Vincitori e selezionati Pubblica con noi 2012

Fara Editore e i giurati del concorso Pubblica con noi 2012

Francesco Jonus, Frank Spada, Giovanni Fighera, Niva Ragazzi

e Stefano Martello per la sezione silloge poetica (per la sezione racconto si veda narrabilando) sono lieti di premiare i seguenti autori  

Primo classificato

Claudio Roncarati con Per/le rime 

Nelle fabbriche catene d’operai

alle macchine montano i motori

lasciando la rivolta ai sogna/tori

ma i tori nelle stalle prigionieri

hanno vacche artificiali per la monta

delle vere gli bastino gli odori.

Vitaccia dura che la va meglio ai buoi

sono leggende le gesta degli eroi

incornanti il torero nelle arene

vittoriosi nei rodei contro al cowboy.

*

 

Lo capisci dalle facce dagli accenti

gli agenti di polizia penitenziaria

provengono dal sud povero d’Italia

che garantisce corpi alle divise

e i pomodori per l’inscatolatura

quelli molli guasti vengono scartati

solo i carnosi diventano pelati

dentro a barattoli dove manca l’aria.

 

*

Si sta ignorati come i muratori

che fanno tuffi dalla impalcature

l’encefalo affidandolo agli elmetti

varia la gravità delle fratture.

Sono punteggi che assegnano giurie

negli ospedali i punti di sutura.

Milioni gli incidenti sul lavoro

solo per quelli più spettacolari

in premio articoli e fotografie,

non c’è notizia invece nei banali

sono fatti di esistenze minori

come di cozze nei mari le morie

*

Il sollievo lo chiedono al bicchiere

nei bar i vecchi ed alle macchinette

lasciando al prete Dio che non li assiste.

Dai guadagni lo Stato biscazziere

per dargli la pensione trae denari

trenta invece gli spettano al barista

ma ne voleva il doppio e si fa triste

così rincara il prezzo del Campari

*

Ci si passa la torcia della vita

di padre in figlio attraverso il tempo

dal prima al dopo incrociando le dita,

il rischio è che si spenga in un incendio.

Ai giapponesi c’è mancato poco

fondendosi l’uranio a Fukuscima.

Avendo raffreddato il reattore

sono riusciti a limitare i danni

a un calo d’energia, qualche tumore.

Gli evacuati ritorneranno a casa

al più tardi tra una trentina d’anni.

(…)

Claudio Roncarati è nato a Bologna il 13 giugno 1959. È psichiatra. Risiede a Cattolica (RN). Dice di sé: «Con Manuale di psichiatria poetica (Alpes Italia) mi sono proposto come psichiatra che scrive racconti e poesie. Con La Fata fatua e lo psichiatra (Alpes-CFR 2011), come poeta-psichiatra. Con “per/le rime” mi propongo tout court come poeta (indignato).» 

Giudizi

«Mi è piaciuta molto questa raccolta. Un linguaggio dirompente che sfoggia un’ironia talvolta mordace. In fondo, mi piace il fatto che questa poesia tratta di svariati temi, dal sociale ai temi di sempre, soprattutto per mezzo di un uso oculato di schemi e figure retoriche che ammiccano al lettore proponendo ardite immagini ed imprevedibili accostamenti verbali. Rime scatologiche e impegno si fondono entro un ampio affresco, dove a metà strada tra l’appunto sagace e la caricatura emerge un mondo disorientato e in ebollizione, il mondo d’oggi. Echi di poeti canonici come Petrarca, Quasimodo, Carducci, vengono ripresi in chiave ironica, straniante.» (Alessandro Salvi)

«Una raccolta sarcastica e concreta, che ha tinte sagaci come anche malinconiche. Un autore che non rinuncia alla critica sociale come al maneggio semantico e sintattico della parola riuscendo a uscirne, nel complesso, interessante.» (Federica Volpe)

Secondi classificati ex aequo

Giovanna Iorio con Il libro degli oggetti smarriti

Andrea Parato con Il polso dei miti

  

Il libro degli oggetti smarriti

Vola basso!

Non sapevo

dove girare la testa con

il campo visivo diviso a metà

come un cavallo.

