farapoesia: Benedetto sei tu lunedì e altre poesie

di Adeodato Piazza Nicolai
A cura di Ilaria Brandi

BENEDETTO SEI TU LUNEDÌ

Tuba la colomba sul tetto
innevato, l’aurora disseta
le brame, fiori sui balconi
si spalancano alla luce. Vieni
tu benedetto lunedì. Andiamo
al lavoro, motori rombanti.
Bambini alquanto irrequieti
vanno alll’asilo. Un campanile
promette il paradiso mentre
l’arrotino chiama le donne all’aperto.
Una canzone dei Mamas & Papas
un po’ condannava il primo giorno
settimanale; sembra banale tuttora ...

© 2018 Adeodato Piazza Nicolai

ARBEIT MACHT SLAVE

Senza cuore e senza coscienza

l’uomo è il peggiore animale ...

Nei lager il lavoro rendeva tutti

liberi di morire lentamente.

Arbeit Macht Frei ... schiavizzati fino

alla soluzione finale, orrenda, fatale.

Schiavi rinchiusi come capri espiatori

nei capannoni maledetti, freddi, affollati

finché le ciminiere sputavano le ceneri

rosso-sangue. Schiavi visitati dal dolore

dalla fame e dalla paura senza confine.

Arbeit Macht Sklave: capelli, anelli,

scarpe, vestiti, scheletri raggrinziti

ammucchiati

sono le preghiere al cielo grigiomuto--

imbuto di vite bruciate nel nulla, culla

del mare/male...

© 2017 Adeodato Piazza Nicolai
Vigo di Cadore, 28 agosto, ore 11:47

EL PASO DOBLE DELLA LUNA

Temi quel ballo così atteso,
oppure l’ora dello sconforto?
Ma che sorpresa, sai bene

il termine del mio contratto.

Quando stai bene ti senti

Immortale, quando stai male
cerchi la fuga, un bel caprone

espiatorio che prenda

Il tuo posto mentre tu entri

l’amata pineta dove la serpe

striscia tranquilla. Abbracci

la tua betulla preferita:

ti parla di cose segrete.

Ascoltale tutte con pari umiltà

anche se non saprai evitare

il sorriso agroamaro

della luna che balla

un fantastico suo paso doble.

2017 Adeodato Piazza Nicolai

Vigo di Cadore, 5 giugno, ore 3:30

FORSE PIU’ ROMANTICO

Scrivimi lettere poesie cartoline,

non voglio instagrams foto su facebook.

Non desidero messengers e neanche

massages iper-reali: la fantascienza

sul web è surreale, poco a che fare

con sentimenti reali, un po’ romantici

come una volta. Romanzi dell’ottocento

e primo novecento includevano lettere

sentimentali private, sensuali, un poco osé;

inviavano bouquets di rose e altri fiori,

gioielli e qualche gingillo. L’internet mette

sigilli sul quotidiano, cancella emozioni

con rimozioni. Amore virtuale non sa

soddisfare, lascia un vuoto senza petit

mort che sa ristorare l’elan vital. Inviami

cartoline da ogni parte del mondo

con la tua firma che posso guardare,

accarezzare, perfino baciare: quell’antico

romanticismo che sa far vibrare anima

cuore, capelli. Scrivimi. Risponderò

con sentimenti sentiti e vissuti. Spedirò

le foto scattate recentemente che

forse non mentiranno. Se puoi, mandami

al massimo una e-mail, però preferisco

toccare la tua calligrafia, la quasi-magia.

© 2017 Adeodato Piazza Nicolai

Vigo di Cadore, 28 giugno, ore 4:25

I AM THIRSTY FOR LIFE

An unpublished poem by Stafanie G.

It is not a verse and this is not a poem.

It's the phrase of a man seated in front

of a store window that sells expensive shoes.

Milan is raining, who would be at the heigth

of such thirst? He paints stones with nail

gloss. A woman sings in low tones a sixties

song. The four points of the compass are

a great illusion, art is not made to please

someone but because it is raining, because

it just doesn't stop raining.

