UNA MIA FOTO DI VITO VECELLIO

Vito, anarchico ribelle proteiforme

parente lontano di Tiziano (almeno

di cognome) di cui porta la barba folta,

brizzolata da saggio proto-biblico

pi profeta che urla nel deserto contro

l’ignoranza, il menefreghismo, il silenzio

totale di persone senza coraggio, ideali

e idee originali pensati con la loro mente

atrofizzata dall’isolamento e dal campa-

nilismo peggio del nichilismo esistenziale.

Nessuno che malattia abbia tarpato le ali

di questa gente tradizionalmente libera,

fiera, orgogliosa della propria latinità.

Forse troppe invasioni? Troppe illusioni

spuntate come tumori maligni che nessun

specialista sa estirpare? Sapessi qualche

risposta la spiaccicherei su tutti i network

sugli smartphone, su ogni corriera capace

di generare l’idea di una nuova carriera,

nei cervelli semi atrofizzati di tanti, troppi

cadorini. Seguite Vito alle sei di ogni mattina

inoltrarsi nei boschi, scattare le foto che parlano

al cuore come alla mente pronta a captare

l’attimo giusto, quasi perfetto. Poi gira nei mostri

paesi, osserva in silenzio la gente e d’improvviso

si sente un “ciack” – l’artista ha rubato alla natura

un minimo pezzo dell’anima sua. Non conta per niente

la sua dimensione: il furto è successo. Per qualche

membro di varie tribù Amerindiane si deve fare un rito

di purificazione L’artista puro rispetta questo

baratto e ringrazia per ogni dono ottenuto. E questo

anche l’amico Vito Vecellio, lontano fratello

del Tiziano Vecellio nato anche lui in Cadore...

Una geniale psicoterapeuta chiamata Dottor

Kay Redfield Jamison soffre di “bipolarismo”

ha scritto un libro importante sulla natura di questa

malattia, concludendo che tanti fra i più originali

artisti di tutte le età erano bipolari.[1]

LA NUOVA GERLUSALEMME REDUX

“Absolute power corrupts absolutely …”

God save America … c’è sempre chi perde e chi

vince. “Lavoreremo tutti insieme” proclama l’appena

eletto Presidente degli Stati Uniti ai cittadini della Nuova

Gerusalemme. Putin manda subito un telegramma

a Donald Duck: “sono sicuro che lavoreremo bene

insieme, per il benessere dei due paesi (s’è forse dimen-

ticato del popolo sovrano?) mentre sui mercati inter-

nazionali esplode un movimento spietato: un girotondo

fetale quasi quasi fatale. … Però la Vita vince sempre,

sconfigge anche la morte del bulbo stellare. Dal primo scoppio

del teorizzato Big Bang di Einstein all’avvento del reduxing

Trump (un altro dei tanti traghettatori dell’orda umana,)

Inesorabilmente riscendiamo di nuovo all’Inferno di Messer

Danton Alighiero – e non Virgilio ma Rudy Giuliani ci ammonisce

di girar sempre alla destra, accompagnati dal Chief of Staff (un

Fallstaff shakesperiano) e dal Comandante Supremo delle

Forze Armate Americane. Senza dubbio nessuno si ricorderà

di recitare “O Capitano mio Capitano” di Walt Whitman.

Nel party post elettivo una canzone dei Rolling Stones that,

like moss in a stream gathers no dust but rather seems muted

to dark sades of grass; it is repeating again and again: “You can’t

always get what you want…[2]” Cara mia povera Hillary Clinton

caduta di nuovo, per la terza e forse più tragica volta. Telefona

a Donald Duck (il rivale); commossa e sottomessa offre le sue

Congratulazioni… poi si ritira di nuovo nell’anonimato subito

dopo la sanguinosa scaccomattanza. …

II.

Chi è Donald Trump? Quello crudo, rude, male-

ducato, razzista, antifemminista della campagna

presidenziale oppure un imprenditore sposato

almeno due volte, fallito sette volte (?) e resuscitato

più fedelmente della sacra Fenice veneziana ? “Sarò

il Presidente di tutti…” ma dopo non ha specificato

Dove. Come. Quando Perché. … Ci sarà il tempo

la voglia e lo spazio e soprattutto la resilienza in

Congresso per concretizzare le principali promesse ?