(Tomas Transtörmer, Poesia dal silenzio, 2011)

DIVANO

Me lo sono trovato davanti

come il palmo di una mano

aperto e sporco

in un prato

ricoperto di lana.

Un divano senza memoria

un vecchio malato d’Alzheimer

che non sa

tornare a casa.

LA SCATOLA DI FIAMMIFERI

I fiammiferi d’inverno

se ne stanno nascosti

in una scatola

accanto a un lampione

riserva di luce

per la bambina di neve

accenderanno un tenue

lampo di fuoco

riscalderanno minuti

di sogno.

FILO SPINATO

Non pensavo

di trovarti qui

tra me e il cielo.

Chi di noi

è il prigioniero?

Punte di metallo

torturano l’aria

e io non ho fretta

le lascio fare

aspetterò

che la pioggia

vi faccia arrugginire

di vergogna.

LO SPECCHIO NEL PRATO

Non piove più.

Vedo una scheggia di luce

nell’erba bagnata.

LA NUVOLA IN GARAGE

Prima ho pensato

a un incendio

senza odore di bruciato

ma era una nuvola e basta

piccola in verità

scappata dal cielo

prima della pioggia.

 (…)

Giovanna Iorio (Bates), di origini irpine, vive e lavora a Roma dove insegna lingua e letteratura italiana in un liceo internazionale. Ha pubblicato Dopo Lungo Silenzio (Mobydick 1997) antologia di poesia irlandese contemporanea al femminile, Voci della Palude (In Forma di Parole, Bologna 1997), Hugo Hamilton: Lo scoppiato (romanzo, Cronopio Edizioni 2000), Antonia Byatt: La vergine nel giardino (romanzo, Einaudi 2002). Per le edizioni Via del Vento ha curato e tradotto i volumetti: Eavan Boland, Falene, Acquamarina n. 6; Medbh McGuckian, Scene da un bordello, Acquamarina n. 11. Ha vinto numerosi premi per racconti e poesie. Mare Nostrum e La memoria dell’acqua sono due raccolte di poesie inedite. Tiene il blog Amici di Letture 

Giudizio

«Credo che per applicare criteri, per dir così, “scientifici”, soffermandomi su ogni passo, sillabando, giocando a cercare le citazioni nascoste e – naturalmente – valutando la scelta delle parole usate dai poeti, avrei avuto bisogno di più tempo. Del resto, non penso fossero questi i parametri di giudizio da applicare a delle raccolte che gareggiano per la pubblicazione in un’antologia a tema libero. Molto più importante la coerenza, l’organizzazione interna, l’avere un filo conduttore. E verso tali sillogi mi sono orientato. Il libro degli oggetti smarriti ha da questo punto di vista soddisfatto appieno le mie aspettative. Aspettative del tutto personali, del tutto impressionistiche: offre ciò che personalmente vado cercando in una raccolta poetica, ovvero la non banale semplicità nelle descrizioni. Nello specifico ne ho apprezzato l'ironia e la capacità di intessere un dialogo con gli oggetti e, quindi, con le memorie e le associazioni che essi suscitano. Non pensavo / di trovarti qui / tra me e il cielo. / Chi di noi / è il prigioniero? Questo la poetessa domanda al filo spinato e lo fa con ritmo, con versi brevi, con parole – dicevo – semplici e non banali, esprimendo un'immagine chiara ed efficace. Vi è poi ironia intrecciata a quotidianità, per le quali risulta che il semaforo è Il solo / ad arrossire / ancora; tutto ciò fa sì che scorrano agevolmente sotto gli occhi del lettore le sue parole, che volano via // nuvole di fumo / pietrificate.» (Riccardo Burgazzi)

Andrea Parato – Il polso dei miti

“Il grado di febbre di quell'Italia non era dato dai surriscaldati,

ma dal polso dei miti, dei pacifici che collaboravano alle rivolte.

Quando azzardano le educande,

un paese è prossimo all'incandescenza.”

(Erri de Luca, La ragazza con la gonna blu)

PRIMO CORO

Quando abbiamo perso la felicità?

Tutto il nostro sapere

racchiuso in simulacri

di malcelata insofferenza.

Splendidi frutti da porgere

con mani sporche di letame.

Quando abbiamo perso la felicità?

Dita tenere a scalare il muro

e cuore duro spostato

un grado di troppo

sui paralleli dell'esistenza.

