Su Dentro il diulvio di Narda Fattori

puntoacapo Editrice, 2001



recensione di Marcello Tosi

Dentro il diluvio, ovvero il diario di una ricercata via poetica via alla sopravvivenza, oltre i relitti di una sensibilità franta e disseccata (“Non si può mappare il disagio / fonte inaridata o inquinata che sia / non ci sono coordinate certe / mancano punti fermi troppo interrogativi”).
Sono nuove Cronache disadorne che trovano la propria appartata guida (“Io so solo scrivere versi e starmene da parte”) in autori di riferimento, quelli che cita in apertura, che vanno da Eschilo e Aristotele, agli Essays di Francis Bacon, al Curato di Bernanos.
La raffinata sensibilità della poetessa di Gatteo, continua a muovere, dagli esordi di Se amor parla (1995), nel solco di un paradigma espressivo essenzialmente lirico, di un’armonia cercata tra la dimensione intima del guardare nella memoria e nel ricordo (“Ci resta una stanchezza di parole / aride nel solco che più non si concimò”), e la necessità di ampliare lo sguardo attorno a sé (“Sono andata a cercarmi col rovello / su molte rive e col fardello / dei libri tornavo al focolare / di scarsa brace e di cenere scura”).
Una sensibilità liricamente raffinata, sempre volta, oltre l’amata dimensione intima (“Un altro giorno ancora stemperato / nella pazienza di brezze attese”), alla necessità di ampliare lo sguardo al moto drammatico dei nostri tempi in cui “I padri si scavano rughe fonde per i figli / e i figli si fanno d’I-Pod e messaggini”.
“Dentro il grande enigma vibra il precipizio / e tremo e mi confondo con la pellegrina / nuvola chiara lassù in alto(…). “A tutti sia dato proteggere un frutto / un futuro”.
“Credo – dice – che la parola stessa poesia chiami ad un impegno personale di ricerca della propria storia chiusa nelle pieghe delle proprie esperienze e del proprio dna. Chi tradisce questo primo impegno è muto a sé stesso e agli altri; chiuso in un guscio di pensieri elabora concrezioni, magari belline, e penso a stalattiti e stalagmiti, e forse anche quella è verità, una verità sotterranea che elude la relazione e si riversa tutta nella visione.”
“Ci manca un canto comune un coro / un Ade dove rimanere ad ascoltare / il flautato canto di Orfeo / che tuttavia fece pietra di Euridice”.
“Ma è una visione – aggiunge – senza profezia, immota, di cose senza voce, di lune trascoloranti. La poesia si costruisce sempre attorno ad una relazione, io e io, io e noi, io e voi, io e il mondo, e la bellezza, l’amore, il dolore.”
“Se sapessi qualcosa della bellezza / impasterei questa mia carne come creta (…) Non so seminare i fiori / ma coltivo sinfonie (…)”, la chiusa ideale di questo mondo poetico.