Vincitori del concorso Rapida.mente 2015

Ecco i vincitori (ci complimentiamo vivamente con loro) della prima edizione del concorso Rapida.mente per la sezione Poesia (v. anche la sezione Racconto) selezionati dai giurati a cui va in nostro più sentito grazie. Vai all'antologia.

1° classificato

QUINTERIA – Articolazione coniugale

di Alberto Trentin (Breda di Piave, TV)

[AlbertoTrentin nasce nel 1979 a Treviso, dove tuttora risiede e lavora. È sposato. Ha studiato filosofia (a Venezia e Firenze, laureandosi ed addottorandosi su Giordano Bruno) e pedagogia a Firenze; studia psicologia e oltre a dedicarsi alla poesia scrive saltuariamente di letteratura.]

I - IPSE

E mentre l’amore arriva

a passi lenti, a pentimenti,

dalla mente goccia il caso

la raccomandazione,

s’imbrinano le cose

sempre meno conosciute.

Stanche.

Come i tuoi, sui miei

occhi. I tuoi che sono chiari.

Mentre con le dita schiocchi l’aria

si smuovono sui fili delle attese

le vesti stese dopo la cresima

dopo la rivoluzione nelle chiese;

qualcosa intromette nell’anima

un amo preso al fabbro. Un amore.

Troppo spesso. Arreso.

II - RISORGIMENTO

E nella acribia che gela l’alba

e più non ci desta

posso ancora dire onesta

questa scelta mia di te?

Tu che non traguardi mai

l’uno dell’altro approfondire

e piuttosto ti fai squama

a chiudere schiudere all’aria

l’oratoria di chi chiama

te per nome, quel nome che mai

rima il mio dire col tuo ricordare.

III – RESISTENZA

Ogni sbieco d’occhi attesta un poco

che ci siamo sfamiliarizzati. Procede

con l’aria di paese la buona educazione

che fa di ogni parola molesta un gioco

d’abito, di chiesa, di studio, di fede.

In tutto questo tu opponi l’amore:

al mattino che mette in questione

lo mostri come salda certezza disposta

a farsi da parte per comune stupore

che manca di senso e sempre ci sposta.

Giudizi

L’amore gioca con i versi. Artifici che tengono in piedi il discorso senza cadere nel vuoto. È, stilisticamente, un camminare sul filo; c’è il pericolo di cadere dal verso ad ogni istante, così preso e denso in una trama di ricerca linguistica che vuole fuggire dall’ovvio e dal già detto. E in questo c’è anche il voler riscattare, con grande intento ironico, la quotidiana banalità della vita. (Cesare Davide Cavoni)

In questo poemetto per frammenti si articola un dramma coniugale, che è al tempo stesso un dramma del riconoscimento tra due coscienze e un dramma del tempo e del mutamento dell'esistenza. I sedici frammenti sono attraversati, come in una via crucis, dai vari stadi in cui le esistenze possono perdersi e ritrovarsi: l'angoscia, il dolore, la passione, il perdono e la gioia. La parola aspira ad un potere evocativo e, forse, salvifico. (Francesco Filia)

Il lettore si trova di fronte ad un lungo e complesso forbito monologo sulla vita coniugale, fatta di amori, di silenzi e di attese, di dubbi e timori, di luci ed ombre. Le difficoltà, le incrinature, i pentimenti e i ripensamenti intorpidiscono, con il passare degli anni, il ménage quotidiano. È un tema, quello della vita familiare, più che mai attuale; è il cuore pulsante del Sinodo, che in ogni famiglia vede sempre una luce, per quanto fioca nel buio del mondo. (TeresaArmenti)

Secondi classificati ex aequo

ALFABETO PER SORDI

di Vincenzo D’Alessio (Montoro, AV)

[Vincenzo D’Alessio è nato a Solofra nel 1950. Laureato in Lettere all’Università di Salerno è stato l’ideatore del Premio Città di Solofra, nonché il fondatore del Gruppo Culturale “Francesco Guarini” e dell’omonima casa editrice. Ha pubblicato diversi saggi di archeologia, di storia e diverse raccolte poetiche, la più recente è La valigia del meridionale ed altri viaggi (Fara 2012). Nel 2014 vince con Il passo verde la pubblicazione in Opere scelte (Fara). La tristezza del tempo è inserita in Emozioni in marcia (Fara 2015).]