I RAGAZZI PALERMITANI DELL’ANTIPIZZO

In memoriam di Libero Grassi

Loro la nuova speranza di una migliore

città. Giovani forti con grinta e coraggio.

Uomini freschi, la schiena dritta; 25 anni

dopo l’umana riscossa della gente paler-

mitana, imprenditori e venditori ora più

liberi dopo il martirio e la morte di Libero

Grassi. Il figlio prosegue sull’orma del padre:

audace libero e veritiero, la schiena dritta

la mente illuminata che nega i pizzi mafiosi.

Coraggio di dire mai più alla barbarie mala-

vitosa di una certa Sicilia. E i politici muti

corrotti menefreghisti e compiacenti? Topi

da fogne, schifosi scarafaggi. Quando saranno

incarcerati nel carcere duro? Mai, credo pur-troppo: mai e poi mai la mafia legale cullata

su grasse poltrone con intoccabili paracaduti.

Mai moriranno? Mai marciranno? No e poi no,

indegni della cittadinanza italiana …

Vigo di Cadore, 29 agosto 2016, ore 23:10

È QUESTO L’UOMO?

Se Gesù Cristo è morto per noi, l’uomo

non può considerarsi creatura umana.

Come fa l’uomo a sacrificare Padre Kolbe

Anna Frank insieme a sei altri milioni

con il gas di Auschwitz? Perché uccide nei gulag,

le baraccopoli e le favelas—non è questo l’uomo.

Non è questo l’uomo: menefreghista incosciente

dell’Altro: l’emigrante, il barbone, il senza lavoro.

L’indifferenza, senza coscienza, senza carità.

Se questo è l’uomo, meglio la bestia nei boschi

nell’aria, nei mari. Chi si ricorda di San Francesco?Ascoltiamo e seguiamo Papa Francesco? L’umano

è nato per amare aiutare perdonare la gente

donare speranza e condividenza: è questo l’uomo!

I COLORI DELLA VITA

Aspasia raucaria agave ulivo

Narciso pesco noce gelso

stella alpina betulla barancio

larice abete pino biancospino

mughetti coralli stelle di natale

orchidee, rachele giuditta arianna

cassandra poppea alta marea

maria sofia la procellaria, teseo

agamennone ascanio ulisse alceo

platone cicerone, pitone attorcigliato

intorno al veggente troiano...

Sangue vermiglio, buco nero

blueverde marino, azzurro

stellare, grigio mentale bianco

del sale, sole dorato e luna

volturna; inferno glaciale, rosa

puerile, mano gentile che sfiora

una guancia, acciaio di lancia

e fuoco invernale che scalda

la notte. Anima bianca, angelo

nero luciferino, libellula; tremore

fecondo e dita incallite dal graffio

terrestre. Colore dell’ira che mangia

la carne fino alla morte ... Biancoviola

dei bucaneve, pallida stella dell’aurora.

Colomba immacolata, camaleonte nei

cavi dei sassi: arcobaleno multicolore,

fiamma mai promessa dal tramonto ...

Vigo di Cadore, 4 settembre, ore 22:15

I FIORI DI AUSCHWITZ

affaticati spuntano ancora

i fiori di Auschwitz,

troppe ceneri

sulle quelle lande polacche

ingrassate dalle morti

di tanti sotterrati.

Sorelle, fratelli venite

di nuovo

in questo mondo impazzito
da tenebre, pogrom

gulag e guerre, femminicidi

emigrazioni infinite/sfinite

Questa

non è poesia ma l’urlo

di chi

più non crede nell’uomo.

THE FLOWERS OF AUSCHWITZ

exhausted, again blossom

he flowers of Auschwitz too many ashes

in these Polish fields

made fertile by death.

of so many buried bodies.

Come, you sisters and brothers

in this crazy world
of darkness, of pogroms,

of gulags & wars, of femminicides

of tired, endless migrations.