Non credo proprio. Trump è di destra o di sinistra?

Del Nord oppure del Sud ? Ama il calore del Sole

o preferisce sorella Luna ? Corteggerà solo la dea

fortuna che gira sempre nei suoi casinò Alcune di loro

le avrà conosciute, usate e poi pensionate …libere di

percolate in the far fields of the moonheart.

Conterà pure qualcosa essere stata l’eletta per dieci

secondi poi “liberata” dal tycoon padre/padrone seduto

in patriarcali poltrone. Trump farà spesso il pretendente

“in coelum et in terra”? Farà più la pace o la guerra?

Prego soltanto che qualche volta invochi pure lui

una divinità che l’ascolta, prima di tutto le suppliche

sue poi quelle della sua odierna moglie/compagna.

III.

A livello subliminale ascoltando il ronzio delle

molteplici voci trasmesse dai vari canali multi-

mediali, sull’argomento delle elezioni statunitensi

presilenziali, ma dall’inconscio s’è alzato un sospetto

parallelismo D. T. è troppo vicino all’ E. T spilberg-

iano. Pure Trump è un alieno ? Può darsi,

speriamo di no. Nell’ Indirizzo ai suoi fedeli

aveva urlato felicemente: “Sarò di tutti.e di nessuno.[3]”

Durante la lunga e vergognosa campagna elettorale

ad nauseam lui ripeteva faremo una muraglia fra noi

e il Messico. Nessun mussulmano passerà i nostri confini.

Donne e bimbi saranno ugualmente protetti (eccetto per

qualche diritto ignorato o dimenticato …). Qualcuno

gli chiede: “che pensa del precetto ideale di essere sempre

“politically correct?” Carissimo Donald, “cosa pensa del

dovere pagare le tasse statali e federali? Diffatti Trump

s’è definito Post Brexit: che cosa intende dire con questo?

liberarsi dal girotondo globale ? Non credo le multi-

nazionali americane (la Phyllips Morris, la National

Rifle Association, le Tribù Farma-celtiche, etc., etc., )

saranno d’accordo con lui.

Riguardo all’inquinamento geopolitico sembra

convinto che sia una bufala cinese per continuare

a carbonizzare il loro paese e pure il resto del mondo;

esperimentare con le balene giapponesi; scambiare

automobili e altri giocattoli almeno ogni 6 mesi …

Nel suo “Discorso della Vittoria” (parla Donald): “La

nostra non è stata una campagna elettorale bensì un

Movimento Statunitense mai successo dopo la Guerra

per l’Indipendenza. . La libertà allora tuonò a Fila-

delfia e suona tuttora nel nostro Paese.” Quovadis,

Trumpius? E continuò, che gli USA a livello locale,

statale e federale rifarà le infrastrutture necessarie:

ponti, dighe, strade, scuole, ospedali, aeroporti (e

minareti?) poi qualche casinò e altra struttura. Così

il PIL raddoppierà. Lo stesso vale per l’occupazione

(un nuovo progetto, modificato da quello del Presidente

F. D. R. durante la Crisi del 1924-28, seguita dal Black

Friday del ’38 con il crollo della NewYork Stock Exchange.

Tanta che si era lanciata dalle finestre dei grattacieli ma

senza alcun golden parachute.[4] I sopravissuti hanno impa-

rato a tener duro e lo faranno di nuovo, sempre di nuovo …

ancora di nuovo . …

IV.

A livello di rapporti internazionali/intergalattici voglio

muraglie con tenaglie agguerrite e aguzzi cocci con filo

spinato contro qualsiasi immigrato nato non sul nostro

terreno (niente Jus Solis e neanche del sangue)…voglio

la pura razza statunitense (che mito innocente.fatale !)

E su per le scale del Campidoglio ascoltando le oche/toghe

stramazzare, bere birra, canticchiare , giocare, ballare poi

a notte fonda, davanti alla statua di Abraham Lincoln

farsi il classico spinello, abbozzare una legge ad personam.

