Aglaìa (di Francesco Randazzo)

Il rosso, fra le quartàre rotte
infisse nel muro antico, quaglia
mentre l’occhio s’impanna
stupido, di là il fruscìo
del mare attonito dal vento
soffia sussurro e panico,
ed il respiro per un attimo
si pensa.

◊

Cauto è il precipite del muro,
su dall’alto ripara dalle morti
incaute. Il cielo taglia il vuoto
e ammonisce. Sotto se sporgi
e volendo puoi, scogli bellissimi
attendono, arricciati di schiuma
bianca come il cuore.
E si ascolta in quell’attimo
il grido della pietra.

◊

Ho visto
il colore dei tuoi denti
e lo sgomento dell’occhio
sorpreso dall’intruso,
e ti sei chiusa
come dentro di me
per non vederti.

◊

Spaccate sulla terra stanno
sparse come briciole d’inverno,
le gocce salate del tuo corpo.
La terra assorbe
ma non germoglia frutto.

◊

Aperta nel cielo
sul mare
fra le nuvole
d’indaco impossibile
una porta perfetta
di sette colori.
Ho volato
dentro
quell’arco,
baléno del miocardio,
e cadendo
qualche ora più tardi
non ho saputo dirti
con parole
dove
ero stato
io con te.

◊

Aglaìa
luce su metallo
che si rompe
grido di frattura
labirinto di sole
fulmine d’inverno
parusìa di te stessa,
tu
lama mia.

◊

Sul cemento affondato nell’acqua,
blocco di riparo della riva, lì
proprio, sotto la lingua polvere
e vento, sotto la lingua pause
leggere di paure, vestita
d’una giacca strappata,
hai sorriso
ed io ho bevuto il senso.

◊

Amo le scatolette dei pelati
spogliate d’etichette, rese
chiaro argento metallico
e le righe in mezzo a dire
“Sono cosa”, pulite, belle
fredde e compagnone,
vuote di sugo piene di matite.

Amo bottiglie, tappi e fil di ferro
ne colleziono più d’un rigattiere,
non so che metterci dentro
se non l’aria. Spesso respiro
e poi le chiudo e sole
le lascio per la strada
e me ne vado.

◊

Passano i suoni e cantano
l’addio. Esistere non è
essere sempre. Un gatto
miagola e non sai perché.
Chi mi dirà parole che non sono?

◊

Le papere alla fonte
sguazzano e figliano
industrialmente intente.
I papìri si guardano le chiome,
i pesci ingrassano quieti
e un topolino alle undici,
ogni sera, si tuffa, nuota
riaffiora, approda, squìtta
furbo e se ne torna a casa,
a comporre formaggi con i buchi.

◊

Vetro, schermo di libri
dentro, d’alberi e vento
fuori, smeriglia lo sguardo
che non può vedere.

Bruciano sigarette ultrasottili
e la cenere s’ostina a non cadere.
Se il sole, una volta, una soltanto
s’accendesse nel cuore della notte.

Lampade al neon purtroppo,
a luce intermittente ultranociva,
fingono giorno e rodono la mente.

Bisognerà aspettarlo il sole.

◊

Occhi, non vedo che occhi.
Grigio caffè bluastro brumoso,
Verde fumo e caffe' profumo.
Sogno treni e sofà, occhi
e sussulti. Vorrei dormire
senza sognare, come fossi blu.

◊

Una volta, una soltanto,
saper dire e nel dire
esistere, così, per un nulla,
così poco da essere per sempre.

◊

Note d’inchiostro bianco,
Qoèlet e affanno,
frutta secca marcita
e le dita le dita che non sanno
contare il tempo e la misura.
Suona un vuoto senza fine
e la cavea del corpo s’abbandona.

◊

Rosso nel vetro,
vetro trasparente,
pianto di un dio
che muore,
pieno di compassione
e struggimento.



Questi versi si segnalano per una capacità sicilianamente zen di offrirci parole scelte, scavanti, echeggianti di miti rivisitati, scabre e sobrie… Il brano che segue penso possa essere sottoscritto da chi, della parola, non può farne a meno: "Una volta, una soltanto, / saper dire e nel dire / esistere, così, per un nulla, / così poco da essere per sempre."
Perché la Sicilia è così ricca di autori (spesso fuorisede como il Nostro) che hanno davvero qualcosa da dire e sanno farlo senza appiattirsi sulla ormai scolastica linea lombarda?

Francesco Randazzo autore e regista ha un ricchissimo cv che potete trovare qui. Il suo ultimo libro è una raccolta di racconti fulminanti Papier mais.