- Nie wieder Zensur in der Kunst -
Pubblicato il 18 dicembre 2012
di Luciano Mazziotta
[Parlare di "raccolta" per il libro di Francesco Filia, La neve, sarebbe un errore. Siamo davanti a un poema strutturato in frammenti, trenta di preciso, che danno uno spaccato della quotidianità di Napoli, vista dall'interno: piazze insanguinate, voglie di fuga, e sbalordimento per le luci che si vedono in fondo alle piccole strade cittadine. Trenta frammenti, con dei richiami strutturali all' Inferno dantesco, ma con lievi modifiche perché la letteratura contemporanea, quella dell'ultimo decennio,
non può che tentare un avvicinamento alle "chiusure" dei grandi
modelli, poi astenendosi, per scelta antimanierista, dalla piena
mimesis. Ci era riuscito H.M. Enzensberger, nel suo poema sulla "decadenza" della civiltà occidentale, La fine del Titanic, precisamente ripartito in trentatré cantiche. Ma erano anni di "fondazione" di "nuovi classici". Ora
la "chiusura" è solo tentata. La dialettica, analizzata da Luciano
Anceschi, tra "poesia come arte anacoreta" di cui parlava Benn e la
leopardiana poesia come "accrescimento di vitalità" si ritrova in
questo poemetto, sia nel linguaggio crudo che non nega nulla alle
aperture liriche, sia nel verso lungo che ricorda l'endecasillabo
falecio di Lavorare Stanca di Cesare Pavese. Il libro è
imperniato su una negazione, su un "non-essere" e sulla distanza, già,
perché la neve a Napoli non c'è se non colta nella distanza del Vesuvio.
Negazione dell'esserci innevata dall'apertura alla fuga, la fuga nel paesaggio che sfuma di cui
parlava il grande geografo dell'Ottocento, Alexander von Humboldt. Qui
la neve è sogno purificatore ed è tensione, repressa, a ricercare - o
sognare - uno spiraglio di freschezza nel degrado afoso e claustrofobico
della città d'origine. Napoli, colta nel Novecento nelle sue sfumature
"fiabesche" ed al contempo "reali" dalla romana Anna Maria Ortese, in
questi anni torna al centro di scritture di successo e di scritture di
respiro filosofico. La neve è tra questi ultimi. Per concludere: ho capito molto più su Napoli in Futuro semplice di Gianni Montieri - e nei suoi inediti da (Sud) in caso di morte - e in La neve
di Francesco Filia che in tutti gli studi, i bestseller, i film e i
reportage su questa città. Come avrebbe detto Sanguineti a proposito di
Pavese e Pagliarani, Montieri e Filia "sognano la realtà". Ed è proprio
grazie a questo sognare la realtà e il linguaggio che la poesia riesce
ad arrivare dove il reportage "realista" non può.
L. M.]
di Francesco Filia
(I frammento, Napoli 2007)
…noi siamo già quel che voi
sarete domani.
sarete domani.
La neve, quella vera, non l’abbiamo mai vista
se non nella bocca a nord del vulcano
nei pochi giorni di cristallo dell’inverno come una minaccia
che ricorda quel che non abbiamo temuto abbastanza
ma il gelo, quello sì, è dentro di noi fino alle ossa
e lo sentiamo che morde le giunture e crepa le ossa
fino al midollo. Ce ne accorgiamo dai sorrisi tirati
dei passanti, dai gesti circospetti di chi vive per strada
dalle urla dei ragazzi impresse nell’aria, dal nostro esitare.
E non ci sono di confroto i nostri sogni agitati in piena estate
lo scambiare la notte per il giorno o il ricordo di una madre
il tempore della sua ombra. E se anche qualcuno di noi
si chiede qual è il respiro di queste strade, del loro teso
vibrare, della luce che apre spazio tra palazzi e i nostri
incerti passi affrettati rimarrà come un brusio di fondo tra
risate e un copo di clason. Tra misericordia
e cielo non c’è più tempo per esitare. L’assedio
è dentro le case. È tra la mano e il buio di stanze abbandonate
e non serve ritrarsi di scatto, anche le mura sapranno chi siamo
scrutando la paura nei nostri occhi e allora potremo solo obbedire
ascoltando il silenzio che si insinua tra il vocio e il magma di piazze
e strade, che invade portoni e giardini a mezzacosta, che copre
frammenti di dialoghi affamati di bocche e cuori e allora, tra vestiti
gettati e l’odore di arance cadute, saremo veri e senza età
come chi dovrà morire sul serio.