Infine a letto con la segretaria oppure con qualche infermiera

infermiera di passaggio involontario però pronta a qualsiasi

calvario pur di scalare la vetta e oltre il tetto con tette di vetro.

Né Clinton né Trump hanno mai toccato né leccato una splendida

puella,sia sposata sia zitella, ma pure sempre pronta a fare il suo

(in)civile dovere.

KGE Putin gli invia un veloce telegramma per congratularsi con l’amico D.

T. Insieme formuleranno un nuovo Axion e/o giocheranno qualche

partita di golf o di bridge. Quale dei due azzeccherà il prossimo post-

nucleare checkmate?

Vigo di Cadore, 9 novembre (dalle 7,30 alle 13,40)

Questa opera è puramente fittizia. Ogni riferimento a persone

e/o personaggi reali è casuale, a scopo artistico e non denigratorio

LE NOSTRE STÀLE VUOITE

Le é cuasi dute guoite le stàle de Vigo come tel resto

de l’Oltrepiave e te la gran parte del nostro Cadore.

Tel post-moderno son deventàde ntin massa siore:

desmenteàde de cuanto erone puarete manco de zin-

cuanta àne fà. E de cuanche beeòne n goto de late

nostran ancora ciaudo, daspò che la mare mondea

la Bruna. De cuanche faseone formai e butiro che ne

duràa par cuatro stagion, anche senza la musica de

Vivaldi, e forse calche dornada de pì. Disea Gesù

Cristo: “Beata la dente puareta” te l’epoca dei puoche

credenti – ma forse da sempre l’è stou proprio cussì

da cuanche i prime cristiane scoltàa con fede la Soa

Parola, guidou da lo Spirito Santo. Ese meo adés girà

par i bar e dì a scanàse tante palanche de vin e mai dì

te la ciesa de San Martin? O anche passà par le porte

de ciasa e feise vede cioche patoche, co la femena

che spieta che ruone te ciasa senza malori o baruffe

lassade par strada? Forse l’é meo barcamenase senza

premura o bisuoi de fei n miracol particolar, ben oltre

chei che ne fa la nostra mare natura inte le ciase ladine

e anche le ciese del nostro Cadore. …E anche par chei

che no à pi bisuoi neanche de crede al Signor, parché

adés credon de vive meo te sto benedetto Eden ladin.

cadorin, senza nessun paragon te l’intiero nostro pianeta.

spero tanto che prima o daspò rue cassù anche l Papa

Francesco par benedì la nostra dente, e anche i nostre

paese splendenti: avòn veramente tanto ma tanto

bisuoi de fede, speranza e de carità. ….

Nicolai, Vigo 27 dicembre, 2016.

ARISTOTELE, SULL’AMICIZIA

Gli dei non hanno bisogno di amare

l’uomo, ma l’uomo ne ha bisogno, se

è buono. La comunità politica, la polis,

deve permettere ai cittadini di vivere

bene, in amicizia, tra uguali e anche fra

disuguali (superiori di rango) come i

genitori, gli anziani verso i più giovani.

La polis dovrebbe facilitare “the pursuit

of happiness”. La città/stato ha varie forme

di autogestione: autocratica, demcratica

repubblicana, plutocratica e popolare

mentre il tiranno è la peggiore delle realtà.

L’amicizia fra marito e moglie è una

unione aristocratica quando l’amicizia

fra i fratelli è simile alla costituzione

francese dopo la rivoluzione. Al giorno

d’oggi c’è la pseudocrazia, la burocrazia

la falsocrazia che coltiva la bugia come

verità assoluta. Il tiranno non è mai libero,

ma schiavo della sua stessa illusione del

potere totale camuffato da liberté fraternité,

socialité. Razzismo, comunismo e tanti altri

“ismi” sono forme di auto-schiavismo.

“Se le spole potessero tessere da se stesse

non ci sarebbe bisogno di schiavi”, ma il

capitalismo è sempre una forma di schiavitù,

dalla realtà vissuta nelle Americhe a quella

tuttora nella Cina e altri paesi autoritari/

totalitari dove l’umano è oggetto usa-e-getta

anche senza sepoltura. È come spazzatura

che brucia nella terra dei fuochi, forma

isole plastificate in mezzo al Pacifico,

inquina il nostro pianeta all’infinito finché

tutto sarà finito. E nel frattempo diciamo addio

a ogni nostro caro amico sparito insieme ai dino-

sauri …Addio, mio puro altruismo, oggi vince

il totale egoismo però siamo spesso infelici.