O Signore respira, respira!

Il muschio è il vestito delle pietre

Pianto è l’acqua alla sorgente

Sorriso sono le foglie dei faggeti

Lingua le parole del silenzio,

L’uomo non c’è!

§§§.1

L’urlo della ruota sul metallo

acceca l’odio nell’afa

masticata dalle cicale

nel sangue violento delle more,

nonna dove sei? i coltelli

sibilano controvento, il maiale

ignora la sua fine, il cortile

lento scompare nel tuo sorriso,

sull’uscio della terra rovina

il canto della nostra vita ,

più del tormento è l’invito

al sonno.

§§§.2

Signore, posso chiederti dove

comincia il cielo dei poveri?

l’acqua del loro pianto è

polvere nel fuoco delle armi

il sangue dei figli è rosa

del deserto, puoi sentire

per amore della tua carne

queste grida?

§§§.3

a E. Marangelo

Portami più spesso a cantare

nel giardino dove ridono i passeri

tra i limoni e il verde profumato degli aranci.

Conducimi per mano alle parole

così forti, cucite nell’abito sonoro

che indossi quando recitiamo

i canti di Saffo, le ali del sole.

Piccole foglie nel viale dormono

nella terra nuda dei miracoli

abbracciate alle orme che lasciamo.

Memorie recitiamo di altri padri

che specchiarono nel pozzo il loro

viso, sorridono mentre guidi

il coro delle forme sul tuo palco.

Giudizio

C’è tanta amarezza in questi versi, che riflettono la condizione dell’uomo di oggi – umanità sfatta senza suono – I giovani, che crollano dentro sogni vuoti, sono prigionieri delle nuove tecnologie e non riescono più a dialogare con la natura. L’autore trova conforto nei ricordi di un mondo contadino ormai scomparso. Scopre l’orizzonte negli occhi dell’uomo che, come un arco ricurvo, sprigiona nelle mani energia di vita. Si specchia nelle acque di un lago adagiandosi su ali infinite e lasciando i suoi interrogativi appesi al cielo. È una scrittura piena di emozioni e trepida di immagini, che invitano ad una attenta riflessione sulla nostra società. (Teresa Armenti)

L’ISTINTO ALTROVE

di Michela Zanarella (Roma)

[Michela Zanarella è nata a Cittadella (PD) nel 1980, è cresciuta a Campo San Martino (PD), dal 2007 vive e lavora a Roma. Ha iniziato a scrivere poesie nel 2004 e da allora ha pubblicato vari libri: Credo (2006), Risvegli (2008), Vita, infinito, paradisi (2009), Sensualità (2011), Meditazioni al femminile (2012), L’estetica dell’oltre (2013), "Le identità del cielo" (2013). Per la narrativa ha pubblicato il libro di racconti Convivendo con le nuvole (2009) e la biografia della cantautrice Linda d Nuova identità. Il segreto (2015). Molte sue poesie figurano in antologie a tiratura nazionale. La sua poesia è tradotta in inglese, francese, arabo, spagnolo, rumeno, serbo e giapponese.]

COME VOLANO I GABBIANI

E basta un attimo

per chiedere alle onde

un po' di sale

per abbracciare il mare.

Intorno a me l'immenso

che sbadiglia,

le vele che pretendono

di sparire nel vento,

il senso del silenzio

che rimane tra gli scogli.

Io, che scelgo la sabbia

per nascondere i segreti

della profondità

e che faccio finta

di non ricordare come volano

i gabbiani,

mi fermo a riempire gli occhi

della libertà della corrente

e mi perdo a capire

quella parte di cielo

che ha la pelle dell'alba.

Fuggo nello sguardo

di una conchiglia

e mi assento dal respiro

del tempo,

con le mani che sorridono

alle distanze.

AL PROFUMO DEL SOLE

C'è un bagliore

che resta in attesa

nelle ore più alte

del cielo,

un vociare scarno

di lune congiunte

come un silenzio

smarrito nel sonno.

S'apre a sbadiglio

sul mondo

l'alba a digiuno d'ampiezza.

E simile al canto

di una radice

che brilla in zolla

pare il mattino

che chiama l'azzurro

al profumo del sole.

