La tenerezza delle ali frastaglia il cielo

IL PENULTIMO GIORNO di Valeria Raimondi

Fara Editore 2021

recensione di Gian Ruggero Manzoni

 

Valeria Raimondi vive a Brescia e fa parte dell’Associazione Culturale Movimento dal Sottosuolo che dal 2008 promuove la diffusione della poesia anche attraverso progetti internazionali. Con il collettivo “Donne A(t)traverso” ha proposto un recital sulle origini della violenza di genere. Sempre con il Movimento dal Sottosuolo, nel 2015, ha curato il “Festival Virgilio” di Mantova e Sirmione e lo spettacolo “I dialetti nelle Valli del Mondo”, progetto artistico di Rosana Crispim da Costa, poi presentato presso il Teatro Bonoris di Montichiari. Suoi testi sono comparsi in “Distanze” (Fara 2018) e alcune invettive nella “Gazzetta dei Dipartimenti” del Collage de Pataphysique. Nel 2011 è uscita con Thauma la sua silloge “IO NO” (Ex-io); nel 2014 con Fusibilia “Debito il Tempo”, opera vincitrice del “Premio Eros e Kairos”. Sue poesie sono state tradotte in albanese e in portoghese, queste ultime poi presentate a San Paolo del Brasile nel 2018. Nel 2019 è stata pubblicata da Pietre Vive “La nostra classe sepolta: cronache poetiche dai mondi del lavoro”, selezione di poesie di lavoratori e lavoratrici di tutta Italia, quindi, nel 2020, “Una storia sbagliata”, cioè la sua testimonianza di lavoro e di vita in una Lombardia colpita dal Covid, è stata edita dalla rivista MicroMega. Colomba Di Pasquale ha così scritto di quest’ultima raccolta di Valeria: “Fortissima nella sua intensità sommessa e viva è la voce partecipe ed empatica di Valeria Raimondi che indaga le profondità dell’anima ben conoscendo le fragilità, i limiti e i desideri del corpo (sempre così unito al proprio spirito). Non possiamo non sentirci avvolti e coinvolti, emozionati e provocati, da questa poesia che evoca immagini stupende e crea suggestioni potenti e bellissime”. Dal libro alcuni suoi versi: “Fuori, ora esci fuori e vola, / e spera che reggano le ali tenere e arruffate, / spera di fermarti prima di toccare terra, / di precipitare” – “Cucino ciò che non posso mangiare. / Riempio piatti a casaccio / mi affamo da sola / mi lascio svuotare” – “Solo una scia lasciamo / uno sguardo sgomento / e alle spalle una strada” – “Ma ora voglio una vita più spaziosa. / Che si frastagli il cielo! / Ora quel che tocco non voglio lasci impronte / solo un passaggio prestato a questo tempo”. Valeria Raimondi sa bene che il compito del poeta è dire la verità, sempre. Quando si parla di scrittura poetica verità non significa necessariamente “realismo”, non significa raccontare fatti “realmente” accaduti, ma esprimere, invece, testi autentici sulla condizione umana. Naturalmente questo presuppone che chi scrive non sia mosso solo dal desiderio di svolgere un esercizio di stile, bensì voglia lasciare una traccia (forse un’incisione?) nel tempo che sta vivendo. Solo così la parola potrà svolgere il suo compito più alto, cioè quello di costruire relazioni, di comunicare, nel senso di mettere in comune idee e sentimenti, e ciò con intelligenza, chiarezza e onestà. Come scriveva Ernest Hemingway: “Oggi non è che un giorno qualunque di tutti i giorni che verranno, ma ciò che farai in tutti i giorni che verranno dipende da quello che farai oggi. È stato così tante volte”… e il fare, in letteratura e in vita, di Valeria è, appunto, quel fare.