Nostra medicina è la cura della vite:

tagliare fronde superflue.

Ma quando abbiamo perso la felicità?

Tra noi l'indifferenza

è il male peggiore.

Il poeta:

Il pensiero non esce,

pesa sul cuore.

Voce senza sfogo

scava il petto

tenta la fuga

resta dolore.

Ho sognato il sapore

del tuo corpo

toccato la punta turgida

dei tuoi silenzi.

Da solo, non mi rialzo: perché?

Devo perdere la strada

che mi riporta a te.

La voce del giovane musicista

La mia arte, gli anni

di silenzio offerti

in olocausto al pianoforte,

il dono diventato solitudine

parole vuote e spente note.

Non ho abbandonato

gli spartiti consueti

sull'orlo dell'incertezza,

la famiglia e la terra,

quelle sì le ho lasciate.

A metà della mia vita

attendono sogni incompleti

che non danno il pane.

E' il tempo duro delle decisioni

non per orgoglio,

ma nemmeno per fame.

La voce del vecchio contadino

Ricordo quando in città c'erano i campi di grano

e sotto il sole di luglio facevano a gara per i covoni;

quando il fischio proclamava la più veloce mano

al taglio, o chi aveva raggiunto la tonnellata;

quando partivano i cavalli dei cittadini

sulla strada dell'unica pensione impolverata.

Allora, tutti pensavano al lavoro comune,

poi al ristoro e alla festa insieme:

e nessuno, la sera, a smettere di cantare.

Il poeta:

Quando finalmente

questo corpo tacerà

il suo stridulo urlo di desiderio,

sarà forse tardi

per qualcosa di buono.

Qui e ora

devo versare un tributo al mondo

nonostante il duro monologo.

Vuoto a rendere,

perdonerai il tempo perso? 

(…) 

Andrea Parato è nato nel 1979, in quello splendido periodo detto recessione, quando la gente non aveva la benzina e rimaneva a casa… Dopo una gioventù spesa negli eccessi e negli stravizi della periferia campagnola della metropoli riminese, ha annunciato ai suoi genitori che non avrebbe fatto l'ingegnere. Ha intrapreso la prestigiosa carriera di scienziato della comunicazione. Per cinque anni ha provato a fingersi bolognese, ma la pronuncia romagnola lo ha tradito. Così è tornato con una corona di alloro nella terra della piadina, dove una casa editrice misericordiosa lo ha assunto per occuparsi di web, corsi di formazione, libri e annessi. Lo ammette: ha amori poligami che non ha mai tradito: poesia, scrittura, comunicazione. E alla fine spera di abbandonarsi tra le loro braccia.

Giudizio

«Una raccolta ordinata nel suo disordine, una voce poetica naturale che si divide in molti affluenti riuscendo a rimanere la medesima. Un poeta personaggio che ora cerca “… segni nei polsi / e nelle voci dei minimi del mondo”, la cui voce attraversa e incontra molti minimi così da formare una storia minima, potenziale, come potenziale è la felicità del messaggio finale, un messaggio che riesce, nel contesto, a non cadere nel banale.» (Federica Volpe)

Terzo classificato
 

Martina Campi con L’avvicendarsi del sole

Brusio (nell’essere gli uni agli altri)

1.

Interferisce la perdita di cose

fuori senno fuori luogo

si cenava compostamente

mentre  pioveva

gocce leggere sui vetri

cadevano, abbandonandosi ad

un destino certo di immobilità e schianto.

Disintegrata, la pioggia

indisturbava gli scavi di

piccole società di batteri.

Erano benevole le domande ma,

infine non utili allo scopo.

2.

Le voci si confondono,

espositrici esperte e tuttavia inconsapevoli,

di nuovi ed innumerevoli cataloghi

progettuali, di ultime esperienze

utili, passate a rimanere restare

immutare e: a mai cominciare.

Con un leggero sospiro

alla pioggia

ripiego tra le mani il tovagliolo

quello che ora si sa (ancora)

eccoci, nel padroneggiarlo

è solo un altro inutile

noi/loro.

3.

