nota di lettura di AR
Un'atmosfera famigliare percorre le pagine di questa raccolta pulsante di vita anche attraverso le ore del sonno e tutt'altro che “morente” come potrebbe suggerire il nero della copertina (del resto il titolo stesso rimanda di fatto all'attesa del nuovo giorno). C'è una immersione francescana nel creato: «Per il sole grazie, per la pioggia / l'acqua penetra la terra / tocca le radici e sveglia i fiori» (Dieci grazie, n. 4, p. 18). Una fiducia nell'oltre nonostante le fatiche, le malattie e le croci quotidiane: «Grazie per l'alzheimer di mia madre / che avanza come un'omissione / (…) / non esiste addio ma solo / una provvisoria deviazione / sulla via…» (ivi, n. 2, p. 16). Una visione telogica del nostro esistere imperfetto eppure unico e prezioso: «Grazie per tutto quello che non ho capito / grazie a Dio davvero / se fosse già saputo / non avrei conosciuto niente / (…) / il tempo, quell'invisibile portento / rompe la crosta e ci denuda / e risemina la pelle e quindi dentro» (ivi, n. 7, p. 21).
Le incombenze, le responsabilità, i lutti, i dolori, le gioie e i piacerei che accadono a noi e ai nostri cari, al nostro prossimo (vicino o distante) vengono da Lauretano prima intensamente vissuti e assaporati poi resi poesia con parole pregnanti nella loro sobrietà altamente evocativa: «Il tuo corpo come un fiore raro / una chiesa pronta per la liturgia / campo di un gioco infaticabile / a ben vedere è dove accade tutto / dove risiedo davvero e mi ritrovo» (p. 38); «Così i miei abbracci sono rari e attivi / hanno bisogno di una decisione / quei pochi che ritrovo nelle braccia / quando spuntano tra la pelle e il niente / dalla riserva scarsa che hanno dentro» (p. 41).
La dimensione del sogno e quella del mistero si intrecciano con gli aspetti più prosastici e concreti della quotidianità donando al lettore parole-vela che lo trasportano lontano e in alto – «Sapevo che esiste un verbo discreto / in terra o in mezzo alle nuvole / a dire ciò che interessa davvero» (p. 44) –, o parole-lama che penetrano nel profondo, rivelano commuovono: «Parlare è un miracolo per me / che ho nascosto la lingua in cantina / da piccolo senza dirlo a nessuno // (…) // ma la lingua può darsi che scenda dal cielo / infatti ritorna e sistema i suoi suoni / con mille cerotti si aggiusta da sola» (p. 45); «… Sto qui nel silenzio ventoso /(…) / dove il sole cala crudelmente / portando gli anni come in uno zaino / (…) / e non smetto di pretendere le mie parole» (p. 49).
Sì il poeta è un fingitore/plasmatore di parole, conosce «le strade del sonno» (p. 50), sa che «in ogni casa accade un racconto inaudito» (p. 53), riesce a captare la «luce tenue dietro l'orizzonte» (p. 54) e la minima voce nel silenzio, perché «neppure quello sta zitto» (p. 56).
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