Bisogna aver la natura di chi resta

di Giovanni Fierro su Fare Voci maggio 2023

Valeria Raimondi, Il penultimo giorno



La perdita, lo smarrimento, la ridefinizione di sé. Questi i punti focali, di un prendersi cura che poi diventa forza ed orientamento, passo successivo nello stare in una identità ancora più aderente a nuovi bisogni e desideri.
Si muove in questi ambienti personali e delicati, a volte dolorosi, il più recente libro di Valeria Raimondi, Il penultimo giorno.
Accompagnare una persona destinata a mancare, quando la vita trova le ultime misure, “Non potevo fare altro che contare:/ quante gocce/ quanti minuti/ le dosi, i milligrammi/ il tempo delle visite/ l’orario della cena”; in una abitudine destinata a consumarsi, a lasciare il vuoto.
E forse tutto Il penultimo giorno è proprio questo misurare l’assenza per misurare la vicinanza. Perché Valeria Raimondi in queste sue poesie si racconta, si mostra, rinuncia al riparo: “Potessi riparare le parole,/ vedere come è pieno questo vuoto,/ potessi allinearti un po’ le ossa/ per ricontare parte delle mie!”, che è una profonda ammissione di umanità, e una dichiarazione di poetica.
Ma Il penultimo giorno è anche un invito a fermarsi un attimo prima, in quel frangente in cui si vuole credere che tutto sia ancora possibile, anche la guarigione. Sono la tensione e il desiderio di aggrapparsi alla vita, anche se si sa bene che “Questo dolore grigio/ opaca gli astri/ affonda i cieli/ rovescia anche l’ultima parola”.
Non è mai un arrendersi, ma un accettare. Anche lo smarrimento che nasce dall’affetto tagliato via, dal respiro a cui si apparteneva, “Da parte di madre la scorza/ del padre la tenerezza inquieta/ delle nonne la preveggenza/ il melodramma, il copione ripetuto.// Tutti i preziosi gioielli di famiglia”, luogo dove “Vado cercando l’altra che son io/ per dire se ancora un poco mi somiglia”.
Perché poi ci si deve ricostruire, ridefinirsi in relazione alla scomparsa, trovare il nuovo proprio ritratto nella cornice del quotidiano.
Anche se il confronto rimane, ancora più profondo, per nulla cicatrizzato, sempre pronto per fare nuovamente male: “Talvolta mi nascondo dentro il sonno/ nell’umida gestazione dei raccolti/ e lì sei tu che vieni ad incontrarmi/ per nominare uno ad uno i miei dolori”.
È però un nuovo affermare il proprio essere, “anch’io dentro il paesaggio complessivo/ prendo per me il diritto di restare“.
Il penultimo giorno ha forza e determinazione, Valeria Raimondi trova la naturale essenza dello stare al mondo, dove quel “Voglio una vita da fiore/ un cuore di cane/ un fiuto selvaggio” è testamento di vita, promessa riuscita, perché “domani è un altro giorno intero”. Nonostante tutto.




Dal libro:

Per dono

In questi giorni bianchi, tremendi e dolci,
nelle ore dilatate di una piccola vita ancora piena,
in questa ultima culla
ogni gesto si fa intero,
le parole stanno al loro posto e l’atto, il rito ripetuto,
nasce di volta in volta nuovo.
Il dolore ha un gusto dolce, delicato.
In questo tempo verticale tu torni indietro,
ti riavvolgi, quasi scompari tra pieghe di lenzuola.
Ci chiedi scusa.
Noi diventiamo grandi all’improvviso,
abbiamo braccia sane e schiene
solo un poco appesantite.
Sono grata al mio lavoro:
un cuscino morbido alla testa, l’altro
a riempire l’incavo dei lombi sempre più scavato.
Tu lasci fare e ascolti incredula la tua voce nuova,
ma non è nuova, è solo quella di bambina.
Sì, il comodino è in ordine, la coperta ben piegata,
sì sei pettinata.
Tu lasci fare.
Ci perdoniamo tutto, interamente o in parte,
oggi sappiamo farlo.

Ti lasceremo andare, lo prometto,
ma ora siamo qui, restiamo ancora un poco insieme.

*

Ti resto accanto
anche oggi che vesto il lutto
anche nella resurrezione
anche nelle ossa ti tengo
nel passo claudicante
nell’anca che trattiene
nel respiro privo di intenzione
nelle intenzioni prive di ragione
per il poco e molto che sei stata
per il molto e troppo che ti ho amata
per le briciole di pane e l’acqua fresca
nutrimento ultimo che sfama

*

Sei tu, sono io, siamo noi.
Presenze ormai assenti ai rispettivi sguardi
assenti al pensiero, al gesto, all’altrui.
Assenti nel paesaggio a tinte forti.
In odore di allori bruciati.
Solo una scia lasciamo
uno sguardo sgomento
e alle spalle una strada.

*

Servirà infine contare tutti i passi,
soppesare di ogni tappa la fatica,
sommare slanci, cadute, aspirazioni,
arrotondare per difetto i pro e i contro,
considerare le varianti, valutare?
Non ne uscirà un preciso resoconto,
quello che tira la somma col righello,
niente prova del nove al risultato,
nessun resto sul calcolo finale.
Perché in fondo salteranno tutti i piani,
gli obiettivi, le algebre, i bilanci.
Resterà un po’ di musica a guidare
l’andare necessario e libero al contempo.
Servirà una vita intera (prendere o lasciare)
serviranno gioie piccole e l’ardire
di non sacrificare allo stupore, meraviglia,
la meraviglia di non avere niente da contare.

continua con l’Intervista su farevoci.beniculturali.it/fare-voci-maggio-2023

Il taglio orizzontale di una poesia splendida che “arriva” con forza e verità

da Valeria Raimondi

Senza voler essere polemica, ho sempre dato valore alle opinioni di lettrici e lettori che hanno avuto il desiderio di leggere le mie poesie, anche se non necessariamente addette ai lavori.Ho sempre creduto nella direzione orizzontale della poesia. Mi ha sempre commosso il riscontro di persone sconosciute che alcune volte mi hanno abbracciato, altre mi hanno detto che trovavo le parole che loro non sapevano dove cercare.

Quindi le recensioni, si certo mi fanno piacere, ma anche le opinioni di amiche, amici, lettori casuali, mi fanno piacere.

In questo caso, alcune riflessioni su Il penultimo giorno non certo di persone sconosciute o digiune di poesia, ma di amiche e amici che mi vogliono bene e so essere sinceri e innamorati della poesia.