Con lo sguardo passato

a fare del proprio meglio

a proporre in silenzio

un piccolo salto veloce

nella teoria dei gruppi

e qui rimane a fissarsi l’attenzione

sui fondamenti o, in alternativa

sulle fondamentali problematiche

sociologiche interpretazioni

o su concetti che descrivano la realtà

__________________

L’interferenza è, questa volta,

un brusio di fondo inaccettabile.

4.

A essere ottimisti

si rivendicano spazi modulati,

ritirando vittorie comparate

ma ora che siamo qui

inodori estranei e sorridenti

senza pelle, né tempo libero

da condividere nel mezzo;

ma, su superfici ruvide imperfette,

mossa da previsti seppure

incontrollati terremoti:

ci delineiamo paesaggi in movimento,

ci traiamo in disparte,

(temporaneamente mi discosto)

per assumere la terza posizione.

5.

Cose che non succederanno

ed è chiaro che, ormai,

si va avanti per ore, quando

il tempo consigliato non è necessario.

Atti in successione scorrono gratificanti

osserviamo la sofferenza -contenuta-

depositarsi in scie mutevoli di memoria

vetri oscurati di credenze in disuso

(e innumerevoli fiori ad appassire nei vasi)

non sono contemplate le teste

o altrettante indigestioni di fastidio.

Ma tutti sono pronti a dire qualcosa.

(…)

Martina Campi nasce a Verona nel 1978. Vive a Bologna e lavora a Milano. Alcuni suoi scritti (poesie e racconti brevi) sono presenti in rete, su riviste e siti di scrittura, tra cui: «Pi greco», «Musicaos», e il catalogo di Kermesse (con il primo Esperimento di scrittura visuale organizzato da Arpanet, basato sulle opere d’arte finaliste al Premio Italian Factory, in esposizione a Kermesse 2004). È presente in Fragmenta (ed. Smasher 2011) antologia di prosa e poesia altre antologie poetiche.  Ha pubblicato la silloge poetica Definito dalla luce e la raccolta autoprodotta di racconti e poesie Le ombre lunghe. Co-fondatrice dei progetti di raccolta e autodiffusione di “cose belle” Il Fibonacci (insieme a Sergio Bottoni) e Foglio d’aria: l’albero delle migrazioni (insieme a Giampaolo De Pietro). Autrice e performer della formazione Tu che sei, insieme al compositore e musicista Mario Sboarina, del progetto di musica e poesia: Mani e qualcos’altro.

Giudizi

«Liriche di forte impatto caratterizzate da un linguaggio diretto ma mai banale.» (Luca Ariano) 

«Entro un dire ellittico si snoda questa poesia inquieta, ad alto afflato lirico. Momenti catturati dal quotidiano ruit hora, setacciati dal poiein per salvarvi il salvabile, o meglio, quello che vi è più caro e prezioso.» (Alessandro Salvi)

Segnalati con pubblicazione di estratti in questo blog

Marco Mastromauro con Quattordici sonetti e altre inquietudini

... Eppure chi son io per dirmi niente

 per distinguermi dal troppo avvilente

dal tutto così tutto che m'ingorga

dalla luce nascosta che non sgorga

Parte I

Filamenti          

T'aggiri tra le meraviglie, altrove,

lungo binari soltanto apparenti

attratto da notturni filamenti

di luce argentea che qualcuno muove.

Le grida degli uccelli sono nuove

ora che l'alba si mostra altrimenti

dal ricordo di tremori innocenti,

soggiornano in lei da ogni dove.

Il  respiro non ceda al disincanto,

sommesso sottofondo del silenzio

(vago, indecifrabile mormorio).

Si liberi dai fumi dell'assenzio

dai confusi ricordi, dal rimpianto:

a lei ritorni dolce folgorio.

Il suo braccio nel sonno

Il suo braccio nel sonno s'abbandona

prima che al mattino riprenda forza

quando ancora il buio non si smorza

ma già nella stanza piano risuona

di madre il cuore come voce buona

mentre tenue rischiara bruna scorza

del bambino che la notte rinforza

e presto al giorno veglia si dona

ché il sostare troppo non s'addice

a chi da poco cresce con diletto

stringe dita, sorride, si compiace

cerca sui visi il suo stesso affetto

e nulla sa del vuoto d'Euridice

or che si ridesta e non più soggiace.

