lunedì 13 maggio 2024
"Carte nel buio" di Michele Nigro
giovedì 21 marzo 2024
"Poesie sospese", silloge terza
Torneranno i duelli all’alba
Torneranno i duelli all’alba
i racconti per fuochi che scottano
le cortine, sì, ma di plastica
le fredde guerre da riscaldare
le crociate per liberare Hollywood dall’A.I.
i selgiuchidi alle porte di Vienna,
[solo per fotografarla.
Torneranno gli imperi e le spie
i sicari da stiletto e i sigari cubani
le crisi dei missili sulla Luna indiana
il Generale Inverno, quello percepito
i dagherrotipi su lastre di rame rubato dai rumeni
i D’Annunzio a declamar poesie nei sexy shop
gli Anni Venti ma senza ruggire
le campagne elettorali porta a porta
la moda delle epidemie e delle epifanie.
Torneremo noi, morti di lavoro e sul lavoro
di Domenica in pasticceria dopo la messa
sotto mentite sfoglie surgelate
a rivangare gli anni ottanta
Rocky, Rambo e Reagan a recitare accordi di pace
e la mummia di Ho Chi Minh sul treno di Kim Jong-un
[per un tour tra le dittature più in voga,
tornerete voi, camminando distratti
seguendo bianche luci di smartphone
come lucciole povere del petrolio
come tortore sull’antenna tivvú
a disturbare derby e film osé,
si rifaranno vivi i ducetti e le patrie
la space opera e le ricette di Tognazzi,
ritorneremo sul nostro satellite in diretta social
e lasceremo lì a morire di scienza un negazionista
per rappresaglia contro la cancel culture.
Dalle foto nel sacrario gli estinti
ci guardano attoniti, ma in bianco e nero.
Saremo come voi, siamo già voi, a colori
fotocopie testarde, affezionate al ciclo degli errori
preghiamo stanchi dèi del crepuscolo
sull’orlo del solito dirupo.
...
da "Poesie sospese", silloge terza
mercoledì 22 marzo 2023
Fenomenologia della "poesia facile". Dalla neolingua alla neopoesia
Fenomenologia
della "poesia facile"
Dalla
neolingua alla neopoesia
Ho assistito
recentemente a una innovativa e coraggiosa trasposizione teatrale del famoso
romanzo "1984" di George Orwell, già immortalato nella
memorabile riduzione per il cinema del regista Michael Radford: inevitabilmente
uno dei temi nevralgici ripresi anche dalla pièce è stato quello
riguardante la cosiddetta neolingua inventata dall'autore
di fantascienza britannico per descrivere il lento ma inesorabile processo di semplificazione
del linguaggio, attuato dal partito del Grande Fratello, quale premessa per
una decostruzione del pensiero critico nei confronti dell'ideologia
dominante. Un'ideologia di regime bisognosa di pedine acritiche e non di uomini
e donne pensanti. Eliminare quanti più termini è possibile dal vocabolario
corrente per impedire sul nascere l'elaborazione di sillogismi e quindi di
critiche in grado di mettere in difficoltà la presa diretta del dittatore sulle
menti dei cittadini. La semplificazione del linguaggio per realizzare un più
efficace controllo del pensiero della popolazione non è purtroppo solo
un'invenzione di Orwell ma è stata nel corso della Storia anche una pratica
ampiamente applicata; alcuni esempi attualizzabili: gli slogan propagandistici,
le frasi a effetto per stupire l'elettore e parlare alla sua pancia, gli
annunci lapidari non verificabili riguardanti opere pubbliche che non verranno
mai realizzate...