Vigo di Cadore, 8 gennaio 2017, ore 01:15

C’È SEMPRE LA PORTA DI MEZZO

L’inatteso spesso è sospeso

fra l’io, l’altro ed il mare…

Ho eretto un altare alle mie colpe mai perdonate

né cancellate. Taci, zio Freud. Non voglio consigli

che sono conigli lobotizzati e robotizzati, estratti

da qualche cilindro forse inquinato e gia tramortito

se non è morto e pure sepolto. Ho misurato il tuo

viso tirato: occhi celesti annebbiati, pelle sciupata

da troppo sole; mani infangate ma non innocenti,

forse impotenti al chiaro di luna che baluginava nella

mia mente demente, straziata dal poco dormire, dal

tanto soffrire per una cazzata. Al massimo dormo

due ore e mezzo ogni notte, prendo Targin che non

funziona, perciò misuro ogni rumore.

Davanti alla porta sento una gattina graffiare. Sembra

patire di qualche cosa. Apro la porta, lei entra tutta

d’un fiato. La tazza in mano colma dell’acqua rac-

colta dal rubinetto, la metto per terra. Lei si disseta,

incomincia a scodinzolare, fare le fusa, girondolarmi

intorno alle gambe ma qualche cosa le manca ancora.

Tagliuzzo un po’ di formaggio fresco, lo porgo e lei

lo divora con gusto, poi mi lecca le mani protese.

Finito il progetto miagola ancora ed io, malcerto,

riapro la porta; lei di nuovo sparisce nel buio. …

Vigo di Cadore, notte del 27-8 dicembre 2016.

RUA, RUA LA NOSTRA VECIA REDOIA

“Zia Genovefa, che bruto stasera che la Reduoia

no é ruada ancora.” “Sta chieta, sta bona tosata che

anche la Bora va n’giro stanuote ma prima che s’auze

l’aurora la vien a bussà su dute le ciase, senza desment-

eàse de fermase par chela siora ciamada Chiara Martin

de le Lode (che te ses tu)”. “Ringrazia l Banbin Gesù

che i te l’à mandàda co n’tin de ciarbon, ma anche con

robe nuoe e tanto bèle, parché te às fato n’tin tavanà

tuoi genitori anche chest’àn. Adès fei na promesa onesta

e sincera, che te mantién fin a chest’autro Nadal, e de si-

guro te rue al primo del prosimo àn. Che bèla scomésa

da fei con to mare e anche to pare. …”

Vigo di Cadore, 6 gennaio 2017, ore

LA METÀ / POESIA

Le mie strofe si abbracciano: un disordi-

ne equilibrato e mal dettato dalla mente

che si lamenta dell’ egoismo sfrenato. Le

mie rime dimezzate vanno zoppe nella tana

della musa. Lei le studia, le analizza e poi

le scarta come paglia per le fiamme. Las pala-

bras, imbroglione, fanno finta di aver letto

lo zibaldone leopardiano poi si fermano a

Milano per godersi una sfigata (la sfilata?) e

frequentano La Mondatori dove sperano di

incrociare un illustre editore che crede ancora

nella Poiésis – brutta gatta da pelare— per poi

sacrificarla sull’altare dei best seller. … Peter

Sellers se ne infischia di tutto questo casino

letterario/sociale. Gira il mondo portando un

ferale in attesa di qualche prossimo funerale…

mai sapendo la giusta causa. La menopausa

e l’andropausa sono spauracchi fenomenali

per insegnarci la minima briciola di umiltà. O

almeno di sana paura. La nostra struttura

umanoide ricorda l’asteroide che passò vicino

al nostro pianeta. Ben presto dimenticheremo

la strana cometa che festeggiò un altro profeta

mentre la meta-poesia volerà via sull’altra

asteroide che mai più vedremo. …

Vigo di Cadore, 9 gennaio 2017, ore 13, 09

I TRE GIORNI DELLA BEFANA

Da tre giorni fischia il vento, credo annunci la Befana

che non cala da Tramontana ma si avvicina con El Ghibli,

che un amico mi aveva spiegato, parte da qualche deserto

(non mi ricordo come si chiama, intendo il deserto). Ho

scoperto che questi tre venti non vogliono scoperchiare

le nostre case, le chiese, i fienili e neanche alcune carrozze.