Ne pubblicherò alcune.

 

- Una poesia delicata e ricca di sensibilità al femminile, capace di immergersi e scandagliare le profondità dell’anima, quella di Valeria Raimondi.

Poesia che si interroga su memorie arcane, di cui siamo eredi e lascito per la nostra eternità, che si tramandano di madre in figlia inconsapevolmente e inevitabilmente grazie a quel cordone che non si recide mai del tutto.

Nella sua ultima monografia, Il penultimo giorno, il tempo evolve, rallenta e si dilata nella sua ciclicità, attraversando la dissolvenza di una vita ma anche la sua rinascita dal vuoto che essa lascia.

Parole mai banali, che segnano, scavano e in cui ci riconosciamo tutti; parole che Valeria universalizza come solo un Poeta sa fare: “ho amato, te dolore, mio maestro / mio primo grande insegnamento”. Perché ai poeti, quelli veri, spetta il compito ingrato di farsi carico del dolore e di viverlo intensamente così la poesia si fa vita e la vita si fa poesia. E Valeria ci riesce in maniera magistrale.(Liliana Arena)

 

- Poesie bellissime, scritte con amore, forse con rabbia, nei tempi scanditi dal dolore, silenzio, memoria, assenza e vuoto per l’abbandono, nel mistero dell’impermanenza.

“Sei tu, sono io, siamo noi”… “Che vaghi libero lo sguardo. Che una gioia piccola possa trattenere! Che sarebbe come amare, amarsi, dopotutto.”

Posso soltanto ringraziarti Valeria perché mi hai dato parole ed emozioni sepolte nel cuore, ancora vive come la vita! (Maddalena Saitta)

 

- Qua gioco in casa nel commentare la stupenda silloge poetica dell’amica e compagna d’intenti Valeria Raimondi.

Già nel titolo si intuisce che il penultimo giorno è un tempo sospeso, un tempo di attesa, un tempo per riannodare i fili di un rapporto tra madre e figlia, dove la malattia trasforma la figlia in madre e la madre in figlia, un tempo di accudimento e reciproco sostegno.

 

Ti resto accanto

anche oggi che vesto il lutto

anche nella resurrezione

anche nelle ossa ti tengo

nel passo claudicante

nell’anca che trattiene

nel respiro privo di intenzione

nelle intenzioni prive di ragione

per il poco e molto che sei stata

per il poco e molto che sei stata

per le briciole di pane e l’acqua fresca

nutrimento ultimo che sfama.

 

Puro lirismo senza mai scadere nel pietismo,dove la commozione diventa palpabile e condivisibile condizione di vita che impregna l'esistenza di ognuno di noi.

 

Ci abita dentro uno strano bagliore

ma siamo piccoli e da qui non vediamo:

che siamo orfani e non ci guida la luce

che afferriamo una presa di sale o sapienza

che lasciamo si spenga quel lume

che il deserto ci avvolga

che la sorte ci giochi

come dadi su una scacchiera

come scacchi nel gioco dell’oca.

 

Bellissima visione nella solitudine dell’abbandono che ci avvolge in una lotta contro il tempo, in una partita a scacchi dove le persone non stanno dove dovrebbero, dove le intenzioni non sono avallate dalla speranza, ma cruda verità della nostra esistenza.

È emozionante la silloge di Valeria che mi ha commosso perché tocca tematiche di grande spessore e profondità quali possono essere i sentimenti di gioia e dolore nel ritrovarsi e poi lasciarsi, nel ricordarsi attraverso pensieri che paiono immagini dipinte nel simulacro della nostra intimità, dove la fonte alla quale abbeverare la nostra sete d'amore diventa luogo ideale dell'anima, nello sperdimento del tempo trascorso sulla Terra.

Questo e tanto, tanto altro troverete in questa magnifica composizione poetica. Un libro da acquistare e leggere. Bravissima Valeria. Buona lettura. (Fabrizio Arrighi)

I poeti vincitori della prima edizione concorso narrapoetando

Fara Editore grazie ai giurati Francesco Filia, Giovanna Iorio, Matteo Bianchi, Michele Bordoni e Valeria Raimondi della sezione Poesia (per la sezione Racconto/saggio v. narrabilando) del concorso narrapoetando 2018 è lieta di proclamare i vincitori i primi tre classificati del Concorso con pubblicazione premio della loro opera:

I classificato

LA DIMORA DELLO SGUARDO

di Giancarlo Stoccoro (Spino D’Adda, CR)

Giancarlo Stoccoro (1963) è psichiatra e psicoterapeuta. Studioso di Georg Groddeck, ha curato l’edizione italiana della biografia: Georg Groddeck Una vita di W. Martynkewicz (Il Saggiatore 2005) e il saggio Pierino Porcospino e l’analista selvaggio con inediti di Groddeck e di I. Bachmann e autori vari (ADV, 2016). Suo è il libro sul cinema e il S.D.: Occhi del sogno (Fioriti, 2012). Ha curato Poeti e prosatori alla corte dell’Es con il contributo di D. Bisutti, F. Buffoni, M. De Angelis, A. Defilippi, M. G. Calandrone, L. Liberale, F. Loi, F. Mancinelli, U. Piersanti, F. Pusterla, G. Rosadini, F. Serràgnoli, M. Silvera, G. Tesio (AnimaMUndi, 2017). Ha pubblicato diverse raccolte di poesie, l’ultima delle quali è Consulente del buio (L’Erudita, 2017).