È di questi giorni
l'uscita nelle librerie dell'ennesimo best seller di un noto "poeta
televisivo" che non fa mistero del proprio successo editoriale
attribuendolo principalmente alle sue doti comunicative dirette, sincere,
geo-onnipresenti, limpide, intorno a tematiche basilari, primitive,
"domestiche" e a un suo stile poetico che potremmo definire
"facile", semplificato, consolatorio, medicamentoso come la panacea
delle nonne realizzata con ingredienti casalinghi, non complessi, alla portata
di tutti. A ogni pubblicazione di questo autore ne consegue un putiferio
mediatico alimentato da critici indignati, da autori che non credono
nell'autenticità letteraria di certi successi editoriali pompati dal
marketing... A essere messa sotto accusa, ogni volta, è una non poesia
che viene spacciata per Poesia e che misteriosamente (poi mica tanto misteriosamente,
per motivi che diremo dopo!) riesce a raggiungere molti più lettori di quanto
non faccia la "poesia vera", quella riconosciuta dai manuali di
metrica e dalla storia ufficiale della letteratura; quella degli autori che
sgobbano su un verso per giorni e giorni, a volte per anni, (mentre il nostro,
a dire degli invidiosi — anzi, lo dice lui stesso! —, le sue poesiole le
concepirebbe in ascensore, in una sala d'attesa d'ospedale o in viaggio sul
treno tra un reading pubblico, una soppressata da affettare e una lectio
magistralis via Skype).
Il "poeta televisivo"
si è inventato un mestiere con cui dice di voler guarire i mali di un'Italia
interna desertica e abbandonata, un po' come faceva Giovanni il Battista,
l'ultimo profeta dell'Antico Testamento, quando nel deserto predicava l'urgenza
di una conversione prima dell'arrivo del Messia; si è inventato un folto
pubblico fedelissimo pronto a farsi battezzare dalla sua parola di fuoco (o
forse è il pubblico che ha inventato lui?) e che lo ha fatto diventare, secondo
alcuni immeritatamente, benestante e famoso. Si è inventato un modo di fare
poesia che asseconda — dal punto di vista "poetico" — i dettami di
quella neolingua orwelliana con cui abbiamo esordito in questo articolo:
semplificare il linguaggio poetico, anzi ignorarlo poetando a braccio; lasciare
ai pignoli frustrati l'irrisolta diatriba tra poesia prosastica e prosa
poetica; sintetizzare concetti complessi in immagini semplici, elementari
(sempre i maligni dicono: "da scuole elementari"),
primordiali, che parlano alla pelle prima ancora che al cervello; adottare l'accapismo
quale regola ufficiale di una neopoetica accettata dalle masse impazienti,
nevrotiche e troppo indaffarate per scervellarsi dietro i versi astrusi di
poeti onanisti, falliti, inascoltati e quindi invenduti.
Ma tutte le poesie
semplici sono anche facili? La storia letteraria della poesia
contemporanea ci dice di no: che dietro i versi apparentemente lineari di
alcuni poeti e poetesse ritenuti universalmente grandi, si nascondono abissi di
complessità interiore, labirinti esistenziali non subito rilevabili... Ma si
tratta di rarità: la maggior parte delle poesie semplici rimangono tali anche
dopo un'attenta analisi perché oltre che semplici stilisticamente sono anche
concettualmente banali.
martedì 21 febbraio 2023
L'età dell'ironia
Naftaline evaporano sotto forma d’insetti al naso,
il sorriso di una ritrovata donna, la ricerca della felicità
un libro già masticato da troppi inverni editati
mandarlo al macero visivo di lettori distratti,
farine di grilli per saltare la vecchiaia
altro che polvere di stelle da favole illuse!
Abbiamo avuto mille occasioni per sparire
ma insiste il dito opponibile sotto la lampada di Ritsos
lasciare almeno un verso animale,
una pensione di sincere intenzioni, un poetico rutto
nella notte indigesta delle parole in guerra.
Michele Nigro, nato nel 1971 a Castellammare di Stabia, in provincia di
Napoli, vive a Battipaglia (Sa) dal 1978. Si diletta nella scrittura di
racconti, poesie, brevi saggi, articoli per giornali e riviste. Ha diretto la
rivista letteraria “Nugae – scritti autografi” fino al 2009.
Ha partecipato in passato a numerosi concorsi letterari ed è presente con suoi
scritti in antologie e periodici. Nel 2016 è uscita la sua prima raccolta
poetica – che ama definire “raccolta di formazione” – intitolata “Nessuno
nasce pulito” (ed. nugae 2.0, 2016). Ha pubblicato “Esperimenti”,
raccolta di racconti (ed. nugae 2.0, 2009); il mini-saggio “La bistecca
di Matrix” (ed. nugae 2.0, 2009);
nel 2013 la prima edizione del racconto lungo “Call Center” (ed. nugae 2.0), nel 2018 la seconda
edizione “Call Center – reloaded” e la raccolta “Poesie
minori. Pensieri minimi” (ed.