This isn’t a poem but the howl

of one who cannot

any longer believe in man.

SESTA DOMENICA DI PASQUA 2017

Dalle mani del Pievano Don Renato, oggi

sei giovani hanno fatto la Prima Comunione

a Vigo di Cadore … In quel tempo Gesù disse:

“Se mi amate, osserverete i miei comandamenti;

e io pregherò il Padre ed Egli vi darà un altro

Paràcleto perché rimanga con voi per sempre.”
Ai tempi/non tempi di Einstein nulla sembra

durare per sempre, neanche la fede. Giovani

carissimi abbiate il coraggio di dire no

al relativismo, alle tentazioni di vivere ricchi

e non felici. Credete in Lui e avrete la Luce

e la Vita Eterna perché ci ha detto: Non vi lascerò

orfani … Chi accoglie i miei comandamenti

e li osserva, questi è costui che mi ama.

Chi ama me sarà amato dal Padre mio

e anch’io lo amerò e mi manifesterò in Lui”.

Vigo di Cadore, 24 maggio 2017, ore 6:20

THE COURAGE TO SAY NO

Dedicated to Mario Rigoni Stern

As a prisoner in Dachau or Auschwitch

did you have the guts to say no

to the S.S. torturing you to discover

the names of your fellows in arms

fighting Hitler and Mussolini?

or where freedom fighters

were hiding before

a sortie against the Panzers?

It is too easy to be courageous

when nothing threatens your life;

it seems an act of courage

to go along with everyone else,

make the same easy choices

that all the world

seems to applause.

Ask Nelson Mandela,

ask Martin Luther King

ask Jesus Christ

how hard it is to say no

to temptation, how quickly

we find the easy way out.

It is so easy to say but hard

to act out and say no
when you know

how wrong it is to say yes…

IL CORAGGIO DI DIRE NO

Dedicato a Mario Rigoni Stern

Prigioniero a Dachau e Auswitch

avevi il fegato di dire no

alle S. S. che ti torturavano per scoprire

i nomi dei tuoi compagni d’armi

in lotta contro Hitler e Mussolini?

o dove si nascondevano i partigiani

prima di una sortita contro i panzer?

Troppo facile essere coraggiosi

quando non esiste alcun pericolo

per la tua vita, sembra un atto

di coraggio andare d’accordo

con tutti, prendere facili decisioni
che tutto il mondo

sembra applaudire.

Chiedete a Nelson Mandela

chiedete a Martin Luther King

chiedete a Gesù Cristo

quant'è difficile dire di no

a tentazioni, quant'è facile

trovare la scappatoia.

Troppo facile dirlo ma

difficile farlo e dire di no

quando sai

che è sbagliato dire di sì…

SOGNANDO PER 3 MINUTI IN UNA NOTTE D’ESTATE

MAGGIO 29, ore 22:47. Sono stanco.

Sto male. La pressione venosa

è troppo bassa. Mi gira la testa.

Le gambe non reggono e neanche

la psiche: ira della sorte, gelosia

e la solita maledetta malinconia;

pidocchi e zanzare, zombies, la rogna

babbuini e qualche homo stupidensis.

Traduco, scrivo, faccio schifo ogni

momento con ogni strumento nelle

mie mani. Cristo Budda Maometto

sbilanciano i miei bipolarismi. Non

azzecco centrismi/estremismi. Dove

cavolo sorvolo? Come sono sommerso

nella melma del cosmo senza alcun buco

di uscita? La poesia di sicuro non salva

e non getta né àncora né chiatta per farci

crossare quel mare amaro … Che somaro

incagliato nell’illusione dei mulini a vento,

della biblioteca borghesiana, della lingua

madre ladin cadorina che trapassa qualche

minimo confine fra lingua e cosa …

Qualche volta rispondo alle e-mails più

banali. Travaso emozioni come nuove

condizioni d’essere e divenire mentre

Papa Francesco martella il messaggo:

“Fate bene fratelli, siate misericordiosi,

donate voi stessi; condividete un pezzo

di pane, un sorriso, una branda durante la

notte infinita…” Non capisco, non so tradurre

l’altruismo, troppo circondato dai menefreghismi

locali. Se perdo il mio ego, dove vado a finire?