Su cortecce di cielo bianco

le parole si mostrano avvinghiate

in alto recano impronte

di voli notturni e vecchi fili di trincea

Attendono che il silenzio le asciughi

nei passaggi dove la luce si retrae

e soffoca l’avanzata unanime

di troppi sogni a occhi aperti

*** 

Giungono le ore

la notte è ancora tremenda

se da vicino la prendi

I bambini scendono dagli avamposti della guerra

imbrogliano le trincee e le croci

indifferenti al sonno ai piedi gonfi alla pelle

che un morbido contatto reclama

***

Un sogno comune abbraccia

i luoghi quando passano

senza lasciare terra ai piedi

Erompe come un tempo acceso nella notte

e il corpo esulta

esulta la pelle sottratta alla clessidra del mondo

ai suoi orpelli agli sguardi cuciti altrove

Giudizi

Eccellente esercizio poetico che riflette sulla possibilità della parola di farsi scena – e quindi luogo, e quindi dimora – di uno sguardo che è più mano tesa alla ricerca di un contatto che distanza insuperabile. Esercizio corporale e umilissimo contro la pretesa della poesia di rendere presente l'assente a tutti i costi. (Michele Bordoni)

Una raccolta che s’interroga sulla parola e sullo sguardo, su quei luoghi della memoria che “si spostano dentro di noi”. Ne “L’indolenza dei contorni” ho trovato forse una chiave di lettura di queste poesie: un vagare nel Tempo senza “smarrire il mondo”. (Giovanna Iorio)

Protagonista di questa raccolta è il mondo accolto come un luogo in cui mettere alla prova la propria etica, in un gioco continuo di adulti che possa – rinfrancato dal ricordo di una voce senza significato, voce materna, voce narrante – ritrovare i contorni alle cose. Se il mondo è prima di tutto luogo del gioco e della fiaba, dovere del poeta è riportare l’attenzione sulle cornici che sono, come le parole della poesia, sostegno ad ogni altra cosa, che sia nuvola, ricordo, sentiero o pianto. Il confine è la misura dello sguardo del poeta che accoglie la desolata meraviglia che sempre accade per un passaggio sbagliato di palla. (Alberto Trentin)

LA FORMA, come collocazione di sé, soggetto, nel paesaggio complessivo. I luoghi con la loro realtà piena e oggettiva. Lo sguardo, che “attraverso una crepa si fa largo” diviene una chiave possibile per decifrarli e collocarsi. Una frontiera, confine, di cui la Parola "sgretola fragoroso il silenzio". In questi versi rinveniamo l'origine della Poesia intesa come lingua nuova capace di attraversare le percezioni. Il verso è sempre attento al rapporto suono/senso, di essenziale economia espressiva, portando un ordine armonico nella scrittura. (Valeria Raimondi)

II classificato

QUEL CHE RESTA

di Sandro Serreri (Luogosanto, SS)

Sandro Serreri (1963) vive e lavora in Gallura. È autore della raccolta di poesie Nelle stanze remote (Edizioni Cantagalli, 2014), dei racconti brevi La porta socchiusa (Fara 2016) e del romanzo Mio fratello (Albatros 2017). Suoi testi sono presenti nei blog narrabilando.blogspot.it e farapoesia.

I.

Quel che resta del giorno

è una lampada accesa

sulle carte ancora in disordine

le foto con i loro occhi

i libri accatastati, come torri

e le stilografiche allineate.

Il resto è solo polvere

e qualche pagina scritta.

1 marzo 2012

II.

Ho ripercorso quel che non ero

e ho trovato, sulla mia scrivania

molto argento ammaccato

insieme ad alcune lame

buone solo a tagliar fogli

chiusi o semplicemente da buttare.

Ho pensato, allora, di ascoltare

solo il ticchettio dell’orologio e, nient’altro.

2 marzo 2012

III.

Quando tanti occhi ti fissano

non puoi scappare ne provarci

sarebbe come se, non ci fossero

ma non è così, nulla, allora

ha più senso e vita di questi

pur incorniciati e immobili.

Loro, almeno, ci sono e, spero

ci saranno anche dopodomani.

3 marzo 2012

Giudizi

Una raccolta densa, piena di profumi, voci, stanze. Ho molto apprezzato l’intensità materica dei versi capaci di lasciare una traccia tangibile. Si percepisce la sapiente “chimica” di ricordi e sensazioni e si resta avviluppati nella tavolozza di sensazioni e colori. Meraviglioso avanzare nei suoni, “ci si ferma, si guarda qua e là / si tira un grande respiro e si resta, ubriachi (IX)”. (Giovanna Iorio)

