Le radici mobili di Carla De Angelis: su I giorni e le strade

recensione di Angela Caccia

Forse in ognuno di noi, per certo in chi spulcia versi dal quotidiano, c’è una parola ricorrente, camuffata in mille sinonimi e particolarmente amata, oppure un equivalente: una semplice bizza. Un segreto e ben celato start da cui ripartire quando l’onda cancella tutte le nostre orme alla battigia. A lei – parola o bizza che sia - le nostre chiavi di riserva: una mappa per ritrovare le coordinate.

Mi soffermo, in questa silloge, su una poesia in particolare, attraverso cui, a torto o a ragione, ho filtrato il resto. Da pag. 18:

non ho radici

sosto dove sto bene

rubo all’istante il suo significato

consegno ad uno scrigno

ciò che ho avuto

affido al vento ciò che ho dato

poi continuo a nuotare

Poesia zingara, con tutto il fascino che l’aggettivo implica, che declina in versi l’essere nomade apolide libera dell’autrice.

Né tra le altre liriche si incontra il sottile compiacimento di chi si dichiara divincolato da tutto e, in verità, è già legato a doppio nodo ad un concetto specifico di libertà che lo ingabbia; la De Angelis conosce bene “anche” il peso del non avere radici - il passo è sempre su un terreno paludoso e instabile - non le rinnega, semplicemente se ne divincola per volare e planare altrove, e lì (ri)fiorire in un innesto naturale di nuovi pollini.

Alcune “fioriture” le ho particolarmente gustate.

Da pagina 19:

Il poeta sa

farsi pastore del destino

non si ostina ogni giorno

sulla bilancia

Sa di non avere lo stesso peso

in estate e in inverno

Lascia la finestra socchiusa

la porta sempre aperta

si nutre di attesa

e mormorii

Da pagina 41:

Quando avrò un viaggio tutto mio

resterò a casa

lo adagerò fra i tesori

la luce delle gioie farà strada

fin dove l’arcobaleno colora la tempesta

e l’impossibile raggiunge l’utopia

Da pag. 52:

Il pianto non libera

vuole altre lacrime

è sleale scava facilmente

l’anima

resa morbida

fino a renderti muto

Anche al lettore più distratto non sfugge una particolarità, la bizza di cui parlavo all’inizio: nelle liriche della Nostra non c’è punto. L’omissione, a mio avviso, ha un significato diverso da quella praticata da Ungaretti, per il quale la poesia “non finiva” con l’ultimo verso che, pertanto, non meritava un punto; per Carla… è la vita che continua, tra alti e bassi, grugni sorrisi occhi bassi, ma continua, coriacea, luminosa, inclemente. Come la natura per i Greci, anche lei, la vita, è innocente e crudele.

Poesia dove la libertà è misurata per quella che è: parola alta, troppo alta per l’uomo. Così appare, almeno, fino a quando non si scopre che è dal basso, negli anfratti più reconditi di noi stessi, che inizia a germogliare. E presuppone una fatica. Intima. Prima che nelle azioni, la libertà si presenta come un atto: l’atto del fronteggiare la nostra paura di non saperla gestire, di non poterla reggere, di non conoscerla.

Ma tutto questo Carla lo sa già.