Come farò a rìcostruire ponti, a demolire muri

e barriere? In mezzo al Sahara sepolto da sabbie,

correnti e tormente: da dove verrà il Gesù

desideroso di erigere una tenda nuova

per invitare certi discepoli/pescatori fedeli

incagliati nel caos del post-moderno? Mi pongo

in disparte, prigionero della sorte: solito Nemo

profeta in patria, figlio del famoso Capitano di Jules

Verne e forse nipote di qualche mulino a vento…

Aspetto in vano parole dai figli. Ripeto: vorrei

costruire ponteggi, pulegge, qualche lampeggio

ma lotto di continuo contro il serpente a sonagli

ri-divento bipolare, sono l’animale ferito e vicino

e tutti i suoi maligni bagagli. Mi sdoppio e raddoppio

al varco fetale. Miei figli amati, ancora non avete

compreso il significato della paternità? Non saprete

cos’è la maternità se non vi tufferete nel buco nero

dell’amore sacrificale…

L’amica Fabiola è permalosa. Tu, biblica Rebegolina

non mi scrivi. Raffaello, ti chiudi nel casato dei

Sanzio. Mia Maggiolina, sei stanca ma tranquilla.

Ognuno traballa e barcolla di sponda in sponda

in attesa dello zio Carofonte con la sua barca profonda

antica e piena di marmaglia … Sorpreso sul filo d’onda

cerco un tranello odisseiano, ma senza successo.

Sprofondo sempre di più verso l’orrendo Luciferamu,

angelo declassificato e soffocato nell’arroganza

dall’ego, specchiato sul ghiaccio del cerchio finale.

Non credo sarò mai capace d’indovinare il pertugio

spaziale per intravedere uno spicchio di sole, la stele …

Vigo di Cadore, 29 maggio, ore 22,47 – 23,53

EVVIVA LA GIOVENTÙ

Benvenuti! Volate Ballate, Cantate, Sognate

con occhi aperti, con occhi chiusi, con cuori

strapieni d’amore, con liberi cervelli,

spiriti indomabili, ...bruciate l’oltranza.

Colmate le stanze della vita. Insegnate

con l’esempio, scartate lo scempio mafioso.

Annunciate voi tutti il futuro del cosmo.

Cancellate qualsiasi guerra. Portate la pace.

Spalancate le porte ai emigranti di ogni paese ...

Siate voi benedetti.

1Poesia ispirata dalla visione del martirio e morte di Libero Grassi, presentato la sera del 29 agosto 2016 dalla Rai canale 1.

I DOGI A VENEZIA

dormivano sulle doghe? “Dago” –

dispregiativo americano sputato verso

emigranti italiani. Ben pochi arrivati

da Venice-Venige-Venezia. La mia

spezia è l’ironia con tinte di fantasia

e malinconia. Che cavolata starò pure

dicendo? Non è la scribendi eloquentia

ma l’assurdo che sbocca da questa

brocca. Che cavolate saranno queste?

Meglio mangiare cavoli e crauti che in-

cavolarsi per certi mutismi di qualche

poeta, carissimo amico. Dai miei nemici

mi schiverò io ...

Al Lido son quasi morto a causa di una

pleurite fulminante. Purtropp son sopra-

vissuto alla tragedia ma poi una credenza

era caduta sulla mia testa; per quello son

Nemo, poeta nel bosco dei sogni, senza

bisogni particolari: una pagnotta appena

sfornata, una botte di acqua fresca e

qualche mela, con dei susini rubati

dal prete – per tutto il resto si tira avanti

senza gli avanzi per il tuo maiale ...

Solo soletto sotto il mio letto punterò

gli occhi sulla soffitta

dove si asciugano calzin ie mutande, con

le lenzuola lavate da mamma sempre

più stanca e rassegnatasi del quotidiano.