Una narrazione poetica sotto forma di puntuale diario quotidiano che si snoda in 5 sezioni, coincidenti con cinque mesi esatti. Le sezioni includono componimenti piuttosto brevi e densi, caratterizzati anche da una misurata autoironia. La prima sezione è dedicata alla Notte: il riposo necessario a sedimentare i “resti” (i quattro sensi affrontati nelle successive sezioni), per poter “dire”, ossia dare spazio alla scrittura stessa. La notte come riparo dall'invadenza del giorno e dei sensi (i sapori, gli odori, i colori, le suonerie, come lo stesso autore li definisce) per poterne trattenere l'unico "senso" possibile. (Valeria Raimondi)

III classificato

GIOBBE

di Gianpaolo Anderlini (Fiorano, MO)

Gianpaolo Anderlini si occupa da oltre trent'anni di studi sull'ebraismo (Bibbia, lingua ebraica, Midrash, Talmud) e di poesia. È docente di materie letterarie al liceo scientifico “A.F. Formiggini” di Sassuolo (MO) e redattore della rivista QOL che si occupa del dialogo ebraico-cristiano. Ha pubblicato articoli e contributi su QOL, Bibbia e Oriente, Rivista Biblica Italiana, Orientamenti, Parola spirito e vita e in diverse opere collettive. Segue e coordina le attività della scuola di lingua e cultura ebraica di Carpi (Mo). Con Wingsbert House/Aliberti Editore ha pubblicato I calici della memoria. Il vino nella tradizione ebraica e Tu mi hai rapito il cuore. Eros, amore e sessualità nella Bibbia ebraica (2014), Il cibo nella Bibbia e nella tradizione ebraica (2015), Per favore non portateli ad Auschwitz (2015) e Qabbalàt Shabbàt. Meditazione sui salmi del Sabato (2017).

Primo discorso

Non è tempo di nascere

I meccanismi della creazione

trattengono lontano (in alto) i cieli;

parole dette (in basso) nella piatta

luce del giorno, sostengono il giogo

dell’esistenza umana sotto il sole.

Parole di conforto che non danno

più speranza, parole di sapienza

filosofale e teologale, vuote

e vane, imponderabili; parole

vomitate da lingue generose

spinte dal duplice silenzio della

vita; parole in cerca di risposte

al dolore, all’assenza, al darsi debole

della voce del Dio del soliloquio

(angeli muti, uomini sordi, come

muto e sordo è quel Dio che si nasconde

negli anfratti del monte e nelle piaghe

di un uomo reso docile dai colpi

del male). Giobbe parla. Giobbe ascolta.

Poi replica, ribatte, non s’arrende

a nessuna parola sotto il sole.

Dacci il nostro tormento quotidiano,

padrone della sorte e del dolore,

spodestato dagli antidolorifici,

dagli ansiolitici, dai sogni bianchi

della morfina, nell’attesa della

morte che tarda a donare conforto.

(Proprio Tu) non indurci in tentazione,

lasciaci soli a camminare nella

palude delle nostre scelte libere

e dignitose; tieniti lontano

dai nostri passi barcollanti e timidi

sulla rotta tracciata lungo mari

da cui non c’è ritorno, solo il battito

di un frammento di nulla nelle spire

consolatrici della bella morte.

(…)

Giudizi

“Dare senso al non senso della vita” è la vocazione sottesa a questa lunga cavalcata di endecasillabi al limite tra eresia e affidamento. la voce di Giobbe, per antonomasia, è voce di un uomo antico e moderno e abita una scena teatrale che spazia in ogni latitudine, occidentale e orientale, reale o letteraria, profana e sacra. La forza con cui la voce rimodula il lamento biblico è potente e commovente, tellurica: altissima la temperatura delle domande che trovano, nell'eccellente controllo dell'autore, se non una risposta, una cassa di risonanza adeguata. (Michele Bordoni)

Siamo di fronte a un Corpus Poetico dall'andamento a tratti discorsivo, a tratti solenne e lirico lamento. Lavoro dallo spessore denso e profondo. Giobbe, straordinario personaggio biblico, di ieri e di oggi. Giobbe oscilla tra la spasmodica ricerca-sfida di Dio e l'atroce esperienza di uomo. Ma qui l'indagine profonda scaturisce in una vera pietas verso l'Uomo. Numerosi i riferimenti a fatti e temi attuali affrontati senza pregiudizi. (Valeria Raimondi)

Altre opere votate

45 minuti di Santina Lazzara (Mineo, CT)

Assistente Sociale-Musicoterapista; Poeta performer, presente in diversi blog e diverse Antologie, vincitrice di diversi premi e pubblicazioni, se ne citano alcuni: menzione speciale Concorso letterario “Pubblica con noi” e pubblicazione nell'Antologia poetica Emozioni in marcia (Fara Editore 2015); pubblicazione del monologo teatrale “Maryama” nell’antologia Lingua madre – racconti di donne straniere in Italia, selezionato dall’omonimo concorso ed. 2017 a cura di Daniela Finocchi, evento patrocinato dalla regione Piemonte e dal Salone Internazionale del libro di Torino; III class. sez. C Concorso di Poesia Città di Chiaramonte Gulfi 2015; III class. sez. B Concorso di Poesia Città di Chiaramonte Gulfi 2016. Curatrice dell’Antologia Poetica-Solidale Take Care (Algra Editore 2015). Curatrice del blog letterario The Piper (www.siousy.blogspot.it)

Andai a trovare un tramonto 

andai a trovare un tramonto 

lasciami andare, disse

mi lasci?