nugae 2.0). Nel 2019, per i tipi delle Edizioni Kolibris, viene
pubblicata la raccolta di poesie intitolata “Pomeriggi perduti” (collana
di poesia italiana contemporanea “Chiara”), che è anche il nome del suo blog. È
del 2020 il volume 2 della raccolta “Poesie minori. Pensieri minimi” (ed. nugae 2.0); nel 2021 la terza e
ultima silloge dei materiali di risulta. Alcune sue poesie sono state
tradotte in portoghese, inglese e spagnolo.
domenica 3 luglio 2022
L'imbrunire è quell'ora indecisa
L'imbrunire
è quell'ora indecisa
tra la luce non rassegnata a perire
e il buio senza coraggio per sorgere,
odo tralci di vite selvaggia
rampicarsi lungo la schiena
della luna piena di giugno
e la cecità serale
prendermi gli occhi ormai freschi
non più arsi di città, dove caldi mattoni
conservano i raggi del meriggio
come batterie pensate per corpi pentiti
fino allo sgocciolio di mezzanotte
e oltre, pensiero insonne che tortura
l'anima indigesta e reflussa
si sveglia senz'aria, affogata
dagli acidi della vita di giorno.
Ho fede nei tralci, arriveranno
un giorno, senza pretenderlo
a donarmi grappoli d'uva fragola
progenie di quella rubata all'infanzia
a essere finalmente domata
anno dopo anno
stupore dopo stupore per le rinnovate foglie
s'allunga la speranza
verso il sole dell'attesa
paziente stagione dell'essere,
incontro tra mani sistine
tra dio e l'uomo in questo inferno.
...
sabato 30 aprile 2022
“Raccontare il silenzio”. Francesca Innocenzi su “Pomeriggi perduti” di Michele Nigro
RACCONTARE
IL SILENZIO. SU POMERIGGI PERDUTI DI MICHELE NIGRO
Del
titolo di questa silloge di versi di Michele Nigro colpisce il rinvio diretto
ad un evento di perdita, che evoca tanto l’idea di spreco, di dispendio, quanto
una nostalgica mancanza. I due significati non si escludono affatto a vicenda,
essendo metonimicamente correlati, potendo cioè legarsi in una relazione di
causa-effetto; ciò contribuisce a costruire un orizzonte di attesa, spia di una
poetica incline ad oltrepassare il mero dato realistico e le sue pretese di
univocità. Sviscerando i nuclei tematici che emergono dalla lettura dei testi
si coglie, non a caso, il binomio materialità/immaterialità: da un lato la
conservazione, la collezione, l’accumulo, con un’attenzione al dettaglio numericamente
quantificabile; dall’altro l’incessante fluire, la familiarità con il caos, la
fuga dall’ordine dell’incasellamento. La conciliazione degli opposti si
concreta in un’«estetica del caos», segnale che mappa il percorso e scardina i
paraventi con i quali l’individuo si autoinganna.
Si
insinua tra le pagine una continua riflessione sull’essenza della poesia e sul
suo possibile ruolo nel mondo. La poesia si configura come dimensione altra,
che sussiste in parallelo ad una quotidianità consumistica. Nell’antitesi tra
quiete e follia, tra suoni assordanti e silenzio, è attitudine che consente il distanziamento
dal frastuono. Nel ciclo inarrestabile del tempo, la parola tenta di fissare
bagliori di Assoluto, condizione ignota, di là da venire, intrinsecamente
connessa con la dimenticanza di ciò che si è stati. «… compagno di strada / mi
è il verso forte e ignoto/ ai salotti laureati/ nato da quel vivere/ che per
altri vita non è»: questi versi possono considerarsi una dichiarazione di
poetica, nella coscienza di uno scrivere nutrito dalla vita vissuta, voce
sincera e controcorrente.
Ancora,
la poesia disvela il senso di persone e cose che ci hanno preceduti, canale che
raccorda il passato ad un oggi di eredità incerte; come l’amore, è epifania e sostanza
sulla frontiera dell’indicibile, antidoto contro l’effimero, rimedio
all’immanenza. E - quasi una poetica del vago e dell’indefinito – sono le
percezioni sensoriali a fare da ponte verso l’invisibile, nel superamento delle
facciate ingannevoli, raccontando il silenzio («sete di silenzio parlato»).