“Dammi una mano” sempre m’implora.

Farò del mio meglio se resto sveglio.

NOTA: “doghe”, “Dago” esistono delle assonanze foniche con la parola inglese “dog”, cioè “cane”, con la quale gioca il poeta.

SUL PONTE DEI FIORI

Per Luigina Bigon

Ogni scalino un vaso di fiori:

pansé blu gialle viola arancione

geranei rosati e rosso sfumato

le stelle alpine, un piccolo abete

mosche, farfalle, api, zanzare.

Petali soffiati dalla brezza di giugno

volano, cadono sull’erba bagnata

sulle sedie, sul davanzale: sorrisi

di bambini innocenti su biciclette

un po’ scassate. Sfonda la mente

nel vuoto; vorrei meditare per

neutralizzare il rombo del camion

che sosta nella piazza, sembra un

buco nero nell’arco del cielo turchino.

Sfrecciano rondini nel sottotetto

del vicino di casa, il nido dentro

la soffitta dove pigolano i piccoli

neonati. Il sole cala verso ovest

dietro al Col Baius, vicino al cimitero.

Larve di pensiero cadono nel nulla

cacciate dal soffio del ponentino,

lontane le montagne dove colgo

stelle alpine. Il rumore del camion

s’allontana, ritorna la pace ma ora

il cane abbaia; La fontana nella

piazza racconta passato presente

e forse il futuro. Sonnacchio

e sogno sotto il ponte dei fiori …

Vigo di Cadore, 15 giugno, ore 13:53

UNA FIABA: CI RIVEDREMO DOMANI

Cantami del multiuniverso che ancora

non conosco; chiedimi allora domani

e ti racconterò di come l’avevo

scoperto sognando di te

per tutta la vita, fino

a tornare al principio

da dove eravamo partiti dopo

la separazione. Ho acquistato

un banco di frutta e verdura

in una borgata di gente anziana,

dove nessuno moriva

e ogni giornata

ti salutava: “ci rivedremo domani”.

Con le mie mani ho toccato

la sorte che non voleva fiorire

così ho lasciato ogni cosa

che possedevo.

Ho ritrovato la mia bambina

insieme all’ex-moglie vedovata.

Le ho riproposto

una vita infinita e siamo

partiti di nuovo per l’aldilà fatto

di altri domani a quattro mani

più due della figlia tornata a casa:

sembrava dentro alla bottiglia

gettata nell’alto mare.

Oggi sarà un’altra giornata

più bella di quella lasciata alle spalle

quando ti ho regalato un mazzo di fiori

che coccolavi stretto al tuo petto

mia dolce figliola

ora cresciuta e ormai madre.

Farò il nonno che guarda

oltre un nuovo futuro domani …

Vigo di Cadore, 11 maggio 2017, ore 4:42

SORELLASTRA MIA LUNA

fra le antenne della casa di fronte

sembri una palla calciata

da qualche rugbista indifferente.

Più non sembri l’astro leopardiano,

adesso oggetto straniato, disperso

nel cavo del cielo nero.

Parlami, luna: da tanto t’ascolto

ti prego, guardo il tuo sguardo

appannato.

Sei diventata alquanto straviata.

Mi manchi tanto.

Eri la musa sorella, da tempo sei

mia sorellastra;

hai perso il mistero, lo smalto.

L’ultimo allunaggio ti ha forse

violentata?

Fa male perfino pensarlo

mentre

ti seguo nell’insonne mia notte.

ABUSI PATERNI INFERNALI

Ius prima nocti. Tu padre maledetto

condanni la prole all’inferno quotidiano.

L’eros che abusa non è amore.

Lega una pietra intorno al tuo collo

e gettati nel mare in tempesta. Sei tu

l’inattesa bufera per la figlia quattordicenne

stuprata per tua libiditudine. ... Sii tu

maledetto per tutti i giorni della vita

e nell’oltranza.

Brucerai certamente all’inferno.