Mi lascio

Lascio andare me

Il punto

distanza fissata

dal chiodo in mezzo agl’occhi

vita dentro una latebra

per se-pararsi

sentimenti a grappoli

strappati uno ad uno

Il gioco

tu che corri e inciampi sul basalto

nasce lì il mio nome

muso a terra

e verde all’orizzonte

Giudizio

Poesia potente e icastica, un verso nervoso e scattante che non concede tregua al lettore, lo sollecita all'immedesimazione, ma al tempo stesso non si fa afferrare eppure si legge in controluce una malia di fondo che avvince e coinvolge. (Francesco Filia)

Anima neve di Matteo Pasqualone (Cesena, FC)

Matteo Pasqualone nasce a Cesena. Insegnante di religione cattolica e studente di Teologia. Attento al rapporto fecondo tra teologia e letteratura, cerca di cogliere i segni di tale relazione all’interno degli autori letti e studiati. Appassionato di musica e poesia, si cimenta in composizioni polifoniche e nella scrittura poetica. Ha pubblicato la silloge Scommessa d'eterno (Il Ponte Vecchio, Cesena 2016).

Anima neve

In potenza il respiro

dell’atomo labile

mentre plana assetato

sul ventre dell’acqua;

attesa innocente,

linguaggio primordiale

nel vortice parola

dell’atto di vita.

Presenza assenza,

spiraglio multiforme

di strade vergini.

Anima neve,

posata e sciolta

in traccia sacramentale.

In potenza il respiro

germoglia speranza

che impotenza supplisca

con preghiera potente.

Giudizio

Attraverso l'immagine interiore della neve una ricerca dell'origine personale e metafisica, una meditazione sul tempo sul suo scorrere implacabile, ma che diventa occasione, attimo propizio, senso dello stare al mondo e dell'esistenza. (Francesco Filia)

Oltremare di Oreste Bonvicini (Casal Cermelli, AL)

“Sono assente dal panorama dei premi e loro corollari da molto tempo, se non per il Silarus 2017, dove ho vinto il primo premio per la narrativa. Altro è storia lontana e non rammemorabile.”

Andar per isole

(Marzo 2015)

L’isola avrà la spiaggia in ombra

e la memoria andrà alla tempesta

che tornerà d’inverno sulla costa,

o sul fare della sera, tra nubi e nubi

con il faro sul mare un cono illuminato.

Un giogo per il nostro sguardo

la danza delle ombre sull’orizzonte.

**

Che sarà questo andar per isole,

approdi di speranza,

commiato dal consueto?

Il mare è oltre il perimetro della sabbia

e si allontana allo schioccare del vento.

**

Cosa svelano, svanita la nebbia,

le ossute dorsali dell’isola,

se non luoghi del pensiero

dove sopravvivere

al risucchio dell’abisso?

La somma imperfetta delle parti di Giuseppe Airaghi (Lainate, MI)

Sposato, due figli adolescenti, fa l'impiegato dopo avere fatto in passato il geometra, il rappresentante, l'accompagnatore turistico, il cantante in una blues band e l'agente immobiliare. Sul comodino ha sette libri che sta leggendo contemporaneamente, teme che non ne finirà nemmeno uno.

La fine delle lettere d'amore

Ma quest'oggi che per comunicare

non serve nemmeno più la penna

chi scriverà più lettere d'amore,

lette, custodite, dimenticate

dentro scatole da scarpe ingiallite,

testimoni di carta di giuramenti

e promesse così spesso tradite?

Non sarà più possibile rivendere

ai marinai di passaggio

le belle frasi (condivisibili e universali)

delle lettere d'amore ricevute,

come faceva la cinica ragazza bionda

di cui Jack Kerouac cadde innamorato.

Il canto inaspettato di un'allodola

Il canto inaspettato di un'allodola

nell'aria rinnovata di questa notte periferica

separa il prima dal dopo,

il buio del cuscino dall'interruttore della luce,

il sonno irrequieto dal passo assonnato.

Il canto inaudito di un'allodola,

precipitato dalla finestra del bagno,

accompagna fuori dalla sua sospensione

la mia minzione notturna

e fa delle ore di questa notte

un'unica attesa della luce dell'alba.

Rassegnato all'imminenza

di questa quotidiana resurrezione

non posso dimostrare di essere sveglio,

ma di essere vivo si,

sorretto dal canto che sorge incredibile

dalle insufficienti aiuole alberate del condominio

che dall'altro lato della strada

incombe sulla mia finestra spalancata.

I miracoli

elementari e inaspettati

ti inchiodano

seduto sull'asse del cesso

ad una possibile fugace felicità,

mentre il buio si arrende all'abbraccio dell'alba

con un sonoro sbadiglio.