RACCONTAMI

Raccontami

come cambia direzione il vento

e di come si consola l’erba

del bianco della neve.

Io so del gergo della terra

che hai calpestato,

di quei passi

che hai riempito di sudore

tra i rovi di montagna.

Non sono stata capace

di gridare a cuore aperto

quanto manca la tua voce

al mio respiro.

Raccontami

quale meta spetta

al nostro tempo

e quale ragione

sta nella mia sete

di silenzio.

Giudizio

La silloge si presenta compatta, con un ritmo lento e accogliente che accompagna il lettore verso una sorta di contemplazione discreta, ma acuta che sappiamo la poesia sia capace di donare. In questi versi non troviamo grandi misteri da interpretare. Essi sono volutamente costruiti intorno ad un universo saldo, fatto di silenzi trasparenti: Io, che scelgo la sabbia/per nascondere i segreti/della profondità. Si tratta di una poesia, appunto, scritta d’istinto, che vorrebbe cogliere lo scarto del nostro tempo, ed ecco che si aprono meravigliose atmosfere campestri, vissute a fondo dal poeta che li innalza in un tripudio aromatico di brezza e di albe. Il tormento della parola si compie in questi spazi, ed in essi ritrova la voce che turba, provoca, incanta e ci invita a collocarsi perennemente in quell’altrove così appassionatamente raccontato. (Griselda Doka)

L’occhio al papavero

di Gabriella Colletti (Trecate, NO)

[Gabriella Colletti è nata a Milano e vive a Trecate (Novara), insegna materie letterarie in un istituto superiore di Novara. Nel 1998 pubblica il saggio Piccola guida al Broletto di Novara (Millenia, Novara); nel 2004 pubblica la raccolta di poesie Cento poesie del cuore (Nuove Scritture, Milano); nel 2014 pubblica il romanzo La nostalgia dei girasoli (Manni, San Cesario di Lecce). Suoi saggi e articoli di critica d’arte e letteraria sono apparsi su varie riviste.]

Poiesis

Tra l’immondizia fiutano la speranza

gatti.

Si comincia un alacre lavorìo

si ricompone il puzzle degli scarti

feriali, per un bottino da discount.

S’ode nella notte il fatale squarcio nel sacco.

Miagolare ostinato come di pianto perverso

lampeggiare d’occhi e zanne.

Melanconico tripudio il rovistare

di zampette acuminate

Albero nudo (Carmel, California)

Unico ospite nell’isola dei venti

è come fantasma la scorza nel grigio d’acqua e aria.

Muta presenza di quel che fu soggiornare.

Giocano foche tra candidi flutti

stridono uccelli marini, rapiti dal prodigio,

dalla baia sospinge lontano lo sguardo il poeta

monocorde ritorna la risacca,

serena prigione di astri silenti, specchio dell’albero nudo

La quindicesima ora

Si srotola nell’aria il minuetto di Chronos

si stempera nella foschia un pallido disco

smuove il silenzio di piombo fruscio di palme.

Incombe sulla scogliera

la piccola chiesa bianca

colomba ferita tra i flutti

contro la roccia nera

Parossismo

Deragliano i ricordi sui binari

della memoria. Dilaga la piena

dei fantasmi. Un correre di fauno

indiavolato sulla sabbia

rovente, inutile fuga.

Sete universale di deserti,

tediosa goccia di rubinetto,

spasmodico ritmo di zanzare

nelle giunture secche dell’angoscia.

Cresce il parossismo dell’attesa.

Giudizi

È arrivato, forse, il giorno del poeta… Difficile da credersi, ma in ogni caso sembra sia giunto il momento della buona poesia. Quella scaturita dalle profonde fratture e le vertigini della realtà. Si tratta sostanzialmente di una silloge percorsa da guizzi di fierezza, vissuta in uno spazio ferito dove noi cogliamo solo gli echi apocalittici. Il gesto si compie in extremis, nel vuoto di un linguaggio contemporaneo che sembra ormai prosciugato. Ma il poeta ha visto e sa che  tutto possa finire; districandosi in quel disordine elegante, egli fa risorgere sentimenti nuovi, compiendo ancora il miracolo della parola: il poeta è il santo della pesca / miracolosa / Si getta nel vuoto una colomba, / cuore di porcellana nella cenere. (Griselda Doka)