La sera oscurando

La sera oscurando coltre di neve

è memoria trafitta, ombra, dardo,

spavento in me disciolto che m'attardo

con un passo che si ferma ma deve...

Così m'arresto, poi m'affretto greve,

giungo malgrado perenne ritardo

a soggiogare l'avvento infingardo

sulla soglia dov'è  il bacio breve

( ma accoglie, punge, riluce il cuore

che  non sperando tace l'insperato

contro nemico muto, immaginario:

perchè comunque male non è nato

e tenace cresce questo calore

anche se poco, tenue, solitario...)

Un grigio cielo

Un grigio cielo il mondo ritrova

che dentro lo sguardo scorre più lento

nascosto dal velo dello sgomento

depone minaccioso altre uova

come se la terra fosse la prova

che non il sonno ripara dal vento

e tra le coltri anche c'è  tormento

sicché al risveglio gatta ci cova

e lascia graffi di sangue indifeso

perchè non cede neppure predice

l'immensa volta, tersa, vuota, muta,

fulgida volta di luce assoluta,

è al tuo viavai  lontana cornice,

una risposta che non hai compreso.

Labbra  di sale

Arsa da labbra prorompe, di sale,

una voce stralunata, dispersa,

oltre quest'onda tumultuosa, inversa,

lascia un'ombra che piano risale

che ti colpisce come freddo strale,

quando si dibatte, rabbiosa, persa,

dietro l'inganno d'una maga avversa,

questa tempesta, rovinoso male:

così, lontano, la certezza spira,

tace speranza, geme la fortuna

anche se gonfia bianca vela nuova

e sottovoce un canto rinnova

(malìa si sfila da segreta cruna)

della sirena che sempre t'attira.

MarcoMastromauro è nato nel 1957 a Verbania. Vive a Novara, lavora a Vercelli. Ha pubblicato poesie sulla rivista «Alla Bottega» e, dal 1995, ha collaborato al trimestrale di cultura e arte «Contro Corrente». Alcune sue poesie sono state pubblicate – in quattro occasioni, nella rubrica curata da Maurizio Cucchi – sullo «Specchio», settimanale allegato, fino a quattro anni fa, al quotidiano «La Stampa». È autore delle raccolte di poesie: Anime confinate (Milano Libri 1992), Cuba (Ibiskos 1995), Memorie da un pianeta (Contro Corrente 1997), Eros, Trinidad e altre poesie (Oppure 2000). Sue liriche sono presenti in alcune antologie.

Giudizio
 

«In questa raccolta c’è del “mestiere poetico” e si vede che l’autore maneggia bene la forma senza però mai scadere nel puro virtuosismo.» (Luca Ariano)

Puccio Chiesa con Postumi

Postumi

sulle tempie

corone senza gloria

per imperi domestici

Postumi

come ultimi

resti

di pomeriggi estinti

INFINITO PRECIPITE

 Lo sento

quando nel giorno che trema

la folla mi allontana.

Tutto si dissolve

nella polvere lucente del sole nuovo

nella stagione che chiama

nel silenzio che cerca.

Tutto si risolve

in palpiti di nubi pesanti

nei ritagli di vento che occupano le parole

nel presente coinvolto nell’incanto.

Travolto dal sangue del tramonto

nell’infinito precipite inciampo

e mi accorgo…

il colore nuovo del mio tempo

mentre guardo nella stanza non più mia

mi accerto del passato estinto

e nella polvere estranea

riconosco

quello

che

ero

OTTOBRE

 In frange sui vetri

l’estate che c’era.

Davanti a me questo tavolo

di funghi velenosi

di porci macellati.

Artigliano intorno

ringhie di cani

accesi dal sangue.

La lupa non mi riconosce

mi morsica da lontano

ha il veleno negli occhi.

Poi dopo un cenno si avvicina

rimane tiepida

nel veleno del pelo

getta a terra i battiti

che la rabbia l’anima

e si allontana.

Mi punge un petalo estinto…

il ricordo dei fratelli gracili

piange nelle nebbie

che stordiscono le sere

che strozzano le notti.

LINEA 27/A

Fai piano con la voce,

quando dormo il pomeriggio.

Ho fame di quella belva oscura

che è in me,

quando rido nella notte

la sento ruggire

accesa da scintille

di ossa incandescenti.