Giudizio

La poesia deve abitare gli interstizi, le intercapedini, i nomi pronunciati di fretta, i difetti di pronuncia e tutte le abitudinarie pratiche del vivere sempre più azzerate dalla frenesia: solo in questi luoghi la vita può trovare una finestra che apra su se stessa, riaffacciarsi e respirare. Tra ironia quasi cinica e bonaria schiettezza, questa poesia è tutta nell'imperfezione della somma, nello scarto che nega la matematica chiusura del bilancio e trova in questi spiragli la tenerezza che riscalda il quotidiano. (Michele Bordoni)

Unghie per ferire di Elena Varriale (NA)

Elena Varriale è nata a Napoli, terra di mare e fuoco e nell’aria che respira ci sono oracoli di Sibilla e canti di Sirene. Ha pubblicato articoli, saggi e due raccolte di poesie (Lo so che sbaglio, Tracce 2007, e Solubile Scompiglio, Tindari Edizioni 2012). Suoi scritti (poesie e racconti) sono stati selezionati e pubblicati in antologie e riviste (Aletti, Giulio Perrone Editore, Lietocolle, Fara, Limina Mentis) e nel blog di Poesia Rai News curato da Luigia Sorrentino. Ha ricevuto riconoscimenti in premi letterari nazionali e internazionali. Il suo romanzo breve Se sei nato caos non puoi diventare armonia è stato pubblicato nell’antologia Faraexcelsior 2013. Il suo scritto “La parola è un silenzio abitato” è inserito ne Il luogo della parola (Fara 2015). Sempre con Fara pubblica nel 2015 Intralci ed intervalli.

Spesso con la penna

mi graffio la mano

e soltanto allora so che

ho vissuto ciò che ho scritto.

(Karl Kraus)

Tutte le mele sono bacate

tutti i respiri sono a tempo

e ciascuno ha le sue carie:

il bene è figlio del male.

Imperfetti dalla nascita

non siamo cloni migliori

in ogni cuore c’è l’avido

e nelle ferite, il giusto.

Fango e cielo convivono

 sono il lato oscuro della

luna, l’eclissi che affligge

il computo del tempo.

Il cuore che si racconta

nel buio della stanza è

voce veritiera che smette

di lanciare i sassi.

Ha unghie per ferire.

***

È una torre nuragica

la distanza accumulata

tra me e le parole

che penso o scrivo.

È come se afferrando

il vento tra le mani

perdessi le dita o

il cuore della falange.

È come se agitando

aria su pentagramma

le note smarrissero

il suono e la durata.

È come se il silenzio

si facesse vocio o tifo

che spinge ad alzare

l’asticella del sentire.

Sembra un abbraccio

ma è morsa che serra

la necessità del dire

nel bozzolo della larva.

Le parole sono figlie del chi siamo.

Giudizio

Un andamento ripetitivo, ossessivo nell’uso diffuso dell’anafora per esprimere, anche formalmente, un rovello che il poeta non sa sciogliere e che trova fin da subito formulazione: E le verità dismesse / sul profilo della luna / a raccontare il chi sei / e come sia accaduto / che il tempo non consoli. Si aggrappa allora il poeta a deboli appigli, piccole estasi naturali di un’alba rosea o d’un vento rabbioso che preludono all’inevitabile verità escatologica. (Alberto Trentin)

Dove sei di Tommaso Meozzi (Firenze)


Tommaso Meozzi, dottore di ricerca in Letterature comparate, lavora come lettore d'italiano all'Università di Bonn. Con la raccolta di poesie La superficie del giorno (Le Cáriti, 2010), vince, nel 2013, il premio Contini Bonacossi sez. Opera prima. Il suo racconto La badante è uscito sul n. 78 (aprile 2017) di Nuovi Argomenti. Nel 2017 riceve il premio della giuria nell'ambito del Premio Rimini per la poesia con la raccolta Inquieta alleanza, pubblicata nel settembre 2017 per Transeuropa. Con i racconti di Due sparizioni, si è classificato terzo al premio Faraexcelsior 2017.

Rimini

I

a piedi verso la marina

scheletrica – anche il Mc Donald è chiuso –,

deluso dall'assenza di vita

ho sentito la voce del mare.

La vista si è saziata quasi subito

a guardare la polvere d'oro

in silenzio ripulita,

la linea delle onde

replicava se stessa all'infinito,

ma il punto, il punto

in cui acqua e terra

facevano una trama

subito dispersa dal vento,

quello, nel cominciamento di aprile

mi ha incantato.

II

Ho pensato che ero ancora capace

di sentire la voce del mare

nonostante il marmo calpestato in questi anni,

i successi mai del tutto incompleti.

Poi sono tornato

dietro queste reti

dove unisco il flutto alla parola.

Dove sei...

Giudizi
Una raccolta liquida che mostra la vita come un riflesso sulla superficie dell'acqua. La trasparenza delle poesie ricorda quei giorni di luce abbagliante e salmastra quando ogni cosa all’improvviso esiste e brilla. (Giovanna Iorio)

Un paesaggio urbano, un cumulo di detriti, freddo, svuotato di senso, amorfo e anodino: in questa dimensione si cala il poeta che ammette già nelle prime battute che a fianco della secca rendicontazione del male presente, trova spazio la ricerca di un luogo tranquillo / da cui osservare la mia vita, / ridere, di questa bufera infinita / che pure tende verso una fine. L’ironia è la forma di rivendicazione assieme e di protesta nei confronti dell’arida vanità del presente. (Alberto Trentin)

La ghironda di Andrea Biondi (Treia, MC)

Andrea Biondi (Rimini 1986) si è laureato in Lettere presso l’Università di Urbino nel 2009; nel medesimo anno e presso lo stesso ateneo ha conseguito il diploma in Scienze Religiose. Dal 2011 è docente di religione cattolica nella scuola pubblica italiana. Nel 2014 si trasferisce a Treia (MC) con moglie e figli. Insegna nella diocesi di Macerata. Ha scoperto la poesia leggendo la raccolta poetica Il ramarro di Paolo Volponi. Con Le campagne hanno bocche ha vinto il concorso Faraexcelsior 2017.