L'occhio del poeta che cerca di farsi tutt'uno con la natura che si offre al suo sguardo. Ma la natura può essere detta solo attraverso la memoria che la trasfigura in qualcosa d'altro, in un filo che cerca di dare una direzione alla vita, fosse anche “una protesi” che si posa sul cielo a cui il dire ambisce. (Francesco Filia)

LUNARIO DI PROVINCIA

 di Gabriella Bianchi (Perugia)

Gabriella Bianchi è nata e vive a Perugia. Ha pubblicato sei volumi di poesie: L’etrusca prigioniera 1984, Canzoniere 1990, Giardino d’inverno 2005, Cartoline da Itaca 2005, Il paradiso degli esuli 2009, Il cielo di Itaca 2011. È presente in varie antologie nazionali. Ha vinto alcuni primi premi. La sua silloge Il sogno breve è inserita nell’antologia Faraexcelsior 2013. Hanno parlato della sua poesia: Mario Luzi, Valerio Magrelli, Davide Rondoni, Maurizio Cucchi, Vincenzo D’Alessio (“L’intensità dell’esperienza vissuta trapela in ogni verso, segue una musicalità antica come il canto di Orfeo per Euridice.”). La raccolta Quaderno di frontiera ha vinto il concorso Faraexcelsior 2014. Ha vinto anche la scorsa edizione del concorso Pubblica con noi con la silloge Correnti atlantiche inserita in Emozioni in marcia (Fara 2015).


A PIETRO

Chissà a cosa pensavi

mentre il tuo giorno si accorciava

e la luce si faceva lama sottile

e vedevi le Parche nell’ombra

con le forbici in mano

e la tua mente si apriva in rami

come il delta del Po

che vedemmo nella luce di settembre

salendo sugli argini

e lungo i cortei dei pioppi

chissà qual è stato l’ultimo tuo pensiero

l’ultimo barlume

io l’avrei voluto per me

insieme al tuo ultimo respiro

per farne un talismano contro il male

contro il mondo feroce

dove resto inutile  comparsa

che ha perduto il filo

di ogni discorso.

ANDAR VIA

Verrà una primavera

che mi porterà con sé

nella casa delle morgane.

Sarà una primavera inquieta

avara di germogli

e senza tenerezze,

simile a me

selvatica e scalpitante.

In punta di piedi traverserò il mare

fin  dove  ha inizio il mondo

e scenderò nel paese dei Cimmeri

dove tu mi prenderai per mano

e mi racconterai dall’inizio

la nostra storia.

San Damiano

Lodato sia tu, mio Signore,

per l’azzurro terso del cielo

che è del  colore dell’anima,

e sia lodato per le nubi a fiocchi

in lana d’agnello

e per l’arco iridato che collega

la terra al  cielo.

Lodato sia tu per sorella Chiara

che vestì un saio d’ortica,

per le mandorle accese dei suoi occhi

trasfigurati

nella preghiera che sfiorava il cielo

salendo come un canto di allodole

al mattino.

Lodato sia tu per il silenzio sacro

delle cime innevate,

dei chiostri dove regna il sigillo

delle voci,

delle solitudini scivolate a terra

come pelli di serpente nella muta.

Lodato sia tu per il sorriso

del santo giullare Francesco

che sposò sorella povertà

e per il magnificat delle sue braccia aperte

nella lode a te, Signore.

Giudizio

Uno stile originale, mai preda di una retorica fine a sé stessa, ed un racconto che tesse la vita insieme ai versi, originali e con punte di elevata suggestione ed efficacia. Efficace anche il titolo che sembra smorzare la consueta magnificenza verbale dei poeti ma che in realtà nasconde, come in un forziere, esperienze e parole preziose. (Cesare Davide Cavoni)

A RITROSO

di Marco Mastromauro (Novara)

[Marco Mastromauro è nato a Verbania il 12.7.1957. Vive a Novara, lavora a Vercelli. Ha pubblicato poesie sulla rivista «Alla Bottega» e, dal 1995 al 1999, ha collaborato al trimestrale di cultura e arte «Contro Corrente». È autore delle raccolte di poesie: Anime confinate (Milano Libri 1992), Cuba (Ibiskos 1995), Memorie da un pianeta (Contro Corrente 1997), Eros, Trinidad e altre poesie"(Oppure 2000), Fraintendimenti (ebook, Prospero editore 2013). Sue liriche sono presenti in alcune antologie come Siamo tutti un po' matti (Fara 2014).]