se non nella bocca a nord del vulcano
nei pochi giorni di cristallo dell’inverno come una minaccia
che ricorda quel che non abbiamo temuto abbastanza
ma il gelo, quello sì, è dentro di noi fino alle ossa
e lo sentiamo che morde le giunture e crepa le ossa
fino al midollo. Ce ne accorgiamo dai sorrisi tirati
dei passanti, dai gesti circospetti di chi vive per strada
dalle urla dei ragazzi impresse nell’aria, dal nostro esitare.
E non ci sono di confroto i nostri sogni agitati in piena estate
lo scambiare la notte per il giorno o il ricordo di una madre
il tempore della sua ombra. E se anche qualcuno di noi
si chiede qual è il respiro di queste strade, del loro teso
vibrare, della luce che apre spazio tra palazzi e i nostri
incerti passi affrettati rimarrà come un brusio di fondo tra
risate e un copo di clason. Tra misericordia
e cielo non c’è più tempo per esitare. L’assedio
è dentro le case. È tra la mano e il buio di stanze abbandonate
e non serve ritrarsi di scatto, anche le mura sapranno chi siamo
scrutando la paura nei nostri occhi e allora potremo solo obbedire
ascoltando il silenzio che si insinua tra il vocio e il magma di piazze
e strade, che invade portoni e giardini a mezzacosta, che copre
frammenti di dialoghi affamati di bocche e cuori e allora, tra vestiti
gettati e l’odore di arance cadute, saremo veri e senza età
come chi dovrà morire sul serio.
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(VI frammento, Napoli 2007)Il corpo di Napoli
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La pioggia gronda dai palazzi lungo le strade, fino a valle
portando con sé un omissis di parole e pupille graffiate dall’aria.
Ci aggiriamo per trovare quel che abbiamo perso…un centesimo
caduto da tasca o il più remoto dei nostri ricordi, il luogo
dove batte il cuore di ogni cosa dove si riflettono
i nostri volti nell’acqua, immobile, di questa pozzanghera.
Gli occhi si sgranano falcata dopo falcata e il vento
entra dentro, fino alle alcrime e allora saprò che in questa notte
non avrò fratelli nell’ultima fuga d’amore e panico ma solo
l’allungarsi dei passi su gradoni bagnati, tra siringhe
e i due desideri impigliati nell’ultimo respiro del giorno.
Ogni gesto conduce a questo gelo di piazze senza nome
a un orrore di statue erette da millenni
alle nostre sagome impresse sul selciato a queste braccia
che ti chiedono di non abbandonare una terra di colline
e radici, marce, di non aspettare che sia troppo tardi
per dire: “Sì!”
Di ascoltare il rumore sordo di questi vicoli, il sottofondo
d’imprecazioni e vite ostinate, di fissare il niente e il suo contrario
negli occhi del ragazzo che ti punta la pistola al petto e
solo allora potremo dire di esser pronti a rinascere, quando
non ci guarderemo più alle spalle o quando finalmente
non avremo paura di dire: “addio!”
-
(XX frammento, Napoli 2007)
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A volte si ritorna per capire se qualcuno o qualcosa
riconoscerà i nostri lineamenti ispessiti, la fosforescenza
che attraverò la nostra adolescenza, l’ardore
che avvampa le notti e le albe che ci ha reso
vivi, per specchiarsi nei vetri infranti del passato
nelle voci imprigionate tra marciapiedi e mura
per risolvere l’enigma che ancora ci divera per
capire che siamo, sempre, quel che non abbiamo
voluto, tra macerie che seguono i nostri passi
e una città che ci ha voltato le spalle.
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(Ultimo frammento, Napoli 2010)
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Quando sarò, veramente, disperato non parlerò più in
prima persona per dire…Aspetto il mio turno, che so
Non verrà mai!
Quante, quali parole mi serviranno per dire di nuovo
Nascita, morte, ancora…per sempre?
Quando la polvere si dirada restano
macerie e detriti, mura sberciate e la certezza che non è
rimasto nessuno per raccontarlo, ma solo silenzio e radici
rinate sotto l’ultima neve che cade…nera…Accecante.
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