AND WHO WILL I MEET [1]

(dedicated to Jimbo)

if I go to heaven? My father Nando

already too old when I was born?

And what will I ask him? “Why didn’t he

shed one tear when I went near Chicago?

But maybe he’ll be the last on the list.

I’d like to meet my mom Marcella:

I’ve written so many poems to her

because I still miss her too much.

What will I ask my ex-wife Barbara?

How did our love waste away and a bit

later expire? Failures both ways with

our children who suffered the most.

Of Silvio, firstborn of my father and his

fist wife Giovanna, I knew very little until

I returned to Vigo 15 years ago. He them

spoke of being prisoner of the Germans in

the Second World War. Of his sufferings.

He then marryed Mari and moved out of

our parental home. They raised 4 children.

Then came to mind my sister Marialisa.

She couldn’t talk, she hardly walked

and dribbled a lot. She died too soon.

And brother Livio, what will I ask him?

Why was he so wild when still so young?

He loved to swing hatchets that caused

too much pain to many. He’s still a hunter

after 70 years of living in alpine woods.

Poor brother Giovanni, I have so few memories

of his long silences, his walks in the forest

searching for mushrooms and birds. He died

too young in a Swiss lake. Gigi, my brother,

you also were wild most days of your life.

You still walk on this side of the road …

at 80 you haven’t changed very much.

Beppino, the brother who followed Silvio, liked

to drink wine and walk in the woods in search

of peace and also mushrooms. He taught his sons

to love & respect all our natural life. Sister Cristina

my babysitter when mom went to work the fields

to pick potatoes and corn, to gather wood for the

winters. I never knew my grandparents. Maybe

I’ll see them if I go to heaven: so many things

I would love to ask. Then comes my sister Carolina,

the youngest of all: can’t ask her to tell me since

she still walks on this side of heaven. I wouldn’t like

to meet again Barba Tonin (who adopted me to my “exile”

in America). I still find it too hard to call him “father”.

And Theresa, my adoptive mother, might still not want to

answer the many questions hurting my mind and my heart.

I shall always remember, Rebecca, light of my mind

who guided my passion thorough volumes of love,

never quenching my thirst for more and more …

And last but not least Luigina B., spiritual mate along

the paths of eagle-like flights of exploration and jubilation

through tempest starlights and moonlights until death

shall not divide us. Enchantment of spirits united forever.

If I go to heaven I really don’t know whom I will meet:

I hope sons &grandchildren, but I’m only allowed five

visits…will I see all the others who walked by my side?

Padova, 17&19 January 2018.

E CHI INCONTRERÒ [1]

(dedicata a Jimbo)

se vado in paradiso? Mio padre Nando

ormai troppo vecchio quando sono nato?

E cosa gli chiederò? “Perché non hai pianto

una lacrima quando sono partito per Chicago?”

Ma forse resterà l’ultima delle domande...

Vorrei prima incontrare mamma Marcella:

le ho scritto così tante poesie perché

sempre mi manca.

Cosa chiederò all’ex-moglie Barbara?

Forse di come il nostro amore s’è logorato

per poi morire. Fallito a quattro mani

con figli che soffrirono fino alla fine.

Di Silvio, primogenito di nostro padre e la

moglie Giovanna, ho saputo poco o niente

fin quando sono ritornato a Vigo 16 anni fa.

Parlò allora della sua prigionia in Germania

durante la Seconda Guerra Mondiale. E di

quanto soffì’. Poi sposò Meri, lasciando

la casa paterna. Procrearono 4 figli.

Ora mi viene in mente la sorellina Marilisa.

Non poteva parlare. Camminava ben poco

e sbavava continuamente. Morì troppo presto.

Al fratello Livio cosa domanderò? “Perché

eri così spericolato da bambino? Amavi troppo

manneggiare accette che causarono grande

dolore a certe persone.” Sei ancora cacciatore

dopo 70 anni di vita nelle foreste dell’Oltrepiave.