RICORDI

Mi ricordi che lei

aveva  oltrepassato le risaie

sotto il suo ombrello nero      

flagellato dal temporale.

Mi ricordi che il fuoco sul granoturco

si era spento in rivoli di fumo

attorno al suo cammino.

Nella tua voce risalgono,

della sconosciuta,

il grido, l’eco, il passo sul trifoglio

allagati: risuonano i fiumi in rotta,

i richiami trafelati.

DAVANTI ALLE MAGNIFICHE ONDE

Davanti alle magnifiche onde

ai bordi di schiuma

alle nuvole screziate che

si dissolvono in un bianco chiarore,

davanti a questo esilio

di corpi e di attraversamenti,

davanti a lei che distesa soffia in alto

l’anima minuta, da sé l’allontana,

dalla memoria dei giorni,

dalla vergogna della pena,

scorrono fluorescenti abbandoni e

ovunque tace l’ignoto,

mare imponente, prezioso,

che oscilla nello sguardo indecifrato.

LA SPOSA

La sposa ha la mano aperta

e sul viso un maggio assolato,

si protende in aria, all’insù,

il corpo sottile (malfermi i piedi minuti

incagliati tra il porfido del sagrato).

Un cerchio è il futuro di ieri,

un balenio convulso le risa sbigottite,

la stretta improvvisa, le lame affilate,

le sepolture, i livori, i colpi,

i tonfi fraterni, familiari, cupi, palpitanti,

desolati.

Ora la sposa è risoluta

straordinariamente in superficie

lancia strali luminosi dalle memorie

accatastate, rovine di sequele ammutolite.

“Madonna mia” dammi un corpo

che scorra cristallino

di lui la guancia arrossata

le squame del fianco

il sapore oscuro

finalmente un po’ del suo languore.

A RITROSO

Migrata fino all’incrocio

indenne tra allarmi e clacson

sul marciapiede in qualche parte di questa città

ora sta contando a ritroso

meno sette partendo da cento

perché più in là s’apre un vicolo secondario

il bacio al buio e il tepore

dove fluiva il suo piede aggraziato

e nessun accadimento.

Perché così l’esperto in guarigione

l’ha interrogata l’altro ieri (o forse non ancora)

scrutando sconnessioni

escogitando profezie per il coro trepidante

lungo le gradinate i giorni in processione

fino al prossimo incepparsi del movimento

quando finalmente il mostro delatore

possente s’alzerà.

Giudizi

La capacità di raccontare storie attraverso la poesia con grande profondità e con uno stile che mantiene intatto lo slancio poetico anche laddove la prosa si avvicina nel ritmo. Una raccolta che sfugge dalla consueta retorica della nuova poesia evitando termini desueti, privilegiando invece il piano ritmo del racconto in cui i le cose e le persone vengono rinominate e riportate in vita dallo sguardo della poesia. (Cesare Davide Cavoni)

Una narrazione compatta e continua, dove ogni testo sembra la naturale prosecuzione del suo precendente in un concatenarsi di storie e parole. Una raccolta coerente, all'interno della quale ogni capitolo racconta di un singolo accadimento, ma nell'insieme è costruita come un preciso meccansimo sincronizzato dove ciascun ingranaggio, primario o secondario, svolge un ruolo fondamentale nella sua funzione. (Gianluca Brogna)

Il dolore dello psicopompo

di Giulio Maffi (Buti, PI)