Rinchiuso in cantina

ascolto le luci

che gorgheggiano dai viali,

ricostruisco me stesso

e l’anima prende la sua forma,

confusa da soli galleggianti.

Fai piano con la voce,

quando ascolto la rugiada

e quel che resta di lei,

fai piano con la voce

quando bevo da solo al buio.

Adagio, fai adagio quello che devi fare

e quando nel grembo della notte

cinguetta il mattino,

svegliami

per andare a prendere le sigarette.

LO STATO DELLE COSE

Nella tempera limpida

del cielo di febbraio,

i toni tenui

dei treni fermi,

i volti arresi

di un tempo senza voce.

Accadeva senza pioggia

la voglia di nascondersi.

Lo stato delle cose,

nella plastica della luce,

non ha nomi

da ricordare,

solo stagioni furiose

e labbra morsicate. 

Puccio Chiesa è nato a Crema nel 1976, ha pubblicato le raccolte di poesia Vertigini (Libroitaliano 1998) e Sopra le righe (Maremmi Editori 2006), il romanzo poetico Sonnambuli (Il Foglio letterario 2009) e il racconto “Honda Dodò, caffè e ammazzacaffè” (in Pubblica con noi, Fara 2010). Nel 2003 fonda con Roberto Moroni la Semiolabile cinematografica, realizzando video che coniugano il linguaggio poetico a quello delle arti visive e della cinematografia sperimentale. Ha partecipato a diversi festival in Italia e all’estero. Ha vinto l’edizione 2009 del concorso nazionale di videopoesia “La parola immaginata” con l’opera tempo sepolto. Tutte le videopoesie sono catalogate e visibili presso il centro di documentazione per le arti visive Careof di Milano. Sito web: www.myspace.com/semiolabilecinematografic

Giudizi 

«Poesia carnale, vitale con immagini dense e folgoranti.» (Luca Ariano)

«Postumi mostra, soprattutto nella sequenza dei Notturni, un filo conduttore che appaga il bisogno lirico di chi legge.» (RiccardoBurgazzi)

Giulio Maffii con Agli zigomi delle finestre

Se non ami me ama quello che  scrivo e amami per quello che scrivo

(S. Plath)

Di tutto quanto
ecco lo sfrigolio dell’acqua
mi domando rispondendo
ecco la polvere accumulata
l’utilità del passo occasionale
ecco il tavolo di cucina
Di tutto quanto
ecco il cane per le scale
capiranno gli esistenti
ecco il gatto ladro
l’uscita dalla porta?

Mi ha doppiato il senso
di una vita corta

*

Il tuo vero amore
               lo ricordo
analfabeta dal sapore
               d’aringa
mistero delle mani
che sconfiggono il pensiero
Dov’ero?
a fare spazio
a pagare dazio
avendo il dono dell’attesa
Si paga si paga
si paga sempre tutto
alla bellezza
agli imbonitori
ai prestatori d’ascolto
C’è un corpo
d’interesse abbiamo un corpo
spesso niente più

*

Volesti conoscere il principio
c’era una croce ad aspettarti
da portare dentro
da gettare addosso
ad ogni uomo discretamente perso
Sono strappi d’equilibrio
quelli di una visita nascosta
e non basta far tacere un tuo sussulto
e già mi vedi come ombra
accasata nelle pieghe dentro al muro
tu senti nella calce la mia voce
si duplica e riparte
cerca di schiodare la tua croce

 *

In fondo hanno lo stesso nome
la stessa utilità della menzogna
che potrei avere io
la tua falcata taglia l’aria all’aria
quando il tempo si deforma
e cambia strada

 *

L’importanza per te
di essere prima davanti
agli altri con l’impazienza
di un’adolescente schivando l’amore
a chiazze in percorsi orizzontali
senza il guizzo della virata
Adesso che non ci sono
ma persevero parallelo
non riconosci il possesso che ti manca
che invadersi i corpi
fa parte del respiro quotidiano
Ancora non capisci
la moneta dello scambio
l’aggettivo e l’avverbio
quello eravamo
confusi nello stesso suono
ed io sono sceso
tardi dal ripiano

 

Giulio Maffii è autore si occupa di critica letteraria e dirige la collana di poesia contemporanea e plaquette per le Edizioni Il Foglio di Piombino. Tiene un laboratorio di poesia per ragazzi. Collabora con varie testate letterarie e svolge opera di traduzione poetica. È uno degli organizzatori italiani del festival mondiale “Palabra en el mundo”. Ha all’attivo varie pubblicazioni tra cui Equinozio di girasoli (2009) e L’umiltà del poco” (2010). Nel 2011 ha vinto il premio Sandro Penna per l’inedito. Suoi lavori sono stati tradotti in  spagnolo, inglese e romeno. 