La ghironda

Di già la casa traballa

al suono lungo di ghironda,

si apre come un cuore

o un polmone di uno che esce

per riempirsi di mondo.

In sala la zampogna belante

fa memoria delle greggi,

cervelli di un'altra evoluzione.

Io sto in cucina tra le pentole,

non c'è più tempo.

La casa è un mantice che si allunga,

la sento gonfiarsi.

Dio mio! Dove andiamo?

La domenica del cacciatore

Quando il mattino spira dai campi

si apre la finestra

con spari secchi di cacciatori:

l'aria muta e rarefatta

apre il settembre.

La domenica è del cacciatore,

fosso per fosso l'ha disegnata,

le macchie, le pietre, i sassi

li ha misurati uno ad uno:

che strage!

La chiesetta sulla collina

è una fantastica gabbia

per selvaggina azzurra,

per il cacciatore che riposa

dalla fatica di un solo giorno.

La cerva

La cerva leviga il muso alla fonte,

lo fa liscio come sassi di fiume.

Tre imberbi si fanno avanti,

il male non è nei loro cuori.

C’è una preghiera

che cammina nel bosco.

L’olimpica analgesia degli ammanchi frontali di Gaetano Magro (Catania)

Professore Associato di Anatomia Patologica presso la Facoltà di Medicina e Chirurgia dell’Università di Catania. Esperienze letterarie: Il mare metafisico di Punta Corvo (romanzo, Manni 2005); Fontana delle ore (poesia, A&B 2001); Impermanenza (poesia, Edizioni Il Giornale di Scicli 2005); Le lumache mediocri (poesia, LietoColle 2010); Il glomerulo di sale (silloge poetica in antologia, Fara Editore 2010); Il batterio del tempo (silloge poetica in antologia, Fara Editore 2011); Formalina (romanzo, Fara Editore 2013).

Penelope

il vento è giovane se ha le gambe della lepre
e le ossa della volpe bianca, se ci incardina
nelle impettite stanze senza porte e ci spiffera
i segreti degli sposalizi altrui in punta dei punti

il carrubo islamico pencola in dialetto stanco
le sue foglie tra svanirsi e vestirsi d’ardite ipotesi
s’appellano alle erbe parassite che lo inchiodano
senza storte radici al sommo dovere maestro

le malattie mentali del maestrale, i tumori del grecale
e le inspiegabili febbricole dello scirocco fanno tutto il resto
mentre il gallo bestemmia nell’alba difettosa appena spuntata
avverte che arriveranno le monche pedalate in salita

crollano le borse dentro un fosso di capperi selvatici
sguardi sospettosi tra malcapitati: le borse non sanno dei capperi
e i capperi sanno infinitamente meno delle borse e dei loro sbalzi
il gallo faticatore riprende e scuce l’alba da ventenne

Penelope attende contromano il sellaio e per entrare nella storia
che conta, sconta la perdita e punta dritta la barra di calibrazione
s’impicca all’ozio indicando l’ultima costellazione visibile ad occidente


La stitichezza delle forme

i grilli nella notte lunare contigua all’ampio lago ateo
inappellabili imperatori sul filo sclerotico della vanità
a pencolare tra i campi gravitazionali della relatività
come guizzi quantici felici e convinti delle mappe dei vuoti

la tenue luce prossima al millenario muro a secco
chiamava per nome, uno dopo l’altro, gli alberi, i fiori
ogni insetto e tutti i mali oscuri del secolo appena andato
assieme all’elegante inutilità dei papaveri rossi d’altra ischemia,

vana la significazione di quell’adempiersi in superbe ammaccature
perché la palpebra s’abbassa e spegne sul nascere i cerchi dolorosi
ove s’adempie la tremula condizione per il continuo cricchiare
degli elettroni, inenarrabili particelle elementari che sculettano di gusto

franano, allora, a regola d’arte anche fenicotteri ai bordi della grande bellezza
s’aggrappano alle danze microscopiche e villanissime delle cataratte
sui corpi del cristallino, mentre le bave erotiche degli incantatori d’uomini
godono della forbita assenza che si compie sull’immedicabile stitichezza delle forme

Giudizio

Un’originale e ironica meditazione sul senso della poesia, dello scrivere e dell'arte in generale. I versi si dispiegano come un referto o una piccola architettura barocca piena di citazioni e riflessioni, che dietro la rappresentazione nascondono, però, un corpo a corpo sofferto e audace con il vuoto che assedia l’esistenza e la parola poetica. (Francesco Filia)