Giulio Maffii ha diretto la collana di poesia contemporanea per le Edizioni Il Foglio e svolge opera di traduzione poetica. È redattore della rivista Carteggi Letterari. Ha all’attivo diverse pubblicazioni tra cui L’umiltà del poco (2010 Akkuaria) e L’odore amaro delle felci (2012 Ed.della Meridiana) con cui ha vinto il premio Sandro Penna per l’inedito, e Agli zigomi delle finestre (2013 E.P.C). Nella sua produzione c’è anche la raccolta di racconti La caduta del tempo (2008 Il Foglio). Suoi lavori sono stati tradotti in spagnolo, inglese e romeno. Nel 2013 è uscito per Marco Saya Edizioni il saggio breve Le mucche non leggono Montale, una corrosiva visione del mondo poetico. Nel 2014 dopo aver vinto il Premio Castelfiorentino con Arische rasse – Novella di guerra. Ha pubblicato sempre per Marco Saya Edizioni Misinabì sua ultima opera poetica. Sempre nel 2014 un suo saggio “L’Io cantore e narrante dagli aedi ai poeti domenicali: orazion picciola sulla parabola dell’epos” è stato pubblicato da Bonanno Editore nel volume Con gli occhi di Giano. Narrazioni e unità delle scienza umane, a cura dell’antropologo Paolo Chiozzi, di cui Maffii è stato allievo e collaboratore.

Fammi dormire di un sonno tutto
come se potessi morire tutto
non così di morte a rate
di memorie e pentimenti
Questa cloaca questa chiatta
queste semplici scarpe disossate
Ed ognuno mi porge monete
chiasmi lucide non appartenenze
che più volte li han dispersi
in coda sulle scale
nel grappolo dei vivi
attaccati alla propria terra
Non posso rifiutare la notte
ma solo gli astri
e il calcolo delle mani
Ci sono porte che dite
senza ritorno
ma ogni ritorno presuppone
un inizio una partenza
un saluto con le labbra
quindi accompagno
le memorie fratte
i superlativi del respiro
Ancora le unghie crescono
le conficcate in questo corpo
tra l’osceno e il dimenticato
Non posso abbeverarvi
con il sangue e nutrirvi
senza sostanza e darvi parola
o verbo dissolcato e imploso
cenere e polvere nella suola

Ho conosciuto l’attimo
l’istante prima della putrefazione
Quante volte avrei voluto
almeno desiderato
presentarti dio
o qualcuno in sua vece
non soltanto la somma il conto
il canto della verginità della morte
il manico della frusta
Ogni giorno ripeto la tua
la mia condanna

Giudizi

Una meditatio mortis, la morte colta nel momento del trapasso, più che la morte è il morire che angoscia, la parola si concentra su questa soglia sacra e da lì estrae un senso allo stesso stare al mondo, per giungere a ciò che si oppone al morire: lo spasimo dell'amore che desidera di essere oltre l'orizzonte inaggirabile della fine. (Francesco Filia)

Epico come un poemetto, la silloge sembra snocciolare parola dopo parola, frase dopo frase, l'epopea singolare e unica di una sola voce; ma subito l'ingannosi svela, perché le affermazioni, le dichiarazioni, le riflessioni non sono che lo specchio profondo di buona parte dell'umanità. L'autore stesso si fa strumento di mediazione e propone, con un utilizzo  accurato delle metafore, una una catarsi individuale e collettiva attraverso il suono dolente dei suoi versi. (Gianluca Brogna)

Memorie brevi

di Puccio Chiesa (Castelleone, CR)

[Puccio Chiesa è nato a Crema nel 1976. Ha pubblicato le raccolte di poesia Vertigini (Libroitaliano 1998) Sopra le righe (Maremmi Editori 2006) Postumi (Zona Editore 2012). Il romanzo Sonnambuli (Il Foglio Letterario 2009) e il racconto Honda Dodò, Caffè e Ammazzacaffè (Fara Editore 2010). Membro della LIPS (lega italiana poetry slam), nel 2003 fonda con il videomaker Roberto Moroni la Semiolabile Cinematografica che produce video nei quali il linguaggio poetico si fonde con quello della videoarte e della cinematografia sperimentale. Hanno vinto le edizioni 2009 e 2012 del concorso internazionale di videopoesia “La parola immaginata” con le opere tempo sepolto e Bromazepam. Il lavoro della Semiolabile Cinematografica è documentato anche nel volume Italian Performance Art a cura di Nicola Frangione, Roberto Rossini, Giovanni Fontana (Sagep Editori 2015).]

poesia orale

ANIMALI

Dove vanno

questi animali di montagna?

Dove batte questo solco,

questo fuoco che si torce?

Voci e lame già piegate,

son giornate disossate,

sono gli occhi tuoi roventi

che mi infili nelle ossa.

Sono qualche lupo in giro

che lo sbrani, che ti sbrana.