Così accompagnano il poeta opere letterarie, come la celebre Spoon River,
in grado di gettare luce sul reale, di polverizzare le illusioni dell’uomo che
si crede immortale. I versi di Spoon («il credersi invidiati/ o
invidiabili, immemori/ dei vermi in attesa») mi portano alla mente i crudi
ammonimenti di Leonida di Taranto, epigrammista greco del IV-III secolo a.C.: «…
con una simile struttura d’ossa/ tenti di sollevarti fra le nubi nell’aria!/ Tu
vedi, uomo, come tutto è vano:/ all’estremo del filo c’è un verme/ sulla trama
non tessuta della spola».
Quanto
mai consapevole del rischio di derive antropocentriche, l’io lirico individua
una via di salvezza nel dare voce agli oggetti, alle cose inanimate, la cui
semplicità, a tratti crepuscolare, testimonia l’arte di accogliere le eredità
del passato. Gli oggetti qui ci narrano storie altre rispetto a quelle che
popolano le pagine dei libri, e acquistano uno spessore poetico nella
concezione di disuso che li caratterizza e li sottrae ad una fruibilità
consumistica e profana. Il rituale misterico che è il verso scava fino all’osso
tra le menzogne della civiltà del progresso, tra i miraggi di una vita
stravolta dall’impatto con il digitale, recuperando un “lessico della
dimenticanza” fatto di alberi, fronde, boschi, vento, piogge; suggestioni di un
mondo arcaico ed ancestrale, contrapposto agli artifici e alle frenesie
cittadine. Particolarmente rilevante è il ricorrere dell’elemento fuoco,
emblema di distruzione, ma anche di sopravvivenza nella memoria, dal momento
che, come ci insegnano i miti, le fiamme annientano o rendono immortali; e se
la materia si estingue, l’intangibile resiste: «Arditi tizzoni ardenti/
schizzati dal braciere/ di Poesia/ ustionarono la pelle/ della dimenticanza».
Archetipo di creazione e di distruzione, il fuoco pare restituirci un senso di
comunione, lo spirito dell’essere collettività, nella sua valenza di energia
vivificante, di anima mundi.
La
critica alla presunzione di eternità e al progresso si esprime pure attraverso
scelte linguistiche ricche di significato, come il neologismo «aperimorte», in
riferimento ad una società abitata da «morti senza saperlo»; citazione
montaliana, questa – tratta da Avevamo studiato per l’aldilà – che, pur inserita
in un contesto differente, mi permetto di estrapolare, in quanto adatta ad
esemplificare il paradigma imperante di una non-vita che vuole imporsi come
esistenza reale. Sugli addomesticamenti della sedicente civiltà, sulle sue
certezze fasulle, si posa lo sguardo del poeta, che, lucido e disincantato, indaga
le immutabili leggi cosmiche da una prospettiva scevra di illusioni. In un
universo che ha, leopardianamente, il proprio fine in se stesso, la pienezza di
senso di Pomeriggi perduti esorta a rifuggire i deragliamenti di un
tempo mal speso, a favore della riscoperta dell’essenziale e dell’essenza, di
una dimensione autenticamente umana.
Francesca Innocenzi
♦
versione pdf: Raccontare il silenzio. Su “Pomeriggi perduti” di Michele Nigro
♦
leggi anche:
lunedì 4 aprile 2022
Nota a "Canto del vuoto cavo" di Francesca Innocenzi
Il vuoto: per alcuni un concetto
filosofico-spirituale, totale negazione dell'idea di assoluto che apre a una
sorta di ascetismo ateo, non mediato da divinità o da santi: una
"mistica del vuoto" che, meditando sulla transitorietà e relatività
di ogni fenomeno, permette di raggiungere uno stato di distacco non solo dai
beni materiali ma addirittura dalla stessa ascesi, dall'ego o dal bisogno di
dio, un superiore e umano stato di serenità imperturbabile in cui il
distacco dalla vita e la massima apertura ad essa paradossalmente coincidono.
Per altri, invece, il vuoto, in maniera più prosaica, ha una valenza
estetico-architettonica, la funzione di ripulire i sensi dei tanto stressati
occidentali da un overbuffering di dati visivi: un soccorso
"zen" a esistenze consumistiche prese in ostaggio dal superfluo.