Povero fratello Giovanni, ricordo così poco i suoi

lunghi silenzi, il suo camminare nelle foreste

carcando funghi e selvaggina. Morì giovane

una notte in un lago svizzero. Gigi, fratello mio,

anche tu selvaggio per tanti giorni della vita.

Cammini ancora da questa parte del paradiso

a 80 anni non sei veramente cambiato ....

Beppino, il fratello nato dopo Silvio, godeva di troppi

bicchieri di rosso, passeggiare nei boschi in cerca

di pace e di funghi. Ha insegnato ai suoi figli

come amare e rispettare la natura. E tu, sorella Cristina

mia balia quando mamma Marcella lavorava nei campi

raccogliendo patate e granoturco e faceva la legna

per l’inverno. Non ho mai conosciuto i miei nonni.

Forse li vedrò se vado in paradiso. Ho tante domande

che vorrei fare... Dopo è nata sorella Carolina, l’ultima

del gregge: non posso farle domande dato che ancora

non calpesta l’erba del paradiso. Non voglio incontrare

di nuovo Barba Tonin (che mi adottò per “esiliarmi”

in America). Tuttora non riesco a chamarlo “papà”.

Teresa, madre adottiva, credo non saprà rispon

alle domande che ancora feriscono la mente, il cuore.

Spesso ricordo Rebecca, luce della mia mente che

orientò la mia passione attraverso volumi d’affetto

senza mai sviare il mio desiderio della scoperta.

Infine, utima-e-prima, Luigina, mia procellaria gemella

attraverso sentieri neppure sognati ma desiderati: voli

di poiana per esplorare ed esultare dopo tempeste

e mareggiate, sotto la volta stellare, uniti alla luna

fin quando ameremo su questa sponda dell’Eden...

Se vado in paradiso sicuramente non troverò tutti

ma di certo figli e nipoti. Però sono permesse solo le

cinque visite: vedrò tutti gli altri vissuti al mio fianco?

Traduzione italiana dall’originale versione in inglese.

NOTA [1] Mitch Albom, Le cinque persone che incontrerò in paradiso, Hyperion, New York.

con una sua dedica veramente particolare.

INVERNO CON DONNA

Basta il sorriso. Occhi rispecchiano rami con neve.

Che malinconia per le mie crode lontane...

Ascolto promesse allo smartphone.

Verranno esaudite?

Domani camminerò lungo la spiaggia con grani di sabbia ghiacciati

cercando la mia procellaria. E tu, puella, perché ti nascondi

dietro il sorriso? Il cielo grigio graffia le dita,

Nella campagna stoppie di grano

sfamano corvi cornacchie gabbiani.

Non vedi nessuno nei solchi vuoti, le foglie morte.

Dopodomani cosa farai?

POESIA

mia sostanza,

ho imparato

la mia dieta:

poco cibo

tanta l’acqua.

Qualche mela

il tuo sorriso

che m’affanna

e mi rilassa.

Mai voluto la

tua manna né

la panna

che non monta.

La distanza

s’avvicina, è

la notte spesso

buia. Qualche

giorno mi rimane.

Dormo poco e

sogno tanto quando

piove a tramontana.

POLAR STAR

Polar star, light my start.

Sister star, guide my mind

in this forest of the heart,

I’m bipolar all every day

lost in spaces without hope.

I can’t stand it without love

in a body without doors; next

tomorrow, dressed in mourning,

I will turn to you, bright star.

Take my hand, redeem our dark,

take me home in space and time

when the pain descends again

to conclude my ways on earth…

Padova, 21 January at 21:03

SENHALES

Questa mattina sul prato

coperto di brina c’era un uccello

dipinto di giallo di rosso di blu

da più vicino ho visto che era

un aquilone sfinito, sulla terra.

Che strana illusione sofferta

dagli occhi annebbiati. Ricordo

il foulard di Luigina rapito dal vento

sulla Michigan Avenue a Chicago.