Vogliono risvegliare qualche coscienza troppo assopita

dal consumismo e dal negato razzismo che semplicemente

in alta montagna non esiste proprio per nulla. Così la contano.

Qua c’è solanto un po’ d’ignoranza, di pro-leghismo, di anti-

renzismo ma soprattutto un carcenogeno menefreghismo

che paralizza l’intero paese. Passato El Ghibli cala la Bora

che gioca alla mora, dimenticandosi di qualche bionda che scia

a Cortina, a Misurina o la Madonna del Bianco Coniglio) Quella

partita è tutta ancora allo scoperto e lo sa bene la bella Trieste

che spesso s’è desta col freddo in tasca e qualche sorpresa da

rosicchiare. … Finita la Bora calerà forse la Tramontana che

ama tanto le nostre montagne, particolarmente le Dolomiti

del Centro Cadore. Non credente, soffro un dolore al singolare

sul giudizio incostituzionale. Come un agente kafkiano m’espongo

al tribunale senza risoluzioni: colpevole sempre di certe colpe senti-

mentali che non conosco. Ma ciò non si accetta come attenuante

sui banchi dell’ingiustizia. Dovrò sperare nella gustizia divina.

Resisto tuttora ma nel frattempo imparo a barcamenarmi solo

soletto nella giungla post diluviana. Grazie ai tre venti (non solo ai

popolari Voli canori); adesso rimembro la discesa dello Spirito Santo

sui capi degli Apostoli, abbastanza bloccati dalla paura. Dopo l’evento

andranno in ogni angolo del mondo conosciuto a predicare la buona

notizia: il Nazzareno è risorto. Ci vuole bene e noi lo seguiamo, poiché

ci ha presi ognuno per mano, almeno a Vigo: ci condurrà fino alla fine

dei tempi e del Tempo.

Vigo di Cadore, 6 gennaio 2017, ore 0202

I POLLLASTRI DELLA POST-POESIA

Post poetastri del pseudomoderno morto

Annegato/impiccato poi resuscitato con l’ultra

avanguardia dei poetry slam: “slam, bang

& thank you man”—sex on the run, pop

Rock, cocaina, anfetamina poi qualche Mina

per neutralizzare ogni danno al sistema.

Tutto fa tema nelle balere dei vip e dei

poco-vip, dei ladri di squadra al capodoglio

al bentivoglio mentre ti frego. Viva l’italia

che mai s’è desta, che sta irredenta in attesa

del duce che ci conduca dritti all’inferno.

C’è poca luce in questo paese pieno di scosse

di corruzione e di pochissima compassione

per i barboni, gli artisti di strada, i senzalavoro:

e chi se ne frega quando lavoro, bevo e faccio

casino che per diritto è il mio destino? “Brother

can you spare me a dime? E quanti girano

le loro spalle, senza coscienza? Altri che dicono

son senza soldi e senza lavoro, mentendo appas-

sionatamente? Appena passato l’anno della Mise-

ricordia, sembra che solo Papa Bergoglio abbia

capito il vero messaggio. Tante, troppe persone

lo hanno usato come massagio di purificazione

per anime sporche, cuori indecenti, vite corrotte

e ben sprecate col dio danaro. In quanto all’avaro

che tira diritto per la sua strada, anche per lui

si pronuncerà l’Apocalisse? Chissà. Credo ben

poco all’umana giustizia, cieca o corrotta che sia.

Per quella divina dovrò rimandare all’aldilà.

Vigo di Cadore, 31 dicembre 2016, ore 04,03

È QUASI MEZZANOTTE

Da tre anni e mezzo dormo dalle 2 alle 3 ore.