"Vuoto di senso, senso di vuoto" cantava Battiato nel brano Il
vuoto, riferendosi in questo caso a un vuoto negativamente inteso, a una
sempre più dilagante condizione di povertà interiore scandita da un tempo
affannosamente inseguito da un'umanità allo sbando.
In poesia il vuoto rappresenta la terra promessa,
la meta ideale del versificatore: questo indipendentemente dall'utilizzo o meno
di una metrica ben precisa che addomestichi le sillabe o di esotiche
forme metrico-stilistiche come i senryu o i tanka, cugini stretti
dei più conosciuti haiku, adoperati da Francesca Innocenzi nella raccolta
intitolata "Canto del vuoto cavo" (ed. Transeuropa, 2021;
collana di poesia: Nuova Poetica 3.0). Sintetizzare il segnale in uscita,
scremare il verso, costringerlo in abiti rituali senza far perdere forza e
significato al messaggio, che proprio perché ripulito dal superfluo di cui
sopra, meglio risuona con la sua destabilizzante semplicità. Un'asciuttezza da
non confondere con un modaiolo minimalismo o un esasperante essenzialismo
pseudo-ungarettiano che rasenta la banalità: d'altronde la firma nipponica
degli stili adottati dall'autrice rappresenta un chiaro intento di ricerca; non
vi è — come accaduto ad autori anche affermati, bisognosi di una fase a sentir
loro zen della produzione — l'esigenza di semplificare i concetti perché
è la regola stessa del tipo di componimento scelto che determina la
poetica e allontana tutti, autori e lettori, dall'equivoco di una fruibilità
che non rispetta la poesia.
Componimenti che sanno unire un messaggio sociale,
attualissimo, alla delicatezza di un'immagine naturale: "I. il capitale /
ti aspetta al varco. / sotto il ciliegio / inerme sosti — / il sistema stritola
/ chi non sta al passo" (da "dittico del dio estremo"; si può
schiaffeggiare il dio denaro anche con un petalo di fiore, senza per forza
scomodare l'opera di Karl Marx!). E ancora: "II. Il dio estremo / esige il
sacrificio / perché è sciagura / la tregua. Così / il ciclo produttivo /
assembla i morti". Anche la superficialità dei discorsi da bar può essere
disinnescata: "i mantenuti /dallo Stato negli hotel / con cellulari /
costosi — gabbie / di sproloqui su mondi / che non si sanno"; la poesia in
generale, grazie alla sua naturale trasversalità che unisce il visibile a quel
che non si sa, ci libera da una fin troppo facile e a buon mercato
linearità degli sproloqui nel quotidiano. E i segreti della poesia-botanica, lo
sfoltimento dei rami e delle parole: "gesto di cura / al di qua del
fiorire / la potatura / taglio dovuto. / sfoltiti i rovi fitti / passa la
luce"; una luce diversa sulle parole e quindi sui pensieri che le hanno
originate, per farsi capire e addirittura per meglio capire se stessi, per
raggiungere la verità in maniera sobria, pulita, diretta. Una purezza che non
deriva dall'atarassia, dalla scelta di sospendere da terra la propria
esistenza; solo chi abbraccia le infelicità della vita può cercare con animo
sincero le prelibatezze della poesia: "ringraziava Dio / che avesse
scadenza / la felicità / della poesia / si seccava altrimenti / il
serbatoio"; non è a causa di una visione esageratamente romantica
dell'arte, se arriviamo a dichiarare che la poesia riesce a scavare
efficacemente tra le parole, per trovare quelle giuste seppellite in noi, solo
grazie alla trivella diamantina del dolore: un eccesso di benessere può
distrarre dalla ricerca. Persino i lockdown agevolano lo scavo e la
ricerca dei vuoti cavi (ovvero di vuoti di significanti, e che essendo
cavi, contengono, accolgono, conservano piccoli tesori) o rendono raggiungibili
i vuoti interiori che sono una ricchezza per chi sa crearli in sé o
riconoscerli: "I. c'è coprifuoco / sul davanzale. vita / tracima dentro /
fuoco di stanza, stella / che dal tumulto chiama" (da "trittico dei
lockdown presunti"); in clausura si rivalutano la bellezza e la funzione
dell'immensità che è in noi, e da cui spesso fuggiamo perché la riteniamo ingovernabile:
"III. ah veramente / credevi nelle imposte / che alla sera / chiudono —
cosa, se hai / il bistrattato immenso?".
immaginarti
girasole rivolto
a nero astro
mentre
l'estate
tramonta ti eclissi
a rispuntare
♦
la
falciatrice
bohèmienne di notte
danza per le vie
del mondo.