Giudizi

«Agli zigomi delle finestre è apprezzabile nel suo offrire al lettore un cammino che può percorrere quasi sostituendosi all’io lirico.» (Riccardo Burgazzi)

«Una voce particolare, in cui non manca qualche rado sprazzo di genialità capace di farla emergere tra le altre.» (Federica Volpe).

Piero Saguatti con Brevi rilievi

PANORAMI VERTIGINOSI

Affinità mattutine

nel tenero languore

l’acerbo

affumicarsi delle valli

rotonde

e ben distese

i bei respiri

aperti

in alta quota

le maestose vette

che aguzze

sulle cime

vado associando

alle anse prorompenti 

dei tuoi seni

in identica

                  e vertiginosa

                                        natura 

                                                   dominante.

FRAGILI  ELEMENTI  NATURALI

 La luce, il fiato, il fuoco

lo stesso equilibrio breve verticale

sfidano l’estinguersi improvviso

nel suo sinistro incombere silente

temono lo schiocco secco

con cui anche il vento che traspare

spezza le dure fibre al tronco principale.

CAPITA 

Capita di non riuscire

a dividere i passi dalle ombre

a distinguere le voci

tra i tanti suoni sovrapposti

fra le sponde

capita di non riuscire

a separare la libertà discreta

dalla somma martellante

degli eventi.

   

NOIA VAGABONDA 

Non si misura la noia
 è fatta di schiuma soffice

grigia e vagabonda

monta dentro poi si sgonfia

impossessa, abbandona poi ritorna

si nasconde

                    tra le mille espressioni

   

                                                          bugiarde

                                                                           del mio viso.

VOLO INCERTO  

Dell’aereo  
  che si tuffa poi riemerge tra le nuvole scomposte

il suo singhiozzo soffocato

appartiene al cielo

quaggiù si colgono similitudini e paure

che legano quel volo incerto

al nostro affanno

si percepisce solo la traccia distante in rettifilo

poi la breve scia nervosa

prima di svanire.

Piero Saguatti nasce a Bologna il 2 agosto 1963. Scrive sulla rivista «Parole» curata dal Laboratorio dell’omonimo Circolo ove hanno insegnato autorevoli poeti come Lauretano e Rondoni. Ha pubblicato un articolo sul quotidiano «La Voce di Romagna» . Antologie: Briciole di senso (Montedit), Laboratorio di parole (Pendragon). È incluso nell’Antologia-Censimento dei poeti bolognesi (Giraldi 2006). Menzione di merito al concorso “L’acqua” (ed. Farnedi). Finalista al premio “Gens Vibia” di Marciano. Nel 2007 ha avuto l’onore del commento di M. Cucchi a una sua poesia in “Scuola di poesia” su «La Stampa». Nel 2010 Premio “creatività” al concorso “Idea Donna” e 3° classificato a “il Cono d’ombra” (VC). Nel 2011 è 1° al concorso “La Lettera Matta” indetto dalla Culture Sommerse con la silloge: Senso, consenso e dissenso.

Giudizio

«Apprezzo questa scrittura energica, che denota un’asciuttezza nel plasmare la materia verbale. Un verseggiare pregno di tensione gnomica, dove il poeta scommette sulle possibilità offerte dal linguaggio. Un occhio/orecchio vigile, quello del poeta, che sa di invettiva in alcuni punti (di teste vuote sepolte nella sabbia / ne abbiamo tante al mondo / da confonderle a quelle degli struzzi), in altri di amara sentenza (aggiungo questi silenzi austeri / conficcati a livello zero della terra / rotti dall’incerto turbinio dei miei ruvidi rovelli).» (Alessandro Salvi)