Dove vanno

questi cuori macellati

a cercare il colpo in canna?

Esche e uncini già smontati,

la montagna si fa ostile,

taglia gole e le parole e le mie mani ,

come cani da riporto.

Non mi scordo

il greve greto del torrente,

le ispidi apparenze della felce tormentata,

delle bacche che l’estate

vide in fiamme.

Anche l’ultimo tornante

sta sospeso

 sulla nebbia

che lo morde.

Salgo piano

nel silenzio

sopra i larici strozzati.

Se rimane qualche spettro

la sua ombra è già nel fango,

sulla lingua ormai mozzata

la paura

riconquista

la sua notte.

Barcollando

stringo il cielo

e le sue stelle.

BLU

Nell'etere scomposto

in onde radio,

nell'etere scolpito

serpeggia fiero

il veleno del giorno.

Graffia

ferisce

l'orchestra orticata dal vento,

trattiene

un nome impossibile.

Ho sentito

indiani gridare in cortile,

gremire l'asfalto imbiancato,

crollare

sul selciato

le luci blu

di una festa agonizzante.

Deserto di asfalto

che attraversa i marciapiedi

tempesta di poche parole

che affiorano dai tombini,

tempesta di opachi

colori incrostati.

Smalti dilaniano il cielo,

il vento incarnato sacrifica

ad ogni respiro.

Il blu che ho sentito

trafitto di stelle,

il blu che ho ferito

mordendo la pelle,

il sangue che è uscito

dà forma alla notte,

riempie le pagine

di nuovo tormento.

LA RICREAZIONE DELLA SCUOLA

Se i buchi neri

non esplodono alla luce

della perifrastica attiva,

la scienza esatta

distratta

da cattivi maestri...

milioni di cellule

a lezione di Patafisica.

Domani non voglio pensare

ai dolori del giovane Werter,

putrefatti cipressi foscoliani

tengono in ostaggio

la sera dipinta di viola,

la testa di Dino Campana.

Domani non voglio morire

nella noia manzoniana

sciacquando i panni in Arno,

nella sera fiesolana,

nella notte dei cristalli,

nella sbornia dannunziana.

Il tema qui in oggetto,

il saggio breve,

la repubblica di Weimar,

ma le scuole di pensiero

sprofondano ad ogni riga.

Manifesti

espressioni

dadaisti

alla radice

Giudizio

Una poetica che descrive le radici profonde del sentire, che racconta con versi tersi e calibrati il rapporto segreto tra stati d'animo, sensazioni e sentimenti. Nella scrittura spesso gli aggettivi e i sostantivi diventano strumenti sintattici che rafforzano la tensione lirica fra osservazione e riflessione; i toni si fanno aspri e ruvidi e implementano la tensione narrativa presente in ogni singolo testo. (Gianluca Brogna)

3^ classificata

LA MADRE – IL PADRE E IO

di Claudia Piccinno (Castel Maggiore, BO)

[Claudia Piccinno, laureata in Lingue e Letterature Straniere, solo dal 2011 inizia a partecipare ai concorsi letterari e ad ottenere numerosi riconoscimenti. Presente in circa cinquanta raccolte antologiche, già membro di giuria in, sei premi letterari a carattere nazionale e internazionale. Ha al suo attivo le seguenti pubblicazioni: La sfinge e il pierrot, Aletti Editore, 2011; Potando l’euforbia in Transiti Diversi, Rupe Mutevole Edizioni 2012; silloge Il soffitto, cortometraggi d’altrove, La Lettera Scarlatta Edizioni 2013; versione tradotta in inglese Il soffitto, cortometraggi d’altrove, La Lettera Scarlatta Edizioni 2014; in serbo Tabahnha, ed. Majdah 2014.]

Gli occhi delle spose bambine

Gli occhi neri

delle spose bambine

son schegge d’ebano

per le vecchie comari.

Cantan quegli occhi

il gioco perduto,

la nostalgia

dell’infanzia innocente.

Parlano quegli occhi

di stupri subiti

e narrano tristi

di vecchi mariti.

Piangono gli occhi

delle spose bambine

da una fessura

concessa al vestito.

Un’altra di loro

nel sangue è perita,

ora è una bambola

senza vita.