Tanti
per non guardarla in faccia
le stanno addosso
♦
maggio,
racconta
la verità del cuore.
da tanto verde
assorda in silenzio
il parco diroccato
♦
le cose
stanno
anche se non le vedi.
sul riverbero
sosti, millimetrico
angolo di scacchiera
♦
Nota a cura di: Michele Nigro, nato nel 1971 in provincia di Napoli, vive a Battipaglia (Sa) dal 1978. Si diletta nella scrittura di racconti, poesie, brevi saggi, articoli per giornali e riviste. Ha diretto la rivista letteraria “Nugae – scritti autografi” fino al 2009. Ha partecipato in passato a numerosi concorsi letterari ed è presente con suoi scritti in antologie e periodici. Nel 2016 è uscita la sua prima raccolta poetica – che ama definire “raccolta di formazione” – intitolata “Nessuno nasce pulito” (edizioni nugae 2.0). Ha pubblicato “Esperimenti”, raccolta di racconti; il mini-saggio “La bistecca di Matrix”; nel 2013 la prima edizione del racconto lungo “Call Center”, nel 2018 la seconda edizione “Call Center – reloaded” e la raccolta “Poesie minori. Pensieri minimi”. Nel 2019, per i tipi delle Edizioni Kolibris, viene pubblicata la raccolta di poesie intitolata “Pomeriggi perduti” (collana di poesia italiana contemporanea “Chiara”), che è anche il nome del suo blog. È del 2020 il volume 2 della raccolta “Poesie minori. Pensieri minimi”; nel 2021 la terza e ultima silloge dei materiali di risulta. Alcune sue poesie sono state tradotte in portoghese, inglese e spagnolo.
♦
leggi anche:
martedì 14 dicembre 2021
AIΩN di Mario Fresa (10)
AIΩN di Mario Fresa
___________________________
Domenico Cipriano
Il silenzio nudo della poesia
*
il vento aveva rovistato tra le fessure. era caldo
chiedeva di rinfrescarsi con un sorso
di vino bianco. solo il fischio del vuoto
che si era creato nella notte dava sollievo
faceva pensare al mondo unito dalla solitudine.
Commento.
Domenico Cipriano (Guardia Lombardi, 1970) è un poeta che sa ben dire il carattere aspro-dolce del purgatorio dei nostri sentimenti. Il suo inedito ci mostra la perfetta, dolorosa asimmetria di questo perenne ambiguo malessere, notturno e fantasimale, che sempre ci sovrasta: che cosa unisce, infatti, il nostro mondo, il nostro essere vivi, se non l’acuta condivisione della dimenticanza e dell’illusione, se non la solitudine estrema che quotidianamente è sedotta, con misterioso allettamento, dal dialogo con l’altro - un dialogo ch’è spesso pronto alla lusinga, all’incanto, al fraintendimento, alla menzogna? Ma l’attesa è ferita dal vento, che appare come un’interferenza perturbatrice. È un vento greve e pressante; è carico di pesi e di domande: assedia l’uomo e la natura, ansiosamente cerca risposte, muove con furia gli occhi per ricercare, nella violenta rete dell’esistenza, il dono provvisorio di un indizio risolutivo o di un ultimo schiarimento o di un supremo significato. Chi può dunque bloccare il suo giro, la tormentosa sua dolcezza indagatrice? Giunto il silenzio finale, è il vuoto precipitante, il suo silenzio nudo (ci risovviene lo straziante Cantico del gallo silvestre: «un silenzio nudo e una quiete altissima empieranno lo spazio immenso») a cacciare, una volta e per sempre, il favoloso ircocervo dei sogni e dei vagheggiamenti, della speranza e della redenzione. La lingua temeraria della poesia, sempre definitiva e cruda, ha anche il cómpito – difficile e necessario – di farci udire la potenza incontrastabile di questo vento bruciante e assoluto che la vita, solo per poco tempo, sa frenare e trattenere.
In alto, un’opera di Jane Cornwell: Untitled (2019).