Il resto del tempo/spazio sogno e bisbiglio

messaggi criptati, inconprensibili a tanti ma

principalmente al mio ego. Non credo troppo

all’alter ego, ma un poco di più all’Essenza

dell'Altro. Specialmente del barbone, del pri-

gioniero, del senzatetto, del disoccupato,

dell’ammalato accantonato o cancellato

dalle cosidette persone praticanti cristiane.

Ci sono troppi mendicanti, padri divorziati

(non sempre loro tutte le colpe; soprusi,

ed abusi); qualche volta anche le mogli o

le compagne, per vari motivi, validi alcuni

altri banali, affilano frecce mortali …

purtroppo, sempre, soffrono/pagano i figli:

i soli a patire l’inferno dentro le mura di casa

e dopo scoppiano ira e rancore. Aumentano

rabbia e dolore dentro le mamme ed i papà –

egocentrifughi senza pietà. Incompetenti,

pronti a tradire i loro ideali: impegni pro-

messi come quello di amare senza barriere:

Di mezzo ci stanno le sacre carriere che inter-

feriscono con i bambini. Così la battaglia li

taglia, va avanti fino alla lite finale/fatale.

Tirando le somme, tanti si credono veri falliti e

anche traditi dal poco tempo. Cancellano presto

le scelte fatte/disfatte con troppa fretta, senza

pensare al domani dei figli che crescono nel me-

desimo nido; esiste un mistero oppure un po’ di

speranza che alimenti la loro vita? Per ora conta

il dio denaro che regna superbo nel quotidiano.

Il resto tace. Non c’è vera pace non c’è coscienza

che salvi la vita di certe famiglie sul nostro pianeta?

Non ho né sento risposta…

Vigo di Cadore, 29 dicembre 2016, ore 00,36

I NOSTRI AMICI VERI, PREZIOSI

“Ogn’uno dona al prossimo qualche cosa con

cui riveste il suo animo e pure il suo corpo…”

(Forse San Martino di Tours)

Oggi mattina mi sono fermato al Bar Bianco

in Cima Gogna. Mentre guidavo pensavo

agli amici veri, preziosi. Insieme, ieri, abbiamo

preso il tè al Bar Centrale di Vigo di Cadore.

Usciti, Enzo mi ha abbracciato col modo un po’

brusco come fanno tanti maschi. Lorenza mi ha sus-

surrato gli auguri di Buon Natale, bisbigliandomi

nell’orecchio destro: “Abbi cura di te…”Il suo

alquanto tenero sorriso rispecchiava una tenue

penombra nella luna nascente sopra il Tudaio.

Pian pianino mi sono girato ed incamminato verso il

mio “nido”. Fatto qualche passo sopra il mio Ponte

dei Sospiri, ho aperto la porta. Ma prima ho notato,

sulla veranda, una borsa quasi colma di sorprese:

mandorlato, salame, una bottiglia di spumante,

due pizze pronte per il forno, una bottiglia di Caber-

net Sauvignon: tutto che veniva in Cadore dai

nostri Colli Euganei. Che cornocupia inattesa regalata

dai nostri amici. Commosso ho portato tutto oltre

la soglia, incominciato a svuotare i regali: uno in frigo,

l’altro in dispensa, il vino nel posto particolare ecc.,

come saprò ringraziarli? Ancora non so, ma il cuore

sfavilla, la mente scervella arriverà la risposta sicura.

Solo oggi ho ripescato dalla calotta della memoria

dei sentimenti che uniscono senza bisogno di aprire

la bocca: un’esperienza diffusa di sintonia pura

che non riesco a spiegare. È come un altare a Madre

Natura. Ora fermo nell’auto che brontola, scrivo

la penultima parola. Il sole dolomitico d’inverno

cala dalla volta del cielo, sembra l’occhio d’un bocia

appena lavato che indossa i vestiti da festa. Riparto

verso Vigo con il cuore innamorato. …

e Vigo di Cadore, dalle ore 11,43 alle ore 15,02. 12 dicembre 2016

ECCE HOMO

L’uomo senza un amico è come un

puledro senza le gambe, un puro-

sangue senza criniera un patriota

senza bandiera né patria da amare.

Un prete senza l’altare dove poter

celebrare il sacrificio che salva

l’umano e lo conduce al divino.

