dei sogni”, p. 68), “Solo chi rasserena amo” (“Fu invece troppo lento / il suo passare, e lungo / lo sguardo: lui
a cercare altrove / io la mia pace.”, L’ipotesi di un sogno, p. 78).
Abbiamo poi due sezioni finali più ampie (in particolare l’ultima): “L’amore ha la stessa verità” ha poesie composte di due distici dedicate ad autori e personaggi letterari (“Non sono altro che letteratura / per cui la vita d’inaudita pena // si riempi e di un’enorme tortura, / lasciai con queste iperboli Milena.”, K., p. 84) e “Le trappole di Rauschenberg” dedicate all’arte con poesie davvero immersive che colgono tratti essenziali delle opere che “esprimono” con il colore del suono e il flusso del pensiero: “Il finito comprende l’infinito / l’eterno si fa uomo // Gesù crocifisso scheletro di Adamo.” (L’umanità di Masaccio, p. 92), “Cristo qui sei per noi fratello nel dolore / hai le labbra spalancate ma non riesci / per il tormento a urlare / le spine conficcate nella testa // i piedi rattrappiti parlano del tuo strazio / vedi con gli occhi chiusi e sai / il male che proviamo come il tuo / calvario è la nostra vita quotidiana …” (Davanti all’altare di Grünewald, p. 96) e si potrebbe continuare a lungo nel citare, ma lasciamo al lettore il piacere di assorbire direttamente dal libro sensazioni e vibrazioni dell’anima sommessamente potenti e inquiete.

Un libro ricco di immagini, domande sospese, musica che ricorda il minimalismo di Satie in grado di sollevare con efficace pervasività le zolle d’ombra e curare con l’intensità di un silenzio avvolgente le nostre crepe, esprimendo amore e nostalgia per l’umano così prezioso nella sua fragilità.

PS I versi scelti come titolo a questa recensione chiudono la poesia Quel che diventeremo.