Forse senhal del tempo-non-tempo

che spesso s’inciampa fra le sinapsi

della memoria: una piccola storia

privata/universale. Lapsus, inceppo

di qualche ingranaggio... l’uccello-

aquilone, la metapoesia di qualche

scossa rimossa?

Non vale la pena raschiare questi fondali

ormai levigati dalle maree.

SOLITUDINE AMICA MIA

Solitudine non è restare solo

per ascoltare la canzone di jazz

preferita; alle note nella tua testa,

o ascoltare le ombre sotto il tuo letto.

Non è pensare come la vita potrebbe

scappare una di queste giornate,

cosa potrebbe accadere dopo che

se n’è andata. Non è neanche la tua

cara compagna che dice arrivederci

dopo che la passione è sbiadita.

Amore e solitudine dovrebbero

passeggiare mano in mano attraverso

le foreste ascoltando come canta

l’uccello del mattino, cogliere una viola

inzuppata di rugiada. Forse saremo

io e te sotto la volta del cielo

che balliamo un lento verso il grosso

sasso la cui base non riusciamo a sfiorare.

Ci invita sempre più vicini finché

le dita dei piedi toccano la sponda

che ci richiama ancora di nuovo:

venite per imparare come volare …

LA VITA INTRA-UTERINA

Per primo un piede sfiora la terra,

basementa di ogni umana colonna

Anche il gattino nato da poco caduto

dall’alto atterra sulle sue zampe...

L’istinto curioso del pre-neonato

come cammina nel sacco uterino?

CA PARLA L BARANCIO

Son l barancio tacou ala croda

l vento me pende par sote, par sora

la pioa me bate sora la testa

l neve me piega i rame. Calche

sghirata vien a ciatàme;

de nuote cianta l’antica thuita.

Iò stéo ca fermo parché le radìs

no me mola, ma se le me lassa

tomo pì n dò finché finisso

n medo ala Pioa. Là pian pianin

scominthio a marthì par deventà

l palo sentha n lanpion.

Me ciato ten bus pien de père;

almanco ruasse doi-tre pitonate

par conpagnàme ma solo l’aga

me porta via duto intel conduto.

Chissà se n me seme se ciatarà

sote tera cussì parto ‘ncora

par la mea strada ...

Padova, 13 gennaio, ore 12:21

Traduzione italiana dell’autore

QUI PARLA IL PINO MUGO

Sono il pino mugo appeso alla roccia

il vento mi spinge di sotto, di sopra

la pioggia picchia sulla mia testa

la neve piega i miei rami. Qualche

scoiattolo viene a trovarmi;

durante la notte canta l’antico gufo.

Io sto qui fermo perché le radici

non mollano, ma se mi lasciano andare

cado sempre più in fondo finche finisco

in mezzo al Piova. [1] Là pian pianino

inizio a marcire per diventare

il palo senza lampione.

Mi trovo nel buco colmo di sassi;

almeno venissero due-tre pigne

per accompagnarmi ma solo l’acqua

porta via tutto dentro lo scolo.

Chissà se il mio seme si troverà

sottoterra così partirò ancora

per la mia strada ...

NOTA:[1] Il Piova, un torrente nell’Oltrepiave.

IL PONTE DEL CADORE

per Anna, di Sappada

fu fatto dall’uomo per ricucire

le due sponde dell’abisso: invito

alla morte e pure alla vita.

La disperazione non segna

la sorte ma il nostro cammino

spesso s’inceppa finché cadiamo

nel vuoto. Vigliacco il destino,

non ci risparmia. Non è più

vero che solo i vecchi, sfiniti,

muoiono prima. La primavera

sboccia per tutti: stambecco

poiana, lucertola, falena, balena

pinguino e certamente per ogni

bambino. Per il credente, la fine

propone l’oltranza; l’ateo sogna

la pace dei sensi. Tu cosa pensi

durante il tuo volo nel nulla?

Per tanti l’aurora ripesca la luce

del sole...

farapoesia

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martedì 30 gennaio 2018

Benedetto sei tu lunedì e altre poesie

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