Un bimbo caduto tra i rovi che piange

implora la mamma, impreca contro

il destino crudele. Ricorda il biblico

re Absalonne impigliato fra i rami

del sicomoro: sconfitto ed abbandonato

anche dal Signore. Tradire il sangue

dei padri è disonore assoluto. …

Vigo di Cadore, 8 gennaio, 2017, ore 7,28

ODE A COSTAUTA

L’illustre poeta nato nel tardo ottocento

e maturato nei primi del novecento aveva

già elogiato la beltà del Catubrium/Cadore.

Oggi vorrei solarmente ludare lo splendore

di Costauta, nel Comelico del Cadore.

Arroccata sull’alto costone roccioso di una

irta collina, richiede al viandante uno sforzo

d’amore speciale per accarezzarne la cima.

Di sorpresa volevo salutare l’amico Lucio Clere

nel nido dov’è nato, dispiegato le sue ali e

tuttora fa crescere le radici di famiglia; Salito

le scle, ho bussato alla sua porta. Nessuno mi ha

risposto. Scritto ed infilato un bigliettino

nella loro cassetta della posta e mi sono girato

verso valle per tuffarmi nel calore folgorante

del sole che mi richiamava/indorava ogni

parete delle case abbarbicate, della chiesa

e della scuola elementare (salvata in extremis

dai tagli maledetti dello stato che voleva

pensionarla troppo presto).

Anche i muri delle

strade che annunciano le case dei cittadini

di questa magica realtà brillavano di luce come

diamanti appena trovati e raccolti dalle sabbie

del Sahara. Le crode dolomitiche anticipavano

l’enrosadira come incanto di quest’isola alloglot-

tona unica, magica e felice. Alcune persone

scendevano dalla piazza verso le scuole per andare

a votare “sì” oppure “no” al Referendum che

pretendeva di “modificare si o no la Costituzione

Italiana? Più tardi, dopo la mezzanotte, ho sentito

che aveva stravinto la nostra vecchia e stimata

Signora rimasta inviolata da ogni tramaccio volgare

dei poteri forti,banchieri con minimi scrupoli etici

etc., etc. Il popolo muto ha parlato con chiarezza:

la Costituzione per ora non si ritocca. E’ bene che

gli altri Paesi d’Europa rispettino senza commenti

le libere scelte votate dal popolo italiano.

Scusatemi questo contrattempo. Ritorno all’auto

Per ripetere al contrario la strada che porta a Santo

Stgefano. Ma questa volta ritorno verso Vigo di

Cadore passando per Costalissoio. … L’anello pian

piano è completo. Ringrazio il Signore degli Agnelli

per la magnifica Domenica, metto l’auto nel garage,

salgo le scale (del mio Ponticello dei Sospiri) e bevo

un bicchiare d’acqua fresca cadorina. Grazie di nuovo

per questo dono non annunciato ma tanto tanto amato. …

Domenica 4 dicembre 2016; dalle 19,14 alle 23,54.

LA SAGGIA e LA BALALAIKA

D’inverno fra la neve brillante ascolto una nota

lontana. La notte fredda, luna piena e alquanto

gobba e la terra pesa troppo sulle sue fragili spalle.

La splendida vecchia veste di rosso e di nero: un

velo sottile copre il suo pallido viso. Dagli occhi

risplende un avviso: è nato stanotte

un lupo mannaro, si chiama il Nazzareno.

Non fu mai nato, s’era incastrato in una stella

caduta dal cosmo. Una vergine madre l’avrà partorito

nel rigido gelo di una grotta. Al fianco Giuseppe

scuoteva la testa indeciso, confuso.

Come farà a salvarsi la faccia in mezzo alla folla

curiosa? Maria, dolorosa, già conosceva il calvario

e la croce annunciati dall’ angelo Gabriele;

e pure il fiele bevuto per riscattare l’umano.

Pastori e re maghi cantano a squarciagola l’osanna

nell’alto dei cieli.

Erode, furioso, scaglia epiteti alla gente

impazzita dal vino. Fanno baldoria e casino,

ignoranti che questo evento rivoluzionario è veramente

regale. Angeli adesso sbattono le ali

cantando Gloria in Excelsis mentre lei,

povera donna russa appena emersa dalla foresta,

cammina sotto le stelle verso la taiga.