Crocefissa di spalle

Volute circolari nelle calunnie altrui

la misero di spalle su una croce.

Morì così,

lapidata dalle menzogne,

vilipesa dalle comari della sua scorta.

Fiera il suo sguardo rivolse all’Eterno,

per tutte le streghe finite al rogo,

per tutte le martiri della mediocrità altrui.

Negò il suo sorriso a chi la additò,

indossando il burka della sottomissione.

Se ne andò così… crocefissa di spalle.

Per una scala obliqua

Per una scala obliqua 
ho attraversato il mondo
sfiorando l'erba in terra
puntando a un desiderio.
Nuvole spumeggianti
confondono il sentire
e a piedi nudi inciampo
nei limiti dell' uomo.
Ma saldo é il mio sospetto 
e il dubbio mi sostiene
che nulla é sempre vero
di quanto ci perviene.
Raddrizzerò la scala
e sola capirò 
come aspirare i venti
senza ruotare l'asta.

Giudizio

In questi versi è rappresentato l’universo femminile con i suoi drammi, i suoi sogni, le sue aspirazioni, i suoi desideri di tenerezza, il suo dolore. Dalle spose bambine alle vittime di ingiustizie e di atavici pregiudizi; da chi è irretito da false promesse a chi protegge tutti i clandestini dall’inganno e dal dolo. Varie e diverse queste presenze, ma tutte alla ricerca del senso della vita; alcune scoprono nella preghiera il vero antidoto all'altrui indifferenza. L’autrice, esitante e guardinga, nell’incedere randagio, solca i mari della memoria, nel riconoscere le sue ansie nei passi stanchi delle madri. (Teresa Armenti)

4^ classificato

FATTISPECIE 

di Nicola Lorenzetto (Vedelago, TV)

[Nato a Castelfranco Veneto nel 1980, Nicola Lorenzetto vive nella pianura veneta tra Padova e Treviso. Ha conseguito una maturità classica e una laurea in biologia. Si appassiona di arte, di India e di mare. Attualmente ha un lavoro fisso nell’ambito della cosmetica. Suoi testi e poesie sono stati pubblicati da Fara e da LiminaMentis.]

Carezzevole luna che cadi nel pozzo e non se ne accorge nessuno.

Il recinto di casa ti protegge, a notte fonda un gatto fa le fusa mentre dorme nel mio giardino e sei proprio tu

qui nel buio nascosto

nei fiumi sommersi

negli amori andati

rimani tu, luna.

E così ci siamo ritrovati nella stratosfera. Da qui la terra è piena di rughe, placida. L’amore è un moto fisico che attrae inesorabile venti opposti. Generiamo fulmini, pura energia, uragani. Dalla terra non possono capire e ci dicono: basta. Ma noi non siamo mai esistiti, per questo ritorneremo sempre. Siamo l’attrazione incontrollabile, siamo la lotta che genera la vita. Il nostro abbraccio avvolge le pianure, le grandi montagne, i fiumi fino al mare.

Potevo essere satellite oppure stella oppure

Giove

divenire

pianeta visibile da qui

atmosfera di ghiaccio luce cordiale

là tutto solo

il fuoco si spegne

stella a metà.

Giudizio

La silloge si presenta come un tentativo disperato di trascrivere i gesti di un quotidiano caotico e banale, del quale è intrisa la nostra esistenza. La scrittura si confonde tra ricordi di ieri e la scarna lucidità di oggi. Nella fattispecie, si tratta di uno sguardo innamorato che paradossalmente si rivela un punto fermo, assiduo riferimento di ingenuo sognare per poter sfuggire a quello scalpore fatto di mera logica di tornaconti economici e effimeri piaceri della società del consumo. Si può morire di pigrizia del pensiero e non rendersi assolutamente conto delle opportunità della vita, così come la verità ci può attraversare di colpo e non essere capaci di cogliere le sue sfumature: Carezzevole luna che cadi nel pozzo e non se ne accorge nessuno. Oltretutto, rischiamo di dimenticare che l’amore può, compiendosi all’infinito per accendere lampi e bagliori che solo i sensi addestrati del poeta possono cogliere: Dalla terra non possono capire e ci dicono: basta. Ma noi non siamo mai esistiti, per questo ritorneremo sempre. (Griselda Doka)