Inizia a suonare la notte sfasata sulla sua balalaika:

è saggia, vecchia e severa, la chiamano zia Lucia

Bukowskaia. Non crede né all’annunciazione

né all’immane precettazione. Diffatti è piuttosto

laica, ride soltanto al suono della balalaika: musica

semplice, pura che spacca il cuore, fa tremare le stalle

e scorre nel sangue come la Moldava che spella

le nostre budella senza sapere perché;

ma lei riconosce che questo amore spacca le ore.

Vuole parlare con ogni persona che incontra

lungo il sentiero. Tutti la chiamano pazza e bugiarda.

“Vattene a casa, lavati il viso. Tu maledetta,

ci hai soltanto insultato.” …

Vigo di Cadore, 6 gennaio 2017, ore 21,24

[VERSIONE FINALE, RIVISITATA]

LA VECCHIA E LA BALALAIKA

D’inverno fra la neve brillante ho ascoltato

una nota lontana. La notte fredda, la luna

piena e alquanto gobba; la terra pesava troppo

sulle sue fragili spalle. La splendida vecchia

vestiva di rosso e di nero: un velo sottile copriva

il viso. Dagli occhi fuggiva un avviso: è nato sta-

notte un lupo mannaro, si chiama il Nazzareno.

non è mai nato, s’è incarnato da qualche stella

caduta dall’alto. La vergine madre l’ha partorito

nel rigido gelo di una misera grotta. Al fianco

Giuseppe scuote la testa indeciso, confuso. Come

farà a salvarsi la faccia in mezzo alla folla curiosa?

Maria, dolorosa, già conosce il calvario e la croce

annunciati dall’arcangelo Gabriele; e pure il fiele

bevuto per riscattare l’umano. Pastori e re maghi

cantano a squarciagola l’osanna nell’alto dei

cieli. Erode, furioso, scaglia epiteti alla gente

impazzita dal vino. Fanno baldoria e casino, igno-

ranti che questo evento rivoluzionario è veramente

regale. Ora gli angeli sbattono le ali cantando

Gloria in Excelsis mentre lei, povera russa appena

emersa dalla foresta, cammina sotto le stelle verso

la taiga. Inizia a suonare la notte sfasata sulla propria

balalaika: è saggia, vecchia e severa, la chiamano zia

Lucia Bukowskaia. Non crede né all’annunciazione

né all’immane precettazione. Difatti è piuttosto

laica, ride soltanto al suono della balalaika: musica

semplice, pura che spacca il cuore, fa tremare le stalle

e scorre nel sangue come la Moldava che fa vibrare le

nostre budella senza sapere perché; ma lei conosce

che questo amore spacca le ore. Vuole parlare con

ogni persona che incontra lungo il sentiero. Tutti

la chiamano pazza e bugiarda. “Vattene a casa, lavati

il viso. Tu maledetta, ci hai tradito.” …

Vigo di Cadore, 2 gennaio 2017, ore 01,01

[1]
[1] Vedi: Touched by Fire (Sfiorato dal fuoco), Alfred A. Knopf, 1999). Si raccomanda, “quando si deve stirare per tante ore, di fermarsi per riposare regolarmente e poi riprendere questo monotono lavoro”. Tanti bipolari hanno personalmente ringraziato la dottoressa per le sue abilissime ricerche in questo campo. (N.d.A.).

[2] Nota canzone dei Rolling Stones: You can’t always get what you want…” “non puoi sempre avere quello che vuoi …” [traduzione in italiano dell’Autore]

[3] Ironia voluta dall’autore… Nell’originale, “Sarò per tutti o per nessuno….” (NdA).

[4] Per la correttezza delle date storiche di questi eventi particolari l’autore prega il lettore di rivolgersi a una buona enciclopedia, per esempio la Treccani. I golden parachutes sono i soldi che le internazionali danno come premio di pensionamento e/o di mutuamente acconsentita rottura del contratto economico, ai grandi manager.

farapoesia

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sabato 14 gennaio 2017

“(…) Credo ben / poco all'umana giustizia…”: poesie per il nuovo anno